Pero sí de sus consecuencias; porque, como los ríos van a la mar, toda
aquella piedad corrió naturalmente a la Iglesia. La pasión mística del
niño hermoso de alma y cuerpo fué convirtiéndose en cosa seria; todos
la respetaron; su madre cifró en ella, más que su orgullo, su dicha
futura; y sin obstáculo alguno, sin dudas propias ni vacilaciones de
nadie, Juan de Dios entró en la carrera eclesiástica; del altar de su
alcoba pasó al servicio del altar de veras, del altar _grande_ con que
tantas veces había soñado.
Su vida en el seminario fué una guirnalda de triunfos de la virtud,
que él apreciaba en lo que valían, y de triunfos académicos que,
con mal fingido disimulo, despreciaba. Sí; fingía estimar aquellas
coronas que hasta en las cosas santas se tejen para la vanidad; y
fingía por no herir el amor propio de sus maestros y de sus émulos.
Pero, en realidad, su corazón era ciego, sordo y mudo para tal casta
de placeres; para él, ser más que otros, valer más que otros, era
una apariencia, una diabólica invención; nadie valía más que nadie;
toda dignidad exterior, todo grado, todo premio eran fuegos fatuos,
inútiles, sin sentido. Emular glorias era tan vano, tan soso, tan
inútil como discutir; la fe defendida con argumentos le parecía
semejante a la fe defendida con la cimitarra o con el fusil. Atravesó
por la filosofía escolástica y por la teología dogmática sin la sombra
de una duda; supo mucho, pero a él todo aquello no le servía para
nada. Había pedido a Dios, allá cuando niño, que la fe se la diera de
granito, como una fortaleza que tuviese por cimientos las entrañas de
la tierra, y Dios se lo había prometido con voces interiores, y Dios no
faltaba a su palabra.
A pesar de su carrera brillante, excepcional, Juan de Dios, con humilde
entereza, hizo comprender a su madre y a sus maestros y padrinos que
con él no había que contar para convertirle en una _lumbrera_, para
hacerle famoso y elevarle a las altas dignidades de la Iglesia. Nada
de púlpito; bastante se había predicado a sí mismo desde el sillón de
sus abuelos. La altura de la _cátedra_ era como un despeñadero sobre
una sima de tentación: el orgullo, la vanidad, la falsa ciencia estaban
allí, con la boca abierta, monstruos terribles, en las obscuridades
del abismo. No condenaba a nadie; respetaba la vocación de obispos y
de Crisóstomos que tenían otros, pero él no quería ni medrar ni subir
al púlpito. No quiso pasar de coadjutor de San Pedro, su parroquia.
"¡Predicar! ¡ah! sí--pensaba.--Pero no a los creyentes. Predicar...
allá... muy lejos, a los infieles, a los salvajes; no a las Hijas de
María que pueden enseñarme a mí a creer y que me contestan con suspiros
de piedad y cánticos cristianos: predicar ante una multitud que me
contesta con flechas, con tiros, que me cuelga de un árbol, que me
descuartiza."
La madre, los padrinos, los maestros, que habían visto claramente
cuán natural era que el niño de aquella _fiesta_, de aquel altar,
fuera sacerdote, no veían la última consecuencia, también muy natural,
necesaria, de semejante vocación, de semejante vida... el martirio:
la sangre vertida por la fe de Cristo. Sí, ése era su destino, ésa su
elocuencia viril. El niño había predicado, jugando, con la boca; ahora
el hombre debía predicar, de una manera más seria, por las bocas de
cien heridas...
Había que abandonar la patria, dejar a la madre; le esperaban las
misiones de Asia; ¿cómo no lo habían visto tan claramente como él su
madre, sus amigos?
La viuda, ya anciana, que se había resignado a que su Juan no fuera
_más que santo_, no fuera una columna muy visible de la Iglesia, ni un
gran sacerdote, al llegar este nuevo desengaño, se resistió con todas
sus fuerzas de madre.
"¡El martirio no! ¡La ausencia no! ¡Dejarla sola, imposible!"
La lucha fué terrible; tanto más, cuanto que era lucha sin odios, sin
ira, de amor contra amor: no había gritos, no había malas voluntades;
pero sangraban las almas.
Juan de Dios siguió adelante con sus preparativos; fué procurándose la
situación propia del que puede entrar en el servicio de esas avanzadas
de la fe, que tienen casi seguro el martirio... Pero al llegar el
momento de la separación, al arrancarle las entrañas a la madre viva...
Juan sintió el primer estremecimiento de la religiosidad humana, fué
caritativo con la sangre propia, y no pudo menos de ceder, de sucumbir,
como él se dijo.