Ginstermann sann eine Weile nach, dann kam ihm der Gedanke, daß dies wohl
der Bruder von Fräulein Scholl sein müsse, und daß er krank gewesen sei.
Er stützte sich auf die Ellbogen und richtete sich etwas in die Höhe.
»Erklären Sie mir, bitte --? Bin ich krank?« fragte er.
Der blonde freundliche Herr ließ sich auf einen Stuhl neben dem Bette
nieder und entgegnete:
»Sie hatten etwas Fieber, Herr Ginstermann. Nun ist es vorbei. Wie fühlen
Sie sich?«
»O danke. Es ist mir, wie soll ich sagen -- wie als Kind, wenn ich lange
und tief geschlafen hatte.«
»Sie werden sich wohl etwas wundern, wie ein Wildfremder zu Ihnen
hereinkommt?«
Er hatte sich gar nicht darüber gewundert, aber jetzt war er erstaunt
darüber.
Der Blonde lächelte, und Ginstermann bemerkte, daß es kein glückseliges
Kinderlächeln sei, wie es ihm vorhin geschienen, sondern ein sanftes,
seelenvolles Lächeln, wie er es noch nie gesehen.
Und der Blonde sagte: »Mich haben zwei junge Damen zu Ihnen geschickt.« Er
hatte hellbraune Augen, die innen mit Gold ausgeschlagen zu sein schienen.
Zwei junge Damen hatten ihn hierhergeschickt. Das Blut stieg ihm in den
Kopf, ganz langsam, so daß er die Bewegung der Welle verspürte. Er ließ
sich zurück in die Kissen fallen.
»Also Fieber hatte ich? Das ist ja eine heitere Geschichte«, sagte er und
lächelte. Nein, er lachte.
Zwei junge Damen hatten ihn hierhergeschickt! Zwei!
Er blickte zum Fenster hinaus, das offenstand. Ein tiefblauer Himmel
leuchtete über den Dächern, wie frisch mit Lack überzogen. Es war also noch
Sommer. Plötzlich schien es ihm, als sei er lange Jahre krank gewesen.
Er schloß die Augen, das satte Blau da draußen in der Erinnerung genießend.
»Wie lange bin ich krank gewesen?«
Er sei acht Tage krank gewesen.
»Ich soll Ihnen die besten Grüße von meiner Schwester und Fräulein
Schuhmacher bestellen.«
Ginstermann drückte die Augen zu und zog die Brauen in die Höhe, um seine
Erregung zu verbergen.
»Das ist aber zu sonderbar. Acht Tage und ich weiß nichts davon?«
»Nun müssen Sie sich allerdings etwas schonen. Sie dürfen nicht soviel
arbeiten. Sie haben ja ihre ganzen Nerven ruiniert.«
Er durfte nicht so viel arbeiten. Jawohl.
Er setzte sich aufrecht und drückte dem jungen Arzt die Hand.
»Meinen Dank, Herr Doktor. Auch für die übermittelten Grüße. Ich lasse sie
erwidern. Fräulein Schuhmacher ist gesund in Nizza angekommen?«
»Sie ist noch gar nicht abgereist.«
»So, Fräulein Schuhmacher --«
»Nein. Es gab ein Hindernis.«
»Jawohl.«
Ginstermann lag eine Weile still. Nun erfüllte ihn Friede, süßer Friede. In
den Höfen drunten lachten Kinder. Es war als seien es seine Gedanken, die
dort drunten herumsprangen und jauchzten.
Diese unerwartete Mitteilung hatte ihn ganz munter gemacht. Alle
Gegenstände bekamen scharfe Linien, jede Kleinigkeit konnte er
unterscheiden. An seiner Türe war während seiner Krankheit eine neue Leiste
eingesetzt worden. In der Nähe des Schlosses.
Diese Entdeckung machte ihn stutzig. Er versuchte, sich dies zu erklären,
aber seine Gedanken wurden bald müde und gerieten auf andere Wege.
Wie kommt dieser Doktor zu dir, dachte er. Wieso wußten diese Leutchen, daß
du krank bist? Überhaupt, was hatte sich da alles ereignet? Zum Beispiel,
wie kommt diese Leiste an deine Türe?
Das war vor acht Tagen und er hatte Fieber gehabt. Nun entsann er sich, daß
es am Tage vor Biankas beabsichtigter Abreise gewesen. Er hatte sich im
Englischen Garten herumgetrieben, dann wäre er nahezu in die Isar gefallen.
Was hatte er nur an der Isar zu suchen gehabt? Mädchen, die einen Reigen
tanzten -- waren nicht auch Mädchen, die einen Reigen tanzten, mit im
Spiele gewesen.
Seine Gedanken verwirrten sich, nur unklare Erinnerungsbilder tauchten in
ihm auf. Aber schließlich, so sagte er sich, wird sich all das noch finden.
Die Hauptsache ist, daß Bianka noch nicht abgereist ist.
Es war etwas dazwischen gekommen.
Ah -- wie gesund er doch war! Eine wohltuende Mattigkeit floß durch seinen
Körper, bei jedem Atemzug fühlte er seine Gesundheit. Diese erquickende
Luft! Nur heiß war es, sehr heiß.
Mücken schwirrten herum, durch ihr Summen in der Vorstellung die Hitze
vergrößernd. Andere wieder klebten an der Decke, den Rücken nach unten
gekehrt, ohne herunterzufallen. Eine Schwalbe wippte am Fenster in die Höhe
und zwitscherte. Sie hatte unter dem Dache ihr Nest. Nun hatte er die
Glocke der Straßenbahn vernommen, weit in der Ferne, gedämpft.
Alles war weich und sonnig, zart wie lauwarmes Wasser. Er mußte an blühende
Apfelbäume denken. Einen ganzen Hain blühender Apfelbäume sah er vor sich.
Das Gras war hellgrün und zart wie Frühlingssaat. Um die Stämme der Bäume
herum stand ein Kranz von Veilchen, deren Duft er verspürte.
Dr. Scholl hatte die Farben der Apfelblüte im Antlitz. Er war viel zu schön
für einen Mann und hätte gut als Frau gehen können. Selbst sein Schmiß war
weibisch. Die Ähnlichkeit zwischen ihm und seiner Schwester war
augenfällig. Dieselben flaumigen, hellbraunen Haare, dieselben goldbraunen
warmen Augen.
War das nicht eine wunderbare Verkettung? Wie kam er hierher?
Zwei Damen hatten ihn geschickt. Also stak Bianka ihm Spiel.
Bianka, Bianka . . .
Wie gut es doch ist, wenn man zuweilen nicht stirbt, dachte er. Das
Bewußtsein, daß sie noch hier war, da draußen in der Leopoldstraße,
erfüllte ihn mit tiefinnerer Freude.
Er liebte sie so sehr. Er liebte sie mit einer sanften, tiefen Liebe.
Tränen traten ihm in die Augen, so daß er sie schließen mußte.
»Sind Sie müde?« fragte der Arzt.
Ach nein, er sei nicht ein bißchen müde.
Das waren seltsame Dinge. Er hatte nun lauter Frühlingslandschaften im
Kopfe, sacht glitt ein Bild in das andere über. Das war Bianka, in Bildern
dargestellt.
Dr. Scholl ging an den Tisch und brachte ihm einige Briefe. Es waren einige
Geschäftskuverte und zwei Billette von Biankas Hand.
Ginstermann öffnete zuerst die geschäftlichen Mitteilungen. Eine Absage,
ein Brief von seinem Verleger, der ihm meldete, daß die erste Auflage
seiner Gedichte abgesetzt sei.
»Nun habe ich in zwei Jahren 500 Exemplare meiner Gedichte verkauft, Herr
Doktor!« sagte er lachend. »Er schreibt es. Ist das nicht einfach enorm?«
Dr. Scholl lachte ebenfalls.
Dann nahm er Biankas Billette zur Hand.
Ob er denn krank sei. Er solle ihr umgehend Mitteilung zukommen lassen. Das
andere: Weshalb er nicht auf den Bahnhof gekommen sei. Die Abreise sei
abermals verschoben worden, noch ganz zuletzt.
War das nicht zuviel? Nicht doch ein wenig zuviel? Bedenkt! Für einen, der
acht Tage im Fieber gelegen.
O, nun -- nun -- o, nun liefen ja plötzlich goldene Stege ins Land hinein.
Er lag still, die Briefchen in seiner Hand drückend. Das Glück hatte ihn
berauscht, es rieselte durch seine Glieder. Ein Blutstropfen schien es dem
anderen zuzurufen.
Er versank in Träumereien. Die Stille trug ihn hoch in den Äther hinauf,
wohin kein Vogel mehr fliegt. Dort schwebte er und Biankas Antlitz,
durchsichtig wie Kristall, schwebt vor ihm her. Sein Blick sank in den
ihrigen, und keine Macht der Welt konnte ihre Blicke trennen.
Da tickte es. Wie ein rastloser, winziger Wanderer schritt es auf silbernen
Schuhen dahin. Die Uhr in der Tasche des Arztes tickte.
Und der Arzt sprach etwas. Er sprach wohl schon lange? Was sagte er nur?
». . . ich vermisse das Schicksal, den Kampf mit dem Schicksal, der den
Menschen zum Herren macht, um ihn zuletzt niederzuwerfen. Immer rechnet der
Mensch mit dem Menschen ab . . .«
Ah, er sprach über moderne Literatur.
»Und wie es im Drama ist, so ist es auch im Roman. Weder das moderne Drama
noch der moderne Roman ist bis jetzt geschaffen. Wir leben in keiner
schöpferischen Zeit.«
Die Zeit sei allerdings unfruchtbar, leider, warf Ginstermann ein und
drehte den Kopf zur Wand.
Ob ihn das Sprechen störe?
»Aber nein, keineswegs. Ich bin Ihnen sehr verbunden, Herr Doktor.«
Er hörte nur halb, was der Doktor sagte. Titel und Namen klangen an sein
Ohr, ohne daß er sie recht vernahm. In ihm zogen des Traumes bunte Bilder,
sanft und unaufhörlich.
». . . seine Darstellungskraft ist bewundernswürdig. Aber es ist alles zu
wenig von seiner Seele durchleuchtet, scheint mir, nie erwärmt von ihr. Der
Torso ist zu kolossal, als daß er ihn durchleuchten könnte. Die anderen
sind Pygmäen gegen ihn, allerdings. Man braucht nur an Germinal zu denken.«
»Wie sie die Straße dahinziehen -- Brot -- Brot! Die ganze geknechtete
Menschheit schreit das mit, gleich einem Echo.«
. . . Da schaukelte eine Rose über dem Abgrund. Das Mädchen wollte sie
haben. So stieg er hinab. Den Leuten da droben gerann das Blut in den
Adern. »Das ist die Rose«, sagte er und verbeugt sich. Sie antwortet: »Ihr
mußtet sie holen.«
». . . Ich befürchte, daß der Import von Osten unserer Entwickelung
schadet. Für Rußland mag er ja Fortschritt bedeuten. Hier muß sich erst
eine Sozietät bilden. Diese Ideen haben wir ja schon längst überwunden. Ich
für meine Person muß bei seinen Büchern nahezu historisch denken. Nehmen
Sie >Auferstehung<, ich finde --«
»Unser Ziel ist der Einzelne.«
»Natürlich. Wir dürfen auch schon an die Ausbildung von Individualitäten
denken . . .«
. . . Im ganzen Lande läuten die Glocken. Was ist geschehen? In den
Korridoren des Schlosses flüstern sie, Verwirrung in den bleichen
Gesichtern. Niemand will es tun. Wer könnte es auch. Sie wissen alle, wie
sehr sie den Bruder liebte. Wer soll ihr die Kunde bringen -- keiner will.
Das Los. Wer es zieht, der muß. Er muß. Er tut es nicht. Er geht hin und
stirbt . . .
». . . Was für die Malerei der Impressionismus ist, der sie zur Konkurrenz
befähigt mit der Kunst der Renaissance, ist für die Literatur die
Psychologie. Komplikationen -- ach, was -- --«
. . . kling -- klang -- klung -- o Skule, König Skule -- es heulen die
Hunde, sehn sie den Mond -- klung -- klung -- es weinen die Weiber, stirbt
ein Spatz -- o Skule, König Skule, du bist in deinen Bauch verliebt, in
deinen dicken Bauch verliebt, und härmst dich, du kannst ihn nicht küssen
-- klung -- klung . . . »Schweig, Narr! Verstimmt ist deine Leier. Roselind
ist morgen tot.« -- Der Narr zieht ab. Was soll er hier bei König Skule
noch? Er schneidet seine drolligsten Grimassen, greift einen Mißakkord und
geht schellenklingelnd zur Tür hinaus.
Klung -- klung -- je schöner ein Weibchen in der Welt -- je eher es dem Tod
gefällt -- klung -- -- kling -- klung --
König Skule sitzt und sinnt. Neben ihm der Page bietet umsonst den Pokal.
Da hinter dem golddurchwirkten Vorhang schluchzt es. Ein Mädchen schlüpft
heraus, das Gesicht in den Schleier gedrückt, und geht durch den Saal.
Um die Burg murmelt das Volk: Roselind?
Wieder öffnet sich der Vorhang, und ein Mädchen geht durch den Saal, das
Gesicht verhüllt wie das erste.
König Skule greift nach dem Becher, ohne ihn zu nehmen. Er knirscht mit den
Zähnen, er muß an die heißen Schlachten denken.
Und nun tritt ein dürrer, schwarzer Mann aus dem Vorhang. Sein Gesicht ist
wachsfahl und ohne Leben.
König Skule fragt ihn mit den Augen. Der Arzt schüttelt langsam den spitzen
Kopf.
»Wann?« fragt König Skule. Der Arzt antwortet ihm mit scharfen, ruhigen
Blicken.
»Wenn das Gold in den Bergen glüht? Wenn der Abendstern aus den Tannen
kommt?«
Der Arzt nimmt den Becher und schüttet den Wein auf den Boden.
»Ehe dieser Wein verdampft, o Herr.«
»So laß in die Posaunen stoßen.«
Die Posaunen rufen. Was rufen sie? Wer sich das Herz bei lebendigem Leibe
aus der Brust schneiden lasse, fragen sie. Der Zauberer kündete, das würde
Roselinds Leben retten.
Still wird's um die Burg.
Die Posaunen rufen.
»Nimm dies!« König Skule entblößt die Brust.
»Es ist alt. Es muß ein junges sein.«
Am Boden dampft der Wein. Der Flecken kriecht in sich zusammen.
An der Wand geht eine Türe auf, die niemand je sah. Sechs Jungfrauen in
düstern Schleiern treten heraus, beugen sich und schreiben mit dem Finger
auf den Boden, heben die Arme, lüften den Schleier: bleiche Schädel
grinsen. Sie verschwinden. Ihre düstern Schleier schlüpfen durch den
Vorhang.
Dort draußen weint es leise. Das ist die Königin. Zwei Söhne fielen ihr in
der Schlacht.
Roselind -- -- --?
Ein Pilger kommt. Sie führen ihn herein. Der Pilger kniet vor König Skules
Thron und spricht: »Ich bringe dir mein Herz.«
Stille. Im Garten sticht ein Spaten Erde aus.
Der Flecken am Boden ist so groß wie eine Hand.
Kling -- klang -- klung -- klang -- macht des Narren Zither. Er hockt auf
dem Fensterbrett und grinst. »O Skule -- König Skule --«
»Werft ihn in Ketten!« befiehlt der König. Ein Diener stutzt und geht. Gilt
das dem Narren, der singend in wilder Schlacht neben Skule ritt?
»Ich bringe dir mein Herz.«
Der König hebt die Hand.
In einer wachsfahlen Hand zuckt ein dünnes Messer. Eine wachsfahle Hand
reißt einen blutigen Klumpen in die Höhe.
Stille.
Das Schluchzen hört auf. Ein Mädchen erscheint vor dem Vorhang und hebt
verzückt die Hände.
Der Teppich schnurrt zurück: Da steht Roselind und lächelt.
Die Fanfaren jauchzen, die Hörner lachen.
Roselind! Roselind! jubelt tausendstimmig das Volk.
Es tropft. Aus dem blutigen Klumpen tropft es auf den Boden.
Tipp--tapp--tipp--tipp . . .
»Bringt mir den Narren! Füllt den Becher!«
»Klung--klung--kling-- ich wäre dir nicht fortgelaufen, Skule . . .« --
Dr. Scholl hatte sich erhoben. Er nahm den Hut vom Tisch und trat, sein
Gespräch beendend, wieder ans Bett.
»Man erlebt da Dramen, glauben Sie es mir.«
Richtig, er hatte von seiner Praxis gesprochen.
»Wir Ärzte lernen die Menschen kennen. Es gibt viele Qual in dieser Welt.
Wenn ich wiederkomme, so erzähle ich Ihnen noch mehr. Das muß Sie ja
interessieren.«
»Natürlich. Ich lerne da ohne jede Mühe. Sie geben mir Extrakt.«
»Besonders die Geschichte von dem Alten, der sich mit Fluchen und Fäusten
gegen den Tod wehrt, müssen sie mir nochmals erzählen.«
»Adieu.«
Eine Türe ging. Er schrak zusammen, als der Drücker ins Schloß schnappte.
Wie still es doch war. Seine Kissen flüsterten bei jedem Atemzuge. Er lag
im heißen Dünensand, und das Meer plätscherte . . .
Roselind -- Roselind . . .
Roselind ist Hagewolfs, des schönsten und mutigsten Recken, ehelich Gemahl.
Wie eine Krone, glitzernd von Steinen, flammend von Zinken, auf dunklen
Locken, liegt ihre Burg auf schwarzem ewigen Walde. Halali heißt der Wald.
In Skules Reichen ist nicht Schöneres.
Hagewolf fuhr übers Meer, zum Siege. Schwert des Tor nennt ihn das Volk.
Roselind ist schön. An allen Höfen flüstern die Saiten: Roselind ist schön.