Letzte Nacht war ich lang und innig im Gespräch mit Gott. Der Tag
vorher war bis zum Abend -- ein Waschtag. Eva legte sich, müde von der
Arbeit, früh zu Bett. Bertie auch. Ich setzte mich ans offene Fenster
in der Küche und betrachtete die Nacht. Sie war schwer und herbstlich;
ich war still und traurig.
Seltsam -- ich starrte eine Weile auf die Sternengruppe der Andromeda
und -- erschrak über die merkwürdige Veränderung der Lichter. Die
wohlbekannte Milchstraße schien mir plötzlich eine weiße, endlose Wand,
Mauer -- eine Gartenmauer. Sie kam mir näher, oder ich ihr. Mit einem
Mal dachte ich's und da war es so: die endlose weiße Wand war die Mauer
um das Paradies. Ich hörte Singen, Lachen, Harfenspielen über der Mauer
drüben. Ich sah fruchtbeladene Palmen, gewiegt von blumenduftenden
Winden. Ich roch Weihrauchwolken, die aufstiegen wie Feuerwerke. Ich
war tatsächlich dem Himmel so nah, daß mir nur das Loch in der Mauer
fehlte zum Seligwerden. Ich trottete auf gut Glück entlang und sucht's.
Die Umgebung des Paradieses ist auch ein Paradies (mit ~eines~
Wunsches Unterschied); Blumen und Fruchtbäume und wundervoll grünes
Gras bedecken den von magischem Licht verklärten Boden; aber alles
Bewegliche neigt sich verlangend nach der Mauer hin -- ein Zug, der
auch mich erfaßte. Ich wußte keine Ruhe hier außen, auch in diesem
idealen Zauberpark nicht, den ich doch, wie ich merkte, ungeteilt
bewohnen durfte. Qual und Sehnsucht verzehrten mich.
Da -- gewahrte ich eine Öffnung an der hellen, glatten Wand, und o
Himmel! es war das Pförtchen -- der tausendfach gelobte, geschilderte,
besungene Eingang in das Paradies.
Als ich, durch Blumen watend, näherkam, bemerkte ich einen
weißgekleideten, weißhaarigen Greis. Er saß auf einer rohgezimmerten
Holzbank neben dem Pförtchen und schien zu schlafen. Das war
unzweifelhaft der heilige Petrus. Er trug ein ziemlich reines,
grobgewirktes, ungeheuer weites, weißes Nachthemd mit Matrosenkragen.
Der Heiligenschein schwebte in Gestalt eines rotglühenden Kübelreifs
über seinem Haupt. Die Himmelsschlüssel lagen nebenan auf der Holzbank,
und ebenso ein Körbchen mit einer im Winde flatternden, blutroten
Atlasschleife am Korbhenkel. Säuberlich hineingebettet ruhten im
Körbchen zwei riesige Pflaumen, zwei Butterstullen, ein gesalzener
Rettich und ein verblüffend demokratisches Bierkrügerl. Im Gras,
nicht weit von der Bank, bemerkte ich ein goldenes, niedlich kleines
Pantöffelchen, die Sohle nach oben. Das ließ erraten, daß die Engelein
dem alten Mann sein Vesperbrot heraustrugen und sich dann im Gras
herumjagten, wie's ja die Kinder lieben überall.
Um des Heiligen Aufmerksamkeit zu wecken, begann ich halblaut zu
husten. Die Wirkung war -- entsetzlich. Der heilige Mann schnellte wie
von Skorpionen gebissen senkrecht in die Luft und starrte mich an mit
verglasten Augen. Ebenso schnell jedoch kam er wieder ins Gleichgewicht
und setzte sich. Er zuckte zwei-, dreimal mit der Schulter, schüttelte
den Kopf, und legte dann sein linkes Bein, vom Knie an abwärts,
wagerecht übers rechte. Und -- jetzt erst ging mir ein Licht auf
über das, was ich vorher an der zusammengekauerten Gestalt für ein
Nachmittagschläfchen hielt: der Heilige beschnitt sich die Zehennägel
mit einem Federmesser.
»Bist du sehr in Eile?« frug er mich, halb mürrisch, halb gleichgültig,
und seine Beschäftigung wieder aufnehmend.
»Nicht sehr, heiliger Petrus,« gab ich zur Antwort.
»Dann laß mich diese drei Nägel noch abschneiden.«
»Hundert, wenn's Euch beliebt!« -- Ich war so verwirrt, daß ich ganz
vergaß, daß der Menschenkörper nur zwanzig solcher Dinger besitzt.
»Wo kommst du her?« frug mich der Apostel wieder nach einer Pause, aber
bedeutend leutseliger dieses Mal.
»Von der Erde unten,« erwiderte ich.
»Das kann ich riechen, haha! -- Von welchem Land oder Königreich, will
ich wissen.«
»Von keinem Königreich, von einer Republik komme ich.«
»Von Transvaal?«
»Von Amerika.«
»Von Amerika?!« -- Der Alte schüttelte den Kopf und seufzte. »Und woher
in Amerika, wenn ich fragen darf?«
»Von Neuyork.«
»Neuyork? Neuyork? Hm -- wo liegt das Ding?«
»Bei Long Island,« gab ich zurück, immer noch gepreßt.
»Long Island! Ah, jetzt erinnere ich mich. Neuyork -- Long Island --
das ist eine schlimme Weltgegend. In zehn Jahren bist du erst der
zweite, der hier vorspricht.«
»Und wer ist der andere?« frug ich naseweis.
»Ingersoll.«