aver trovato un mezzo per eludere la sorveglianza della principessa, e
raggiungere Maria al più presto.
Quella sera non uscì di casa, ma assicurando di sentirsi molto meglio,
annunziò l'intenzione di ricominciare l'antica vita. Disse che la
mattina dopo sarebbe andato a visitare le costruzioni di Porta Portese
e che occorreva passasse alcuni giorni alla Marsiliana, ma era
annoiato di andarvi solo.
--Perchè non andiamo tutti?--domandò rivolgendosi alla madre e alla
moglie.
--Sai che faccio il massaggio,--rispose la duchessa,--e non posso
interromperlo.
--Alla Marsiliana non mi porteranno altro che morta,--rispose donna
Camilla, che alla Marsiliana, durante la pallida luna di miele, aveva
presa una perniciosa, della quale risentiva ancora le conseguenze.
Ella nutriva per quella villa una insormontabile antipatia; don Pio le
aveva rivolto la domanda essendo sicuro della risposta.
--Allora mi lasciate andar solo, e se mi ammalo?--domandava, alle due
signore fingendo rincrescimento di non essere accompagnato.
--Se ti ammali, io verrò.--disse la duchessa.
--E io verrò pure, ma soltanto in un caso estremo,--disse donna
Camilla la quale ignorava la partenza di Maria, ma era insospettita da
quel ridestarsi improvviso di energia nel marito.
Per scoprir terreno ella scrisse quella sera stessa al Rosati, che da
molto tempo vedeva poco, occupata com'era incessantemente nel
sorvegliare don Pio da vicino, e attese Fabio tutto il giorno
seguente. Verso sera, non vedendolo, mandò a cercarlo alla _Stampa_,
e il servitore, cui aveva affidata quella commissione, le riferì che
il Rosati da alcuni giorni era in Liguria, dov'erano avvenuti
gravissimi disastri cagionati dal terremoto.
Intanto don Pio aveva fatto preparare le valigie ed era ritornato cupo
e silenzioso. Al momento di mettersi in viaggio, l'abbattimento, la
sfiducia lo assalivano di nuovo; come avrebbe fatto a presentarsi a
Maria, a parlarle, a supplicarla di perdono?
La mattina della partenza donna Camilla e la madre lo accompagnarono
infatti alla stazione e raccomandarono a Giorgio di telegrafare caso
mai il principe non stesse bene. Don Pio prese la via di
Civitavecchia, ma con l'intenzione di non fermarsi a Montalto per
andare alla Marsiliana, ma invece di proseguire per Pisa. Era libero,
era solo e di quei primi momenti di libertà voleva approfittar subito,
non sapendo se il domani i sospetti di donna Camilla non si fossero
ridestati, se la gelosia non le avesse fatto sormontare l'avversione
per il soggiorno della villa.
A Montalto era l'intendente con la carrozza ad attenderlo, e i
guardiani a cavallo, con le divise verdi e la placca stemmata sul
braccio, per scortare la carrozza.
Don Pio si affacciò al finestrino, e mentre il treno faceva una breve
sosta disse all'intendente, che cercava di aprire lo sportello:
--Aspettatemi fra qualche giorno, vi telegraferò; un affare urgente mi
chiama a Firenze; non mandate nessuno a Roma. Se giungono telegrammi
da casa, apriteli e rispondete a nome mio che sto bene.
--Non dubiti, Eccellenza,--rispose l'intendente seguendo il treno che
già si era rimesso in movimento.
Don Pio aveva pensato a tutto e credeva di essersi assicurato alcuni
giorni di libertà, ma nonostante non era tranquillo; gli pareva che il
treno impiegasse un'eternità a percorrere quella landa deserta della
maremma toscana e provava ogni tanto a chiuder gli occhi cercando di
prender sonno, ma l'agitazione, l'ansia lo tenevano desto. Nella sua
vita facile, spensierata di gran signore, non aveva mai trepidato come
in quel giorno, non aveva mai avuto bisogno di sotterfugi per giungere
là dove il capriccio lo trascinava. Ora non solo voleva giungere a
Venezia, ma voleva giungervi senza esser visto da nessuno. Sarebbe
stato per lui un gran dolore se un conoscente vedendolo alla stazione
di Orbetello o di Pisa gli avesse domandato con un risolino dove
andava; se donna Camilla scoprendo che non era alla Marsiliana avesse
osato sospettare che Maria lo chiamava, lo invitava a raggiungerla a
Venezia. Su Maria non dovevano cadere sospetti; Maria non doveva
essere offesa neppure nel pensiero, e don Pio, che non aveva
rispettato nulla, che non aveva mai creduto in nulla, ora circondava
Maria di un religioso rispetto e sperava dal perdono di lei la
redenzione, come i veri fedeli l'attendono dal confessore quando
sentono la loro anima tormentata dal rimorso di un peccato, il
principe giunto a Pisa cambiò treno sollecitamente e non chiese un
posto nelle carrozze Pulmann per non imbattersi con qualcuno di
conoscenza; egli proseguì il viaggio fino a Bologna e Venezia,
celandosi come meglio poteva, prendendo quel po' d'alimento, che
Giorgio aveva cura di prontargli alle stazioni principali. In quelle
lunghe ore della notte, quando il treno correva nella campagna buia,
don Pio non lasciavasi sgomentare dal pensiero della rovina che lo
minacciava da ogni lato, cercava conforto invece evocando la figura di
Maria, richiamando alla mente le parole buone che aveva udito dalle
labbra di lei. E univa quelle parole fra loro, ne formava un tutto, e
con quell'insieme armonioso di bontà ricostruiva il cuore di lei
compassionevole, generoso, proclive al perdono.
--Maria, Maria, il suo perdono, la sua amicizia!--esclamava
confortato.
Neppure parlando a sè stesso osava darle del tu, tanto la vedeva in
alto, sul piedestallo che avevale eretto con la sua ammirazione.
Dopo quel lungo viaggio don Pio giunse a Venezia spossato; la forza
morale lo aveva sostenuto, ma quella fisica era distrutta
dall'inerzia, dallo scoraggiamento di quegli ultimi mesi di dolore.
Scendendo dal treno dovette appoggiarsi al braccio di Giorgio e farsi
aiutare da lui per imbarcarsi in una gondola. All'albergo fu assalito
da vertigini; gli pareva di morire; i mobili, le pareti della stanza
giravano vorticosamente dinanzi ai suoi occhi come se un turbine
spaventoso li sospingesse. Il desiderio di uscire, di cercar subito
Maria e l'impossibilità in cui era di moversi, gli rendevano cento
volte più angoscioso il suo stato. Pensava alla probabilità di
ammalarsi, di non poterla rivedere, e se una malattia l'avesse
inchiodato a letto, tutti avrebbero saputo dov'era, donna Camilla lo
avrebbe raggiunto, avrebbe coperto d'infamia la dolce creatura....
--Sentite, Giorgio,--disse a un tratto il principe al suo
cameriere,--se caso mai io mi ammalassi qui, dovete mettermi, in treno
anche moribondo, portarmi alla Marsiliana e far sì che nessuno sappia
dove sono stato, dove mi sono ammalato.
--Sarà ubbidito, Eccellenza, ma non sarebbe meglio avvertire un
medico?
--Non voglio nessuno; andate a prendermi un eccitante; del _wisky_,
del _cognac_, quello che credete; ho bisogno di rimettermi in gambe
per oggi e domani, poi non m'importa più nulla.
Giorgio cercò nell'astuccio da viaggio del principe una boccetta di
_wisky_ e lo versò in un bicchiere d'argento. Don Pio lo bevve e per
un momento si sentì rianimato. Si vestì in fretta e prima d'uscire ne
trangugiò di nuovo alcuni sorsi. Capiva che era una vita fittizia
quella che circolavagli nelle vene, ma non gl'importava; la vita vera
gliela doveva infondere Maria con la sua dolce parola.
Egli uscì in gondola, percorse diversi canali e giunse a San Girolamo
all'Orto, allo studio del Rossetti, di cui rammentava benissimo
l'indirizzo.
Il vecchio dipingeva ancora benchè fosse quasi notte. Vedendo entrare
un visitatore, in cui fiutò un signore da quei mille segni esterni
che dà l'abitudine della vita elegante, egli si alzò, gettò via il
berretto di velluto e con la tavolozza infilata nel pollice, si avanzò
tutto ossequiente verso don Pio, e con la sua parlantina veneziana gli
disse mille cose in un istante.
--Capita in un brutto momento, lo studio è vuoto; il mio quadro ultimo
"Le scimmie" preso dalla commedia del nostro Goldoni, lo sa, quando
son tutte radunate quelle pettegole, è andato ieri all'esposizione,
gli altri sono venduti; abbiamo molti forestieri quest'anno e io non
posso lamentarmi, nello studio non m'invecchia mai nulla.
Don Pio, che non voleva dire che non era l'arte che lo conduceva nello
studio, ma un movente ben diverso, girava per la stanza, e vedendo un
ritratto di Maria, fatto prima che ella si maritasse, quando sul volto
aveva tutta la freschezza dell'adolescenza, si fermò a guardarlo, e
mettendosi la lente all'occhio disse:
--Questa è la signora Caruso?
--La conosce la mia Maria? Che brava figliuola, che cara creatura, che
la sia benedetta! E dove l'ha conosciuta, se non è troppo ardire?
--A Roma, alla _Stampa_.
--Già, già. Che peccato, Maria è partita ieri per Rovigno, l'è andata
a rimettersi da una sua sorella nell'Istria. Se sapesse che piacere mi
ha fatto venendo dal suo vecchio! E m'ha condotto anche il piccinino,
tutto lei quel "putelo!"
--S'è rimessa bene?--domandò il principe turbato da quella notizia, e
vedendo che le pareti, i quadri incominciavano a ballargli davanti
agli occhi la loro ridda tormentosa, e il ritratto di Maria gli
appariva ora capovolto, ora allontanato, annebbiato.
--Benone! l'è una rosa, un fiore, per lei è sempre primavera!
--È tanto bella!--disse il principe con passione.
--Quando penso che quella cara creatura è stata lì lì per morire, mi
vengono i brividi e non posso far a meno di piangere,--disse il
vecchio commosso asciugandosi una lagrima.
Don Pio credeva che un terremoto imprimesse ora un moto sussultorio,
ora ondulatorio a tutto lo studio; si sentiva morire e il pensiero di
morire in quel luogo accresceva le sue sofferenze. Il vecchio Rossetti
non si accorgeva di nulla e seguitava a discorrere dell'incendio del
teatro, della paura di Maria e del danno che per quell'incendio doveva
aver risentito il principe della Marsiliana, quel bravo signore tanto
cortese, di cui Maria avevagli così spesso parlato.
--Davvero, sua figlia le ha parlato di me?--disse involontariamente
don Pio, consolato, fatto beato da quelle parole.
--Lei è quel bravo signore, quella perla di gentiluomo!--esclamò il
vecchio tremante dal piacere.--Che sia benedetto; peccato che Maria
non sia qui; le avrebbe fatto gli onori di casa, sa, una casa
d'artista dove manca tutto meno che il buon cuore.
--Rimarrà molto la signora Caruso a Rovigo?--domandò don Pio con voce
che si sforzava di rendere calma.
--Tutta la primavera; poi torna qui per i bagni.
--E se le facessimo una improvvisata andando a trovarla?
--L'ha avuto una idea stupenda, signor principe! Io sono sempre a sua
disposizione quando vuol andare.
--Quanto s'impiega in ferrovia?
--Otto o nove ore,--rispose il vecchio.
--E se noleggiassimo un vaporino?--domandò don Pio che in quella gita
specialmente voleva evitare ogni incontro. Com'era felice e come
sentiva che i nervi si calmavano sotto l'influenza benefica di quella
gioia.
--Ben pensato, ma sa, i padroni di vaporini hanno pretese alte, il
viaggio peraltro è molto più breve e piacevole che in ferrovia.
--Del prezzo non m'importa. Rimane stabilito che noi andremo. Mi farà
il favore di fissare il vaporino per domattina alle nove e di venirmi
a prendere all'albergo, va bene?
--Benissimo,--rispose il vecchio.
Don Pio si fermò ancora dinanzi ad alcuni studi e aggiunse:
--Adesso non c'è luce, ma al nostro ritorno verrò a farle un'altra
visita e sceglierò un ricordo di Venezia, me lo permette?
Era un modo cortese per compensarlo del tempo che gli rubava con
quella gita, ma il vecchio, trattandosi della sua Maria, non si
rammentava neppur più che il suo visitatore era un principe romano, e
gli avrebbe regalato lo studio, se avesse voluto.
--Se mi permette l'accompagno,--disse il vecchio, e senza neppure
aspettare la risposta di don Pio, a testa scoperta gli spalancò la
porta e lo precedè sulle scale fino alla gondola.
--A domattina,--disse don Pio stringendogli la mano.
--A domattina e non dubiti, sarò esatto: non mi accade spesso, ma
domani farò un'eccezione.
Il principe tornò all'albergo senza che nessun dolore fisico lo
tormentasse più. Non sentiva altro che l'immensa gioia di rivedere
Maria, e di rivederla lontana da Roma, nella tranquillità di un
piccolo paese, libera forse dai ricordi dolorosi che Roma avrebbe
ridestato in lei. Era così felice, si sentiva così forte che aveva
perduto anche la memoria delle sofferenze di due ore prima. Sulla
porta dell'albergo Giorgio lo aspettava ansioso.
--Eccellenza, credevo le fosse venuto male e stavo in gran pena,--gli
disse il cameriere.
--No, sto benissimo, e non mi sono mai sentito tanto bene da molto
tempo. Fatemi apparecchiare il pranzo nel salotto.
Il cameriere andò a trasmettere gli ordini, e il principe, salito nel
salotto, spalancò la finestra per respirare liberamente, per lasciare
che i polmoni si allargassero come il cuore. Non aveva mai desiderato
così intensamente nulla nella vita come di rivedere Maria, e ora stava
per raggiungerla, per presentarlesi non come chi cerca di sedurla, di
prenderla alla sprovvista, ma onestamente, sotto l'egida del padre di
lei, come un amico che chiede all'amica una parola affettuosa, una
stretta di mano e l'oblio di una aberrazione, di una colpa di cui
sente la vergogna e il pentimento.
I camerieri dell'albergo entrarono portando i grandi vassoi con le
argenterie, le bottiglie e i piatti, e don Pio si sedè a tavola
tranquillo e lieto come uno che sente il ritorno della vita, che sente
la primavera dell'anima vivificarlo col soffio caldo della speranza.
Durante il pranzo, che era servito dal cameriere dell'albergo, Giorgio
entrò recando un quadro di piccole dimensioni avvolto nella carta e un
biglietto. Il principe indovinando chi era che gli scriveva, stracciò
la busta, si mise la lente all'occhio, e lesse:
"Al principe della Marsiliana, a un amico di Maria,--scriveva il
Rossetti,--non saprei offrire un ricordo più dolce della mia Venezia,
che il ritratto della mia bella e buona creatura, dipinto da me
quand'ella era uno dei fiori più belli della Laguna. Io spero che il
principe vorrà gradirlo perchè è offerto col cuore. Non è l'opera di
un artista; è il lavoro di un padre, che ha un culto per la figlia e
benedice tutti coloro che le vogliono bene."
Quelle parole, quel dono intenerirono don Pio. Egli seppe dominarsi e
non fece togliere il quadro dal suo involucro finchè il desinare non
fu terminato, ma appena solo strappò lo spago che teneva ferma la
carta e si diede a contemplare quel volto dolce e sereno di donna, che
pareva lo fissasse con i grandi occhi modesti e luminosi. Quella
estasi di don Pio durò fino a notte inoltrata; non pensava a nulla,
non vedeva nulla altro che il volto soave di Maria e quello sguardo,
che il giorno seguente avrebbe colto negli occhi di lei.
Aveva dato libertà a Giorgio, e sicuro ormai di non esser disturbato,
portò il ritratto di Maria in camera, lo collocò sopra un cassettone a
destra del letto e da un lato di esso accese due candele per poterlo
contemplare anche quando fosse coricato, e sul davanti sfogliò tutte
le rose che erano nei vasi del salotto. E quel ritratto di fanciulla
pudica, vestita di bianco, con quei lumi, quelle rose sparse davanti,
acquistava un carattere sacro, pareva l'immagine di una vergine, che
si fosse meritata la gloria dei buoni con le sue celesti virtù.
Il principe, spossato dal viaggio, da tutte le commozioni di quella
giornata, si era coricato con lo sguardo fisso nel volto della sua
santa ed era passato, senza accorrersene, dall'estasi al sogno. E la
vedeva non più lì, in quella stanza, a pochi passi dal suo letto; ma
campeggiante in alto, circonfusa di luce, con l'occhio benignamente
rivolto su di lui, che la contemplava affascinato e non aveva altra
aspirazione che quella di adorarla.
XV.
Mentre don Pio della Marsiliana si beava in quel dolce sogno, che
consolavalo di tante angosce, donna Camilla aveva la febbre addosso,
quella febbre che non si manifesta accelerando il moto del sangue
attraverso le vene, ma congelandolo.
Quando aveva salutato il marito alla stazione di Roma, ella non sapeva
della partenza di Maria, ma quel ridestarsi improvviso dell'energia
del principe, quello scatto di vita, quel viaggio, dettero al suo
cuore geloso, alla sua mente indagatrice nuovi sospetti. Ella tornò al
palazzo insieme con la suocera, ma invece di salire nel suo quartiere,
uscì a piedi come soleva fare spesso, quando andava a visitare i
poveri. La gelosia, che guida irresistibilmente ogni donna, che sa di
avere una rivale, nei luoghi dove spera d'incontrarla per provare
l'immenso strazio del cuore, dal quale ha fede di veder sorgere,
pianta venefica, ma vitale, la vendetta, guidò donna Camilla davanti
alla casa dei Caruso, la quale era di pertinenza del patrimonio
Urbani. La portinaia era sulla soglia e s'inchinò alla principessa
augurandole una buona passeggiata. Donna Camilla, contro il solito, le
rispose affabilmente, e le domandò con premura come stava la signora
Maria.
--È partita, poverina, è andata a Venezia a rimettersi; non può
credere, Eccellenza, quanto abbia sofferto, ma ora sta meglio e Dio
voglia che torni guarita completamente. Se lo merita; è tanto una
brava signora!
--Grazie! grazie!--disse la principessa allontanandosi
frettolosamente.
Ella non poteva tollerarle, quelle lodi; non poteva sentirsi ripetere
ciò che ella sapeva già; non poteva sentirsi confermare che Maria era
una creatura eletta, che esercitava un fascino sugli uomini come sulle
donne, perchè era bella ed era buona.
--Dunque Pio è andato a raggiungerla; dunque s'intendono, si
sottraggono alla mia vigilanza!--pensava donna Camilla tornando a
casa pallida e fremente. In tutto quel giorno ella rimase sola, in
camera, combattuta fra il desiderio di partire e il timore di dover
aprire l'animo suo alla suocera per la quale sentiva una profonda
antipatia, sentimento che la duchessa Teresa nutriva a sua volta per
lei.
Quelle due signore, che vivevano insieme da cinque anni, che due volte
al giorno sedevano alla stessa tavola, non si potevano soffrire. Donna
Teresa, specialmente dopo la malattia di don Pio, accusava la nuora di
annoiarlo, di non saperlo distrarre dall'abbattimento in cui era
caduto, di essere una nullità, di non aver saputo dare a casa Urbani
neppure dei figli, che avrebbero portato una nota di vita in quel
palazzo così triste; la principessa invece era gelosa della madre, la
quale capiva le tendenze del figlio, che aveva saputo rimanere
un'amica e aveva sull'animo di lui un grande ascendente. Benchè poco
intelligente, ella sentiva tutta la superiorità di donna Teresa, e,
riconoscendosi inferiore, era umiliata come donna, era offesa come
moglie. Anche quel grande, illimitato amore della duchessa per don
Pio, era una nuova umiliazione per lei. Ella sapeva bene che la
duchessa avrebbe osteggiato la sua partenza, le avrebbe impedito di
mettersi in viaggio se avesse indovinato che il figlio desiderava
esser libero e lontano dalla sorveglianza della moglie, e che quella
lontananza poteva procurare al suo Pio un sollievo, qualche ora di
felicità.
A pranzo le due signore si trovarono sole, poichè l'Onorati da qualche
tempo era ammalato e doveva desinare in camera. Donna Camilla, che
aveva pensato al modo di partire senza destar sospetti nella duchessa,
disse di aver ricevuto una lettera da suo fratello Alberto, che era
nella sua tenuta di Montemagno, a poca distanza da Poggio Mirteto, e
esternò il desiderio di andargli a fare una improvvisata.
--Va pure,--disse la duchessa, lieta di liberarsi da quella compagnia
poco gradita.
--Allora partirò domattina,--rispose la principessa senza alzare gli
occhi dal piatto, per non dare a conoscere la gioia perversa che
provava.
E la mattina dopo a colazione ella comparve vestita di panno grigio,
col cappello di feltro in testa, e la sua voce nasale echeggiava quasi
gaia nell'ampia sala da pranzo. Mangiò in fretta per non perdere la
corsa dell'una e trenta e poi stese la mano alla suocera e partì
accompagnata dalla cameriera soltanto, ma invece di prendere il
biglietto per la piccola stazione a breve distanza da Roma, lo prese
addirittura per Venezia. Era sicura che l'istinto non la ingannava,
che don Pio era là, e il pensiero di amareggiarlo, d'impedirgli di
esser felice, di tormentarlo con la sua presenza, le dava una
soddisfazione intima e le impediva di sentire la noia e il disagio del
lungo viaggio. In tutte quelle ore non mangiò nulla, non bevve un
sorso d'acqua, non chiuse mai gli occhi e non guardò i paesi che
traversava. Ella non voleva disturbi; voleva assaporare tutta la gioia
malvagia del dolore che avrebbe procurato a don Pio. Egli negavale un
po' di felicità, e lei non aveva altra brama che di distruggere quella
di lui; viva lei, non sarebbe mai stato un'ora felice, mai!
Giunta a Venezia andò diretta all'albergo Danieli, dove sapeva che don
Pio soleva dimorare, e dato il suo nome si fece accompagnare al
quartiere di lui.
Don Pio dormiva ancora, e si destò all'improvviso udendo entrare
qualcuno in camera. Le candele, quasi interamente consumate,
mandavano, prima di spengersi, degli sprazzi di luce viva sul
ritratto, ed egli, nell'aprir gli occhi, con la mente ancora volta a
Maria, che aveva sognata tutta la notte, fece un balzo sul letto e fra
il sogno pronunziò con amore il dolce nome, che le labbra anelanti
invocavano di continuo: Maria!
--T'inganni, Pio; sono io, Camilla,--disse la principessa in tono
aspro e nasale fissando il ritratto sul quale la luce oscillante delle
candele passava rapida come un'ardente e furtiva carezza.
--Perchè sei venuta?--gli domandò il principe meravigliato e turbato
nel vederla.
--Perchè l'istinto mi diceva che il mio posto era qui accanto a te.
E accennando il ritratto aggiunse:
--Vedi che non avevo torto.
--Tu sei il mio tormento,--le disse don Pio mestamente, scrollando il
capo, per significare che tutto era perduto, che l'arrivo della
principessa distruggeva la sua unica speranza.
--Io sono tua moglie, non voglio nè posso permettere che tu commetta
pazzie.
--Non fare scene, non fare scandali, non renderti ridicola, se
no...--disse don Pio in tono di minaccia.
--Che cosa mi faresti?--domandò la principessa facendo alcuni passi
per avvicinarsi al letto.
--A te nulla; non ti torcerò mai un capello; ma farei sostenere la
legge del divorzio e ti ripudierei come si ripudia tutto quello che ci
è antipatico, insopportabile, odioso.
--Quella legge non sarà mai accettata dalla gente onesta,--disse al
principessa.
--Meglio! La canaglia la sosterrà compatta e la canaglia impera.
--E allora chi sei tu, chi sono i tuoi?--domandò donna Camilla.
--Canaglia,--rispose il principe.--Io, tu, tutti quelli che, come noi,
non hanno sentimenti, non credono all'onestà, ridono della virtù,
insidiano la pace delle persone tranquille e laboriose, che sostengono
principî che non sentono, che propugnano idee che non sono frutto
delle loro convinzioni, che aizzano gli uni contro gli altri, che
demoliscono idoli, distruggono credenze, che mirano sempre al guadagno
senza tener conto del danno delle masse, non sono altro che canaglia,
canaglia, canaglia!
Don Pio, seduto sul letto, parlava agitando le scarne braccia, che le
maniche sbottonate della camicia da notte lasciavano scoperte, e con
quei capelli arruffati, che gli erano tornati canuti, e la barba
grigia, pareva un vecchio profeta in un accesso di religioso furore.
--E l'opera della _Stampa_ sostenuta, pagata da te, quale è stata mai?
--Quella di fare di Roma, dell'Italia un paese vile, basso, senza
ideali, senza fede nei beni morali; un paese che non ha forza di
tollerare i rovesci, che si sgomenta della sventura; un paese che
trema all'annunzio del colera, che non ha lagrime bastanti per
piangere un soldato morto pugnando; un paese dove l'opera è nulla,
dove la ricompensa è tutto; un paese dove l'onore, il dovere, il
sacrifizio sono lettera morta, un paese che meriterebbe di esser
coperto dal diluvio!
--Purchè Iddio ti affidasse la costruzione dell'arca!--osservò
ironicamente la principessa.
--No, io preferirei perire insieme con gli altri, se nell'arca dovessi
aver te, sempre te per compagna.