Rabha gazouille tout le jour, de sa petite voix grêle. Ses chansons se
répètent indéfiniment, sur un obsédant mode plaintif, et ne signifient
pas grand’chose:
_O huile d’argan!
O huile!
O notre huile à nous!
O notre huile bénie!
O huile d’argan!
O huile!_
Durant des heures, nous l’entendrons vanter les mérites de l’huile,
puisqu’elle a commencé sur ce thème. Demain, elle célébrera le Prophète
avec la même constance.