freundlich in seinem Benehmen, unverheiratet und dem Ansehen nach 45,
höchstens 50 Jahre alt. Er suchte mich im Hotel auf und da hatten
wir die oben erwähnte Unterhaltung, bei der er mich gleich für sich
einzunehmen wußte, ohne daß es ihm irgend welche Mühe kostete. Teils
gefiel er mir um seines angenehmen, zuvorkommenden Wesens willen,
teils wegen der fabelhaften Vertrautheit mit meinen Werken, welche er
im Laufe des Gesprächs verriet. Er kannte sogar die allerneusten, und
ihr Inhalt war ihm so geläufig, als hätte er sie sein Lebenlang Wort
für Wort studiert. Das schmeichelte mir ungemein; noch nie war ich
so zufrieden mit mir selbst gewesen. Offenbar besaß der Mann einen
ungewöhnlichen Sinn für Humor, doch merkte man seinem Gesichtsausdruck
nichts davon an, er blieb immer ernsthaft und verzog keine Miene. Mich
aber brachte er die ganze Zeit über zum Lachen -- was recht anstrengend
war und zugleich ein großes Vergnügen -- denn alle Witze, die er zum
Besten gab, stammten aus meinen eigenen Büchern.
Beim Fortgehen wandte er sich an der Tür noch einmal um.
»Sie haben sich meiner wohl nicht mehr erinnert?« fragte er.
»Ich? -- Nein, wieso? Sind wir einander schon früher begegnet?«
»Das nicht, aber wir haben Briefe gewechselt.«
»Briefe?«
»Ja, vor vielen Jahren; es können zwölf oder fünfzehn Jahre sein --
vielleicht noch mehr. Aber natürlich --« er schwieg gedankenvoll und
fuhr dann fort: »An Schloß Corrigan werden Sie sich aber jedenfalls
erinnern?«
Nein, der Name kam mir ganz unbekannt vor. Einen Augenblick blieb Blank
mit der Klinke in der Hand zögernd stehen, dann sagte er, ich hätte
mich früher einmal für Schloß Corrigan interessiert; er würde gern
mit mir heute abend bei einem Glase heißen Grogs gemütlich darüber
plaudern, wenn ich ihn besuchen wollte. Da ich zum Mäßigkeitsverein
gehöre und mich freue einmal eine Ausnahme zu machen, nahm ich die
Einladung an.
Als meine Vorlesung um halb elf Uhr aus war, fuhren wir zusammen
nach seiner Wohnung, die sehr hübsch und geschmackvoll eingerichtet
ist und glänzend erleuchtet war. Gute Bilder hingen an den Wänden;
auf dem Kaminsims, in Nischen und Ecken standen allerlei indische
und japanische Vasen und sonstige Zierate; Bücher sah man, wohin man
blickte -- größtenteils meine Werke, was mich mit Stolz erfüllte. Ich
lehnte mich behaglich in die weichen Kissen des Armstuhls zurück und
zündete mir eine Zigarre an. Als der Grog gebraut war, schob mir Blank
einen Briefbogen hin und fragte:
»Kennen Sie das?«
Und ob ich es kannte! Das Papier trug ein verschlungenes Monogramm in
Gold, Rot und Blau, wie es vor Jahren in England Mode gewesen, und
darunter stand in saubern, gotischen Buchstaben mit blauer Druckschrift:
=Mark Twain-Klub=
=Schloß Corrigan
den ... 187...=
»Merkwürdig!« sagte ich. »Wie kommt das in Ihre Hände?«
»Ich war Präsident des Klubs.«
»Nicht möglich! Sie --«
»Jawohl, der erste Präsident. Alljährlich wurde ich wieder gewählt,
solange die Versammlungen in meinem Schloß -- Corrigan -- stattfanden,
fünf Jahre lang.«
Nun zeigte er mir ein Album mit dreiundzwanzig Photographien meiner
Person. Fünf davon waren älteren Datums, die übrigen aus späteren
Jahren; das letzte Bild der Sammlung war erst vor einem Monat bei Falk
in Sydney gemacht.
»Die fünf ersten haben Sie uns geschickt; die übrigen sind gekauft.«
Ich fühlte mich wie im Paradiese. Bis spät in die Nacht hinein saßen
wir beisammen und plauderten ohne Ende über den Mark Twain-Klub vom
Corrigan-Schloß in Irland.
Die erste Kenntnis von diesem Klub hatte ich vor etwa zwanzig
Jahren durch einen verbindlichen Brief auf einem Bogen von der
oben beschriebenen Sorte erhalten, dessen Unterschrift lautete:
»Im Auftrag des Präsidenten. -- C. Pembroke, Sekretär.« Mir wurde
darin gemeldet, der Klub sei mir zu Ehren gegründet worden und man
hoffe, ich werde gegen diesen Beweis der Anerkennung, die man meiner
schriftstellerischen Tätigkeit zolle, nichts einzuwenden haben.
Natürlich sandte ich den gebührendsten Dank und gab mir dabei große
Mühe, meine innere Genugtuung nicht allzusehr durchblicken zu lassen.
Nun begann ein langer Briefwechsel. Mir wurden die Namen der
zweiunddreißig Mitglieder und die Liste des Vorstands: Präsident,
Vizepräsident, Sekretär, Schatzmeister u. s. w. zugeschickt, sowie
der Plan für die Zusammenkünfte, nebst einer Abschrift der Statuten
und anderweitigen Bestimmungen. Einmal monatlich sollten Artikel über
meine Werke verlesen werden und allgemeine, zwanglose Besprechungen
stattfinden; alle Vierteljahre aber eine Geschäftsverhandlung mit
darauffolgendem Abendessen und Tischreden gehalten werden. Die
Zuschrift machte mir große Freude, da sie bewies, mit wieviel Eifer und
Interesse die Mitglieder bei der Sache waren. Zum Schluß bat man um
meine Photographie und ich ging sofort hin, ließ mein Bild machen und
schickte es -- natürlich mit einem Briefe.
Zunächst erhielt ich das Abzeichen des Klubs, ein wahres kleines
Kunstwerk in seiner Art. Auf einem vergoldeten Untergestell erhob
sich ein malerisches Gewirr von Grashalmen und Binsen, daraus schaute
ein emaillierter Frosch hervor, der eine goldene Nadel auf dem
Rücken trug. Fiel das Licht seitwärts darauf, so sah man, daß die
zarten Binsenstengel sich zu einem Monogramm verschlangen -- es war
das meinige! -- Dies kostbare kleine Ding machte mir ein förmlich
kindisches Vergnügen, und ich konnte mich gar nicht satt daran sehen.
Der Klub hielt nun regelmäßige Sitzungen und der Sekretär versah
mich mit reichlicher Beschäftigung für alle meine Mußestunden. Er
erstattete mir ausführlichen Bericht über die Besprechungen meiner
Bücher im Klub. Meistens teilte er sie mir nur in geistvollen Auszügen
mit, was ihm vortrefflich gelang, war aber eine Rede ungewöhnlich
interessant, so stenographierte er sie und schrieb die schönsten
Stellen wörtlich für mich auf. Letzteres tat er besonders bei den fünf
besten Rednern, deren Stil und Ausdrucksweise ebenso verschiedenartig
wie charakteristisch war. Im Laufe der Zeit ward ich mit den
Eigentümlichkeiten dieser fünf Herren so genau vertraut, daß ich über
die Person des jedesmaligen Redners nie den geringsten Zweifel hegte.
Die Berichte wurden mir monatlich eingeschickt, auf großen Foliobogen;
fünfundzwanzig engbeschriebene Seiten, von denen jede etwa sechshundert
Wörter enthielt. Eine Riesenarbeit! Das Schriftstück zu lesen war
trotz seiner Länge sehr unterhaltend, aber es kam unglücklicherweise
nicht allein, sondern war von einer ganzen Liste von Fragen über die
Bedeutung einzelner Stellen und Aussprüche in meinen Büchern begleitet,
auf die der Klub Antwort zu haben wünschte. Jedes Vierteljahr trafen
auch noch die Aufzeichnungen des Schatzmeisters, des Komitees und des
Revisors ein, sowie der Schlußbericht des Präsidenten. Ueber sämtliche
Zuschriften sollte ich meine Meinung abgeben und auch sonst zum Besten
des Klubs allen möglichen guten Rat erteilen.
Mit der Zeit bekam ich ein wahres Grauen vor diesen Sendungen, das
mehr und mehr zunahm, bis mich schon im voraus ein kalter Schauer
überlief, wenn ich nur daran dachte. Denn ich bin von Natur ein träger
Mensch und Briefschreiben ist mir ein Greuel. Sobald die Schriftstücke
ankamen, mußte ich aber, -- um meiner eigenen Gemütsruhe willen --
alles stehen und liegen lassen, mußte mich hinsetzen und mir den Kopf
zerbrechen, bis ich die Antwort glücklich zu stande gebracht hatte.
Im ersten Jahr ging es noch ziemlich gut, aber in den vier folgenden
Jahren war der Mark Twain-Klub vom Corrigan-Schloß meine Qual, mein
Schreckgespenst, der Fluch und das Elend meines Lebens. Auch bekam ich
einen förmlichen Abscheu davor, mich ewig photographieren zu lassen.
Fünf Jahre war ich regelmäßig zum Photographieren gegangen, in der
Hoffnung, den unersättlichen Klub endlich zufrieden zu stellen, da riß
mir der Geduldfaden. Ich empörte mich gegen den unerträglichen Druck,
raffte alle meine Kraft zusammen, zerbrach die Ketten und war wieder
ein freier, glücklicher Mensch. Von jenem Tage an verbrannte ich die
dicken Briefe des Sekretärs sofort nach ihrer Ankunft, und mit der Zeit
blieben sie ganz aus.
Als wir nun an jenem Abend in Bendigo gesellig beisammen saßen,
bekannte ich diese ganze Geschichte ohne jeglichen Rückhalt, und Blank
antwortete mir mit derselben Offenheit. Zuerst schickte er ein Wort
der Entschuldigung voraus und gestand dann freimütig: _er_ sei der Mark
Twain-Klub, und es gebe außer ihm gar keine Mitglieder.
Eigentlich hätte ich mich darüber schrecklich erbosen sollen, aber mir
war gar nicht zornig zu Mute. Blank sagte, er habe nie nötig gehabt,
sein Brot selber zu verdienen, und als er dreißig Jahre alt gewesen
sei, hätte sich der größte Lebensüberdruß seiner bemächtigt. Das Dasein
erschien ihm als Last und Plage, jedes Interesse war für ihn erloschen.
Er war der Verzweiflung nahe und trug sich mit Selbstmordgedanken.
Da kam ihm plötzlich der Einfall, einen Phantasie-Klub zu gründen,
und er machte sich voller Eifer und Hingebung ans Werk. Die Tätigkeit
beglückte ihn und sie wuchs zusehends unter seinen Händen; immer
schwieriger und verwickelter wurden die Geschäfte, die ihm anfänglich
so einfach erschienen. Jede Vergrößerung seines ursprünglichen Planes,
die er sich ausdachte, vermehrte seine Freude und verschaffte ihm neue
Interessen. Er machte selbst den Entwurf zu dem Abzeichen des Klubs,
änderte und besserte tagelang daran und bestellte es endlich in London.
Nur das _eine_ Exemplar für mich wurde gemacht, der ›übrige Klub‹ mußte
sich ohne Abzeichen behelfen.
Die zweiunddreißig Mitglieder und ihre Namen, die fünf besten Redner
und ihr verschiedenartiger Stil, waren lauter Erfindungen von ihm,
ihre Reden und die Berichte darüber verfaßte er selbst. Wenn es nach
ihm gegangen wäre, und ich nicht die Flinte ins Korn geworfen hätte,
würde er den Klub bis auf den heutigen Tag fortgeführt haben. An jedem
einzelnen Bericht hatte er wochenlang im Schweiße seines Angesichts zu
arbeiten. Die Beschäftigung freute ihn, sie machte ihm das Leben wieder
lieb, und er empfand es als einen schweren Schlag, daß er den Klub
eingehen lassen mußte. Auch das Schloß Corrigan lag weder in Irland
noch sonstwo -- er hatte es gleichfalls erfunden.
Eine wunderbare Geschichte von Anfang bis zu Ende! Mir war ein so
mühsam ausgeklügelter, lustiger und arbeitsreicher Spaß noch nie
vorgekommen. Alles in allem war er wirklich gar nicht so übel; ich
hörte Blank ordentlich mit Vergnügen zu, als er ihn mir erzählte, und
doch habe ich mein Lebtag, so lange ich denken kann, einen wahren
Abscheu vor derartigen Scherzen gehabt.
Zuletzt sagte er noch:
»Erinnern Sie sich wohl an einen Brief, der vor etwa fünfzehn Jahren
aus Melbourne bei Ihnen ankam und über Ihre Vorlesungstour in
Australien, Ihren Tod und Ihr Begräbnis berichtete? -- Ein Schreiben
von Henry Bascom, dem Besitzer von Bascom Hall in Upper Holywell?«
»Jawohl.«
»Den Brief habe ich verfaßt.«
»Was sagen Sie!?!«
»Ja, ich habe es getan; warum weiß ich nicht. Der Gedanke fuhr mir
plötzlich durch den Kopf, und ich führte ihn ohne weitere Ueberlegung
aus. Es war sehr unrecht und hätte großen Schaden anrichten können; ich
habe es oft bereut und bitte Sie um Verzeihung. Bascom hatte mich auf
seiner Reise um die Welt mitgenommen, er sprach oft von Ihnen und wie
angenehm ihm Ihre Besuche auf seiner Besitzung gewesen wären. Da kam
ich einmal in Melbourne auf den Einfall; ich ahmte seine Hand nach und
schrieb den Brief.«
So ward mir denn nach vielen, vielen Jahren auch dieses Geheimnis
aufgeklärt.
Fünfundzwanzigstes Kapitel.
Es gibt Menschen, die im stande sind die edelsten Taten zu
vollbringen; nur _eines_ ist ihnen unmöglich, sie können
es nicht unterlassen, Unglücklichen von ihrem Glück zu
erzählen.
_Querkopf Wilsons Kalender._
Nachdem wir noch Maryborough und einige andere australische Städte
besucht hatten, schifften wir uns nach Neuseeland ein. Wenn es nicht
den Anschein hätte, als wollte ich mich mit meiner Weisheit brüsten, so
würde ich dem Leser sagen, wo Neuseeland liegt. Aber es geht ihm gewiß,
wie es mir erging: er glaubt, daß er es schon weiß. Im allgemeinen ist
man nämlich der Ansicht, daß Neuseeland irgendwo dicht bei Australien
oder Asien liegt und man auf einer Brücke hinübergehen kann -- aber
das verhält sich nicht so. Neuseeland liegt nirgends dicht am Lande,
sondern ganz für sich. Am nächsten ist es noch an Australien, aber
doch durchaus nicht nahe, sondern zwölf- bis dreizehnhundert Meilen
entfernt, und eine Brücke gibt es nicht. Ich weiß das alles von einem
Professor der Yale-Universität, den ich kurz vor meiner Reise nach dem
Stillen Ozean auf einem Eriedampfer traf. Um mit ihm ins Gespräch
zu kommen, brachte ich die Rede auf Neuseeland, in der Meinung, er
werde nach einigen allgemeinen Bemerkungen dies Thema fallen lassen
und von andern, ihm geläufigeren Dingen sprechen. War nur erst
einmal das Eis gebrochen, so konnten wir Bekanntschaft machen und
uns angenehm unterhalten. Zu meiner Ueberraschung setzte ihn jedoch
meine Frage keineswegs in Verlegenheit, er schien sie vielmehr mit
Freuden zu begrüßen. Fließend, ohne Anstoß, frei und zuversichtlich
sprach er über den Gegenstand, während ich ihm mit Staunen und stets
wachsender Bewunderung zuhörte, denn ich sah, daß er nicht nur wußte,
wo Neuseeland lag, sondern auch dessen Geschichte, Politik, Religionen
und Handelsverkehr bis ins einzelne kannte, und in der Flora, Fauna
und Geologie, den Erzeugnissen und klimatischen Verhältnissen der
Insel genau bewandert war. Als er geendet hatte, starrte ich ihn
wie verzaubert an und sagte mir: der Mann weiß alles; im Reiche
menschlicher Erkenntnis herrscht er als König.
Da ich begierig war, ihn noch mehr Wunder verrichten zu sehen, stellte
ich ihm nun andere verfängliche Fragen, aber da erging er sich in
Gemeinplätzen und kam nicht vom Fleck. Sobald man Neuseeland nicht aufs
Tapet brachte, glich er dem seines Haupthaars beraubten Simson und war
schwach, wie andere Menschen auch. Dies Rätsel ging mir so sehr im
Kopf herum, daß ich alle Scheu überwand und ihn geradezu bat, es mir zu
erklären.
Zuerst machte er Ausflüchte, dann meinte er lachend, es verlohne
sich nicht der Mühe, die Sache in Dunkel zu hüllen, er wolle mir das
Geheimnis anvertrauen, und erzählte folgende Geschichte:
»Letzten Herbst saß ich eines Morgens daheim bei der Arbeit, als
eine Visitenkarte mit einem mir fremden Namen hereingebracht wurde;
darunter stand eine Zeile, welche besagte, daß der unbekannte
Besucher ein Professor der Theologie an der Wellington-Universität
in Neuseeland war. Das setzte mich in große Verlegenheit, wegen der
Kürze der Frist. Denn nach der Satzung unserer Hochschule mußte er
von einem Mitglied der Fakultät zu Tische gebeten werden und zwar
noch für den nämlichen Tag; die Einladung auf einen der folgenden zu
verschieben wäre ein Verstoß gegen die herrschende Sitte gewesen.
Diese verlangt außerdem, daß wenn ein fremder Gast zugegen ist, das
Tischgespräch mit einem schmeichelhaften Hinweis auf sein Land, dessen
große Männer, gelehrte Anstalten, Verdienste um den Kulturfortschritt
und dergleichen eingeleitet wird. Dafür ist natürlich der Wirt
verantwortlich; er muß entweder jene Bemerkungen selber machen oder
Sorge tragen, daß ein anderer es tut. Meine Not war groß; je mehr
ich mein Gedächtnis befragte, um so ängstlicher war mir zu Mute. Denn
ich wußte ja gar nichts von Neuseeland, außer allenfalls wo es lag,
nämlich irgendwo dicht bei Australien oder Asien, so daß man auf einer
Brücke hinübergehen kann. Aber vielleicht war selbst das nicht richtig
und jedenfalls genügte es nicht für das Tischgespräch. Es mußte ja
der ganzen Fakultät zur Schande gereichen, wenn ich, ein Professor
der ersten Universität Amerikas, eine so grobe Unwissenheit verriet;
natürlich würde der Gast es weiter erzählen und sich über mich lustig
machen.
»Mich überlief es heiß bei dem Gedanken. Ganz aufgeregt ging ich zu
meiner Frau, sagte ihr alles und bat sie mir beizustehen, worauf sie
vorschlug, sie wolle den Besuch einstweilen empfangen und sagen, ich
sei ausgegangen, werde aber sogleich wiederkommen. Inzwischen solle
ich zur Hintertür hinausschlüpfen und Professor Lawson ankündigen, daß
er den Fremden zu Tische bitten müsse. Lawson wisse ja alles und könne
gewiß die Ehre der Universität retten. Ich folgte ihrem Rat, ward aber
schwer enttäuscht. Lawson -- dies schrecklich gelehrte Haus -- wußte
nichts von Neuseeland, als daß es irgendwo dicht bei Australien oder
Asien läge und man auf einer Brücke hinübergehen könne. Also war ihm
alle seine Gelehrsamkeit nichts nütze, sie ließ ihn im Stich, wo er sie
am nötigsten brauchte.
»Was war zu tun? Der Ruf der Universität stand auf dem Spiel; wir
mußten die andern Mitglieder der Fakultät zu Hilfe holen. Vielleicht
wußte doch einer von ihnen mehr über Neuseeland als wir. Zuerst riefen
wir den Professor der Astronomie ans Telephon; er erwiderte, daß er nur
wisse, Neuseeland läge irgendwo dicht bei Australien oder Asien und man
ginge --
»Wir machten ›Schluß‹ und riefen den Professor der Biologie, welcher
sagte, es sei dicht bei Aust -- Abermals Schluß! -- Nein, das ging
nicht an, wir mußten einen andern Plan ausdenken. Lange überlegten wir
hin und her und trafen endlich folgende Entscheidung: Das Mittagessen
sollte bei Lawson stattfinden, und die Fakultät sofort per Telephon
benachrichtigt werden, daß sie sich vorbereiten und fleißig studieren
müsse, um nach acht und einer halben Stunde, wenn wir zu Tische kämen,
so genau über Neuseeland unterrichtet zu sein, daß wir vor dem Gast
nicht zu erröten brauchten. Um als gebildete Leute zu erscheinen,
mußten wir über Bevölkerungszahl, Politik, Regierungsform, Handel,
Steuern und Produkte des Landes Bescheid wissen, mußten seine alte
und neue Geschichte kennen, nebst den verschiedenen Religionen,
Gesetzen, klimatischen Verhältnissen, den Quellen, aus welchen sein
Einkommen floß und dergleichen mehr; kurz wir mußten die Karten und
das Konversationslexikon in- und auswendig lernen. Während wir uns so
das Nötigste einpaukten, sollten die Damen der Fakultät nach einander,
wie von ungefähr, zu meiner Frau herüber kommen und ihr beistehen, den
Neuseeländer festzuhalten, damit er ja nicht ins Freie gelangen und uns
bei unsern Studien stören könnte.
»Der Plan glückte vollkommen, aber er brachte alles zum Stillstand --
die ganze Kulturarbeit der Universität geriet plötzlich ins Stocken.
Die Annalen von Yale werden noch künftigen Geschlechtern von dem
denkwürdigen Feiertage erzählen, an welchem die Räder des Fortschritts
plötzlich gehemmt wurden und eine Sabbatstille eintrat, während die
Fakultät sich gebührend vorbereitete, um mit Ehren in Gegenwart des
Professors der Theologie aus Neuseeland bei Tische sitzen zu können.
»Als die Essensstunde kam, waren wir alle entsetzlich matt und müde,
aber wohl unterrichtet, das muß ich sagen. Unsere Kenntnisse waren
geradezu erstaunlich, und man konnte sich nicht genug wundern, wie
natürlich und ungezwungen sie uns von den Lippen flossen. Neuseeland
bildete ein völlig unerschöpfliches Thema der Unterhaltung.
»Auf einmal bemerkte jemand, daß unser Gast ganz verblüfft und stumm
dasaß, und wir waren sogleich eifrig bemüht, ihn in die Unterhaltung
zu ziehen. Da tat er den Mund auf und sprach uns in beredten Worten
eine so ehrliche, aufrichtige Bewunderung aus, daß die Fakultät davor
erröten mußte. Er sagte, er fühle sich unwürdig in der Gesellschaft
solcher Männer zu sitzen -- vor Staunen habe er geschwiegen, aber auch
vor Scham über seine Unwissenheit. ›Achtzehn Jahre lebe ich schon in
Neuseeland,‹ fuhr er fort, ›seit fünf Jahren bin ich Professor; ich
sollte das Land und seine Einrichtungen genau kennen und weiß doch so
gut wie nichts davon. Zu meiner Schande muß ich gestehen, daß ich in
diesen zwei Stunden bei Tische hundertmal mehr über Neuseeland erfahren
habe, als je zuvor in der ganzen langen Zeit. Darum, bitte, meine
Herren, lassen Sie mich schweigend zuhören und fahren Sie mit diesem
Gespräch fort, bei dem ich Ihnen wenigstens folgen kann. Wenn Sie
irgend ein anderes Thema wählen, um Ihre Gelehrsamkeit zu entfalten,
würde ich mir ja ganz wie verraten und verkauft vorkommen. Wer über ein
so kleines, unbedeutendes Stückchen Erde wie Neuseeland so genaue und
umfassende Kenntnis besitzt, was mag der erst alles von andern Dingen
wissen!‹« --
Sechsundzwanzigstes Kapitel.
Die allgemeine Menschenliebe ist unser köstlichstes Gut --
aber, wie selten ist es auch!
_Querkopf Wilsons Kalender._
_Aus dem Tagebuch. 1. November._ Wir fahren zwischen Tasmanien, dem
früheren Vandiemensland, und den benachbarten Inseln hindurch. Von
diesen Inseln aus haben die armen verbannten Wilden weinend nach ihrem
verlorenen Heimatland hinübergeblickt, und vor Sehnsucht ist ihnen das
Herz gebrochen. Mich freut es, daß die Vertilgung der eingeborenen
Rassen jetzt ein Ende hat, da fast alle so gut wie ausgestorben sind.
Von den Ureinwohnern Tasmaniens lebt wenigstens kein einziger mehr.
James Bonwick sagt in der Einleitung seines Buches über die
›verschwundene tasmanische Rasse‹:
»Die Eingeborenen Tasmaniens glaubten, sie seien allein auf der Welt.
Ihre Haut war dunkel, ihre Augen glänzend; große Zähne, ein starker
Unterkiefer, wolliges Haar, ein gekräuselter Bart, eine platte Nase,
ein Leib voller Narben, wohlgeformte Füße und kleine Hände zeichneten
sie aus. Die zerstreuten Stämme leben von der Jagd, den Ackerbau
kannten sie nicht. Um Feuer zu machen, rieben sie zwei Holzstücke
aneinander und brieten das Fleisch in der Asche. Sie besaßen weder
Haus, noch Kochgerät, noch Kleidung außer rohen Tierfellen, hatten
keine festen Wohnsitze und brauchten auch keine.
»Aber, trotzdem sie auf der tiefsten Stufe der Barbarei standen,
waren sie weder einfältig noch unglücklich. In ihrer tausendjährigen
Abgeschlossenheit hatten sie sich nicht über den rohesten Zustand
erhoben, doch waren sie Menschen und konnten denken und fühlen.
»Sie hatten wenig leibliche, noch weniger seelische Bedürfnisse,
dienten keinen Götzen und kannten keine Form der Gottesverehrung; nur
das wilde, schauerliche Getöse von Sturm und Gewitter erfüllte sie mit
unbestimmter Furcht. Ganz der Erde angehörig, Kinder an Verständnis,
ohne höheres Streben, zufrieden mit der Nahrung und Freude, die ihnen
der Tag brachte, lebten sie sorglos dahin, wie ihre Väter vor ihnen.
»Da landete eine andere Rasse auf der Insel, die auch das springende
Känguruh verfolgte. Der Eingeborene sah einen Menschen gleich ihm,
aber weiß von Haut, welcher Kleider trug und mit dem Donner bewaffnet
war, den er aus dem Himmel entwendet hatte. In jene Täler und Wälder,
wo sich die farbige Rasse solange unbekümmert ihres Lebens gefreut
hatte, brachte der fremde Eindringling Mißtrauen und Arglist. Mit einem
Schlage war alles verwandelt und ein neuer Himmel wölbte sich über den
Menschenkindern.«
Die englische Flagge wurde aufgehißt und, wie in Sydney, eine
Verbrecherkolonie gegründet. Zwar hatte die Regierung strengen Befehl
erteilt, daß die Weißen den Eingeborenen freundlich begegnen und sie
in ihrer Lebensweise nicht stören sollten, aber schon im Jahre 1804
kam es zu einem blutigen Zusammenstoß. Bei einer Känguruhjagd stürmten
etwa vierhundert Eingeborene mit Frauen und Kindern den Berg hinunter;
den englischen Soldaten war die Art der Wilden neu; in der Meinung, das
bedeute einen kriegerischen Ueberfall, feuerten sie auf die harmlosen
Leute und töteten ihrer fünfzig. Die Gegenwart der Frauen und Kinder
war der sicherste Beweis friedlicher Gesinnung, aber das wußten die
Soldaten nicht.
Von da ab scheiterten alle Bemühungen, das Vertrauen der Eingeborenen
wieder zu gewinnen, und sie nährten einen unversöhnlichen Haß gegen
die Weißen. Kein Wunder, denn sie kamen fast nur mit dem Auswurf
derselben in Berührung: mit entflohenen Verbrechern, die als
sogenannte Buschranger in den Wäldern hausten und vor keiner Schandtat
zurückbebten und mit andern Bösewichten, meist früheren Deportierten,
die auf einsamen Stationen als Diener der Weißen zerstreut in der
Wildnis Tasmaniens wohnten, oft mit den Schwarzen in Streit gerieten
und sie niederschossen.