troupe de comédiens. Il travaillait surtout pour le salaire; il devint
assez riche. Il conserva son amitié pour Stratford-sur-Avon, où son
père était mort. Il y perdit sa femme, habituellement négligée, et se
fit bâtir une belle maison. Il aima, dit-on, dans le voisinage
d'Oxford, une belle et aimable femme, maîtresse de l'hôtel de _la
Couronne_. Il en eut un fils, qui écrivait plus tard à lord Rochester:
«Sachez ce qui fait honneur à ma mère: je suis le fils de
Shakespeare.»
À partir de 1613, il ne quitta plus sa maison de Stratford, occupé de
la culture de son jardin, et oubliant ses drames. Il y planta un
mûrier fameux, qui fut mutilé depuis par le fanatisme de ses
admirateurs; il y mourut à cinquante-deux ans, le 23 avril 1616.
Il ne fut pas heureux. «Mon nom, écrivait-il peu de temps avant sa
mort, est diffamé, ma nature est avilie; ayez quelque pitié pour moi,
pendant que je bois le _vinaigre_.»
Que d'hommes pourraient en dire autant!
La reine Elisabeth, qui se proclamait _protectrice des arts et des
lettres_, ne fit aucune attention à lui; son pays l'oublia pendant
près de deux siècles; sa grande gloire d'aujourd'hui ne fut qu'une
lente réaction du temps.
VII
Molière eut une destinée à peu près égale. Nous allons en puiser les
principaux faits, étudiés avec soin dans les notes d'un homme studieux
et excellent que nous avons perdu il y a peu d'années, M. Aimé Martin,
notre ami le plus intime et le plus dévoué.
Qu'un ami véritable est une douce chose!
LA FONTAINE.
Le modèle accompli de l'amitié fut pour moi Aimé Martin. J'attendais
avec impatience l'occasion de parler de lui; la voici, je la saisis;
mais jamais mon coeur ne dira tout ce qu'il éprouve de reconnaissance
et de tendresse quand j'entends prononcer son nom, ou quand je passe
par hasard devant le seuil de sa studieuse maison, nº 15 de la rue des
Petits-Augustins, où je le vis penser, sentir, écrire et
mourir!--Repassons sa vie:
Il était né, quelques années avant moi, dans un petit hameau des
bords du Rhône, à quelques pas de Lyon, d'une famille humble, mais
aisée, dont il était l'unique enfant et le plus cher souci. On lui fit
faire de bonnes études; ses facultés s'y agrandirent; il vint de bonne
heure les compléter et les polir à Paris. Il y joignit ces talents
corporels qui développent l'énergie de l'âme et du corps; il devint
bientôt un habitué des salles d'armes, le lion de l'escrime et
l'agneau des fils de l'homme. On allait le voir avec enthousiasme
lutter avantageusement avec la première épée de Paris. Les maîtres
d'armes le montraient à leurs élèves; c'était le temps où cette
gymnastique était de mode en France, et où M. de Bondy y conquérait
cette réputation chevaleresque que nous cherchions à rivaliser de
loin. Aimé Martin l'égalait. Ce fut dans ces joutes que je fis
connaissance avec lui. Sa taille souple, sa tournure martiale et sa
physionomie intelligente et douce le faisaient remarquer autant que
son talent; il avait l'aplomb du gladiateur antique, mais aucune
forfanterie dans son attitude. On voyait que l'escrime était un art,
mais non une menace, chez lui; quand il se _fendait_ en _tierce_ ou en
_quarte_, et qu'après avoir d'un coup d'oeil infaillible ramassé le
fleuret de son adversaire, écarté son épée et touché sa poitrine d'un
coup qui faisait plier le fer dans sa main, il s'abaissait aux
applaudissements des spectateurs et rougissait de son adresse au lieu
de s'en glorifier. On jouissait de sa modestie autant que de son
triomphe; ses admirateurs devenaient ses amis; son visage, penché en
arrière, écartait d'une vive saccade les mèches de sa noire chevelure
humides de sueur, mais sa bouche était toujours gracieuse, et, s'il
n'eut pas eu le nez trop court et cassé par un coup de fer, il aurait
ressemblé à un lutteur grec se reposant après le combat.
VIII
Quand Bonaparte, qu'Aimé Martin haïssait parce qu'il abusait trop du
sabre et qu'il était plus Gaulois que Français, tomba, en 1814, pour
retomber en 1815, il gémit sur le peuple tout en plaignant les
soldats. Il n'y avait pas pour lui assez de philosophie dans la
guerre; il ne l'aimait pas. La littérature était sa vocation.
IX
Il s'attacha comme secrétaire, à la fin du premier Empire, à un
vieillard éminent qui s'était élevé, en 1790, au-dessus de tous les
écrivains français de ce siècle par le sentiment: c'était Bernardin de
Saint-Pierre, voyageur en Russie et aux Indes orientales. Né, élevé,
grandi isolément dans une atmosphère supérieure au dix-huitième
siècle, même à celle de Voltaire; dédaigneux et dédaigné par tous nos
philosophes, excepté Jean-Jacques Rousseau; n'ayant de maître que la
nature; méprisant nos controverses religieuses ou philosophiques, et
qui était apparu tout à coup, comme une comète excentrique, _Paul et
Virginie_ à la main, homme bien supérieur à Chateaubriand, capable
d'écrire mieux que le _Génie du christianisme_, le Génie du coeur
humain.
X
Bernardin de Saint-Pierre était alors un beau vieillard semblable à
Platon; ses cheveux blancs couronnés de roses, parfumés du souvenir de
_Paul et Virginie_, rappelaient et écartaient à la fois les images de
la vieillesse en annonçant l'éternité de la jeunesse. Il avait épousé
mademoiselle Didot et en avait eu un fils appelé Paul. Il avait perdu
cette première épouse par la mort; il n'avait renoncé ni au bonheur ni
à l'amour. Quelque temps après, en visitant l'établissement de
Saint-Ouen, il avait distingué mademoiselle de Pelleport, à peine en
âge de correspondre à ses sentiments, et il s'était épris pour cette
enfant d'une affection plus paternelle encore que conjugale. La jeune
élève, sans guide dans la vie, sans fortune et sans gloire, s'était
sentie flattée de trouver tous ces titres dans un seul homme. Devenir
l'épouse de l'auteur de _Paul et Virginie_ lui paraissait un don du
ciel, supérieur à tous les dons de la terre. En se laissant aimer,
elle avait aimé d'un attachement sévère et doux ce vieillard. Elle
était elle-même d'une beauté candide et pure, comme le rêve d'un
philosophe sur le berceau d'un enfant; la mélancolie de sa bouche et
la fraîcheur de ses joues imprimaient les grâces de l'innocence sur le
sérieux de ses pensées.
J'ai beaucoup connu, dans ma première jeunesse, une de ses tantes,
chanoinesse, amie de ma mère, retirée à Lyon; quelque chose
d'aventureux et d'héroïque dans sa physionomie révélait en elle je ne
sais quel ressouvenir martial, empreint dans les races héroïques. Une
de mes propres tantes la soutenait dans ses infortunes.
XI
L'union fut consolante pour le vieillard, douce pour la jeune fille.
Elle lui servit de secrétaire intime; elle prit, avec lui, le goût de
la haute littérature et de la philosophie naturelle. Elle l'inspira,
elle l'aima, elle se fit sa fille. Quand on voyait le magnifique
auteur de _Paul et Virginie_ passer dans nos rues, et prêtant son
bras à cette charmante enfant, on n'était point tenté de rire de ce
contraste des âges; on respectait la félicité tardive de ce philosophe
qui voulait aimer jusqu'à la mort; on sentait l'amour sous le
dévouement de cette enivrante beauté. Cela continua ainsi jusqu'au
moment suprême où la Providence sépara le maître et l'élève et fit
tomber, chargé d'années, le vieux tronc à côté du fruit vert. On
n'avait fait à Bernardin de Saint-Pierre qu'un reproche envieux et
injuste: on l'accusait, lui, homme sans fortune, d'avoir sollicité
avec trop d'anxiété des libraires, de l'Académie, du gouvernement, des
ministres, les modestes tributs que l'État accordait à son génie
indigène; mais on oublia qu'il n'avait aucun patrimoine que ce génie,
qu'il avait à nourrir un enfant et une jeune épouse, qu'il sentait
derrière lui, à peu de distance, la mort, épiant sa fin prochaine, les
menacer d'un abandon éternel. C'est ainsi que les heureux d'ici-bas
jugent et condamnent ce qu'ils ne savent pas. Tout était faux, ou
calomnie cruelle, dans ces accusations contre ce beau et infortuné
génie.
XII
Quand Bernardin de Saint-Pierre eut expiré sous les larmes de sa jeune
femme, elle se retira quelque temps dans l'asile où elle avait abrité
son enfance; mais le jeune homme qui avait servi volontairement
d'élève et de secrétaire à son mari ne pouvait oublier le trésor de
beauté, d'intelligence et de vertu, dont elle lui avait donné le
spectacle et le chaste amour pendant qu'il fréquentait sa maison, du
temps où il y entrait librement auprès d'elle pour travailler avec son
mari. L'isolement de madame de Saint-Pierre était un intérêt et un
attrait de plus. Ce souvenir revivait aussi dans le coeur de la jeune
veuve; le malheur fut l'unique intermédiaire de ces deux amants. Après
des obstacles vaincus par leur constance, ils s'unirent et furent
heureux. Aimé Martin sentit, à partir de ce moment, que sa vie devait
changer comme ses devoirs, et qu'il fallait vivre, penser, travailler
pour deux. Il accomplit sa mission sévère, récompensé par le bonheur.
M. Lainé, le Cicéron et le Platon des premières années de la
Restauration, le connut, le prit en estime et en affection, et le fit
parvenir promptement aux honneurs de la questure de la Chambre. Il y
trouvait dignité et aisance. Il envoyait à son vieux père, à la
campagne, près de Lyon, les économies de son emploi et le salaire de
son travail. Il écrivit, dans ses loisirs, des commentaires
intéressants des livres de Bernardin de Saint-Pierre; le génie du
maître survivait dans le disciple. Quant à sa femme, elle portait dans
son regard et dans les traits de sa bouche tout le coeur à la fois si
tendre et si sublime de son premier mari, et tout le bonheur qu'elle
devait au second. C'était un couple virgilien qui faisait un plaisir
antique à regarder.
XIII
Aimé Martin, après avoir relevé la fortune de cette jeune femme par
l'édition des Oeuvres de Bernardin de Saint-Pierre, dans laquelle la
veuve l'aidait, composa en vers et en prose, procédé littéraire fort
usité alors, des Lettres sur la mythologie, qui eurent un double
succès; se livra à des travaux importants sur l'éducation des mères de
famille, source de toute lumière dans le coeur; puis, à des éditions
de nos grands écrivains, qu'il connaissait mieux que personne; enfin,
il étudia Molière, et le commenta en six volumes; c'était la
résurrection du classique, genre fort méprisé de la jeunesse de cette
époque. Il replaça la statue du grand homme sur son piédestal, elle y
est restée depuis, elle y restera toujours.
Il comprit l'unité de l'auteur et de l'ouvrage, comme nous l'avions
comprise depuis; il étudia Molière comme homme avant de nous le
révéler comme écrivain. Tous les faux systèmes tombèrent devant lui;
il ne déplaça pas l'intérêt de sa vie en nous formulant, comme on le
fait aujourd'hui, un génie naissant sur un grand homme consommé
arrivant du ciel ici-bas, avec un arsenal d'idées préconçues, comme si
rien n'eût existé avant lui, et apportant comme un soleil de l'art une
lumière incréée jusque-là à la terre. Ce n'est pas ainsi que procèdent
le génie et la nature. Non; Molière commença comme tout commence,
comme Shakespeare lui-même, par balbutier, tâtonner, hésiter; puis il
suivit laborieusement et pas à pas, tantôt heureux, tantôt malheureux
dans sa conception, le goût de son siècle et l'ornière des événements
de sa vie, jusqu'ici triomphe où la mort jalouse le prit et l'enleva
pour l'immortalité. Voici sa carrière admirablement notée par Aimé
Martin; on ne s'informait pas alors si un écrivain comme l'auteur de
_Macbeth_, ou comme l'auteur du _Tartuffe_, était né dans la
démocratie ou dans l'aristocratie; la gloire était neutre, le génie
n'avait point de caste. Qu'on eût gardé des chevaux à la porte de
New-Market, ou fait le lit du roi à Versailles, personne ne s'en
humiliait ou ne s'en glorifiait. Le mérite est comme le Nil, nul ne
connaît sa source; il suffit qu'il coule et qu'il féconde; on boit ses
eaux sans leur demander leur nom; ouvrier ou grand seigneur, on est
grand homme et c'est assez.
XIV
Molière n'était, en naissant, ni l'un ni l'autre; il n'y songeait pas.
Il était né dans cette bonne bourgeoisie qui fut toujours la moelle de
la France, à distance égale de l'ouvrier, démocrate par situation, ou
gentilhomme oisif, par désoeuvrement. Bonne place à l'entrée dans la
vie, où l'on reçoit une éducation libérale, où l'on ne méprise
personne, parce qu'on touche à tous, où l'on n'est dédaigné de
personne, parce qu'on n'accepte pas le dédain. Il y avait de l'honneur
dans cette famille. Le père de Molière s'appelait Poquelin; il était
tapissier, valet de chambre du roi. La comédie, déjà populaire en
Italie, naissait seulement en France; on s'occupa peu du jeune
Molière.
À quatorze ans, il suivait seulement l'ornière banale des études de
collége, grec et latin. À cette époque, son grand-père s'aperçut de
son penchant pour la comédie, et le conduisit chez les comédiens de
l'hôtel de Bourgogne, troupe isolée et libre qui amusait Paris.
«Avez-vous donc envie d'en faire un comédien? dit son père à son
grand-père.--Plût à Dieu! répondit le vieillard, qu'il pût ressembler
à Bellerose!» fameux acteur du temps. Molière se dégoûta de l'état de
tapissier et s'engoua de celui de comédien. Son père l'envoya faire
ses études aux Jésuites; il y resta cinq ans et s'éleva jusqu'à la
philosophie.
XV
Le père de Molière vieillissait; il envoya son fils, en qualité
d'apprenti tapissier, accompagner le roi dans un voyage de la cour à
Narbonne. Au retour Molière devint avocat, et s'associa aussi à
quelques bourgeois amateurs de Paris pour jouer la comédie; il y
connut la Béjart, dont il devint amoureux. Elle avait été mariée avec
M. de Modène, et en avait eu une fille, qu'elle élevait auprès d'elle
et qui se prit d'une vive affection d'enfant pour Molière. Ce fut la
source des malheurs du poëte, on l'accusa calomnieusement d'aimer dans
cette enfant sa propre fille et plus tard de l'avoir épousée. Elle
était née sept ans avant que Molière eût connu la mère.
XVI
Il suivit la Béjart à la cour du prince de Conti, en Languedoc. Il
dirigeait sa troupe; il refusa, par amour pour la Béjart, l'emploi de
secrétaire que lui offrait le prince, frappé de son talent. Rentré à
Paris, il y adressa au roi un discours du haut de la scène, pour lui
demander l'autorisation de jouer devant lui des divertissements
scéniques. Le roi accorda cette permission, et y joignit le don du
Petit-Bourbon, qu'occupe aujourd'hui la colonnade du Louvre, pour y
représenter ces comédies italiennes qui amusaient le prince. Molière
composa d'abord sur ce thème, imité de l'italien l'_Étourdi_ et le
_Dépit amoureux_, deux pièces de grands succès. Ces succès
l'encouragèrent, et il écrivit les _Précieuses ridicules_, qui
attirèrent une telle foule qu'on fut obligé d'en donner deux
représentations le même jour. «Courage! Molière, s'écria du parterre
une voix de vieillard enthousiasmé; voilà enfin la bonne comédie!» Le
_Cocu imaginaire_ suivit les _Précieuses ridicules_. Il eut le même
succès: le cynisme et le comique s'y touchaient, l'un était de
l'Aristophane, l'autre du Plaute. On sentit d'instinct dans les deux
débuts l'hésitation d'un homme qui imite des théâtres étrangers et la
confiance d'un homme qui croit en lui-même. Cependant les _Précieuses
ridicules_, pièce satirique et personnelle, peignent des vices de
salons propres à la nation française.
XVII
_Don Garcia de Navarre_ échoua complétement, ainsi que le _Prince
jaloux_. La verve comique y manquait, c'était de l'imagination plus
que du ridicule; le Français ne l'aime pas. L'_École des maris_ le
releva; les _Fâcheux_ réussirent, l'envie se déchaîna contre lui. Il
fut applaudi, mais injurié. «Il est inégal!» murmura-t-on. Il était
inégal comme le génie; le génie est capricieux comme l'inspiration.
Ses farces renouvelées qu'il avait fait représenter dans ses courses
en province devenaient des comédies à Paris. L'_École des femmes_
n'eut pour ennemies que celles dont il médisait en riant. Louis XIV
lui fit une pension de mille francs pour l'attacher à la cour. Cette
somme, équivalant à trois mille d'aujourd'hui, était surtout un
honneur qui signifiait la protection assurée du roi.
Ses malheurs commencèrent avec sa fortune.
On a vu qu'il avait aimé de bonne heure la Béjart, avec laquelle il
partageait les soucis et les bénéfices de la direction du théâtre.
Cette femme avait une fille de quatorze ou quinze ans, qui regardait
Molière comme son père, et qui l'appelait son mari depuis son enfance.
Molière conçut pour elle l'affection d'un père, mais aussi la passion
d'un mari. Cette passion, partagée un moment par la fille de la
Béjart, les rendit tous les trois insensés. «Molière avait passé, dit
son commentateur, des badinages qu'on se permet avec un enfant à
l'amour le plus violent qu'on a pour une maîtresse; mais il savait
que la mère avait d'autres vues, qu'il aurait de la peine à déranger.
C'était une femme altière et peu raisonnable lorsqu'on n'adhérait pas
à ses sentiments; elle aimait mieux être l'amie de Molière que sa
belle-mère: ainsi, il aurait tout gâté de lui déclarer le dessein
qu'il avait d'épouser sa fille. Il prit le parti de le faire sans rien
dire à cette femme; mais comme elle l'observait de fort près, il ne
put consommer son mariage pendant plus de neuf mois: c'eût été risquer
un éclat qu'il voulait éviter sur toute chose, d'autant plus que la
Béjart, qui le soupçonnait de quelque dessein sur sa fille, le
menaçait souvent en femme furieuse et extravagante de le perdre, lui,
sa fille et elle-même, si jamais il pensait à l'épouser. Cependant la
jeune fille ne s'accommodait point de l'emportement de sa mère, qui la
tourmentait continuellement et qui lui faisait essuyer tous les
désagréments qu'elle pouvait inventer: de sorte que cette jeune
personne, plus lasse peut-être d'attendre le plaisir d'être femme que
de souffrir les duretés de sa mère, se détermina un matin de s'aller
jeter dans l'appartement de Molière, fortement résolue de n'en point
sortir qu'il ne l'eût reconnue pour sa femme, ce qu'il fut contraint
de faire. Mais cet éclaircissement causa un vacarme terrible; la mère
donna des marques de fureur et de désespoir, comme si Molière avait
épousé sa rivale, ou comme si sa fille fût tombée entre les mains d'un
malheureux. Néanmoins, il fallut bien s'apaiser; il n'y avait point de
remède, et la raison fit entendre à la Béjart que le plus grand
bonheur qui pût arriver à sa fille était d'avoir épousé Molière, qui
perdit par ce mariage tout l'agrément que son mérite et sa fortune
pouvaient lui procurer, s'il avait été assez philosophe pour se passer
d'une femme[20]. Celle-ci ne fut pas plutôt madame de Molière, qu'elle
crut être au rang d'une duchesse, et elle ne se fut pas donnée en
spectacle à la comédie, que le courtisan désoccupé lui en conta. Il
est bien difficile à une comédienne, belle et soigneuse de sa
personne, d'observer si bien sa conduite, que l'on ne puisse
l'attaquer. Qu'une comédienne rende à un grand seigneur les devoirs
qui lui sont dus, il n'y a point de miséricorde, c'est son amant.
Molière s'imagina que toute la cour, toute la ville en voulaient à son
épouse. Elle négligea de l'en désabuser; au contraire, les soins
extraordinaires qu'elle prenait de sa parure, à ce qu'il lui semblait,
pour tout autre que pour lui, qui ne demandait point tant
d'arrangement, ne firent qu'augmenter sa jalousie. Il avait beau
représenter à sa femme la manière dont elle devait se conduire pour
passer heureusement la vie ensemble, elle ne profitait point de ses
leçons, qui lui paraissaient trop sévères pour une jeune personne,
qui d'ailleurs n'avait rien à se reprocher. Ainsi Molière, après avoir
essuyé beaucoup de froideur et de dissensions domestiques, fit son
possible pour se renfermer dans son travail et dans ses amis, sans se
mettre en peine de la conduite de sa femme.[21]
[Note 20: Cette femme, qui inspira une si forte passion à
Molière, et qui le rendit si malheureux, n'avait pas une
beauté régulière; voici le portrait que Molière en a fait
lui-même à une époque où elle lui avait déjà causé beaucoup
de chagrins: «Elle a les yeux petits, mais elle les a pleins
de feu, les plus brillants, les plus perçants du monde; les
plus touchants qu'on puisse voir. Elle a la bouche grande,
mais on y voit des grâces qu'on ne voit point aux autres
bouches. Sa taille n'est pas grande, mais elle est aisée et
bien prise. Elle affecte une nonchalance dans son parler et
dans son maintien, mais elle a grâce à tout cela, et ses
manières ont je ne sais quel charme à s'insinuer dans les
coeurs. Enfin son esprit est du plus fin et du plus délicat;
sa conversation est charmante, et si elle est capricieuse
autant que personne du monde, tout sied bien aux belles, on
souffre tout des belles.» (_Bourgeois gentilhomme_, acte
III, scène ix.) Élève de Molière, elle devint une excellente
actrice: sa voix était si touchante, qu'on eût dit, suivant
un auteur contemporain, qu'elle avait véritablement dans le
coeur la passion qui n'était que dans sa bouche. «Remarquez,
dit-il, que la Molière et La Grange font voir beaucoup de
jugement dans leur récit, et que leur jeu continue encore
lors même que leur rôle est fini. Ils ne sont jamais
inutiles sur le théâtre: ils jouent presque aussi bien quand
ils écoutent que quand ils parlent. Leurs regards ne sont
pas dissipés, leurs yeux ne parcourent pas les loges. Ils
savent que leur salle est remplie, mais ils parlent et ils
agissent comme s'ils ne voyaient que ceux qui ont part à
leur action; ils sont propres et magnifiques sans rien faire
paraître d'affecté. Ils ont soin de leur parure, et ils n'y
pensent plus dès qu'ils sont sur la scène. Et si la Molière
retouche parfois à ses cheveux, si elle raccommode ses
noeuds et ses pierreries, ces petites façons cachent une
satire judicieuse et naturelle. Elle entre par là dans le
ridicule des femmes qu'elle veut jouer; mais enfin, avec
tous ces avantages, elle ne plairait pas tant, si sa voix
était moins touchante: elle en est si persuadée elle-même,
que l'on voit bien qu'elle prend autant de divers tons
qu'elle a de rôles différents.»]
[Note 21: Cependant, ce ne fut pas sans se faire une grande
violence que Molière résolut de vivre avec elle dans cette
indifférence. Il y rêvait un jour dans son jardin d'Auteuil,
quand son ami Chapelle, qui s'y promenait par hasard,
l'aborda, et le trouvant plus inquiet que de coutume, il lui
en demanda plusieurs fois le sujet. Molière, qui eut quelque
honte de se sentir si peu de constance pour un malheur si
fort à la mode, résista autant qu'il put; mais, comme il
était alors dans une de ces plénitudes de coeur si connues
par les gens qui ont aimé, il céda à l'envie de se soulager
et avoua de bonne foi à son ami que la manière dont il était
forcé d'en user avec sa femme était la cause de cet
abattement où il se trouvait. Chapelle, qui croyait être
au-dessus de ces sortes de choses, le railla sur ce qu'un
homme comme lui, qui savait si bien peindre le faible des
autres, tombait dans celui qu'il blâmait tous les jours, et
lui fit voir que le plus ridicule de tous était d'aimer une
personne qui ne répond pas à la tendresse qu'on a pour elle.
«Pour moi, lui dit-il, je vous avoue que si j'étais assez
malheureux pour me trouver en pareil état, et que je fusse
fortement persuadé que la même personne accordât des faveurs
à d'autres, j'aurais tant de mépris pour elle, qu'il me
guérirait infailliblement de ma passion. Encore avez-vous
une satisfaction que vous n'auriez pas si c'était une
maîtresse; et la vengeance, qui prend ordinairement la place
de l'amour dans un coeur outragé, vous peut payer tous les
chagrins que vous cause votre épouse, puisque vous n'avez
qu'à l'enfermer; ce sera un moyen assuré de vous mettre
l'esprit en repos.»