und ließ das Auge von einem zum andern der vier Fenster schweifen, die
nach den verschiedenen Himmelsrichtungen wiesen. In bläulichem Glanze
lag die Landschaft da, nach allen Seiten fast das gleiche Bild: weite
Ebenen, mit geringen Erhebungen, nur nordwärts verschwimmende
Berglinien, da und dort vereinzelte Häuser, Gehöfte, auch größere
Gebäude; darunter eines etwas höher gelegen, aus dem ein Licht
herschimmerte, nach Casanovas Vermutung das Schloß des Marchese. Im
Zimmer, das außer dem freistehenden breiten Bett nichts enthielt, als
einen langen Tisch, auf dem die zwei Kerzen brannten, ein paar Stühle,
eine Kommode und einen goldgerahmten Spiegel darüber, war von sorglichen
Händen Ordnung gemacht, auch war der Reisesack ausgepackt worden. Auf
dem Tische lag die versperrte, abgegriffene Ledermappe, die Casanovas
Papiere enthielt, sowie ein paar Bücher, deren er für seine Arbeit
bedurfte und die er daher mit sich genommen hatte; auch Schreibzeug war
bereit. Da er nicht die geringste Schläfrigkeit verspürte, nahm er sein
Manuskript aus der Mappe und durchlas beim Schein der Kerzen, was er
zuletzt geschrieben. Da er mitten in einem Absatz stehengeblieben, war
es ihm ein leichtes, auf der Stelle fortzufahren. Er nahm die Feder zur
Hand, schrieb hastig ein paar Sätze und hielt plötzlich wieder inne.
Wozu? fragte er sich, wie in einer grausamen inneren Erleuchtung. Und
wenn ich auch wüßte, daß das, was ich hier schrieb und schreiben werde,
herrlich würde ohne Vergleich, - ja, wenn es mir wirklich gelänge,
Voltaire zu vernichten und mit meinem Ruhm den seinen zu überstrahlen; -
wäre ich nicht trotzdem mit Freuden bereit, all diese Papiere zu
verbrennen, wenn es mir dafür vergönnt wäre, in dieser Stunde Marcolina
zu umarmen? Ja, wäre ich um den gleichen Preis nicht zu dem Gelübde
bereit, Venedig niemals wieder zu betreten, - auch wenn sie mich im
Triumph dahin zurückholen wollten? Venedig!... Er wiederholte das Wort,
es klang um ihn in seiner ganzen Herrlichkeit; - und schon hatte es die
alte Macht über ihn gewonnen. Die Stadt seiner Jugend stieg vor ihm auf,
umflossen von allem Zauber der Erinnerung, und das Herz schwoll ihm in
einer Sehnsucht, so qualvoll und über alles Maß, wie er sie noch nie
empfunden zu haben glaubte. Auf die Heimkehr zu verzichten erschien ihm
als das unmöglichste von allen Opfern, die das Schicksal von ihm fordern
dürfte. Was sollte er weiter in dieser kläglich verblaßten Welt ohne die
Hoffnung, die Gewißheit, die geliebte Stadt jemals wiederzusehen? Nach
Jahren und Jahrzehnten der Wanderungen und Abenteuer, nach all dem Glück
und Unglück, das er erlebt, nach all der Ehre und Schmach, nach den
Triumphen und nach den Erniedrigungen, die er erfahren, mußte er doch
endlich eine Ruhestatt, eine Heimat haben. Und gab es eine andere Heimat
für ihn als Venedig? Und ein anderes Glück als das Bewußtsein, wieder
eine Heimat zu haben? In der Fremde vermochte er längst nicht mehr ein
Glück dauernd an sich heranzuzwingen. Noch war ihm zuweilen die Kraft
gegönnt, es zu erfassen, doch nicht mehr die, es festzuhalten. Seine
Macht über die Menschen, Frauen wie Männer, war dahin. Nur wo er
Erinnerung bedeutete, vermochte sein Wort, seine Stimme, sein Blick noch
zu bannen; seiner Gegenwart war die Wirkung versagt. Vorbei war seine
Zeit! Und nun gestand er sich auch ein, was er sich sonst mit besonderer
Beflissenheit zu verhehlen suchte, daß selbst seinen schriftstellerischen
Leistungen, daß sogar seiner Streitschrift gegen Voltaire, auf die er
seine letzte Hoffnung gesetzt hatte, niemals ein in die Weite tragender
Erfolg beschieden sein würde. Auch dazu war es zu spät. Ja, hätte er in
jüngeren Jahren Muße und Geduld gehabt, sich mit derlei Arbeiten
ernstlicher zu beschäftigen, - das wußte er wohl - den ersten dieses
Fachs, Dichtern und Philosophen hätte er es gleich getan; ebenso wie er
als Finanzmann oder als Diplomat mit größerer Beharrlichkeit und
Vorsicht, als ihm eigen war, zum Höchsten wäre berufen gewesen. Doch wo
war all seine Geduld und seine Vorsicht, wo waren alle seine Lebenspläne
hin, wenn ein neues Liebesabenteuer lockte? Frauen - Frauen überall. Für
sie hatte er alles hingeworfen in jedem Augenblick; für edle wie für
gemeine, für die leidenschaftlichen wie für die kalten; für Jungfrauen
wie für Dirnen; - für eine Nacht auf einem neuen Liebeslager waren ihm
alle Ehren dieser und alle Seligkeiten jener Welt immer feil gewesen. -
Doch bereute er, was er durch dieses ewige Suchen und Niemals- oder
Immer-Finden, durch dies irdisch-überirdische Fliehen von Begier zu Lust
und von Lust zu Begier sonst im Dasein etwa versäumt haben mochte? Nein,
er bereute nichts. Er hatte sein Leben gelebt wie keiner; - und lebte er
es nicht noch heute in seiner Art? Überall noch gab es Weiber auf seinem
Weg: wenn sie auch nicht mehr gerade toll um ihn wurden wie einstmals. -
Amalia? - er konnte sie haben, wann er wollte, in dieser Stunde, in
ihres betrunkenen Gatten Bett; - und die Wirtin in Mantua - war sie
nicht verliebt in ihn wie in einen hübschen Knaben, mit Zärtlichkeit und
Eifersucht? - und die blatternarbige, aber wohlgebaute Geliebte Perottis
- hatte sie ihn nicht, berauscht von dem Namen Casanova, der die Wollust
von tausend Nächten über sie hinzusprühen schien - hatte sie ihn nicht
angebettelt, ihr eine einzige Liebesnacht zu gewähren, und hatte er sie
nicht verschmäht wie einer, der noch immer nach eigenem Geschmacke
wählen durfte? Freilich - Marcolina - solche wie Marcolina waren nicht
mehr für ihn da. Oder - wäre sie niemals für ihn dagewesen? Es gab ja
wohl auch Frauen solcher Art. Er war vielleicht in früheren Jahren solch
einer begegnet; aber da immer zugleich eine andere, willigere zur Stelle
war, hatte er sich nicht damit aufgehalten, auch nur einen Tag
vergeblich zu seufzen. Und da es nicht einmal Lorenzi gelungen war,
Marcolina zu erobern, - da sie sogar die Hand dieses Menschen
ausgeschlagen, der ebenso schön und ebenso frech war, wie er, Casanova,
in seiner Jugend es gewesen - so mochte Marcolina in der Tat jenes
Wundergeschöpf vorstellen, an dessen Vorhandensein auf Erden er bisher
gezweifelt - das tugendhafte Weib. Nun aber lachte er so hell auf, daß
es durchs Zimmer hallte. »Der Ungeschickte, der Dummkopf!« rief er laut,
wie er es bei solchen Selbstgesprächen öfters tat. »Er hat die
Gelegenheit nicht zu benützen verstanden. Oder die Marchesa läßt ihn
nicht los. Oder hat er sich die erst genommen, als er Marcolina nicht
bekommen konnte, die Gelehrte - die Philosophin?!« Und plötzlich kam ihm
der Einfall: Ich will ihr morgen meine Streitschrift gegen Voltaire
vorlesen! Sie ist das einzige Geschöpf, dem ich das nötige Verständnis
dafür zutrauen darf. Ich werde sie überzeugen ... Sie wird mich
bewundern. »Natürlich wird sie ... Vortrefflich, Herr Casanova! Sie
schreiben einen glänzenden Stil, alter Herr! Bei Gott ... Sie haben
Voltaire vernichtet ... genialer Greis!« So sprach er, so zischte er vor
sich hin und lief im Zimmer hin und her wie in einem Käfig. Ein
ungeheurer Grimm hatte ihn erfaßt, gegen Marcolina, gegen Voltaire,
gegen sich selbst, gegen die ganze Welt. Er nahm seine letzte Kraft
zusammen, um nicht aufzubrüllen. Endlich warf er sich aufs Bett, ohne
sich auszukleiden, und lag nun da, die weit offenen Augen zum Gebälk der
Decke gerichtet, inmitten dessen er jetzt an einzelnen Stellen im Schein
der Kerzen Spinnengewebe silbrig glänzen sah. Dann, wie es ihm zuweilen
nach Spielpartien vor dem Einschlafen begegnete, jagten mit
phantastischer Geschwindigkeit Kartenbilder an ihm vorbei, und endlich
versank er wirklich in einen traumlosen Schlummer, der aber nur eine
kurze Weile dauerte. Nun horchte er auf die geheimnisvolle Stille rings
um sich. Nach Osten und Süden standen die Fenster des Turmgemachs offen,
aus Garten und Feld drangen linde süße Gerüche aller Art, aus der
Landschaft unbestimmte Geräusche zu ihm herein, wie die kommende Frühe
sie aus der Weite und Nähe zu bringen pflegt. Casanova vermochte nicht
länger still zu liegen; ein lebhafter Drang nach Veränderung erfaßte ihn
und lockte ihn ins Freie. Vogelgesang rief ihn von draußen, morgenkühler
Wind rührte an seine Stirn. Leise öffnete Casanova die Tür, ging
vorsichtig über die Treppe hinab, mit seiner oft erprobten
Geschicklichkeit brachte er es zuwege, daß die Holzstufen unter seinem
Schritt nicht im geringsten knarrten; über die steinerne Treppe gelangte
er ins Erdgeschoß, und durch das Speisezimmer, wo auf dem Tisch noch die
halbgefüllten Gläser standen, in den Garten. Da auf dem Kies seine
Schritte hörbar wurden, trat er gleich auf die Wiese über, die nun, im
Frühdämmerschein, zu unwirklicher Weite sich dehnte. Dann schlich er
sich in die Allee, nach der Seite hin, wo ihm Marcolinens Fenster in den
Blick fallen mußte. Es war vergittert, verschlossen, verhängt, so wie er
es zuletzt gesehen. Kaum fünfzig Schritt vom Hause entfernt setzte sich
Casanova auf eine Steinbank. Jenseits der Gartenmauer hörte er einen
Wagen vorbeifahren, dann war es wieder still. Aus dem Wiesengrund
schwebte ein feiner grauer Dunst; als läge da ein durchsichtig-trüber
Teich mit verschwimmenden Grenzen. Wieder dachte Casanova jener
Jugendnacht im Klostergarten von Murano - oder eines andern Parks -
einer andern Nacht; - er wußte nicht mehr welcher - vielleicht waren es
hundert Nächte, die ihm in der Erinnerung in eine einzige
zusammenflossen, sowie ihm manchmal hundert Frauen, die er geliebt, in
der Erinnerung zu einer einzigen wurden, die als Rätselgestalt durch
seine fragenden Sinne schwebte. Und _war_ denn nicht am Ende eine Nacht
wie die andere? Und eine Frau wie die andere? Besonders, wenn es vorbei
war? Und dieses Wort »vorbei« hämmerte in seinen Schläfen weiter, als
sei es bestimmt, von nun ab der Pulsschlag seines verlorenen Daseins zu
werden.
Es war ihm, als raschelte irgend etwas hinter ihm längs der Mauer hin.
Oder war's nur ein Widerklang? Ja, das Geräusch kam vom Hause her.
Marcolinens Fenster stand mit einemmal offen, das Gitter war
zurückgeschoben, der Vorhang nach der einen Seite hin gerafft; aus dem
Dunkel des Gemachs hob sich eine schattenhafte Erscheinung; Marcolina
selbst war es, die in hochgeschlossenem weißen Nachtgewand an die
Brüstung trat, wie um die holde Luft des Morgens einzuatmen. Casanova
hatte sich rasch von der Bank heruntergleiten lassen; über ihren Rand,
durch das Gezweig der Allee sah er gebannt Marcolina an, deren Augen
scheinbar gedanken- ja richtungslos in die Dämmerung tauchten. Nach ein
paar Sekunden erst schien sie ihr noch wie schlafbefangenes Wesen in
einem Blicke sammeln zu können, den sie nun langsam nach rechts und
links schweifen ließ. Dann beugte sie sich vornüber, wie um auf dem Kies
etwas zu suchen, und gleich darauf wandte sie das Haupt mit dem gelösten
Haar nach aufwärts wie zu einem Fenster des oberen Stockwerks. Dann
stand sie wieder eine Weile ohne Bewegung, die Hände beiderseits an die
Fensterstöcke stützend, wie an ein unsichtbares Kreuz geschlagen. Nun
erst, als wären sie plötzlich von innen erleuchtet worden, gewannen ihre
dämmernden Züge für Casanova an Deutlichkeit. Ein Lächeln spielte um
ihren Mund, das gleich wieder erstarrte. Nun ließ sie die Arme sinken;
ihre Lippen bewegten sich sonderbar, als flüsterten sie ein Gebet;
wieder schweifte ihr Blick langsam suchend durch den Garten, dann
nickte sie kurz, und im selben Augenblick schwang sich jemand über die
Brüstung ins Freie, der bis jetzt zu Marcolinens Füßen gekauert sein
mußte, - Lorenzi. Er flog mehr als er ging über den Kies zur Allee hin,
durchquerte sie kaum zehn Schritte weit von Casanova, der den Atem
anhaltend unter der Bank lag, und eilte dann jenseits der Allee, wo ein
schmaler Wiesenstreif die Mauer entlang lief, den Blicken Casanovas
entschwindend, nach rückwärts. Casanova hörte eine Tür in den Angeln
seufzen, - es konnte keine andre sein, als diejenige, durch die er
selbst gestern abend mit Olivo und dem Marchese in den Garten
zurückgekehrt war - dann war alles still. Marcolina war die ganze Zeit
völlig regungslos dagestanden: sobald sie Lorenzi in Sicherheit wußte,
atmete sie tief auf, schloß Gitter und Fenster, der Vorhang fiel nieder
wie durch eigene Kraft, und alles war, wie es vorher gewesen; - nur daß
indes, als hätte er nun keinen Anlaß mehr zu zögern, der Tag über Haus
und Garten aufgezogen war.
Auch Casanova lag noch da, wie zuvor, die Hände vor sich hingestreckt,
unter der Bank. Nach einer Weile kroch er weiter, in die Mitte der
Allee, und weiter auf allen vieren, bis er an eine Stelle kam, wo er
weder von Marcolinens Fenster noch von einem andern aus gesehen werden
konnte. Nun erhob er sich mit schmerzendem Rücken, reckte sich in die
Höhe, dehnte die Glieder und kam endlich zur Besinnung, ja fand sich
jetzt erst selber wieder, als hätte er sich aus einem geprügelten Hund
in einen Menschen zurückverwandelt, der die Prügel nicht als
körperlichen Schmerz, sondern als tiefe Beschämung weiter zu verspüren
verdammt war. Warum, fragte er sich, bin ich nicht zu dem Fenster hin,
solang es noch offen stand? Und über die Brüstung hinein zu ihr? - Hätte
sie Widerstand leisten können - dürfen - die Heuchlerin, die Lügnerin,
die Dirne? Und er beschimpfte sie immer weiter, als hätte er ein Recht
dazu, als hätte sie ihm Treue gelobt wie einem Geliebten und ihn
betrogen. Er schwor sich zu, sie zur Rede zu stellen von Angesicht zu
Angesicht, ihr ins Antlitz zu schleudern, vor Olivo, vor Amalia, vor dem
Marchese, dem Abbate, vor der Magd und den Knechten, daß sie eine
lüsterne kleine Hure war und nichts anderes. Wie zur Übung, in aller
Ausführlichkeit erzählte er sich selber vor, was er eben mit angesehen,
und machte sich das Vergnügen, allerlei dazu zu erfinden, um sie noch
tiefer zu erniedrigen; daß sie nackt am Fenster gestanden, daß sie im
Spiel der Morgenwinde von ihrem Geliebten sich habe unzüchtig liebkosen
lassen. Nachdem er so seine Wut fürs erste zur Not beschwichtigt hatte,
dachte er nach, ob mit dem, was er nun wußte, nicht doch vielleicht was
Besseres anzufangen wäre. Hatte er sie jetzt nicht in seiner Gewalt?
Konnte er nun die Gunst, die sie ihm gutwillig nicht gewährt hätte,
nicht durch Drohungen von ihr erzwingen? Aber dieser schmähliche Plan
sank sofort wieder in sich zusammen, nicht so sehr weil Casanova dessen
Schmählichkeit, als weil er dessen Zweck- und Sinnlosigkeit gerade in
diesem Fall erkennen mußte. Was konnten seine Drohungen Marcolina
kümmern, die niemandem Rechenschaft schuldig, die am Ende auch, wenn's
ihr darauf ankam, verschlagen genug war, ihn als einen Verleumder und
Erpresser von ihrer Schwelle zu jagen? Und selbst wenn sie aus
irgendeinem Grunde das Geheimnis ihrer Liebschaft mit Lorenzi durch ihre
Preisgabe zu erkaufen bereit war (er wußte freilich, daß er etwas erwog,
das außer dem Bereich aller Möglichkeiten lag), mußte ein so erzwungener
Genuß für ihn, der, wenn er liebte, tausendmal heißer danach verlangte
Glück zu geben, als Glück zu empfangen, sich nicht in eine unnennbare
Qual verwandeln, - die ihn zum Wahnsinn und in Selbstvernichtung trieb?
Er fand sich plötzlich an der Gartentür. Sie war versperrt. Lorenzi
hatte also einen Nachschlüssel. Und wer - fiel ihm nun ein - war denn
durch die Nacht auf trabendem Roß davongesprengt, nachdem Lorenzi sich
vom Spieltisch erhoben? Ein bestellter Knecht offenbar. - Unwillkürlich
mußte Casanova beifällig lächeln ... Sie waren einander würdig,
Marcolina und Lorenzi, die Philosophin und der Offizier. Und ihnen
beiden stand noch eine herrliche Laufbahn bevor. Wer wird Marcolinens
nächster Liebhaber sein? fragte er sich. Der Professor in Bologna, in
dessen Hause sie wohnt? O, ich Narr. Der war's ja längst ... Wer noch?
Olivo? Der Abbate? Warum nicht?! Oder der junge Knecht, der gestern
glotzend am Tore stand, als wir angefahren kamen? Alle! Ich weiß es.
Aber Lorenzi weiß es nicht. Das hab' ich vor ihm voraus. - Zwar war er
im Innersten überzeugt, daß Lorenzi nicht nur Marcolinens erster
Liebhaber, sondern er vermutete sogar, daß es heute die erste Nacht war,
die sie ihm geschenkt hatte; doch das hielt ihn nicht ab, seine
boshaft-lüsternen Gedankenspiele weiterzutreiben, während er den Garten
längs der Mauer umkreiste. So stand er denn wieder vor der Saaltür, die
er offen gelassen, und sah ein, daß ihm vorläufig nichts andres zu tun
übrigblieb, als ungesehen und ungehört sich zurück ins Turmgemach zu
begeben. Mit aller Vorsicht schlich er hinauf und ließ sich oben auf den
Lehnstuhl sinken, auf dem er schon früher gesessen; vor den Tisch hin,
auf dem die losen Blätter des Manuskriptes seiner Wiederkehr nur zu
warten schienen. Unwillkürlich fiel sein Auge auf den Satz, den er
vorhin in der Mitte abgebrochen hatte; und er las: »Voltaire wird
unsterblich sein, gewiß; aber er wird diese Unsterblichkeit erkauft
haben mit seinem unsterblichen Teil; - der Witz hat sein Herz
aufgezehrt, wie der Zweifel seine Seele, und also -« In diesem
Augenblick brach die Morgensonne rötlich flutend herein, so daß das
Blatt, das er in Händen hielt, zu erglühen anfing, und wie besiegt ließ
er es auf den Tisch zu den andern sinken. Er fühlte plötzlich die
Trockenheit seiner Lippen, schenkte sich ein Glas Wasser ein aus einer
Flasche, die auf dem Tisch stand; es schmeckte lau und süßlich.
Angewidert wandte er den Kopf nach der Seite; von der Wand, aus dem
Spiegel über der Kommode, starrte ihm ein bleiches altes Gesicht
entgegen mit wirrem, über die Stirn fließendem Haar. In
selbstquälerischer Lust ließ er seine Mundwinkel noch schlaffer
herabsinken, als gälte es eine abgeschmackte Rolle auf dem Theater
durchzuführen, fuhr sich ins Haar, daß die Strähne noch ungeordneter
fielen, streckte seinem Spiegelbild die Zunge heraus, krächzte mit
absichtlich heiserer Stimme eine Reihe alberner Schimpfworte gegen sich
selbst und blies endlich, wie ein ungezogenes Kind, die Blätter seines
Manuskriptes vom Tisch herunter. Dann begann er von neuem Marcolina zu
beschimpfen, und nachdem er sie mit den unflätigsten Worten bedacht,
zischte er zwischen den Zähnen: Denkst du, die Freude währt lang? Du
wirst fett und runzlig und alt werden wie die andern Weiber, die mit dir
zugleich jung gewesen sind, - ein altes Weib mit schlaffen Brüsten, mit
trocknem grauen Haar, zahnlos und von üblem Duft ... und endlich wirst
du sterben! Auch jung kannst du sterben! Und wirst verwesen! Und Speise
sein für Würmer. - Um eine letzte Rache an ihr zu nehmen, versuchte er
sich sie als Tote vorzustellen. Er sah sie weiß gekleidet im offenen
Sarge liegen, doch war er unfähig, irgendwelche Zeichen der Zerstörung
an ihr zu denken; sondern ihre wahrhaft überirdische Schönheit brachte
ihn in neue Raserei. Vor seinen geschlossenen Augen wurde der Sarg zum
Brautbett; Marcolina lag lächelnd da mit blinzelnden Lidern, und mit
ihren schmalen bleichen Händen, wie zum Hohn, über ihren zarten Brüsten
zerriß sie das weiße Gewand. Doch wie er seine Arme nach ihr
ausstreckte, sich auf sie stürzen, sie umfangen wollte, zerfloß die
Erscheinung in nichts. - Es klopfte an die Tür; er fuhr aus dumpfem
Schlaf empor, Olivo stand vor ihm. »Wie, schon am Schreibtisch?« - »Es
ist meine Gewohnheit,« erwiderte Casanova sofort gefaßt, »der Arbeit die
ersten Morgenstunden zu widmen. Wie spät mag es sein?« - »Acht Uhr,«
erwiderte Olivo, »das Frühstück steht im Garten bereit; sobald Sie
befehlen, Chevalier, wollen wir unsere Fahrt nach dem Kloster antreten.
Doch ich sehe, der Wind hat Ihnen die Blätter verstreut!« Und er machte
sich daran, die Papiere vom Fußboden aufzulesen. Casanova ließ es
geschehen, denn er war ans Fenster getreten und erblickte, um den
Frühstückstisch gereiht, den man auf die Wiese in den Schatten des
Hauses gestellt hatte, alle weiß gekleidet, Amalia, Marcolina und die
drei kleinen Mädchen. Sie riefen ihm einen Morgengruß zu. Er sah nur
Marcolina, sie lächelte freundlich zu ihm auf mit hellen Augen, hielt
einen Teller mit frühgereiften Trauben auf dem Schoß und steckte eine
Beere nach der andern in den Mund. Alle Verachtung, aller Zorn, aller
Haß schmolz in Casanovas Herzen dahin; er wußte nur mehr, daß er sie
liebte. Wie trunken von ihrem Anblick zog er sich wieder ins Zimmer
zurück, wo Olivo noch immer auf dem Fußboden kniend die verstreuten
Blätter unter Tisch und Kommode hervorsuchte, verbat sich dessen weitere
Bemühungen und wünschte allein gelassen zu werden, um sich für die
Spazierfahrt fertigzumachen. »Es eilt nicht,« sagte Olivo und streifte
den Staub von seinen Beinkleidern, »wir sind zum Mittagessen bequem
zurück. Übrigens hat der Marchese bitten lassen, daß wir mit dem Spiel
heute schon in früher Nachmittagsstunde beginnen; offenbar liegt ihm
daran, vor Sonnenuntergang zu Hause zu sein.« »Mir ist es ziemlich
gleichgültig, wann das Spiel beginnt,« sagte Casanova, während er seine
Blätter in die Mappe ordnete; »ich werde mich keineswegs daran
beteiligen.« »Sie werden,« erklärte Olivo mit einer Entschiedenheit, die
sonst nicht seine Art war, und legte eine Rolle von Goldstücken auf den
Tisch. »Meine Schuld, Chevalier, spät, doch aus dankerfülltem Herzen.«
Casanova wehrte ab. »Sie müssen,« beteuerte Olivo, »wenn Sie mich nicht
aufs tiefste beleidigen wollen; überdies hat Amalia heute nacht einen
Traum gehabt, der Sie veranlassen wird - doch den soll sie Ihnen selbst
erzählen.« Und er verschwand eiligst. Casanova zählte immerhin die
Goldstücke; es waren hundertfünfzig, genau die Summe, die er vor
fünfzehn Jahren dem Bräutigam oder der Braut oder ihrer Mutter - er
wußte es selbst nicht mehr recht - zum Geschenk gemacht hatte. Das
Vernünftigste wäre, sagte er zu sich, ich steckte das Geld ein, nähme
Abschied und verließe das Haus, womöglich ohne Marcolina noch einmal zu
sehen. Doch hab' ich je das Vernünftige getan? - Und ob nicht indes eine
Nachricht aus Venedig gekommen ist?... Zwar hat meine vortreffliche
Wirtin versprochen, sie mir unverzüglich nachzusenden ...
Die Magd hatte indes einen großen irdenen Krug mit quellkaltem Wasser
heraufgebracht, und Casanova wusch sich den ganzen Leib, was ihn sehr
erfrischte; dann legte er sein besseres, eine Art von Staatsgewand an,
wie er es schon gestern abend getan hätte, wenn er nur Zeit gefunden,
die Kleidung zu wechseln; doch war er's nun ganz zufrieden, daß er heute
in vornehmerer Tracht als am vergangenen Tag, ja gewissermaßen in einer
neuen Gestalt vor Marcolina erscheinen durfte.
In einem Rock von grauer Glanzseide mit Stickereien und breiten
spanischen Silberspitzen, in gelber Weste und kirschroten seidenen
Beinkleidern, in edler, dabei nicht geradezu stolzer Haltung, mit einem
zwar überlegenen aber liebenswürdigen Lächeln um die Lippen, und das
Auge wie im Feuer unverlöschlicher Jugend strahlend, so trat er in den
Garten, wo er zu seiner Enttäuschung vorerst nur Olivo vorfand, der ihn
einlud, neben ihm am Tische Platz und mit dem bescheidenen Frühmahl
vorliebzunehmen. Casanova erlabte sich an Milch, Butter, Eiern, Weißbrot
und dann noch an Pfirsichen und Trauben, die ihm köstlicher dünkten als
irgendwelche, die er jemals genossen. Die drei Mädchen kamen über den
Rasen herbeigelaufen, Casanova küßte sie alle, und der Dreizehnjährigen
erwies er kleine Liebkosungen in der Art, wie sie sich gestern solche
auch vom Abbate hatte gefallen lassen; doch die Funken, die in ihren
Augen aufglimmten, waren, wie Casanova wohl erkannte, von einer andern
Lust als der an einem kindisch-harmlosen Spiel entzündet. Olivo hatte
seine Freude daran, wie gut der Chevalier mit den Kindern umzugehen
verstünde. »Und Sie wollen uns wirklich schon morgen wieder verlassen?«
fragte er schüchtern-zärtlich. - »Heute abend,« sagte Casanova, aber mit
einem scherzhaften Blinzeln. »Sie wissen ja, mein bester Olivo, die
Senatoren von Venedig -« »Haben es nicht um Sie verdient,« unterbrach
ihn Olivo lebhaft. »Lassen Sie sie warten. Bleiben Sie bei uns bis
übermorgen, nein, eine Woche lang.« Casanova schüttelte langsam den
Kopf, während er die kleine Teresina bei den Händen gefaßt und zwischen
seinen Knien wie gefangen hielt. Sie entwand sich ihm sanft mit einem
Lächeln, das nun gar nichts Kindliches mehr hatte, als Amalia und
Marcolina aus dem Hause traten, jene mit einem schwarzen, diese mit
einem weißen Schaltuch über den hellen Gewändern. Olivo forderte sie
beide auf, ihre Bitten mit der seinigen zu vereinen. »Es ist unmöglich,«
sagte Casanova mit einer übertriebenen Härte in Stimme und Ausdruck, da
weder Amalia noch Marcolina ein Wort fanden, Olivos Einladung zu
unterstützen.