Granada glich in diesen Tagen einem Wespennest. Man wütete und
stach um sich. Über die Stadt fiel der Gifttau der Inquisition. Das
Ketzergericht begann sich über Nacht zu formen. Die Taufe war nicht
unter die Rinde des Unglaubens gedrungen. Da und dort entdeckte man
Rückfälle in maurische Gebetsbräuche, und wo durch die Einziehung von
Hab und Gut ein Gewinn für die Könige und die Kirche feststand, griff
man unbedenklich zu. In Belanglosigkeiten, in unbedacht gesprochnen
Worten wollte man Flüche auf das Christentum entdecken, scheele Blicke
nach der Kirche genügten, um anzuklagen, man zeigte Moriskos an, die
das Chrisam von der Stirn der Täuflinge weggewischt haben sollten,
andere, welche sich weigerten, Schweinefleisch zu essen, Frauen, die
sich mit Henna färbten oder gar zu oft wuschen, was als maurischer
Religionsbrauch aufgefaßt wurde. Eifersucht und Haß trieben ihre
Blüten. Diejenigen, welche bekannten, wurden gegeißelt und zum Tragen
des Schmachgewandes verurteilt, dann ins Gefängnis geworfen. Bis jetzt
hatte man elf Fälle zurechtgehämmert. Pater Leon wollte einen schönen
Auftakt für das Osterfest schaffen. Unter riesigem Zudrang wurde das
Autillo, das kleine Autodafé, in der Moscheekirche auf der Bibarrambla
abgehalten. Mit der spitzen Schmachmitra auf dem Haupt, dem Sanbenito
am Leib, schleppte man die Opfer zur Kirche, wo ihnen inmitten von
Mönchen das Urteil verkündet wurde. Die meisten kamen mit Gebetsstrafen
davon, eine Frau wurde verurteilt, täglich siebzehn Vaterunser,
einhundertdreiundfünfzig Ave-Maria, sechzehn Gloria-Patri und das
Glaubensbekenntnis zu beten. Das Gebet als Strafe! Ein Mann wurde
gegeißelt, da er Christus keine Heilkraft der Seele zuerkennen wollte.
Er wurde mit einem Strick um den Hals vor die Kirche geführt und mit
hundert Hieben bedacht, dann auf einen Esel gesetzt, bis zu den Hüften
entblößt, mit der Mütze auf dem Haupt, durch die Gassen geführt, vom
Volk verhöhnt und angespien. Neben ihm hieb abermals der Gerichtsvogt
mit einem ledernen Strick hundert Streiche auf seinen nackten Rücken.
So wurde ihm der Glaube eingebleut und er selbst mit der Kirche
‚versöhnt‘.
Der Graf de Mora, der mit vielen Granden der Geißelung beiwohnen mußte,
litt innerlich Qualen. In ihm bäumte sich die Empörung gegen die
furchtbare Gewalt auf, die harmlose, einfältige Menschen zu Verbrechern
stempelte.
Die Moriskos verkrochen sich in ihre Häuser. Dort flüsterten sie
einander die Schrecknisse zu, steigerten sie ins Ungeheuerliche und
woben ihre eigene Angst in die der Opfer hinein. So war sie nun da, die
cordobanische Inquisition! Die Häscher schlichen sich in die Häuser
und horchten die Bewohner aus, suchten nach Gebetsteppichen, und der
Schreck warf seine Kreise in die ganze Nachbarschaft. Trotz aller
Schwüre der Verurteilten drang es doch an die Ohren der Leute, mit
welch unheimlicher Umständlichkeit das peinliche Verfahren durchgeführt
wurde, wie man die Beschuldigten ängstigte, indem man ihnen Dinge
vorhielt, die sie nie begangen, wieviel Tränen in den Kerkern vergossen
und welche Martern in der Folterkammer ersonnen wurden. Mit entsetzlich
verstümmelten Gliedmaßen kämen die Gefolterten in die Kerker zurück.
Tag für Tag hing das Schwert über jedem Bürger von Granada. Auch die
Christen verschonte das Gericht nicht. --
Don Pedro de Solar stieg den Weg zur Alhambra hinauf. Sein Inneres war
wie ein ausgetrockneter Schuttbach, und immer wieder stürzten sich böse
Gedanken wie Hyänen auf ihn. Neben ihm schritt Hernando de Rojas, in
derselben Kümmernis verstrickt. „Ich habe dir etwas Schweres zu sagen.
Maria de Calabreña erwartet dich beim Imam. Man hat ihm den Koran
weggenommen. Der Alte ist verzweifelt.“
„Wer hat es gewagt?“ flammte Don Pedro empor.
„Zwei Dominikaner im Auftrag des Leon.“
„Das ist der Hammerschlag des Ximenes!“ Er stürmte auf sein Zimmer.
„Du gehst, höre ich, nicht nach Lanjaron?“
„Der König traut mir nicht mehr. Ich bin dem Befehl des Grafen Tendilla
unterstellt worden, der morgen nach Guejar zieht, das Maurennest
auszuräuchern.“
„Du hast den König und Ximenes furchtbar erzürnt, das vergessen sie dir
nie.“
Der Graf verabschiedete sich von dem Freund und eilte über den Hof nach
dem Turm der Cautiva. Er fand Reija aufgelöst im Schmerz um den Alten,
der bleicher war als sonst, um Jahre gealtert und mit der Schwermut des
Entsagens im Auge. Er kauerte auf dem Gebetsteppich und rief mit Hilfe
des Musabihha, des arabischen Rosenkranzes, die schönen Namen Gottes in
höchster Andacht zum Himmel.
Reija flog dem Geliebten ans Herz. Ihr Mund, vom Salz der Tränen
benetzt, küßte ihn wild. Sie klagte ihm den Einbruch der Dominikaner.
„Oh, Habib meiner Seele! Nun hat er nichts mehr auf der Erde!“
Der Greis wankte aus dem Gebet. „Wo des Ximenes rauhe Hand hintastet,
verdorren die Blumen und versiegt das Wasser. Insch’allah! In alle
Ewigkeit! Feta, du liebst diese hier! Ich weiß alles. Um dieser Liebe
willen, die auch sie für dich hegt, habe ich sie nicht verstoßen. Ich
hätte sie zu den Blinden und Tauben werfen können, die das Gesetz des
Propheten nicht sehen und hören wollen, hätte sie mit dem Atem der Pest
verfluchen können, aber es sträubte sich etwas in mir. Ich habe Sinn
für des andern Gottesweg, Ihr löscht des weisen und sanften Nazareners
Duldersinn aus und setzt an seine Stelle den Verfolgergeist des Hasses.
Wo aber bleibt die unbegrenzte Liebe? Diese Mönche -- haben sie kein
Herz im Leibe?“
Mora schüttelte den Kopf. „Such’ bei Steinen Erbarmen, bei diesen
nicht.“
„Ihr seid arm, Spanier! Ärmer als wir, trotzdem wir kein Recht auf
einen freien Atemzug haben. Gott, dessen Name in aller Ewigkeit groß
ist, wird alles richten. Insch’allah!“
Reija schluchzte ihr Herz aus. „Alle Emire und Walis haben Granada
verlassen. Und du gehst morgen fort -- wir werden ganz ohne Beschützer
sein.“
„Vertrau’ auf Gott. Verlaß den Alkazar nicht -- ich bin bald zurück.“
Der Imam mahnte mit warmer Herzlichkeit: „Es gehen furchtbare
Schrecknisse durchs Land, sagt man, geboren aus den Hirnen dieser
Mönche. Das Kind ist eine Moriska, sie kann leicht in euerm Glauben
straucheln. Allzu stark ist ihres Vaters Art in ihr, noch liegt ihr
Herz in Widersprüchen gefangen. Oh, könnte ich doch beruhigt ins Tal
des Schweigens steigen.“ Er versann sich in düstern Gedanken. „Das
größte Wunder ist der Tod, denn er soll uns Paradiese schaffen. Komm
her, meine Blume von Andalus.“ Er umschlang des Mädchens zarten Leib.
„Ist Schönheit wirklich Glück? Wohl hat El Bakali, der Hirte der
Erkennenden, gesagt, Liebe und Schönheit hätten mit einander einen Bund
geschlossen, daß sie sich nie trennen würden. Nicht nur Glück, auch
ein Übermaß von Leid entspringt aus ihr, Haß und Streit wurzeln in
ihr, Völker lagen sich ihretwegen in den Haaren, Sorgen windet sie um
der Liebenden Haupt, sie macht aus Weibern Männer, aus Männern Weiber
und verträgt keinen Dritten in ihrem Bund. Und doch ist sie eine süße
Unruhe des Lebens, ein seliger Schmerz, ein zartes Leid. Sieh, ich kann
dir deinen Ritter nicht nehmen, Reija, drum halte fest an ihm. Gott
ist in dir und über dir, du entgehst ihm nicht, aber er wird deinen
Pfad nicht zum Feuerweg machen, wenn du auch im Gebet vor der süßen
Mirjam liegst. Glauben heißt am Ende gut sein.“ Er wandte sich an den
Grafen. „Du wirst eine harte Sache haben mit den Mauren in Guejar.
Himmelragende Felsen müßt ihr stürmen, zwischen den Talwänden werden
die christlichen Ritter fallen wie Ratten und stromweis wird ihr Blut
fließen.“ Sein Auge erglänzte in alter Kampffreude und sein Bart schien
ein Flammenbusch zu sein.
Der Graf drückte ihm die Hand. „Abu Atir, ich wollte solche Feinde
haben wie Euch, dann wäre das Leben schön, denn es läge offen vor mir
da. Lebt wohl -- ich muß tun, was Königspflicht mir gebeut. Ist dieses
letzte getan, soll vieles anders werden.“
Da drängte Reija an sein Herz. „Komm heute abend in die Alcazaba. Ich
will Abschied von dir nehmen vor dem Kampf.“ Sie sah mit glühenden
Wangen zu Boden.
Unendliches Glück erhellte das Auge des Grafen. Mit zärtlicher
Liebkosung begleitete sie den Geliebten die Treppe hinab. Dann
kehrte sie zu Abu Atir zurück. „Rüste dich, Väterchen, zum letzten
Schritt,“ flüsterte sie ihm hastig zu. „Ich habe alles vorbereitet.“
Ihr Auge bekam einen schillernden Glanz. „Wenn morgen die Truppen nach
Guejar ziehen, ist die Stadt von Soldaten entblößt. Die Wali Beni
Mossad werden mit fünf Pferden in der morgigen Nacht beim Mühlentor
halten. Die Wache bei deinem Zimmer wird durch drei andalusische
Maultiertreiber überwältigt, die sich noch bei Tag in die Alhambra
einschleichen. Spanischer Mantel und andalusische Mütze sind für dich
bereit, man wird dich für einen Gelehrten halten. In Begleitung der
drei Arrieros gelangst du bis zum Mühlentor, wo die Pferde warten. Von
dort reitet ihr über Padul nach Salobreña ans Meer. Ein Schiff trägt
dich nach Maghreb zu meinem Vater.“
Der Greis hatte starr-staunend gehorcht. „O Gott -- wenn ein Schatten
des Argwohns auf dich --“
„Ich weiß von nichts und schlafe ruhig in der Alcazaba.“
„Und du kommst nach? Nach Salobreña?“
„Nein. Mein Geschick ist mit dem meines Feta verknüpft. Ich will ihn
beschwören, mit mir nach den Kanarischen Inseln zu fliehen, oder es
blüht in Frankreich für uns eine neue Heimat. Nur fort von hier! Der
Boden brennt mir unter den Füßen. Nimmer will ich des Grafen Herz
täuschen, unsere gemeinsame Kette bricht nur der Tod.“
„Oh, Engel mit dem Schwert des Geistes und der Liebe! So weih’ ich
dich für dein Liebeswerk, das du mir und jenem tust. Mögen dich Gottes
Seraphim behüten. Hör’ mich an: Geheimnisvoll naht sich morgen gerade
die Nacht Kadir, in der der ungeschaffene Koran aus dem siebenten
Himmel in den Himmel des Mondes gebracht wurde, um vom Engel Gabriel
behütet zu werden. Diese Nacht ist immer von großen Geschehnissen
erfüllt, darum glaube ich an ein gutes Gelingen. Ich will dir ein
Geheimnis anvertrauen, das mir dein Vater nur in höchster Not
preiszugeben befahl. Die Not ist da und du bist sein Kind. Im Turm
der sieben Stockwerke in der Alhambra unter dem Getäfel einer Nische
im obersten Zimmer, wo der Türmer haust, hatte Boabdil eine Kerze
verwahrt, die so hergerichtet ist, daß deren Wachs, am untern Ende
angezündet und auf das Pergament getropft, das sich in meinen Händen
befindet, eine Schrift auftauchen läßt, welche besagt, wo der letzte
granadinische Schatz des Königs in Granada verborgen ist. Von diesem
darf ich für dich nehmen, soviel ich will. Hier hast du das Pergament.“
Er schnitt in einer verborgenen Rockfalte eine Naht auf und zog ein
zusammengefaltetes Pergament heraus.
Mit höchstem Staunen griff Reija nach dem Blatt. „Ich will’s benützen,
wenn die Not am höchsten.“ Sie steckte es zu sich. „Tausend Dank,
Väterchen!“
„Gib alles, was du an Geld hast, dem Wali Sareb in Verwahrung. Er
ist ein treuer Prophetenknecht. Für mich genügt das nackte Leben. In
Salobreña warten Gelder auf mich. Du mußt gehen?“
„Die Arrieros sind für die dritte Stunde heute bestellt. Sie bekommen
Ausrüstung und Waffen. Dein getreuer Malik Ben Hossaim hilft mir bei
allem. Er ist schlau, verwegen und vorsichtig. Leb’ wohl, Väterchen!“
Sie warf sich die schwarze Mantilla um, zog den Schleier vor und
huschte aus dem Turm. Unten wartete Saffana.
Der Frühling begann seine Wunder leise zu entfalten. Mild fächelte die
Luft, rosenrote Mandelblüten dufteten von den Hängen, die Blütenstände
der Aloestauden prangten wie Tempelleuchter, der Maulbeerbaum und die
Granate gingen auf, auf den Hügeln schimmerte der Wein dem großen
Blühen entgegen. In der Calle de Gomeres warteten die Maultiere.
Durch die engen Gassen der Antequeruela drückten sich verängstigte
Moriskengestalten an ihr vorbei, alle Gesichter erregt und bleich unter
dem Eindruck des Autillos. Der übliche Gassenlärm war verstummt. Züge
von Mönchen und Nonnen, alle unheimlich verhüllt wie Boten des Todes,
schlängelten sich zur Alhambra hinauf, lebendige dunkle Girlanden im
frühlingsjungen Grün des Berges. Von Zeit zu Zeit tönte durch die
Gassen ein weher Ruf, man wußte nicht woher, irgendeine Brust stöhnte
wohl ihr Leid in die glühende Sonne. Reija ritt gesenkten Hauptes, von
den Wogen ihrer Gedanken bedrängt, durch die geängstigte Stadt, die
in wenigen Stunden ihre andalusisch-maurische Fröhlichkeit eingebüßt
hatte, gebrochen durch die Posaunentöne des Jüngsten Gerichts.
„Höre, Saffana! Du läufst heute abend in der Alcazaba herum, soviel du
willst. Nur in meinem Zimmer laß dich nicht sehen. Rüste mir das Bad
und fülle alle Räuchervasen.“
„Werda, Werda, du willst dich schmücken, als ginge es zum Liebesfest.“
„Rosen vergiß mir nicht und flatternde Seidenbänder. Morgen zieht
mein Bräutigam in den Kampf. Aber die Monfis sind aus Helden
zusammengesetzt, sie werden aus den Christenleibern den Staub der
Verwesung machen.“ Ihr Auge, schwarz wie ein Nachthimmel, glühte für
den Ruhm der alten Glaubensbrüder. „Was hältst du von den Christen und
ihrer Kirche?“
Saffana schüttelte den Kopf. „Ich kann’s nicht begreifen, was diese
Fakis tun. Sie zwingen uns, ihre goldenen Bilder anzubeten, sie rufen
uns mit Glocken zum Gebet, ihre Predigten hallen von Verboten und
Sünden. Und was soll der Wein in ihrem Kelche? Die Fakis deuten es mit
Blut. Ich kann’s nicht glauben. Aber es gibt so schöne Ritter unter
den Spaniern --“ ihr Auge belebte sich rasch -- „man möchte so gern in
ihren Armen liegen und ihren Götzendienst vergessen.“
Reija hörte nicht mehr auf ihr leichtes Geschwätz. Ihre Gedanken
verfingen sich im Netz der eigenen Liebe. Und in ihrem Geiste loderte
der ersehnte Abend in Flammen des Prophetenparadieses.