Der Soldat, dunkelrot im Gesicht, mit schwarzen Blicken, die Stirn
runzelnd: »Denkt der Ehrwürdige Herr mich zu foppen?«
»Bewahre Gott.«
»Er will mich foppen und wird es bereuen.«
Questenberg stampfte mit den Füßen, brünstig sich schüttelnd: »Weiter,
weiter die Herren!«
Behaglich seufzte der Priester: »Sag auch: weiter, weiter. Aber hilft doch
nicht; muß mir alleine weiter singen: >Er sitzt darauf, sehr schwach und
krank, vom böhmischen Bürgertrank; sein Magen nicht mehr dauen kann.<«
In den hallenden Lärm schrie der kleinere schmalgesichtige Offizier, der
atemlos gewartet hatte: »Nun soll uns der Pater Lamormain verraten, ob er
auch wagen würde, an einem andern Orte so zu singen und zu stolzieren.«
»An welchem denn? Im Konvent? Im Profeßhaus? Auf der Kanzel? Im
Beichtstuhl? Liebwerter Herr Oberst, nein.«
»Geglaubt. An einem andern Ort. Von dem er herkommt. Vor einem andern
Gesicht.«