Ein Riß klafft in dem Taumel.
»Haha . .« aber sie geht mit ihm.
Der Freund ging mit ihnen. Sie waren nie allein, in ihrer Mansarde wohnten
viele Freunde.
Schnee lag auf den Dächern und taute, daß das Wasser in die Kammer tropfte.
Er umkrallte die Hand des Freundes: »Wir haben zu sühnen, ich will ihr die
Ruhe geben.«
»Und verlasse mich . .« höhnte der andere ihm nach.
»Ich habe bereits alles auf mich genommen . .« bat er wieder.
»Es war eine wundervolle Nacht,« warf sie ein.
»Nein,« heulte der eine.
Sie lachte. »Ich hatte mich danach gesehnt . . . und gleich alle drei
. .«
Du wirst noch Orangen verkaufen, dachte der Freund. (Und der Vorleser
lächelte selbstgefällig.)
»Als ihr mich nahmt, war ich so befreit . .«
»Du warst rein,« brüllte der eine. »Oh ich Schuft, aber ich werde dich noch
. .«
»Du blöder Hund.«
»Du. Du weißt, wie ich dich liebe.«
Sie wies mit einer Bewegung der Hand auf den Schnee über ihrem Fenster.
Schweigen.
Er starrte sie mit fiebernden Blicken an. Verflucht, dachte der andere,
soll ich ihn halten?
»Gut . . .« schrie der, »aber dann . . .« Er schwang sich hinaus.
Ein Zucken ging über ihr Gesicht, sie rang in sich etwas nieder. Der Freund
saß regungslos.
Von draußen kam ein Kratzen und Schürfen. Dann ein Poltern, ein Schrei oder
ein Lachen oder ein Wimmern --
Man sah einen Ring über dem Dachrand zittern und brechen.
Der Freund saß regungslos.
In ihren Zügen lag ein Leuchten, ein Flackern, eine Flamme, eine
Erstarrung, ihr Leben ballte sich zusammen. Sie sah den Freund ihr
gegenüber beschmutzt, stinkend, schamlos in seiner Ohnmacht und Bestürzung.
Dann zupfte sie den anderen am Rock und würgte lächelnd heraus: »Zwanzig
Franken muß er noch haben.«
Der Freund räusperte sich, er war erlöst.
Dann gingen sie.
Man schwieg eine Zeitlang am Tisch.
Dann setzte einer schnell, wie um den anderen zuvorzukommen, hinzu: Zwei
Freunde treffen sich in London. Der eine schwärmte: Ich habe ein Weib
gefunden. Krampf und Zuckungen. Ich will den Rhythmus ihrer Liebe suchen.