»Ja, ja! Is schon gut!« Purtscheller winkte dem alten Simmerauer.
»Komm, Michel, uns zwei kann man da net brauchen!«
Man sah es dem Alten an, daß er gern geblieben wäre; aber zu der
ehrenvollen Erlaubnis, den Herrn Purtscheller ein Stück Weges begleiten
zu dürfen, konnte er den Kopf nicht schütteln. So hielt er sich an
der Seite des mißmutigen Jägers, blickte aber immer wieder über die
Schulter zurück und lauschte, ob er von den verhallenden Stimmen nicht
ein tröstendes Wort erhaschen könnte.
Leuchtende Fäden flogen den beiden entgegen und legten sich über
ihre Gesichter. Besonders auf den alten Simmerauer hatten sie es
abgesehen. Immer wieder mußte er solch ein schimmerndes Ding von
seinen Augen lösen. Diese Mühe machte ihn nicht unwillig. »So hat der
Altweibersommer noch nie net gsponnen, seit ich leb! Sechzg Jahr lang!
So was hab ich noch nie net gsehen.«
»Wann die Spinnfäden so fliegen, sagt man, dös bedeutet an harten
Winter!«