«Une élection bien disputée, mon cher monsieur.
--J'en suis charmé, répondit M. Pickwick en se frottant les mains.
J'aime à voir cette chaleur patriotique, n'importe pour quel parti:
c'est donc une élection disputée?
--Oh! oui, singulièrement. Nous avons retenu toutes les auberges de
l'endroit et n'avons laissé à nos adversaires que les boutiques de
bière. C'est un coup de maître, mon cher monsieur, qu'en dites-vous?»
Le petit homme, en parlant ainsi, souriait complaisamment et insérait
dans ses narines une large prise de tabac.
«Et quel est le résultat probable de l'élection?
--Douteux, mon cher monsieur, douteux jusqu'à présent. Les gens de
Fizkin ont trente-trois votante dans les remises du _Blanc-Cerf_.
--Dans les remises! s'écria M. Pickwick, singulièrement étonné par cet
autre coup de maître.
--Ils les y tiennent enfermés jusqu'au moment où ils en auront besoin,
afin de nous empêcher, comme vous vous en doutez bien, d'arriver jusqu'à
eux. Mais quand même nous pourrions leur parler, cela ne nous servirait
pas à grand'chose, car ils les maintiennent exprès constamment gris. Un
habile homme, l'agent de Fizkin! Un habile homme, en vérité!»