Zwölf! ...
Erschöpft hatte sie sich wieder auf ihrem Fußbänkchen zurücksinken
lassen. Der Ofen hinter ihr war eiskalt. Durch ihre Nachtjacke
durch fühlte sie deutlich seine Kacheln Sie fröstelte!
Die letzten Töne draußen brummten und zitterten noch, das kleine
Talglicht, das in eine leere, grüne Bierflasche gesteckt dicht vor
ihr auf dem umgekippten Kistchen mitten zwischen dem Nähzeug stand,
knitterte in der Kälte.
Frau Wachtel nebenan schnarchte, der kleine Fortinbras hatte sich
drüben in seinem Korb wieder unruhig auf die andere Seite gewälzt.
Sein Atem ging rasselnd, stoßweis, als ob etwas in ihm zerbrochen
war.
Draußen auf das Fensterblech war eben wieder ein Eiszapfen geprasselt.
Dicht davor, unterm Bett, jetzt deutlich das scharfe Nagen einer
Maus.
Zwölf!
Sie hatte ihr Nähzeug wieder fallen lassen. Ihre Finger waren krumm
zusammengezogen, sie konnte sie kaum noch aufkriegen. Um die Nägel
herum waren sie blau angelaufen. Sie hauchte jetzt in sie hinein. Ihr
Atem brodelte sich staubgrau um das kleine, zitternde Flämmchen.
Eine verspätete Fliege, die dicht neben dem schwarzen Docht
in den kleinen, runden Talgkessel drunter gefallen war, verkohlte
langsam. Ab und zu knisterte es
"Halt ihn! Halt ihn! Hilfe!! Hilfe!!"
Erschreckt war sie zusammengefahren.
Sie sah jetzt auf. Ihr schlaffes, weißes Gesicht war noch stupider
geworden.
"Hierher! Hierher! Hilfe!!"
Der gelbe Lichtklecks vor ihr ließ jetzt das Zimmer dahinter noch
dunkler erscheinen. Nur vom Fenster her durch das eckige Loch in
der Bettdecke, von draußen, das matte Schneelicht.
"Hilfe! Hilfe!!"
Sie war aufgesprungen und ans Fenster gestürzt. Das kleine Talglicht
hinter ihr war erloschen. Es war umgekippt und lag jetzt unter dem
Nähzeug.
"Wächter!! Wächter!! Halt ihn!! Jonas! Jonas!!"
An allen Gliedern bebend hatte sie jetzt die alte Bettdecke in
die Höhe gerafft und suchte nun durch die wirbelnden Schneeflocken
draußen unten auf die Straße zu sehn. Ihre Zähne klapperten vor
Frost, die Schere, die sie noch fest in der Hand hielt, klirrte im
Takt gegen die Scheibe.
Ein paar Dachgiebel hoben sich blaugrau drüben aus der Dunkelheit
ab. Irgendwo in einem Fenster flimmerte noch ein Licht.
"Hurra! Papa Svendsen! Moi'n, oller junge! Prost Neujahr!!"
Sie atmete auf. Es hatte laut gelacht. Jetzt: eine barsche Stimme,
ein Stock, der schnell noch eine Jalousie herunterrasselte, die
ganze Gesellschaft war wieder um die Ecke.
Eine kleine Weile noch horchte sie.
Ab und zu von den Dächern, polternd, der Schnee, in der Ferne,
leise, ein Schlittenglöckchen.