Le meilleur des hommes, Joseph le Saint,--en breton _Ar Zant_,--bon
mari, bon père, cultivateur consommé, éleveur émérite, mais, par
exemple, ivrogne, ah! ça, oui, ivrogne pommé!... Plus que sa femme, plus
que ses enfants, plus même que sa terre et que son bétail, il aimait la
boisson. Il fallait lui entendre prononcer ce mot: «la Boisson!» Il y
avait, dans la façon dont il le disait, de la tendresse, de la piété, de
la dévotion, de la ferveur, quelque chose de mystique et de passionné.
C'était chez lui un culte qui allait jusqu'au fanatisme. Le _recteur_ de
la paroisse le sermonnait souvent à cet égard.
--Que voulez-vous? répondait-il doucement. C'est dans ma nature. Je suis
_boissonnier_!
Les néophytes de la primitive église ne mettaient pas plus d'accent à
professer qu'ils étaient chrétiens.
Il se soûlait à chaque fois qu'il en trouvait l'occasion, c'est-à-dire
tout les dimanches régulièrement, plus les jours de fêtes gardées, et
enfin quand ses affaires l'obligeaient à paraître aux marchés voisins.
Ivresses charmantes, d'ailleurs, qui le faisaient pleurer de joie et lui
versaient dans l'âme une infinie béatitude. Sa large face candide alors
s'épanouissait, rayonnait, sans rien de bestial ni même de grossier, au
contraire: il en était comme transfiguré. Ses petits yeux vifs avaient
des scintillements d'étoiles, et, de ses lèvres souriantes, coulaient
des paroles de miel. Pour causer d'affaires, il avait soin d'attendre
qu'il fût gris: il voyait plus clair et se sentait plus retors...
Ce soir-là, veille de Noël, il revenait, au trot de Rouzic, sa jument
rouge, d'une vente de bois faite en l'étude de Me. Cariz, notaire à
Lannion. Il était content de lui et des autres, content de l'humanité
tout entière. Il avait beaucoup bu, et bu à bon compte, ce qui doublait
son allégresse, ayant acquis pour la bagatelle de cinquante écus un lot
de chêne d'une valeur réelle de quatre cents francs... Oui dame! pour
cinquante écus il était devenu, lui paysan, lui fermier, propriétaire de
cette magnifique avenue du château de Kergloz,--des arbres superbes
comme on n'en trouve plus que chez «les nobles».--Fallait-il tout de
même que M. le comte eût besoin de gros sous, après avoir _rousti_ les
pièces d'or!... Un _boissonnier_ aussi, ce comte, mais un boissonnier
des grandes villes, un boissonnier joueur, fainéant et sombre.
--Vois-tu, il y a l'ivrognerie des braves gens et celle des pendards,
expliquait Joseph le Saint à Dall an Dribunêr, assis à sa gauche sur
l'unique siège du char à bancs.
Ce Dall an Dribunêr était un vieil aveugle, vivant d'aumônes et clamant:
«La charité!» de seuil en seuil. En échange de l'hospitalité qu'on lui
accordait, dans les greniers ou les étables, il rendait aux femmes le
service de les aider à dévider les écheveaux de chanvre, aux fileries
d'hiver: d'où ce sobriquet de _An Dribunêr_ (le dévideur) dont on
l'avait affublé et qui avait fini par se substituer à son véritable nom,
tombé pour lui-même en oubli. Le Saint l'avait trouvé gravissant
péniblement la côte, au sortir de Lannion.
--Où vas-tu comme ça, Dall?
--A ta voix je te reconnais, Ar Zant... Je vais bien loin, si j'en crois
mes jambes qui me rappellent à tout moment qu'elles ont passé l'âge de
courir les chemins.
--Mais encore?
--A Roquinarc'h, mon fils, chez les Krénavel, puisque cependant tu tiens
à le savoir. C'est mon jour de loger sous leur toit.
--Eh bien! monte. Je te déposerai, presque à leur porte. Tu n'auras que
trois champs à traverser.
Et le vieux s'était hissé dans le véhicule, en appelant sur Joseph le
Saint toutes les bénédictions du ciel. Et celui-ci tout de suite s'était
mis à lui faire ses confidences.
...--Oui, continuait-il, il y a ivrognes et ivrognes...
--Certes, opinait l'aveugle.
--Toi, Dall, t'es-tu jamais soûlé?
--Plus d'une fois, oui... à l'auberge du _Coûte rien_.
--Hein? Quoi? Où est-ce qu'elle est, cette auberge?
--Eh! un peu partout, Dieu merci! Le long des routes, sur les places des
bourgs, dans l'herbe des prés. C'est le tonneau du bon Dieu: chacun peut
y boire. L'eau coule pour tout le monde.
--De l'eau!... Pouah! fit le Saint avec une grimace.
Un sourire malicieux se dessina sur les lèvres de l'aveugle, mais que
surprirent seuls les anges qui rôdent dans le firmament de Bretagne, la
nuit de Noël... La silhouette d'une maison se profila en noir sur
l'horizon nocturne criblé d'étoiles.
Au dessus de l'huis se balançait, dans le vent, une touffe de gui. A
l'intérieur, nulle clarté. Les gens, apparemment, dormaient.
Joseph arrêta court la bête.
--J'ai soif, dit-il. Nous allons réveiller ce mécréant d'aubergiste qui
se permet de ronfler à l'heure où les autres se lèvent pour rendre
visite dans sa crèche à l'Enfant-Dieu... Nous boirons un litre en
l'honneur de Jésus!... D'ailleurs, te voilà presque arrivé...
Ils descendirent de voiture, et le paysan se mit à cogner sur la porte
avec le manche de son fouet.
Mais personne ne lui répondit.
--Ohé! Tignouz, ohé! Grida, ouvrez donc!... C'est moi, Joseph le Saint,
de Kergouanton, avec Dall an Dribunêr. Laisserez-vous deux chrétiens
mourir de la pépie?
Même silence.
--Hé! fit l'aveugle, ne vois-tu pas que le logis est vide? Ils sont tous
en route pour la messe, mon cher... Ce que tu as de mieux à faire, c'est
de continuer, toi-même, ton chemin. Tu te désaltéreras au bourg de
Tréziny.
--Ouais, tous les cabarets seront clos.
--Tu en seras quitte pour t'abreuver au _puns Kadô_.
--Grand merci! Je ne suis pas, comme toi, de l'espèce des grenouilles.
--Parlons sérieusement, reprit l'aveugle d'un ton pénétré, avec,
toutefois, une imperceptible nuance d'ironie. Tu as été obligeant à mon
égard, je te veux payer de retour. Je vais te révéler un secret que je
tiens de ma grand'mère, laquelle était une femme de sens, renseignée
comme pas une sur les merveilles de la «nuit sainte»... Seulement,
jure-moi d'abord que tu n'en abuseras point...
--Je jure tout ce que tu voudras. Voyons ton secret.
--Lorsque tu arriveras à Tréziny, toutes les auberges en effet seront
fermées; les gens seront à l'église. Laisse ton équipage à l'entrée du
bourg et dirige-toi vers le puits qui est au milieu de la place. Là,
assieds-toi sur la margelle jusqu'à ce que tu entendes tinter la
clochette de l'enfant de choeur, au moment de la consécration. Dès
qu'elle aura commencé à sonner, ne perds pas de temps. Saisis d'un poing
solide l'un des seaux et mets-toi à califourchon sur l'autre. Tu
descendras ainsi tout doucement et tu atteindras sans peine la niche
pratiquée dans le mur du fond. Tu m'as bien compris?
--Parfaitement; mais qu'est-ce que ça me rapportera, toute cette
gymnastique?
--Mon cher, la nuit de Noël, pendant la durée de la consécration, l'eau
de ce puits se change en vin, par les mérites du Christ et la vertu de
saint Kadô[21]... Tu n'auras qu'à te pencher pour en boire à pleines
gorgées. Et c'est un vin, mon cher, comme on n'en goûte qu'au paradis.
Tu m'en diras des nouvelles!
[21] C'est une tradition répandue en Basse-Bretagne que la nuit de
Noël, pendant le temps que dure la consécration, l'eau des sources
se change en vin pur. J'ai mentionné plus haut l'aventure
authentique du pauvre Nonnic Garlantès, qui, lui, se noya tout à
fait, pour avoir voulu s'assurer de la réalité du miracle (cf.
_Nédélek_).
Le fermier se grattait le bout du nez.
--J'ai idée que tu te moques de moi, Dall an Dribunêr.
--Crois ou ne crois point. Cela te regarde. Il était de mon devoir de te
témoigner ma reconnaissance à ma manière... Au revoir, fils! grâce à toi
me voilà presque rendu à destination. Il ne me reste qu'à te souhaiter
bon voyage!
Et le vieux, franchissant une barrière, s'engagea dans les champs,
tandis que l'ivrogne, remonté tant bien que mal sur son siège, criait à
Rouzic un «hue!» formidable, et que la bonne jument s'enlevait en
faisant feu des quatre pieds.