Ihr Angesicht erfüllt von nächtigem Mohne,
Drum kräuseln rührend spitze Lilaschatten:
Ein Lächeln, das einst fremde Länder hatten,
Bevor sie Frauen wurden, Stadt und Ton.
Die Zedernfüße steigen kaum im Schwung
Von Tänzerinnen. Doch der Mund ist schon.
Sie pendelt kurz, ein blankes Medaillon.
Auf dessen Schildrund rückt die Dämmerung
Nur manchmal. Horizonte Ungefähres
Webt feucht darin. Geborstene Türen klinken.
Um ihretwillen müssen Damen schminken,
Kraß Tuben klexen in ein höhnisch Leeres
Zerrissenes Oval. Asyle stinken.
Sie _steht!_ Ihr die Verrufenen winken -- --.