Et voilà précisément, reprit mon père, le mauvais effet de la maudite
manière que nous avons de calculer le temps. Nous sommes si accoutumés
aux minutes, aux heures, aux jours, aux semaines, aux mois; nous nous
fions tellement aux montres, aux pendules, aux horloges, pour nous en
mesurer les parcelles, qu'il arrivera quelque jour que la _succession de
nos idées_ ne nous sera d'aucune utilité. Je voudrois qu'il n'y eût pas
une de ces machines dans tout le royaume.
Mais, au reste, reprit mon père, soit que nous l'observions, ou que nous
ne l'observions pas, il y a dans chaque son qui frappe l'oreille d'un
homme, une succession régulière d'idées d'une espèce ou de l'autre, qui
se suivent comme un train... D'artillerie? dit mon oncle.
--Encore! s'écria mon père... non; mais elles se succèdent à de
certaines distances dans notre esprit, comme les images qui tournent
dans l'intérieur d'une lanterne par la chaleur d'une bougie... Pour moi,
je vous déclare, dit mon oncle Tobie, que les miennes sont comme ce
tourne-broche que la fumée fait aller. Si cela est ainsi, frère Tobie,
dit mon père, je n'ai plus rien à vous dire sur ce sujet.