=Lenz=: Ich dichte, schaffe nichts. Dieses ewige Knixen und Schöntun.
Dieser Frost, diese nichtssagenden Förmlichkeiten. Bin ich noch ein
Mensch? Warum bin ich enttäuscht? Warum will ich mich nur gar nirgends
in der Welt anschmiegen? Da war's doch in Straßburg anders. War's denn
etwa dort besser? Ich weiß nicht. Kann ich nirgends Fuß fassen? Kann ich
mich nirgends behaupten? Ich fürchte mich. Ich bin grauenhaft.