und so sehr sie sich um Raoul grämte, es kamen doch immer wieder
Stunden, in denen ihr Lachen das Haus durchschallte, und einen
Widerschein auf allen Gesichtern fand. Selbst Jungfer Rosalies
mürrische Miene hellte sich dann ein wenig auf. Gottlobe hatte sich
auch verändert. Sie schwärmte nicht mehr so überschwenglich mit ihren
Freundinnen, sie hielt sich jetzt mehr zu Bruder und Schwester, und
als eines Tages Karoline heimgeholt wurde, denn die Eltern wollten
ihr Kind lieber bei sich in der Stadt haben in dieser Zeit, da weinte
sich Lobe nicht, wie Liebe prophezeit hatte, die Augen aus dem Kopf.
Ja sie lehnte sogar das Anerbieten, mit nach Königsberg zu kommen,
ab; die Eltern hatten es ihr freigestellt, weil es Lobe sich immer so
sehnlichst gewünscht hatte, in Königsberg sein zu dürfen.
»Sie bleibt bei uns,« schrie Gottliebe begeistert, als die Schwester
ihr »Nein« sagte, »Achim, hörst du?«
In Joachims Augen leuchtete es auch freudig auf, er rief halb
zweifelnd: »Bleibst du wirklich?«
»Ich bin doch eine Steinberg und gehöre hierher,« sagte Gottlobe
ein wenig gekränkt, daß die Geschwister ihren Entschluß gar so
verwunderlich fanden. Die sichtbare Freude stimmte sie aber froh,
und von dieser Stunde an gab es eine schöne Dreisamkeit unter den
Geschwistern, und in allen Sorgen erstarkte die Geschwisterliebe mehr
und mehr.
»Die Franzosen kommen!« Unzähligemal ertönte in dem Frühling und Sommer
des Jahres 1812 dies Wort im preußischen Land. Erst war es nur ein Ruf
der Angst, der bangen Ahnung, bis dann eines Tages von Ort zu Ort die
unheilschwere Kunde flog: »Sie kommen wirklich.«
Sie kamen als Freunde, Bundesgenossen und hausten wie Feinde, sie
leerten die Kornkammern, trieben das Vieh aus den Ställen und
zerstampften die blühenden Saaten.
Eines Tages hieß es auch in Hohensteinberg: »Sie kommen!« Und wie
überall mußten es die Bewohner vom Schloß und Dorf mit ansehen, wie
die Abteilung, die hier durchkam, »ihre Vorräte ergänzte«, so nannte
es der führende Offizier, ein sehr höflicher Italiener. Er nahm, was
er nur irgend an Lebensmitteln erhalten konnte, aber er war doch so
menschlich, nicht den ärmsten Dorfleuten das letzte Stück Vieh aus den
Ställen zu treiben. »Glauben Sie mir, mein Err,« versicherte er dem
Freiherrn, »mir mackt dies Krieg kein Spaß, und es mackt viele keine
Spaß. Dies Land da,« und er deutete mit der Hand finster in die Ferne,
»ist wie der Maul von eine große Tier, er verschlingt uns! Sicker -- er
verschlingt uns!«
Nach diesen kamen noch andere, und Jungfer Rosalie schloß diesen
bereitwillig die Speisekammer auf, stemmte die Hände in die Seiten und
sagte kaltblütig. »Da!« Eine einzige Wurst bammelte an einem Faden,
und ein paar Brocken lagen auf dem Brotschrank, sonst war die Kammer
leer.
Die Soldaten schimpften und drohten, aber Jungfer Rosalie wischte sich
mit der Hand über den Mund und zeigte kläglich auf den Magen, als
wollte sie den eigenen Hunger andeuten. Dabei hatte sie selbst alle
Vorräte in einen gut verborgenen Keller geschafft, den nicht einmal
alle Bewohner des Hauses kannten. In dem dunklen Keller lagerte auch
mancher Notgroschen, manche Wurst und manches Mehlsäcklein, das die
Dorfbewohner vertrauensvoll ihrem Gutsherrn gebracht hatten.
Und als zum drittenmal Soldaten kamen, bammelte wieder nur eine Wurst
in der Speisekammer, und wieder gab es nur dürftige Reste, und wieder
schalten und drohten die Soldaten, und wieder blieb Jungfer Rosalie
ungerührt mit in die Seite gestemmten Armen stehen. Als es aber einer
der Leute gar zu schlimm machte und ihr mit dem Gewehr vor der Nase
herumfuchtelte, da ergriff sie kurz entschlossen den Mann und stülpte
ihn kopfüber in das leere Mehlfaß. »Sucht selbst!« sagte sie mürrisch.
Die Sache hätte freilich für die tapfere Jungfer recht übel ablaufen
können, wenn sich nicht ein Offizier ihrer angenommen hätte. Er
beruhigte den Soldaten, der in einem fürchterlichen Kauderwälsch
Bestrafung der Untäterin verlangte, als er endlich wieder Augen und
Mund von dem Mehlstaub frei hatte. Dem Offizier, einem Rheinländer
von Geburt, schien der Zug nach dem weiten Rußland auch wenig Spaß zu
machen, desto besser gefiel ihm die tapfere Jungfer. Er sagte beim
Abschied lachend zu ihr: »Schade, daß sie kein Mann ist, sie hätte
einen guten Gardisten abgegeben und gewiß tapfer gefochten!«
»Ja, wenn's gegen die Franzosen ginge,« sagte Jungfer Rosalie gelassen.
Da schwieg der Offizier und nickte nur noch einmal grüßend zurück, --
vielleicht hätte er auch lieber sein Leben für des Vaterlandes Freiheit
eingesetzt!
Und als die Durchzüge beendet waren, die letzten Nachzügler der
großen Armee den Niemen überschritten hatten, da war es, als wäre
ein verheerendes Unwetter mit Hagel und Sturmflut über die Gegenden
dahingebraust, die an der großen Landstraße lagen, und dem Heere
folgten die Flüche, folgte das Jammern des gequälten Volkes nach.
[Illustration: Dekoration Ende 8. Kapitel]
[Illustration: Dekoration Titel 9. Kapitel]
Neuntes Kapitel.
Auf weiten Wegen ins alte Nest zurück.
In dieser Zeit, da die Frühlingsstürme den Winter vertrieben, und
da über die deutschen Lande eine neue Not kam, wanderte Raoul von
Steinberg durch viele Wirrsale in der Fremde herum. Er hatte gemeint,
es sei am besten, das Haus zu verlassen, in dem ihm so wenig Liebe
geworden war, und als er an jenem verhängnisvollen Tage stumm auf
seinem Lager lag, so still, daß Frau Maria ihn schlafend wähnte, da
hatte er nichts mehr von all den guten Vorsätzen vernommen, die im
Familienzimmer laut wurden. Um Mitternacht war er aufgestanden, hatte
sein Bündel gepackt und war durch das Fenster entflohen. Unten hatte er
ein paar Minuten gezögert. Tat er recht? Da oben schliefen Frau Maria,
Pfarrer Buschmann und Gottliebe, die hatten ihn doch lieb, waren gut
zu ihm, ihnen würde seine Flucht vielleicht wehe tun. Er hätte ihnen
schreiben mögen, sagen, daß er sie nie vergessen würde, aber dazu war
es zu spät. Kehrte er in das Haus zurück, dann hörte ihn wohl jemand,
man würde seine Absicht erraten, und Joachim würde lachen, spöttisch,
verächtlich, wie er es so oft getan hatte. Nein, nur das nicht. Die
Verachtung, mit der man auf ihn um der Mutter willen, der guten,
geliebten Mutter willen herabsah, die konnte er nicht ertragen, lieber
wollte er wieder Schreiber werden oder sonst eine Arbeit tun. Und ohne
rechtes Ziel war er in das Schneewehen hinausgetrabt, nur die Straße
mied er, die er gekommen war. Auf einem ihm unbekannten Pfade war er
weiter und weiter geschritten, und der Wille, fortzukommen, hatte seine
Kraft gestärkt.
Im Morgengrauen traf er einen Wagen, einen, der mit grauer Leinwand
rund überdacht war, und den ein mageres Pferd nur mühsam durch
den Schnee zog. Jahrmarktsleute waren es, die, von der russischen
Grenze kommend, durch die winterliche Einsamkeit zogen. Hoch oben im
Thüringerwalde war ihre Heimat, von da aus zogen sie mit Holzgeräten,
Spielsachen und Topfwaren, mit Quirlen, Löffeln, Brettern, Butterformen
und allerlei solchen Dingen in der Welt herum, von Markt zu Markt.
Raoul stand erschöpft an einen Baum gelehnt, als die Leute an ihm
vorbeikamen, und der Knabe, der so allein in dieser grauen Morgenstille
war, fiel ihnen auf. Der Mann hielt an und forschte nach dem Weg. »Ich
habe keine Heimat,« sagte Raoul traurig, »meine Eltern sind tot, in
Leipzig leben gute Freunde, zu ihnen will ich.«
»Nach Leipzig kommen wir auch, aber erst im Frühling,« sagte die Frau,
und über ihr blasses Gesicht ging ein Freudenschein. Von Leipzig aus
nach dem Thüringerwald war es schon näher, und sie sehnte sich nach der
Heimat.
»Willst en Linschen mitfohre jo--e? Dann kumm ruff,« sagte der Mann
gutmütig in seinem Thüringerdialekt. »Es gäht uff Marienburg, jo--e, 's
ist noch sähre weit!«
Raoul überlegte nicht lange. Konnte er ein Stück mit den Leuten fahren,
dann verwischte sich am besten seine Spur, der Oheim fand ihn, wenn er
wirklich nach ihm suchen ließ, nicht so leicht, und er kam wohl auch
nach Leipzig.
So zog er mit den Händlersleuten. Als die sahen, daß der fremde Knabe
etwas Geld besaß, -- es war wenig genug, -- willigten sie gern ein, ihn
in ihrem Wagen mitzunehmen. »Dos Foahre hoaste for nischt,« sagte der
Mann, »abersch 's Ässen mußte alleene kofen.«
Brot und Wasser reichen aus, dachte Raoul, und dafür langte seine
Barschaft schon ein Weilchen, und seine Hoffnung wuchs, das ersehnte
Ziel zu erreichen. In den ersten Tagen der gemeinsamen Wanderschaft
hielt sich der Knabe immer fern, wenn man in ein Dorf, an ein Gutshaus
kam und die Händlersleute versuchten, ihren Kram loszuwerden. Als aber
nach einigen Tagen eine kleine Stadt erreicht wurde, bot Raoul der
Frau an, er wolle ihr verkaufen helfen. Es wurde ihm nicht leicht,
aber er mochte auch nicht gern ganz umsonst seine Mitfahrt genießen.
Mit einem Bündel Holzlöffeln und Quirlen, ein paar Brettern und Töpfen
trat er seinen Weg an, und er hatte Glück: sein sanftes, feines Wesen,
der traurige Blick seiner schönen Augen bestimmten die Hausfrauen,
dem kleinen Händler doch etwas abzukaufen, und als Raoul zum Wagen
zurückkehrte, hatte er ein besseres Geschäft als die Frau gemacht.
»Dich hat der Himmel geschickt!« rief sie. »So--e Glicke! Du mußt bei
uns bleiben, gelle Mann?«
Auch der Mann freute sich über den jungen Gehilfen und teilte an diesem
Tage seine Mahlzeit mit ihm: »Das haste verdient, und wenn de bleiben
willst, mir is 's racht!«
Und wieder überlegte Raoul nicht lange, sondern sagte zu, bis Leipzig
die Händlersleute zu begleiten. Die erzählten ihm viel von ihrem
Leben. Im Winter lebten sie meist eine Zeitlang in ihrem Dörfchen im
Thüringerwald, und sonst war nur immer der Mann mit dem Beginn des
Frühlings ausgezogen, die im Winter geschnitzte Ware zu verkaufen.
Doch der älteste Bube, der den Vater zu begleiten pflegte, war
krank geworden im letzten Frühling, und da hatte die Frau ihre vier
Kinder der Sorge der Großmutter anvertraut und hatte selbst den Mann
begleitet. Weil die Geschäfte gar so schlecht gegangen waren, -- in
diesen Zeiten bedeutete in gar manchem Haushalt schon ein neuer Quirl
eine Ausgabe, die man sich zehnmal überlegte, -- waren die Leute weiter
ostwärts gezogen. Im Herbst war der Mann erkrankt, er hatte sich einen
Fuß gebrochen, und das Ehepaar hatte eine Zeitlang in Königsberg
bleiben müssen. Dort hatten beide die Zeit benutzt und neue Geräte
geschnitzt, und nun zogen sie mit vollem Wagen wieder von Stadt zu
Stadt, hoffend, endlich im Frühling heimzukommen.
Die Frau sorgte sich um die Kinder, von denen sie nun fast das ganze
Jahr getrennt gewesen war, und sie war froh, daß sie ihrem jungen
Begleiter von ihrem Konrad, ihrer Rose, Liese und dem kleinen Peter
erzählen konnte. Sie fragte gutmütig auch nach Raouls Leben, und der
erzählte von der Mutter, von den Bäckersleuten, aber von Hohensteinberg
nichts. Dahin kehrten aber seine Gedanken desto öfter zurück, und
manchmal war's ihm, als flüstere leise, leise eine Stimme in seinem
Herzen: Du hättest bleiben sollen.
Ein langes Wandern durch deutsche Gaue, deutsche Dörfer und Städte
war es. Die alte Stadt Marienburg war der erste Ort, wo sie länger
rasteten. Es war gerade Markt, und Raoul suchte eifrig zu verkaufen.
Hier hörten die Händlersleute aber auch, daß die Franzosen wirklich
bald kommen sollten, und sie beschlossen, auf den nächsten Wegen,
jedoch abseits von der großen Heerstraße, heimzukehren. Um Berlin
herum wollten sie einen großen Bogen machen, sie waren von namenloser
Furcht vor den Franzosen erfüllt. 1806 hatte der Kriegslärm bis in
ihr einsames Walddorf hinauf geschallt, und sie erzählten Raoul beide
allerlei aus jener Zeit, erzählten, was Verwandte unten im Saaletal
erlebt hatten.
Da sprach auch Raoul von seinem Vater, der bei Saalfeld gefallen war.
Die Leute wunderten sich nicht, daß er ein Offizier gewesen war; sie
hatten es bald gemerkt, daß ihr kleiner Begleiter aus gutem Hause war,
aber sie forschten nicht weiter, sie hatten am eigenen Sorgenbündel
genug zu tragen.
Und wohin auch die Wanderer kamen, überall sprachen die Leute von der
neuen Not, dem neuen Krieg. Denn wie die Schrecken des Krieges selbst
sahen alle den drohenden Durchzug der Franzosen an. Das Bündnis mit
Frankreich, das nun wirklich der König von Preußen abgeschlossen hatte,
gab ja das arme Land dem Eroberer förmlich preis. Jammer, Angst und
glimmenden Haß sahen die drei, wohin sie kamen, und dabei hub sachte
ein erstes, zartes Frühlingsgrünen an, und hier und da standen schon
Büsche mit feinen, grünen Schleiern überhangen, und manchmal pflückte
Raoul blaue Osterblumen und Himmelsschlüssel, steckte sie an seine
vertragene Kappe und rief wohl froh: »Hier ist es schön!«
»Bei uns ist's scheener,« erwiderte immer die Frau, und der Mann nickte
jedesmal zustimmend: »Da haste was Richtiges gesagt.«
Die Leute sehnten sich immer stärker danach, heimzukommen, es wurde
ihnen zu unsicher auf den Straßen, und der Handel wurde auch immer
kärglicher. Die Frau steckte jedesmal ein Sträußchen vertrockneten
Quendel zu sich, wenn sie ging, nach dem alten Spruch: »Quendel,
Quandel, mach mir Handel,« aber es nutzte nicht viel. Raoul lachte
zwar über den Aberglauben, aber er nahm gutwillig doch auch immer das
Quendelsträußchen mit. Einmal verlor er es, und um die Frau nicht zu
kränken, steckte er rasch ein paar trockene, vorjährige Grashalme vom
Wege in das Papiertütchen. Sie rasteten gerade in einem Dorf, und
Raoul kam zu einer Bauersfrau, der war in diesen Tagen ihre Küche
ausgebrannt, und die Handelsleute kamen zu guter Stunde. Raoul mußte
noch mehr Ware bringen, und als am Abend der Verdienst überzählt wurde
und das erlöste Sümmchen ihnen allen dreien fast märchenhaft erschien,
rief die Frau froh: »Sihst de nu -- e, Quendel, Quandel, mach mir
Handel, jetzund hast de's erfoahren.«
Über Raoul kam ein fröhlicher Übermut wie seit langem nicht, er lachte
aus vollem Halse, und lachend gestand er der Frau, daß er den Quendel
verloren und dürres Gras genommen habe.
Aber so ein echtes Thüringer Waldfrauchen ließ nicht so rasch vom
gewohnten Aberglauben, sie meinte nachdenklich: »Dann mag do -- e was
Gutes drunter gewesen sein. Gib mir 's Kraut.«
»Sin Faxen,« brummelte der Mann lachend, aber die Frau nahm doch das
Grasbüschlein und verwahrte es sorgsam an ihrer Brust, man konnte doch
nicht wissen! Am nächsten Tag ging sie dann mit sehr viel Mut aus den
Handel und kehrte mit aller Ware heim, nur einen einzigen kleinen Quirl
war sie los geworden. Gutmütig lachte sie dann sich selbst aus, und der
Quendel verlor etwas sein Ansehen bei ihr.
Endlich langten die drei an einem Tage, früh im April, der sich aber
ganz wie ein schöner, sonnenheller Maitag aufspielte, in Halle an. Hier
wollte Raoul von seinen Gefährten Abschied nehmen, die nicht erst den
kleinen Umweg über Leipzig machen wollten. »Sie kommen, sie kommen!«
klang überall der Angstruf, und alles zitterte und zagte vor dem
gewaltigen Heere, das seinen Marsch durch Deutschland schon angetreten
hatte.
In einer Ausspannung am Roßmarkt, der außerhalb der Stadt lag, rasteten
die Handelsleute. Sie wären am liebsten gleich weiter gezogen, doch das
Pferdchen brauchte Ruhe. Raoul wollte bis zum nächsten Morgen warten
und dann in aller Frühe seine Wanderung nach Leipzig antreten. Er lief
rasch einmal durch die Straßen der Stadt, um das Wirtshaus zu suchen,
in dem damals Meister Koch abgestiegen war. Vielleicht wußten die Leute
was von ihm, der öfter hin und her fuhr, und vielleicht auch etwas von
Käsmodels. Nun er Leipzig so nahe war, hatte ihn eine heftige Unruhe
erfaßt, ob sie noch alle lebten, ob das Haus noch stand, und ob sie
sich auch freuen würden, daß er so unerwartet kam.
Er lief und lief, dort mußte es doch sein, nein dort! Auf einmal blieb
er mitten auf der Straße stehen und überlegte, er wußte ja gar nicht
mehr den Namen des Wirtshauses. Es war ein Roß, dachte er, nein, ein
Hirsch -- und weil gerade ein Mann vorbeikam, fragte er hastig: »Ach,
bitte, sagen Sie mir, ist hier ein goldenes Roß, nein, ein weißes Roß
-- nein, ein Schwan oder eine Gans -- nein, ich glaube, es war ein --«
»Dummkopf!« schrie der Mann, »hältst mich wohl zum Narren!«
Fuchsteufelswild drehte er sich um und rannte einem dicken Mann etwas
unsanft gegen den Bauch, aber der schien das gar nicht zu spüren, er
starrte nur Raoul an und rief: »Daß dich das Mäuschen beißt, das ist ja
allweil unser Raoul!«
»Herr Meister -- ich!« Mit einem Schrei hing Raoul an des dicken
Meisters Hals, ein Tränenstrom brach aus seinen Augen, und fassungslos
vor Freude umklammerte er den dicken Mann.
Der schluckte, prustete, brummelte, wischte sich die Augen und
schneuzte sich laut, endlich brüllte er, daß es die Straße entlang
schallte: »Da ist er ja, der Musjeh Raoul, allweil, nee so was! Junge,
Junge, heule doch nicht so! Du bist da und bleibst da, und alleweil
wieder fort, das gibt's nicht. Aber jetzt sag', wie du hergekommen
bist!«
Doch Raoul konnte noch nicht sprechen, er hielt die Hand des Meisters
so fest, als wollte ihn jemand mit Gewalt von dem Manne wieder trennen.
»Na sachte, alleweil sachte,« brummte der, »ich nehm' dich gleich mit.
Wärst du eine halbe Stunde später gekommen, dann hättest du laufen
müssen. Zu uns willst du doch, oder bist du etwa auf dem Wege zu deinem
französischen Onkel?«
»Nein!« rief Raoul, und ein Lachen flog nun über sein Gesicht, und dann
sagte er ausatmend: »Ich bin ausgerissen!«
»Das wissen wir schon!« Der Meister schmunzelte so, daß sich sein
rundes Gesicht in lauter Falten zog. »Dein Oheim hat's schon
geschrieben, und danach tut es ihnen allen furchtbar leid. Ich habe
geschwind geantwortet, daß ich nichts von dir wüßte, ich dachte aber
doch, alleweil kommt er schon, wenn er noch 's Leben hat. Der Gottlieb,
der verflixte Bengel, hat sich schon beinahe die Augen aus dem Kopf
nach dir ausgeguckt. Daß die teuren Bücher auch zum Hineinsehen sind,
das vergißt er alleweil. Doch nun komm, unterwegs erzählst du mir,
warum du's mit dem Ausreißen so eilig hattest!«
Jetzt erst fielen dem Knaben wieder seine Weggenossen ein, und er
erzählte eifrig und ein bißchen kraus durcheinander, auf welche Art er
die Reise gemacht habe, und ein paarmal nickte der Meister anerkennend
dazu. Nach kurzem Nachdenken wurde beschlossen, den kleinen Umweg zu
machen und an der Ausspannung vorbeizufahren, wo die Handelsleute
weilten. Es dauerte nicht lange, da saß Raoul neben seinem Beschützer,
und mit Hühhott ging es durch die Stadt, und die braven Thüringer
staunten nicht wenig, wie stattlich ihr junger Genosse auf einmal
daherkam. Der Leipziger Bürger und Meister flößte ihnen gewaltigen
Respekt ein, und da er ihnen noch als Mitbringsel für ihre Kinder ein
kleines Geldgeschenk gab, sagte die Frau wieder zu Raoul: »Du hast uns
Glicke gebracht!«
Es gab einen sehr herzlichen Abschied. Der Meister riet den Leuten
dringend, möglichst schnell auf Nebenwegen in ihren Wald zurückzugehen.
»Sie ziehen daher wie ein Heuschreckenschwarm,« sagte er finster.
Der Händler nickte trübe: »Iche wollte meine Schecke und den Wagen
verkaufen und zu Fuße ziehen, aber jetzund kauft das Pferd niemand; sie
sagen alle, die Franzosen nehmen's uns vielleicht weg, jo--e es will
jeder sein Geld im Sacke behalten.«
Noch einmal rief Raoul den Genossen ein Lebewohl und gute Heimkehr zu,
dann zog der Meister die Zügel an, und fort ging die Fahrt, auf Leipzig
zu.
Unterwegs erzählte Raoul dem Meister getreulich und ausführlich alles,
was er erlebt hatte, er verschwieg nichts, auch nicht die erfahrene
Güte, aber zu seiner Verwunderung schwieg der nachdenklich und sah
sinnend auf den braunen Pferderücken vor sich, als gefiele ihm der
ganz besonders. Da begann Raoul das Herz zu schlagen, und leise, scheu
fragte er: »War's recht?«
»Alleweil nee, mein Junge,« rief der biedere Meister. »Sie haben dir
übel mitgespielt, aber nicht alle; weil's doch deine Frau Mutter selig
gewollt hat, darum hättest du noch etwas aushalten, lieber mal dem
Hochhinaus, dem Joachim, ordentlich die Jacke vollhauen sollen. Na ja,«
beschwichtigte er, als er Raouls erschrockenen Blick sah, »du bist von
anderer Art als wir Käsmodels, und ich glaube beinahe, darin gleichst
du deiner Frau Mutter selig. Schlecht behandeln, nee, das ließ die sich
nicht, lieber arbeitete sie über ihre Kräfte und hungerte dazu. Einzig
schade ist's, daß deine Verwandten nicht deine Mutter gekannt haben,
alleweil, das war ihr größtes Unrecht, daß sie gleich nichts Gutes
von ihr dachten, bloß weil sie eine Französin war. Aber wie es ist, so
ist's, ich habe deiner Frau Mutter selig gelobt, dir ein Freund zu
bleiben, und das halte ich. Du hast ihren Willen erfüllt, bist zu den
Verwandten gereist und bist freiwillig wiedergekommen, und nun bleibst
du bei uns und gehst mit dem Bengel, dem Gottlieb, auch aufs Gymnasium,
's wird euch beiden gut sein. Uff!« Der dicke Meister atmete tief nach
dieser langen Rede, und Raoul schmiegte sich fest an ihn an. Er fühlte
wohl, daß sein Beschützer recht hatte, daß er zu vorschnell gewesen
war, aber die Freude, wieder in der alten Heimat zu sein, war doch
größer als die Reue.
Die Nacht war schon heraufgekommen, als Meister Käsmodel mit seinem
Schützling durch das Hallesche Tor in Leipzig einfuhr. Zum Ärger
manches braven Bürgers rasselte das Wäglein laut durch die stillen,
dunklen Gassen, und aus manchem Federbett heraus kam brummend das
scheltende Wort: »Es ist unerhört, daß zu nachtschlafender Zeit wieder
ein Wagen fährt. Nicht einmal in der Nacht hat man seine Ruhe.«
Als die Meisterin Käsmodel aber in der Backstube das Rollen vernahm,
horchte sie freudig auf: ihr Mann kehrte zurück, um den sie schon sehr
gebangt hatte, denn eine Fahrt auf der Landstraße bei Dunkelheit war in
den unruhigen Zeiten nicht ungefährlich.
Sie eilte selbst, die Haustür zu öffnen, und mit einem Laternchen
beleuchtete sie die Heimkehrenden. Es war aber gut, daß der Meister
geschwind zusprang, sonst wäre das Laternchen hingefallen, so
überrascht war die Frau, als sie Raoul erblickte. Sie zog den Knaben
rasch gar liebevoll in die Arme, streichelte ihn mütterlich und sagte:
»Nun sind's wieder drei!«
»Das Lottchen,« flüsterte Raoul, er wußte nicht viel zu sagen, aber
die Meisterin verstand ihn: »Es hat eben jeder sein Kreuz zu tragen in
der Welt,« sagte sie sanft. »Nun komm aber hinein, Gott segne deinem
Einzug!«
»Und der Gottlieb, der Racker, schläft alleweil wie ein Bär,« rief der
Meister. »Na, der wird morgen Augen machen. Kannst dich übrigens gleich
in das Bett in seine Kammer legen. Der verflixte Bengel hat doch nicht
geruht, das Bett mußte aufgestellt werden, noch an dem Tage, an dem der
Herr Oheim geschrieben hat.«
Mit strahlenden Augen sah sich Raoul in der Backstube um. Der warme,
kräftige Brotgeruch mutete ihn so heimatlich an, und daneben in dem
Stübchen hatte er so oft mit der Mutter gesessen, wenn es oben in der
Mansarde kalt gewesen war, und unwillkürlich sagte er laut: »Ich bin so
froh, so froh!«
»Ist recht,« sagte der Meister, »und nun, Mutter, gib ihm mal was zu
essen, und dann in die Federn. Den Gottlieb wecken wir heute nicht, der
schreit uns sonst alleweil die ganze Nachbarschaft zusammen vor Freude.«