_Encore moins._
De toutes les machines qui existent, frère Tobie, dit mon père avec un
air sérieux, l'homme est sans contredit la plus curieuse. Mais elle est
composée de substances si fragiles, toutes les parties en sont si
misérablement engrainées, qu'elle ne résisteroit pas un instant au chaos
des cailloux et des ornières de la vie, si quelque ressort secret par la
force de son impulsion...
Et ce ressort secret, frère, je maintiens que c'est la religion.
Et tout cela, morbleu! dit mon père, en retirant son doigt socratique de
la position où il étoit, raccommodera-t-il le nez de mon fils...
La religion raccommode tout, dit mon oncle.
Eh bien! frère, je ne doute point que si mon fils fût arrivé dans ce
monde sans être aussi cruellement mutilé, il y eût fait son chemin comme
un autre; mais le mal est fait; appliquons-y le seul remède que je
connoisse. Donnons-lui un nom qui lui inspire de l'élévation dans
l'esprit et dans les idées: je veux qu'il soit nommé Trismégiste...
Allons...
Je souhaite, dit mon oncle, que cela puisse réussir.