--Dites donc, mon cher Lebrun, il est trois heures. Les Princes vous
font savoir qu’ils arriveront sur les cinq heures, à la barrière de
Clichy, et qu’il est expédient d’aller vous y faire tuer. Vous irez?
--Mais...--le député se rebiffa, très digne, un peu
interloqué.--Pouvez-vous douter?...
--Oh! non. Je ne doute pas. Au contraire.
--Vous-même, mon cher marquis, ne nous montreriez-vous pas le chemin?
--Jamais de la vie! C’est même toute la différence des temps. Si notre
Roi l’eût ordonné, nous aurions été encore quelques centaines de vieux
serins prêts à nous faire tuer pour lui avec joie. Quelques centaines
d’hommes prêts à mourir, cela fait beaucoup de monde: beaucoup plus que
ne croit l’arithmétique. Mais nous étions de vieux serins. Vous, mon
cher Lebrun, vous n’êtes pas un serin, loin de là; vous êtes très fort,
vous trouveriez quelque combinaison savante pour réussir, sans risquer
ces fâcheuses extrémités. Votre combinaison raterait. Vous en
chercheriez une autre. Elle raterait de même.--Et voilà pourquoi votre
fille est muette.--Sans rancune, mon bon Lebrun?