Beide gingen. -- -- --

20.

Wronskiy quartierte in einer geräumigen und sauberen, in zwei

Abteilungen getrennten Fischerhütte. Petrizkiy befand sich mit ihm hier

in dem Kantonnement zusammen. Derselbe schlief, als Wronskiy mit

Jaschwin in die Hütte trat.

»Steh' auf; genug geschlafen!« sagte Jaschwin, hinter die Zwischenwand

gehend und den dort mit der Nase tief in ein Kissen gedrückten Petrizky

an der Schulter rüttelnd.

Petrizkiy sprang plötzlich auf die Füße und blickte um sich.

»Dein Bruder war hier,« sagte er zu Wronskiy, »er hat mich geweckt, der

Teufel mag ihn holen. Er hat hinterlassen, daß er wiederkommen würde.«

Bei diesen Worten zog er von neuem die Bettdecke an sich, und warf sich

wieder auf das Kissen.

»Laß mich doch, Jaschwin,« sagte er, ärgerlich auf diesen, der ihm die

Decke wegzog. »Laß mich!« Er wandte sich um und öffnete die Augen. »Gieb

lieber einen guten Rat, was man hier trinken kann, ich habe solch einen

üblen Geschmack im Munde« --

»Branntwein ist das beste was es giebt,« scherzte Jaschwin.

»Tereschtschenko! Branntwein für den Herrn und Gurken,« rief er,

augenscheinlich in seine eigene Stimme verliebt.

»Du denkst Branntwein; wie?« frug Petrizkiy, mürrisch und die Augen

verdrehend. »Was trinkst du denn? Wir wollen doch lieber zusammen

trinken! Wronskiy, trinkst du etwas mit?« wandte sich Petrizkiy

aufstehend und die getigerte Decke unter den Arm zusammenfassend. Er

ging nach der Thür der Scheidewand, hob die Arme und sang auf

französisch »Es war ein König von Thule!« »Wronskiy, trinkst du nicht?«

»Scher dich zum Satan,« antwortete dieser, den ihm von seinem Diener

gereichten Waffenrock anlegend.

»Wo soll es denn hingehen?« frug ihn Jaschwin, »da kommt ja auch die

Troika,« fügte er hinzu, den Wagen vorfahren sehend.

»Nach dem Marstall und dann muß ich noch zu Brjanskiy wegen der Pferde,«

sagte Wronskiy.

Wronskiy hatte in der That versprochen, zu Brjanskiy zu kommen, welcher

in einer Entfernung von einigen zehn Werst von Peterhof wohnte, und ihm

Geld für Pferde zu bringen. Er gedachte auch dort länger zu verweilen,

allein die Kameraden erkannten, daß er nicht nur dorthin fahren werde.

Petrizkiy fuhr fort zu singen und zwinkerte mit den Augen indem er die

Lippen spitzte, als ob er sagen wollte, wir wissen was das für ein

Brjanskiy ist.

»Sieh nur zu, daß du dich nicht verspätigst!« meinte Jaschwin, und fuhr

dann fort, sogleich auf ein anderes Thema überspringend. »Was macht denn

mein Brauner, geht er gut?« frug er, durch das Fenster nach dem Pferd

draußen in der Gabeldeichsel blickend, welches er verkauft hatte.

»Halt!« rief Petrizkiy dem schon fortfahrenden Wronskiy nach. »Dein

Bruder hat für dich einen Brief und ein Billet hier gelassen! Halt doch,

wo ist denn beides?«

Wronskiy blieb noch.

»Wo denn?«

»Wo? Nun, hierum handelt es sich eben,« antwortete Petrizkiy feierlich,

von der Nase mit dem Zeigefinger nach oben fahrend.

»So sprich doch, das ist ja zu thöricht,« lachte Wronskiy.

»Ich habe den Kamin nicht geheizt. Hier irgendwo herum.«

»Hast du nun genug geschwatzt? Wo ist denn der Brief?«

»Ich habe ihn wirklich nicht. Ich habe ihn vergessen. Oder sollte ich

ihn nur im Traume gesehen haben? Halt, halt; doch wozu sollst du dich

erzürnen. Hättest du wie ich gestern, vier Flaschen in Brüderschaft

getrunken, so würdest du auch vergessen, wo man liegt. Halt, gleich

besinne ich mich.« Petrizkiy schritt hinter die Scheidewand und legte

sich wieder auf das Bette. »Siehst du, so lag ich, und so stand er, ja,

ja, ja; da ist er ja,« und Petrizkiy zog den Brief unter der Matratze

hervor, in der er ihn verborgen hatte.

Wronskiy nahm das Schreiben und die Zuschrift des Bruders. Es war das,

was er erwartet hatte: Vorwürfe seitens der Mutter, weil er nicht zu ihr

kam und eine Mitteilung vom Bruder, in der gesagt wurde, es zeige sich

eine Unterredung nötig.

Wronskiy wußte, daß beides sich um den nämlichen Angelpunkt drehte.

»Was geht das sie an?« dachte er und steckte dann den Brief, den er

zerknitterte, zwischen die Knöpfe seines Rockes, damit er ihn unterwegs

nochmals mit Aufmerksamkeit lesen könne.

In dem Flur der Hütte begegneten ihm zwei Offiziere, deren einer von dem

nämlichen, der andere von einem anderen Regimente war. Das Quartier

Wronskiys war gewöhnlich der Versammlungsort aller Offiziere.

»Wohin?«

»Muß nach Peterhof.«

»Das Pferd gekommen aus Zarskoje?«

»Gekommen; aber noch nicht gesehen.«

»Man sagt, Machotins Gladiator hinke.«

»Unsinn! Wahrscheinlich nur, wenn Ihr durch diesen Schlamm hier reitet!«

antwortete der andere.

»Ha, da sind meine Retter!« rief Petrizkiy, die Eintretenden erblickend.

Neben ihm stand der Diener mit Branntwein und Gurken auf einem

Präsentierteller.

»Dies hier hat mir Jaschwin befohlen, zu meiner Erfrischung zu mir zu

nehmen.«

»Nun, Ihr habt es uns schön gegeben gestern Nacht,« sagte der Eine der

Offiziere, »wir haben die ganze Nacht nicht schlafen können.«

»Ich dachte gar! Hört nur, wie das zuging: Wolkoff stieg auf das Dach

und meinte, es sei ihm recht traurig ums Herz. Ich sagte zu ihm, er

solle Musik machen, den Trauermarsch. Da schlief er auf dem Dache

während des Trauermarsches ein.«

»Der muß unfehlbar Branntwein trinken, unfehlbar und dann Selterswasser

und viel Limonade,« sagte Jaschwin, neben Petrizkiy hintretend wie eine

Mutter, die ihn veranlaßt, eine Arznei zu nehmen, »hinterher aber ein

ganz klein wenig Champagner -- jedoch nur ein einziges Fläschchen.«

»Das ist doch wenigstens ein verständiges Wort. Bleib da, Wronskiy, wir

wollen zusammen trinken!«

»Nein, entschuldigt, meine Herren, aber heute trinke ich nicht mit.«

»Was, denkst du zu schwer zu werden? Nun dann thun wir es allein. Gieb

das Selterswasser und Limonade!«

»Wronskiy,« rief noch ein anderer, als dieser bereits draußen auf dem

Flur war.

»Was noch?«

»Du müßtest dir die Haare scheren lassen: sie werden dir sonst auch zu

schwer, besonders auf der Platte.«

Wronskiy begann in der That vorzeitig spärliches Haar zu bekommen. Er

lachte lustig, zeigte seine dichtstehenden Zähne, schob die Mütze über

die spärliche Stelle, ging hinaus und setzte sich in seinen Wagen.

»Nach dem Marstall!« sagte er, und holte die Briefe wieder hervor um sie

von neuem zu lesen, dachte aber bald nicht mehr daran, um sich bis zur

Besichtigung der Pferde nicht zu zerstreuen.

21.

Der interimistische Marstall, aus Brettern errichtet, befand sich dicht

neben dem Rennplan und hierher mußte gestern sein Pferd übergeführt

worden sein. Er hatte dasselbe noch nicht gesehen.

Innerhalb der letzten Tage hatte er überhaupt nicht geritten, sondern

nur seinem Traineur das Tier überlassen und er wußte jetzt nicht das

Geringste über das Befinden desselben.

Kaum war er aus dem Wagen gestiegen, als sein Groom wie der Pferdejunge

heißt, den Wagen schon aus der Ferne erkennend, den Traineur herbeirief.

Ein hagerer Engländer in hohen Stulpstiefeln und kurzem Jackett mit

einem Büschel Haaren, welches allein unter dem Kinn stehen gelassen war,

erschien mit dem ungelenken Gang der Jockeys, die Arme spreizend und

öfters ausglitschend.

»Nun, was macht Frou-Frou?« frug Wronskiy auf Englisch.

»=All right= Sir -- alles in Ordnung, Herr,« gurgelte der Engländer

irgendwo an einer Stelle in seiner Kehle. »Aber es ist besser, Ihr geht

jetzt nicht zu ihm,« fügte er hinzu, die Mütze lüftend. »Ich habe den

Maulkorb angelegt, das Pferd ist aufgeregt. Es ist besser, Ihr geht

nicht zu ihm, das wird es nur beunruhigen.«

»Nein, ich muß zu ihm. Ich muß ihn sehen.«

»So kommt,« antwortete der Engländer, noch immer kaum den Mund

voneinanderbringend mit mürrischem Gesicht, und setzte sich mit den

Armen stoßend in seinem geschraubten Gang wieder in Bewegung.

Sie traten in den Hof vor der Baracke. Ein Knabe in einer sauberen

Kurtka, lebhaft und gutgehalten aussehend, hatte =du jour=, mit einem

Besen in der Hand. Er trat den Ankommenden entgegen und schritt alsdann

hinter ihnen drein.

In der Baracke standen fünf Pferde in gesonderten Ständen, und Wronskiy

wußte nun, daß hierher heute sein Hauptrival, der Fuchs Gladiator

Machotins, gebracht worden war.

Mehr als sein eigenes Pferd zu sehen, verlangte es Wronskiy nach

Machotins Gladiator, welchen er noch nicht kannte.

Allein Wronskiy wußte, daß es nach den Regeln der Sportfreunde nicht

gestattet war, das Pferd zu betrachten, ja, auch nur Fragen über

dasselbe zu stellen.

Während er im Gang dahinschritt, öffnete der Groom die Thür eines

zweiten Standes links und Wronskiy erblickte einen schönen Fuchs mit

weißen Füßen. Er wußte, daß dies der Gladiator war, aber mit der

Empfindung eines Menschen, der sich abwendet von einem offenen fremden

Briefe, drehte er sich um und schritt nach dem Stande seines Frou-Frou.

»Hier steht das Pferd Mac -- Mac -- ich kann niemals diesen Namen

aussprechen,« sagte der Engländer über die Schulter blickend, und wies

mit seinem großen Daumen mit schmutzigem Nagel nach dem Stande des

»Gladiator«.

»Machotins? Ja, ja, der wird mir ein ernster Gegner werden.«

»Wenn Ihr ihn rittet,« sagte der Engländer, »würde ich auf Euch setzen.«

»Frou-Frou ist nervöser und stärker,« sagte Wronskiy, lächelnd über das

Lob seiner Reitkunst.

»Bei den Hindernissen liegt alles im Reiten, und im =pluck=,« meinte der

Engländer.

Den »=pluck=«, das heißt die Energie und Kühnheit im Reiten fühlte

Wronskiy nicht nur genugsam vorhanden in sich, er war -- was bei weitem

mehr sagen wollte -- sogar fest überzeugt, daß überhaupt kein Mensch auf

Erden mehr =pluck= besitzen könne, als er besaß.

»Ihr wißt wohl, daß große Aufmunterung hier nicht nötig sein wird.«

»Nicht nötig,« antwortete der Engländer, »aber sprecht gefälligst nicht

so laut; das Pferd kommt leicht in Aufregung,« fügte er dann hinzu, mit

dem Kopfe nach dem verschlossenen Stande nickend, vor welchem sie

standen, und aus dem man das Stampfen der Hufe auf dem Stroh vernahm.

Er öffnete die Thür und Wronskiy trat in den schwach, nur durch ein

einziges Fensterchen beleuchteten Stall, in welchem, mit den Füßen in

dem frischen Heu scharrend, ein geschecktes Pferd mit Beißkorb stand.

Sich im Stalle umschauend, maß Wronskiy noch einmal unwillkürlich mit

einem umfassenden Blick alle Vorzüge seines Lieblingsrosses.

Frou-Frou war ein Pferd von mittlerer Größe und in seinen Proportionen

nicht eben tadellos. Es war schmal im Knochenbau und obwohl sein Bug

sich stark nach vorn gab, war er doch schmal. Das Hinterteil hing etwas

und auf den Vorderbeinen, besonders aber den Hinterbeinen war es

ziemlich krummbeinig.

Die Muskeln der Hinter- und Vorderfüße waren nicht allzu stark, dafür

aber war es in der Partie des Bauchgurtes ungewöhnlich dick, was jetzt

namentlich in Verwunderung setzte, angesichts der Kraft und des Mutes

des Tieres.

Die Knochen seiner Füße unterhalb der Kniee schienen nicht stärker als

ein Daumen wenn man von der vorderen Seite blickte, dafür waren sie aber

um so breiter, wenn man sie von seitwärts betrachtete.

Das ganze Pferd schien, abgesehen von der Rippenpartie, wie von

seitwärts zusammengedrückt und in die Länge gezogen.

Aber eine Eigenschaft besaß dieses Pferd, welches alle Mängel vergessen

machte, diese Eigenschaft war seine Abstammung, jene Abstammung, die

ostentativ ist, wie der englische Ausdruck besagt. Die Muskeln stark

zwischen dem Netze der Adern hervortretend, welches auf der feinen,

zuckenden und glatten, atlasartigen Haut sich erstreckte, erschienen so

fest, als wären sie Knochen. Der hagere Kopf mit den hervorstehenden,

glänzenden Augen die sich bei dem Schnauben der Nüstern zu erweitern

schienen, deren zarte Haut immer wie mit Blut übergossen aussah.

In der ganzen Gestalt des Tieres, und insbesondere an seinem Kopfe

prägte sich ein bestimmter, energischer und zugleich zarter Ausdruck

aus; dieses Pferd war eines jener Tiere, welche, wie es schien, nur

deshalb nicht sprechen, weil die organische Einrichtung ihres Maules

dies nicht gestattet.

Wronskiy wenigstens kam es vor, als empfinde das Tier alles, was er

empfand, als er den Blick auf dasselbe richtete.

Kaum war er in die Nähe des Pferdes getreten, als dasselbe tief Luft

einzog und sein hervorstehendes Auge derart drehte, daß das Weiße wie

mit Blut unterlaufen erschien. Hierauf blickte es von der

entgegengesetzten Seite nach den Eingetretenen, schüttelte den Beißkorb

und trat fortwährend von einem Fuße auf den anderen.

»Seht, wie es sich erregt hat!« rief der Engländer.

»Mein schönes Pferd!« rief Wronskiy zu dem Tiere tretend und ihm

zuredend. Indessen je näher er dessen Kopfe kam, um so ruhiger wurde es

plötzlich, während seine Muskeln unter dem dünnen, zarten Haar spielten.

Wronskiy klopfte ihm den festen Hals, ordnete einen Büschel Mähnenhaare,

der auf die falsche Seite gefallen war, auf dem schmalen Nacken und

näherte sich mit dem Gesicht den offenstehenden zarten Nüstern, die

denen einer Fledermaus ähnlich waren. Das Pferd zog schnaubend die Luft

ein und stieß sie dann aus den geblähten Nüstern wieder hinaus, bebend,

das spitze Ohr dicht anlegend, und die harte, schwarze Lippe gegen

Wronskiy lefzend, als wünsche es, ihn am Ärmel anzupacken. Doch seines

Beißkorbes inne werdend, schüttelte es diesen und begann dann wiederum,

von einem auf den anderen Fuß zu stampfen.

»Sei ruhig, mein Guter, sei ruhig!« sagte er, ihm mit der Hand nochmals

den Rücken hinunterstreichend in dem frohen Bewußtsein, daß sich sein

Pferd in dem besten Zustande befinde, der sich denken lasse. Hierauf

verließ er den Stall.

Die Aufregung des Pferdes hatte sich auch Wronskiy mitgeteilt. Dieser

empfand, daß ihm das Blut zum Herzen trat und es ihm ebenso zu Mute sei,

wie seinem Pferde, daß es ihn verlangte, sich Bewegung zu machen, zu

beißen. Es war ein ängstlich beklommenes, und doch freudiges Gefühl.

»So hoffe ich also auf Euch,« sagte er zu dem Engländer, »um sechs und

ein halb Uhr heißt es auf dem Platze sein.«

»Ganz wohl,« versetzte dieser. »Aber wohin fahrt Ihr, Mylord?« frug er

plötzlich, die Benennung Mylord, die er früher fast nie gebraucht hatte,

anwendend.

Wronskiy hob erstaunt den Kopf und blickte, wie er dies recht wohl zu

thun verstand, nicht in die Augen, sondern auf die Stirne des

Engländers, erstaunt über die Kühnheit der Frage desselben.

Als er indessen inne wurde, daß der Engländer diese Frage an ihn

richtete, indem er ihn nicht als seinen Herrn sondern als den Jockey

betrachtete, antwortete er:

»Ich muß zu Brjanskiy, doch werde ich in einer Stunde wieder hier sein.

Zum wievieltenmale hat man heute wohl diese Frage an mich gestellt,«

sagte er zu sich selbst und errötete, was ihm sonst selten zu passieren

pflegte.

Der Engländer blickte ihn aufmerksam an, und fuhr, gleich als ob er

wüßte, wohin jener gehe, fort:

»Die Hauptsache ist, der Ruhe zu pflegen vor dem Reiten,« sagte er,

»keine seelische Mißstimmung sich schaffen und sich in keiner Beziehung

zerstreuen.«

»=All right=,« lächelte Wronskiy, sprang in den Wagen und ließ sich nach

Peterhof fahren.

Er war kaum einige Schritte gefahren, da bewegte sich eine Wolke, die

schon am Morgen mit Regen gedroht hatte herauf und es goß nun in Strömen

von oben herab.

»Das ist dumm,« dachte Wronskiy, das Schutzdach des Wagens aufrichtend.

»Es war schon so morastig genug, nun aber wird ein vollendeter Sumpf

entstehen. In der Stille seines geschlossenen Wagens sitzend, zog er

wiederum den Brief der Mutter hervor und den des Bruders und las beide

durch.

»Ja, ja, es ist stets ein und dasselbe. Alle, seine Mutter, sein

Bruder, jedermann schien es für nötig zu finden, sich in seine

Herzensangelegenheiten zu mischen. Diese Einmischung aber erweckte in

ihm den Zorn, ein Gefühl, das er sonst selten empfand. Was geht das sie

an? Weshalb hält es ein jeder für seine Pflicht, sich um mich zu

kümmern? Warum dringen sie so in mich? Wohl deshalb, weil sie sehen, daß

es sich hier um etwas handele, was sie einfach nicht verstehen. Wäre

dies noch eine einfache, fashionable Liaison, so würden sie mich in Ruhe

lassen, aber sie fühlen, daß es sich hier um etwas anderes handelt,

nicht um eine Spielerei, und daß jenes Weib mir teurer ist, als das

Leben. Dies ist ihnen unbegreiflich und deshalb verdrießt es sie. Mag

unser Schicksal sich gestalten wie es wolle, wir selbst haben es uns

geschaffen und wir dürfen uns nicht über dasselbe beklagen,« so sprach

er zu sich selbst, im Geiste sich bei dem Worte »wir« mit Anna

vereinend. »Nein, sie müssen uns erst beibringen, wie man leben solle?

Sie haben gar nicht das Verständnis dafür, was Glück ist; sie wissen gar

nicht, daß ohne diese Liebe für uns kein Glück vorhanden ist, aber auch

kein Unglück -- kein Leben,« dachte er bei sich.

Er geriet über alle diese Einmischungen namentlich deshalb in Zorn, weil

er in seinem Innern fühlte, daß sie alle nur zu sehr Recht hätten. Er

empfand wohl, daß die Liebe, die ihn mit Anna vereint hielt, nicht eine

zeitweilige Neigung war, die vorübergehen werde, wie alles in der großen

Welt veränderlich ist, und keine anderen Spuren im Leben das Einen oder

des Anderen zurückläßt, als angenehme oder unangenehme Erinnerungen.

Er fühlte all das Peinliche sowohl seiner als ihrer Lage, all die

Schwierigkeit angesichts der Kompromittierung vor den Blicken der Welt,

in der sie verkehrten, ihre Liebe zu verheimlichen, zu lügen und zu

täuschen; zu lügen und zu betrügen und unaufhörlich auf die Umgebung

Rücksicht nehmen zu müssen, obwohl doch die Leidenschaft die sie beide

band, so mächtig war in ihnen, daß sie alles andere vergaßen, außer

dieser Leidenschaft.

Er gedachte lebhaft aller der so häufig sich wiederholenden Fälle der

Notwendigkeit zu lügen und zu betrügen, die seiner Natur doch sonst so

fremd waren; er dachte besonders lebhaft daran, was er schon öfter bei

sich bemerkt hatte, daß das Gefühl der Beschämung über diese Zwangslage

zu Lug und Trug in ihm aufgekeimt war.

Seit der Zeit seines Verhältnisses zu Anna hatte er eine ihn bisweilen

nur überkommende seltsame Empfindung. Es war das Gefühl des Ekels über

etwas Unbestimmtes -- ob vor Aleksey Aleksandrowitsch, vor sich selbst,

oder vor der ganzen Welt -- er wußte es nicht genau.

Daher suchte er dies seltsame Gefühl stets von sich zu weisen -- aber

gleichwohl setzte er den Gang seiner Gedanken jetzt fort.

»Ja, sie war vordem unglücklich, aber stolz und still; jetzt aber kann

sie nicht mehr ruhig und würdevoll sein, wenngleich sie auch dem nicht

Ausdruck verleiht. Es muß entschieden ein Ende nehmen,« beschloß er

endlich bei sich selbst.

Zum erstenmal kam ihm klar der Gedanke in den Kopf, daß er zweifelsohne

dieses Lügenleben abbrechen müsse und zwar je schneller um so besser;

»wir müssen alles verlassen; sie und ich, und müssen uns beide an einem

fremden Orte allein mit unserer Liebe verbergen,« so sprach er zu sich

selbst.

22.

Der Regenguß währte nicht lange Zeit, und als Wronskiy im vollen Trab

des Rassepferdes, welches die beiden ohne Zügel beigespannten, im Morast

nebenher laufenden Beipferde nach sich zog, ankam, schaute bereits die

Sonne wieder hervor und die Dächer der Villen, die alten Linden in den

Gärten zu beiden Seiten der Hauptstraße schimmerten in feuchtem Glanze;

von den Zweigen tropfte das Wasser lustig hernieder, von den Dächern

rann es herab.

Er dachte schon nicht mehr daran, daß dieser Regen die Rennbahn

verderben werde, sondern er freute sich darüber, daß er dank diesem

Regen sie daheim und allein antreffen würde. Wußte er doch, daß Aleksey

Aleksandrowitsch, erst unlängst aus dem Bade zurückgekehrt, noch nicht

von Petersburg herübergekommen war.

In der Hoffnung, Anna allein zu finden, stieg Wronskiy wie er dies stets

zu thun pflegte, um weniger Aufsehen zu erregen, aus, ohne über das

Brückchen vor dem Hause zu fahren, und ging zu Fuß hinein. Er schritt

auch nicht von der Straße zur Freitreppe empor, sondern begab sich in

den Hof.

»Ist der Herr schon angekommen?« frug er den Gärtner.

»Nein, aber die Herrin ist daheim. Wollt Ihr nicht die Freitreppe

hinaufgehen, es sind dort Leute, die Euch öffnen werden,« versetzte der

Gärtner.

»Nein, ich will vom Garten aus hineingehen.«

Nachdem er sich so überzeugt hatte, daß sie allein sei, schritt er, im

Wunsche sie zu überraschen, da er ihr nicht versprochen hatte, heute zu

ihr zu kommen, und sie infolgedessen nicht daran denken konnte, daß er

noch vor den Rennen sie besuchen werde, vorsichtig den Säbel aufnehmend

über den Sand des Weges der mit Blumen eingesäumt war, zur Terrasse,

welche nach dem Parke hinausging.

Wronskiy hatte jetzt alles vergessen, was er unterwegs über die

Schwierigkeit und Beengtheit seiner Lage gedacht hatte, er dachte jetzt

nur das Eine, daß er sie im nächsten Augenblick schon sehen sollte, und

zwar nicht nur im Geiste, sondern in der Wirklichkeit, so wie sie lebte,

wie sie war.

Er hatte schon, so leise als möglich, um jedes Geräusch zu vermeiden,

die Terrasse betreten, als ihm plötzlich etwas einfiel, was er stets

vergessen hatte, das, was den peinlichsten Punkt in seinen Beziehungen

zu ihr bildete -- ihr Söhnchen mit seinem fragenden, ihm feindselig

erscheinenden Blick.

Dieser Knabe war häufiger als alle anderen ein Hindernis in ihrem

beiderseitigen Verhältnis gewesen. Wenn er anwesend war, wagte es weder

Wronskiy noch Anna, irgend etwas selbst andeutungsweise zu berühren,

was sie in Anwesenheit aller nicht hätten berühren können, ja sie

gestatteten sich selbst nicht einmal, in Andeutungen zu sprechen, welche

der Knabe noch nicht verstehen konnte.

Sie sprachen kein Wort hierüber, und alles wurde, gleichsam als wäre

dies selbstverständlich, einfach unterdrückt. Hätten sie es doch für

eine Beleidigung der eigenen Person angesehen, wenn sie dieses Kind

täuschten und so sprachen sie in seiner Gegenwart nur, wie alte Bekannte

eben zu reden pflegen.

Aber ungeachtet dieser Vorsicht, sah Wronskiy dennoch häufig den Blick

des Knaben starr, aufmerksam und zweifelnd auf sich gerichtet und fühlte

eine seltsame Scheu und Unsicherheit, bald Freundlichkeit, bald Kühle

und Beklommenheit in den Beziehungen desselben zu sich.

Es war als ob das Kind es fühlte, daß zwischen diesem Manne und seiner

Mutter eine ernste Verbindung bestehe, deren Bedeutung er nur noch nicht

zu erkennen vermochte.

In der That fühlte der Knabe, daß er diese geheimen Beziehungen nicht

begreifen könnte; er strengte sich an, vermochte aber nicht, sich das

Gefühl klar zu machen, welches er diesem Manne gegenüber empfinden

mußte.

Mit diesen Ahnungen in der Erklärung jenes Gefühles, erkannte der Knabe

recht wohl, wie sein Vater, die Gouvernante, die Amme, alle um ihn

herum, Wronskiy nicht nur nicht liebten, sondern vielmehr mit Abscheu

und Schrecken nach ihm blickten, obwohl niemand von ihm sprach, sowie,

daß seine Mutter ihn wie ihren besten Freund betrachtete.

Was bedeutet das? Wer ist dieser Mann? Wie soll ich ihn lieben? Da ich

dies nicht verstehen kann, so bin ich thöricht oder schlecht, dachte das

Kind, und hiervon rührte sein forschendes, fragendes, teils feindseliges

Benehmen, seine Schüchternheit und Ungleichheit her, die Wronskiy so

verlegen machte.

Die Gegenwart dieses Kindes rief stets wieder in Wronskiy jenes seltsame

Gefühl unerklärlichen Widerwillens hervor, welches er in der letzten

Zeit in sich empfunden hatte. Sie rief in ihm und in Anna ein Gefühl

hervor, welches dem eines Seefahrers ähnlich war, der nach dem Kompaß

schaut und sieht, daß die Richtung in der er sich schnell vorwärts

bewegt, weit von der richtigen abliegt, und daß es doch nicht in seinem

Vermögen steht, diese Bewegung zu hemmen, daß ihn dabei jede Minute

weiter und weiter mit fortführe und er sich gestehen müsse in dieser

Entfernung von der vorgeschriebenen Richtung -- das alles gleichgültig

sei und man sich in das Verderben fügen müsse.

Dieses Kind mit seinem naiven Blick auf das Leben war der Kompaß, der

beiden den Grad ihrer Verirrung von dem zeigte, was sie genau kannten,

aber nicht kennen wollten.

Heute war der kleine Sergey nicht zu Haus und Anna war vollständig

allein. Sie saß auf der Terrasse, die Rückkehr ihres Kindes erwartend,

welches gegangen war, um sich im Freien zu tummeln und Regentropfen zu

haschen. Sie hatte einen Diener und eine Zofe es zu suchen geschickt und

saß nun wartend allein.

Anna war in eine weiße Robe gekleidet und saß in einer Ecke der Terrasse

hinter Blumen, ohne ihn kommen zu hören.

Das schwarzgelockte Haupt neigend, drückte sie die Stirn an die kalte

Vase, welche auf dem Geländer stand und hielt sich an derselben mit

ihren beiden schönen Händen, an welchen die Ringe staken, die ihm so

wohlbekannt waren. Die Schönheit ihrer ganzen Erscheinung, des Hauptes,

des Halses, der Hände, überraschte Wronskiy stets von neuem und berührte

ihn gleichsam von neuem wie etwas Unerwartetes.

Er stand, voll Entzücken auf sie blickend. Kaum aber wollte er einen

Schritt vorwärts thun, um sich ihr zu nähern, da empfand sie seine Nähe,

sie ließ die Vase los und wandte ihm ihr glühendes Gesicht zu.

»Was ist Euch, fühlt Ihr Euch nicht wohl?« frug er sie auf französisch,

ihr näher tretend. Er wollte auf sie zueilen, warf aber zuvor, indem er

sich ins Gedächtnis rief, daß Fremde da sein könnten, einen Blick nach

der Balkonthür und errötete, wie er stets errötete, wenn er fühlte, daß

er in Furcht und Vorsicht handeln müsse.

»Nein; ich bin gesund,« versetzte sie, sich erhebend und seine

dargereichte Hand fest drückend. »Ich erwartete dich nicht« --

»Mein Gott, wie kalt diese Hände sind!« rief er aus.

»Du hast mich erschreckt,« antwortete sie: »ich bin allein und erwarte

meinen Sergey; er ist spielend fortgelaufen, sie müssen von hierher

kommen.«

Obwohl sie sich bemühte, ruhig zu bleiben, bebten ihre Lippen.

»Verzeiht mir, daß ich gekommen bin, aber ich vermochte den Tag nicht zu

verbringen, ohne Euch nur einmal wiederzusehen,« fuhr er französisch

fort, wie er stets that, wenn er das unmöglich klingende, kalte

russische »Ihr« ebenso wie das gefahrbringende russische »du« umgehen

wollte.

»Weshalb verzeihen? Ich freue mich ja!«

»Aber Ihr seid doch unwohl oder verstimmt,« fuhr er fort ohne ihre Hände

freizulassen und sich zu ihr herniederbeugend. »Woran dachtet Ihr?«

»Nur immer an Eins,« antwortete sie lächelnd.

Sie sagte damit die Wahrheit. Wenn es auch sein mochte, zu jeder Minute

zu der man sie hätte fragen mögen, woran sie denke, konnte sie ohne

einen Irrtum befürchten zu müssen, antworten, daß sie nur an das Eine,

an ihr Glück und an ihr Unglück, gedacht habe.

Auch jetzt hatte sie daran gedacht, als er zu ihr kam; sie dachte daran,

weshalb für die anderen, für Bezzy zum Beispiel -- sie kannte deren vor

der Welt geheim gehaltenes Verhältnis zu Tuschkewitsch -- alles dies so

leicht war, für sie selbst aber so qualvoll.

Heute quälte sie dieser Gedanke unter dem Drucke verschiedenartiger

Erwägungen ganz besonders. Sie erkundigte sich nach den Rennen, er

antwortete ihr, da er wahrnahm, daß sie sich in Aufregung befinde, im

Bemühen sie zu zerstreuen und begann ihr in möglichst unbefangenem Tone

Einzelheiten über die Anstalten zu den bevorstehenden Rennen zu

erzählen.

»Soll ich es sagen oder nicht?« dachte sie hierbei, in seine ruhigen,

freundlichen Augen blickend. »Er ist so glücklich, so beschäftigt mit

seinen Rennen, daß er nichts verstehen wird, wie es nötig ist, daß er

nie die ganze Bedeutung, die dieses Verhältnis für uns hat, erkennen

wird.«

»Aber Ihr habt nur noch nicht gesagt, woran Ihr dachtet, als ich

eintrat,« fuhr er fort, sein Gespräch abbrechend, »sagt mir es doch,

bitte!«

Sie antwortete nicht, sondern blickte nur, den Kopf ein wenig neigend,

verstohlen und fragend mit ihren schimmernden Augen unter den langen

Wimpern nach ihm empor. Ihre Hand, mit einem abgepflückten Blatte

spielend, zitterte. Er gewahrte dies und sein Gesicht drückte wieder

jene Ergebenheit, jene knechtische Hingebung aus, die sie dereinst so

sehr gewonnen hatte.

»Ich sehe, daß etwas vorgefallen ist. Kann ich aber eine Minute ruhig

sein, wenn ich weiß, daß Ihr ein Leid tragt, welches ich nicht teilen

soll? Sprecht zu mir, um Gottes willen,« sprach er in beschwörendem

Tone.

»Ich würde es ihm nie verzeihen, wenn er nicht die ganze Bedeutung der

Sache erfassen könnte. Es ist daher besser, ich spreche gar nicht;

weshalb eine solche Probe machen,« dachte sie bei sich selbst, ihn

beständig anblickend und fühlend, wie ihre Hand mit dem Blatte mehr und

mehr zu zittern begann.

»Bei Gott beschwöre ich Euch,« wiederholte er, ihre Hand ergreifend.

»Soll ich sprechen?«

»Ja, ja!«

»Ich bin gesegnet,« sprach sie leise und langsam.

Das Blatt in ihrer Hand bebte noch stärker, sie aber ließ ihn nicht aus

den Augen, um zu ergründen, wie er die Nachricht aufnehme.

Er war bleich geworden, wollte etwas antworten, hielt aber inne. Dann

ließ er ihre Hand frei und senkte den Kopf.

»Ja, er hat sie erfaßt, die Bedeutung dieses Ereignisses,« dachte sie

und drückte ihm dankbar die Hand.

Aber sie irrte in der Annahme, daß er die Tragweite dieser Nachricht so

begriffen hätte wie sie, das Weib, sie erfaßte.

Mit verzehnfachter Macht empfand er bei derselben die Wirkung jenes

seltsamen, ihn öfter überkommenden Gefühls des Ekels vor etwas ihm

Unbekannten, zugleich aber erkannte er auch, daß jene Krise, die er

ersehnt hatte, jetzt herbeikam, daß jetzt vor dem Gatten nichts mehr

verheimlicht werden könne und daß es notwendig werde, so oder so,

möglichst schnell dieser unnatürlichen Situation ein Ende zu machen.

Nichtsdestoweniger aber teilte sich auch ihm ihre physische Erregung

mit. Er schaute mit mildem ergebenen Blick auf sie, küßte ihre Hand,

erhob sich und begann langsam auf der Terrasse umherzugehen.

»Ja wohl;« sagte er, entschlossen zu ihr hintretend. »Weder ich noch Ihr

haben auf unser Verhältnis so geblickt, daß wir es etwa als Spielerei

aufgefaßt hätten. Heute aber hat sich unser Geschick entschieden. Wir

müssen unfehlbar ein Ende machen,« sagte er, sich umblickend, »mit

dieser Lüge, in der wir leben.«

»Ein Ende machen? Inwiefern denn, Aleksey?« frug sie leise.

Sie hatte sich jetzt beruhigt und ihr Gesicht strahlte in zärtlichem

Lächeln.

»Den Mann verlassen und unser Leben vereinigen.«

»Es ist ja ohnehin schon vereinigt,« bemerkte sie kaum vernehmbar.

»Ja, indessen ganz, vollständig muß dies geschehen.«

»Aber wie denn, Aleksey, wie denn, belehre mich doch!« frug sie, mit

traurigem Lächeln über die hoffnungslose Verwickelung ihrer Lage. »Giebt

es denn einen Ausweg aus solcher Lage? Bin ich nicht das Weib meines

Gatten?« --

»Es giebt Auswege aus jeder Lage. Man muß nur einen Entschluß fassen,«

sagte er. »Alles wird besser sein, als diese Situation, in welcher du

dich befindest. Ich sehe ja, wie du dich mit allem selbst peinigst, mit

der Welt, deinem Sohne und deinem Manne.«

»O, nur nicht mit dem Manne,« versetzte sie mit treuherzigem Lächeln.

»Ich weiß nichts von ihm und denke seiner nicht. Er ist für mich nicht

da.«

»Du sprichst nicht aufrichtig. Ich kenne dich. Du machst dir ein

Gewissen über ihn.«

»Aber er weiß es doch nicht,« sagte sie und eine helle Röte stieg ihr

plötzlich in das Gesicht; Wangen, Stirn und Hals erröteten und Thränen

der Scham traten ihr in die Augen. »Wir wollen nicht mehr von ihm

sprechen.«

23.

Wronskiy hatte schon mehrfach, wenn auch nicht so entschieden, versucht,

wie jetzt, Anna zu einer Beurteilung ihrer Lage zu veranlassen. Er war

stets auf jene Oberflächlichkeit, jenen Leichtsinn im Urteilen gestoßen,

mit dem sie ihm auch jetzt geantwortet hatte auf seine Aufforderung.

Es lag etwas darin, was sie sich gleichsam nicht klar machen konnte oder

wollte, gleich als ob, sobald sie nur hierüber zu sprechen begann, sie

selbst in sich selbst hineingehen müßte, und als eine ganz andere wieder

aus sich herauskäme, als eine seltsame, ihm fremde Frau, die er nicht

liebe und nur fürchte, und welche ihm Widerstand leiste.

Heute aber hatte er den Entschluß gefaßt, ihr eine volle Erklärung zu

geben.

»Weiß er nun etwas oder nicht,« frug Wronskiy in seinem gewohnten,

festen, ruhigen Ton, »weiß er nun etwas oder nicht, uns geht das nichts

an. Wir können nicht -- Ihr könnt unter obwaltenden Verhältnissen nicht

so bleiben, besonders jetzt.«

»Aber was ist zu thun, nach Eurer Meinung?« frug sie mit dem alten

leichtsinnigen Spott.

Sie, die so sehr gefürchtet hatte, er möchte ihre Hiobspost zu leicht

auffassen, sie fühlte sich jetzt davon gekränkt, daß er infolge

derselben ausführte, es müsse gehandelt werden.

»Man muß ihm alles erklären und ihn verlassen.«

»Nicht übel, wenn ich dies thäte,« antwortete sie.

»Ihr wißt wohl, was aus alledem folgen müßte?«

»Ich kann Euch alles im voraus erzählen« -- ein böser Glanz entzündete

sich in diesen noch vor einer Minute so weichgewesenen Blicken: »Aha,

Ihr liebt einen anderen und seid mit diesem in ein verbrecherisches

Verhältnis getreten« -- bei der Nachahmung ihres Gatten that sie, was

Aleksey Aleksandrowitsch gethan hatte; sie legte einen Nachdruck auf das

Wort verbrecherisch. »Ich habe Euch vorher auf die Folgen eines solchen

in religiöser, in bürgerlicher und familiärer Beziehung aufmerksam

gemacht. Aber Ihr habt mich nicht gehört. Jetzt kann ich meinen Namen

nicht der Schande überliefern -- ebensowenig wie meinen Sohn,« wollte sie

hinzufügen, aber über den Sohn vermochte sie nicht zu scherzen, »der

Schande nicht überliefern,« ergänzte sie und sprach noch weiter in

dieser Weise. »Im allgemeinen wird er mit seiner aristokratischen

Manier, seiner Klarheit und Präzision sagen, er könne mich nicht von

sich lassen, sondern werde Maßregeln, die von ihm abhingen, ergreifen,

um den Skandal zu vermeiden. Und er wird ruhig und gewissenhaft thun,

was er sagt. So wird es kommen. Er ist kein Mensch, sondern eine

Maschine, aber eine gefährliche Maschine, wenn sie erzürnt ist,« fügte

sie noch hinzu, in der Erinnerung an Aleksey Aleksandrowitsch und an

alle Einzelheiten seiner Erscheinung, seiner Sprechweise, und ihm alles

zum Fehler anrechnend, was sie nur Übles an ihm zu entdecken vermochte,

und ohne ihn um Verzeihung zu bitten für die furchtbare Sünde, deren sie

sich vor ihm schuldig gemacht hatte.

»Aber Anna,« fuhr Wronskiy mit überzeugender weicher Stimme fort, sich

bemühend, sie zu beruhigen, »es ist doch notwendig, ihm alles zu sagen

und sich dann dem zu fügen, was er unternehmen wird.«

»Und wie stände es mit einer Flucht?«

»Weshalb nicht fliehen? Ich sehe überhaupt keine Möglichkeit, dieses

Verhältnis fortzusetzen, und spreche nicht in meinem Interesse, sondern

ich sehe, daß Ihr leidet!«

»Ja, fliehen; und ich muß alsdann Eure Geliebte werden,« sagte sie

bitter.

»Anna,« antwortete er vorwurfsvoll zärtlich.

»Ja, ja,« fuhr sie fort, »ich werde Eure Geliebte werden und alles ins

Unglück stürzen.«

Sie wollte wiederum hinzufügen »auch mein Kind«; aber sie vermochte

nicht, dieses Wort auszusprechen.

Wronskiy konnte nicht begreifen, wie sie mit ihrer starken, ehrenhaften

Natur imstande war, diese Situation voller Lug und Trug noch zu

ertragen, daß sie nicht wünschte, sich derselben zu entziehen, doch er

ahnte ja nicht, daß der hauptsächlichste Grund hierfür das Wort »Sohn«

bildete, das sie nicht über die Lippen zu bringen vermochte.

Wenn sie ihres Sohnes dachte und seiner künftigen Beziehungen zu der

Mutter, die seinen Vater verließ, wurde es ihr so entsetzlich zu Mute,

über das, was sie gethan, daß sie nicht mehr überlegte, sondern, als

echtes Weib, sich bemühte, nur noch Beruhigung zu erlangen, mit

Trugschlüssen und Worten, in dem Wunsche, es möchte alles beim alten

geblieben sein und die furchtbare Frage in Vergessenheit kommen, was mit

dem Sohne werden solle.

»Ich bitte, ich beschwöre dich,« sagte sie mit plötzlich völlig

verändertem, aufrichtigen und zärtlichem Tone, ihn bei der Hand nehmend,

»sprich nie mit mir hierüber!«

»Aber, Anna« --

»Nie! -- Überlaß mir alles. All die Niedrigkeit, all das Entsetzliche

meiner Lage kenne ich, aber es ist bei alledem doch die Entscheidung

nicht so leicht, als du meinst. Überlaß alles mir und gehorche mir;

sprich auch nicht mehr hierüber mit mir. Willst du mir das versprechen?

Nein, nein, versprich« --

»Ich verspreche alles, kann aber nicht ruhig sein namentlich angesichts

dessen, was du da gesagt hast. Ich kann nicht ruhig sein, wenn du nicht

Ruhe finden kannst.«

»Ich?« fuhr sie fort. »Ja, bisweilen empfinde ich ja Schmerz, aber dies

geht schon vorüber, wenn du niemals mit mir davon sprechen willst. Thust

du es dennoch, dann erst werde ich Qualen empfinden.«

»Ich verstehe dich nicht,« sagte er.

»Ich weiß wohl,« unterbrach sie ihn, »wie schwer es deiner ehrenhaften

Natur fällt, zu lügen, und ich bemitleide dich. Gar oft denke ich daran,

wie du für mich dein Leben untergraben hast.«

»Ganz ähnlich habe auch ich soeben gedacht,« sagte er, »wie konntest du

meinetwegen dich ganz und gar zum Opfer bringen? Ich kann es mir nicht

vergeben, daß du so unglücklich geworden bist.«

»Ich unglücklich?« sagte sie, sich ihm nähernd, und ihn mit verzücktem

Lächeln der Liebe anblickend, »ich erscheine mir wie ein hungriger

Mensch, dem man Speise gereicht hat. Mag sein, daß er dabei friert und

sein Kleid zerrissen ist, daß er sich schämt darob -- er ist aber doch

nicht unglücklich. Ich unglücklich? Nein, hier ist mein Glück!«

Sie vernahm die Stimme ihres heraneilenden Söhnchens und erhob sich jäh,

die Terrasse mit schnellem Blick überfliegend.

Ihr Blick erglühte in jenem Feuer, das er kannte, mit schneller Bewegung

erhob sie ihre mit Ringen bedeckten schönen Hände, nahm ihn beim Kopfe

und blickte ihn mit langem Blicke an, dann näherte sie ihr Antlitz mit

halbgeöffneten lächelnden Lippen, küßte ihn schnell auf den Mund und

beide Augen und stieß ihn dann von sich. Sie wollte forteilen, doch er

hielt sie.

»Wann?« frug er flüsternd, sie mit entzückten Blicken messend.

»Heute, um ein Uhr,« flüsterte sie und ging dann, unter einem schweren

Seufzer, mit ihren leichten und schnellen Schritten dem Sohne entgegen.

Sergey hatte den Regen im großen Parke abgewartet, mit seiner Amme in

einer Laube sitzend.

»Also auf Wiedersehen,« sagte sie zu Wronskiy. »Nun muß ich bald zu den

Rennen. Bezzy hat versprochen, mich abzuholen.«

Wronskiy blickte nach seiner Uhr und ging eiligst von dannen.

24.

Als Wronskiy nach der Uhr an dem Balkon des Hauses der Karenin blickte,

war er so in Verwirrung, so mit seinen Gedanken beschäftigt, daß er wohl

die Zeiger auf dem Zifferblatt sah, aber nicht zu erkennen vermochte,

welche Zeit es war. Er schritt nach der Chaussee hinaus und begab sich,

vorsichtig durch den Morast watend, zu seinem Wagen.

Wronskiy war derart von seiner Empfindung für Anna erfüllt, daß er gar

nicht mehr daran gedacht hatte, welche Zeit es sei, und ob es noch Zeit

sei, zu Brjanskiy zu fahren.

Er besaß nur noch, wie dies so häufig vorkommt, die äußere Fähigkeit des

Gedächtnisses, welche ihm zeigte, wie die Dinge hintereinander zu

erledigen waren. Er trat zu seinem Kutscher, welcher auf dem Bocke in

dem schon schrägfallenden Schatten einer dichten Linde träumte,

scheuchte die in Säulen schwärmenden Stechfliegen, die auf den nassen

Pferden tanzten, und weckte dann den Kutscher, sprang in den Wagen und

befahl, zu Brjanskiy zu fahren.

Als er ungefähr sieben Werst gefahren war, war er soweit zu sich

gekommen, daß er nach der Uhr sah und erkannte, es sei halb sechs und er

werde sich verspäten.

Am heutigen Tage fanden mehrere Rennen statt; ein Eröffnungsrennen, ein

Offiziersrennen von zwei Werst Distance, eines von vier Werst und das

Rennen, an welchem er selbst teilnahm.

Zu seinem eignen Rennen konnte er noch kommen, aber wenn er zu

Brjanskiy fahren wollte, so konnte er eben noch ankommen, und er kam

dann erst an, wenn der ganze Hof schon anwesend sein würde.

Dies war unangenehm; doch er hatte Brjanskiy sein Wort gegeben, zu ihm

kommen zu wollen und entschied sich deshalb dafür, weiter zu fahren,

indem er dem Kutscher befahl, die Troika nicht zu schonen.

Er kam zu Brjanskiy, hielt sich bei demselben fünf Minuten auf und eilte

dann zurück. Diese schnelle Fahrt beruhigte ihn.

All das Bedrückende, das in seinen Beziehungen zu Anna lag, all das

Unbestimmte, was noch nach der stattgehabten Unterredung zwischen ihnen

obwaltete, verschwand jetzt ganz aus seinem Kopfe, und mit Wonne und

Lebhaftigkeit dachte er jetzt an das Rennen, daran, daß er dennoch eilen

müsse, und nur bisweilen flammte dazwischen die Erwartung der

Glückseligkeit des Wiedersehens, welches ihm für die heutige Nacht

zugesagt war, in hellem Lichte in seiner Vorstellungskraft auf.

Die Spannung auf das bevorstehende Rennen ergriff ihn mehr und mehr, im

Maße, als er weiter und weiter in die Atmosphäre der Rennbahn gelangte,

und die Equipagen überholte, die von den Landgütern und von Petersburg

her zu den Rennen fuhren.

In seinem Quartier war niemand mehr anwesend; alle waren schon zu den

Rennen gegangen und sein Lakai erwartete ihn an der Thür. Während er

sich umkleidete, teilte ihm dieser mit, daß das zweite Rennen schon

begonnen habe und viele Herren bereits nach ihm gefragt hätten. Auch von

dem Marstall sei schon zweimal der Groom gekommen.

Ohne Hast kleidete er sich um -- er hastete niemals und verlor nie die

Selbstbeherrschung -- und befahl alsdann, nach den Baracken zu fahren.

Von diesen aus konnte er schon das Gewoge der Equipagen, der Fußgänger

und Soldaten sehen, welche die Rennbahn umgaben und die von Menschen

wimmelnden Tribünen.

Es fand wahrscheinlich soeben das zweite Rennen statt, da er gerade zur

Zeit seines Eintritts in die Baracken die Glocke vernahm.

Als er sich dem Stalle näherte, begegnete ihm Machotins weißfüßiger

Fuchs »Gladiator« den man in einer orangefarbenen und blauen Decke, an

welcher sich ungeheuer große blaue Ohrklappen befanden, nach der Bahn

führte.

»Wo ist Kord?« frug er den Knecht.

»Im Stalle; er sattelt.«

In dem geöffneten Stallraum war Frou-Frou schon gesattelt. Man war im

Begriff, ihn herauszuführen.

»Bin ich also doch nicht zu spät gekommen?«

»=All right, all right=! Alles in Ordnung,« antwortete der Engländer.

»Seid nur nicht aufgeregt.«

Wronskiy überflog nochmals mit einem Blicke die herrlichen, ihm so

teuren Formen des Pferdes, welches am ganzen Körper bebte, und ging

dann, sich nur mit Überwindung von diesem Anblick losreißend, aus der

Baracke.

Er kam zu den Tribünen gerade zur günstigsten Zeit, um keinerlei

Aufmerksamkeit auf sich zu ziehen.

Soeben ging das Zwei-Werste-Rennen zu Ende und aller Augen richteten

sich auf den Reiter von der Kavaliergarde der die Tete desselben führte

und den Leibhusaren der ihm folgte und auf die Rosse, welche mit

Aufgebot der letzten Kräfte daherjagend, sich dem Pfosten näherten.

Aus der Mitte und von außerhalb des Kreises drängte sich alles nach dem

Pfosten hin und eine Gruppe von Soldaten und Offizieren des

Kavaliergarderegiments gab mit lauten Rufen ihrer Freude über den zu

erwartenden Triumph ihres Offiziers und Kameraden Ausdruck.

Wronskiy trat unbemerkt in die Mitte dieses Kreises, fast zur nämlichen

Zeit, als die Glocke ertönte, welche das Ende des Rennens anzeigte und

der hochgewachsene Kavaliergardist, welcher Sieger geblieben war, über

und über mit Kot bespritzt, sich auf dem Sattel zurückbeugte und seinem

grauen Hengst, der von Schweiß dunkel geworden war, die Zügel ließ.

Der Hengst, der nur mit Mühe die Füße noch heben konnte, mäßigte die

rasende Schnelligkeit seines großen Körpers und der Kavaliergardist

schaute sich, gleich einem Menschen der aus einem schweren Traume

erwacht, im Kreise um, zu lächeln versuchend. Ein Haufe von Freunden und

Fremden umringte ihn.

Wronskiy mied mit Absicht jenen gewählten Trupp aus der hohen Welt, der

sich gemessen und doch frei bewegte und vor den Tribünen im Gespräch

umherging.

Er wußte, daß dort auch Anna Karenina war, sowie Bezzy, und das Weib

seines Bruders und begab sich daher mit Absicht, um sich nicht zu

zerstreuen, nicht dahin.

Es trafen ihn indessen unaufhörlich Bekannte die ihn anhielten, ihm

Einzelheiten über die schon beendeten Rennen erzählten und ihn frugen,

weshalb er sich verspätet habe.

Zur selben Zeit, als die Teilnehmer am Rennen in die Rennkasse berufen

wurden, um ihre Preise entgegenzunehmen und als alles sich nach dorthin

wandte, trat Alexander, der ältere Bruder Wronskiys, ein Oberst in

Epauletten, von kleiner Gestalt, und ebenso stämmig gebaut wie Aleksey,

aber frischer und röter im Gesicht, mit roter Nase und offenem,

trunksüchtigen Gesicht zu ihm.

»Hast du meinen Brief empfangen?« begann derselbe. »Man kann dich ja

niemals antreffen!«

Aleksander Wronskiy war ungeachtet seines ausschweifenden, namentlich

dem Trunke huldigenden Lebens, wegen dessen er bekannt war, ein

vollendeter Hofmann.

Als er jetzt mit seinem Bruder über eine für ihn so sehr unerquickliche

Angelegenheit sprach, nahm er doch in dem Bewußtsein, daß jetzt vieler

Augen auf sie gerichtet sein konnten, eine lächelnde Miene an, als

scherze er gleichsam über eine Kleinigkeit mit seinem Bruder.

»Ich habe ihn empfangen, verstehe aber wahrhaftig nicht, um was du dich

hierbei zu sorgen hättest,« antwortete Aleksey.

»Ich muß mich um das kümmern, was von mir soeben hervorgehoben wurde,

daß man dich nämlich nirgends findet, und man dir am Montag in Peterhof

begegnet ist.«

»Es giebt Angelegenheiten, die nur der Beurteilung derjenigen

unterstehen, die davon direkt interessiert werden, und die

Angelegenheit, um die du dich so sehr kümmerst, ist eine solche« --

»Ja, ja, aber dann dient man eben nicht, nicht« --

»Ich bitte dich, dich nicht einzumischen; und damit genug« --

Das finstere Gesicht Aleksey Wronskiys wurde bleich und sein

hervorstehendes Unterkinn zitterte, was bei ihm nur selten vorkam.

Als Mensch von sehr gutem Herzen erregte er sich nur selten, geschah

dies aber einmal, und bebte erst das Kinn bei ihm, dann war er -- und

dies wußte auch Aleksander Wronskiy -- gefährlich. -- Aleksander

Wronskiy lächelte heiter.

»Ich hatte dir nur einen Brief der Mutter geben wollen. Antworte ihr und

zerstreue dich nicht vor deinem Rennen.«

»=Bonne chance=,« fügte er hinzu, lächelte und ging. Gleich nach ihm aber

hielt Wronskiy wiederum eine freundschaftliche Begrüßung auf.

»Man will wohl seine Freunde gar nicht kennen! Guten Tag =mon cher=!«

redete ihn jetzt Stefan Arkadjewitsch an, dessen Gesicht auch hier,

inmitten des Glanzes von Petersburg, nicht minder in den gewundenen

frisierten Backenbärten vor Röte schimmerte, als in Moskau. »Ich bin

erst gestern angekommen und freue mich sehr, deinen Sieg mit ansehen zu

können; wann werden wir uns heute sehen?«

»Komm morgen ins Kasino,« antwortete Wronskiy, und drückte ihm sich

empfehlend den Ärmel seines Paletots, worauf er nach dem Mittelpunkt des

Rennplatzes schritt, woselbst schon die Pferde zu dem großen Rennen mit

Hindernissen hereingeführt wurden.

Die schweißtriefenden, abgematteten Pferde des vorigen Rennens wurden,

von den Grooms geführt, nach Hause gebracht, und eins nach dem anderen

erschienen zum bevorstehenden Rennen neue, meist englische Pferde, in

Hauben, mit ihren hängenden Leibern, seltsamen, ungeheuren Vögeln

ähnlich.

Rechts brachte man das feurige Vollblut Frou-Frou, welches wie auf

Sprungfedern auf seinen elastischen und ziemlich langen Beinen

dahinschritt. Unfern davon nahm man dem spitzohrigen Gladiator die Decke

ab. Die runden, reizend schönen, vollkommen ebenmäßigen Formen des

Hengstes mit dem prächtigen Hinterteil, den ungewöhnlich kurzen, steif

auf den Hufen aufstehenden Beinen, zogen unwillkürlich die

Aufmerksamkeit Wronskiys auf sich.

Dieser wollte nun zu seinem Pferde gehen, aber wieder hielt ihn ein

Bekannter zurück.

»Dort ist ja Karenin!« sagte derselbe zu ihm, mit dem er ins Gespräch

kam. »Er sucht seine Frau, die sich mitten auf der Tribüne befindet.

Habt Ihr sie noch nicht gesehen?«

»Nein, ich habe sie nicht gesehen,« versetzte Wronskiy, nicht einmal

einen Blick nach der Tribüne werfend, auf der man ihm die Karenina

zeigte. Hierauf begab er sich zu seinem Pferd.

Wronskiy hatte kaum die Sattelung gemustert, über welche noch einige

Anordnungen zu geben waren, als man die Teilnehmer am Rennen zu der

Rennkasse berief, um die Nummern zu ziehen und den Start zu erläutern.

Mit ernsten, strengen Gesichtern, viele bleich, gingen siebzehn Herren

zur Bude und nahmen ihre Nummern.

Wronskiy hatte Nummer sieben. Man vernahm den Ruf »Aufsitzen«. In der

Empfindung, daß er zusammen mit den übrigen Teilnehmern am Rennen den

Mittelpunkt bildete, auf den sich aller Augen gerichtet hielten, begab

er sich in einem Zustand von Spannung, bei welchem er gewöhnlich

gemessen und ruhig in seinen Bewegungen wurde, zu seinem Pferd.

Kord hatte sich für die Feier der Rennen mit seinem Paradeanzug, einem

schwarzen hochzugeknöpften Überzieher, steif gestärktem Kragen, der ihm

die Backen aufstemmte und einem runden schwarzen Hut und Kanonenstiefeln

geschmückt. Er war, wie stets, ruhig und gemessen, und hielt eigenhändig

das Pferd an beiden Zügeln, vor demselben stehend.

Frou-Frou fuhr fort zu beben wie im Fieber. Das üppige Feuer seiner

Augen traf schräg auf den herzutretenden Wronskiy, welcher jetzt den

Finger zwischen den Bauchgurt steckte. Das Pferd schielte stärker,

zeigte die Zähne und legte das Ohr zurück.

Der Engländer kräuselte die Lippen, als wolle er ein Lächeln darüber

zeigen, daß man seine Sattelung noch prüfe.

»Sitzt auf, Ihr werdet dann weniger erregt sein.«

Wronskiy warf noch einen letzten Blick auf seine Genossen. Er wußte, daß

er sie beim Ritte selbst nicht mehr sehen werde.

Zwei derselben waren bereits auf den Platz nach vorn geritten, von

welchem gestartet werden mußte.

Galzin, einer der gefährlichsten Rivalen, ein Freund Wronskiys, ging

rund im Kreise um seinen Fuchshengst, der ihn nicht aufsitzen lassen

wollte.

Ein kleiner Leibhusar in seinen engen Reithosen ritt eben Galopp, wie

eine Katze über der Croupe zusammengeduckt dahin, im Wunsche, es den

Engländern nachzumachen.

Der Fürst Kuzowljeff saß blaß auf seiner Vollblutstute aus dem

Grabowskiyschen Gestüt, die sein Engländer an der Kantare führte.

Wronskiy und alle seine Kameraden kannten Kuzowljeff und seine

»Nervenschwäche«, sowie auch seine entsetzliche Eitelkeit. Sie wußten,

daß er sich vor allem fürchte, daß er sich selbst fürchtete, ein

Militärpferd zu reiten; jetzt aber hatte er sich, obwohl es so

entsetzlich war, daß sich die Leute den Hals brachen, daß bei jedem

Hindernis ein Arzt und ein Lazarettwagen stand mit dem Samariterkreuz

und der barmherzigen Schwester, dennoch entschlossen, mit zu reiten.

Beide begegneten sich mit den Blicken und Wronskiy zwinkerte ihm

freundlich und aufmunternd zu. Er sah nur Einen nicht, seinen

bedeutendsten Rivalen, Machotin auf dem Gladiator.

»Also keine Überstürzung,« sagte Kord zu Wronskiy, »und denket nur an

das Eine: faßt nicht in die Zügel bei den Hindernissen und treibt nicht;

überlaßt ihn sich selbst wie er will!«

»Gut, gut,« sagte Wronskiy, sich mit den Zügeln beschäftigend.

»Wenn möglich, so führt das Rennen, doch verzweifelt nicht bis zur

letzten Minute, wenn Ihr auch hinten bleiben solltet!«

Das Pferd wollte sich soeben bewegen, als Wronskiy mit gewandter und

kräftiger Bewegung in den stählernen, gezahnten Steigbügel trat und

leicht und sicher seinen schlanken Körper in den knarrenden Ledersattel

brachte.

Nachdem er mit dem rechten Fuße den andern Bügel gefaßt hatte, ordnete

er mit der üblichen Bewegung die Doppelzügel zwischen den Fingern und

Kord ließ die Hände los.

Gleichsam als wisse er nicht, mit welchem Fuße er zuerst anzutreten

habe, so zog Frou-Frou mit gestrecktem Halse die Zügel vor, bewegte

sich, wie auf Sprungfedern und schüttelte seinen Reiter auf dem

geschmeidigen Rücken.

Kord, seinen Schritt beschleunigend, folgte ihm nach.

Das aufgeregte Pferd zerrte bald auf dieser, bald auf jener Seite an den

Zügeln im Versuch, seinen Reiter zu überlisten, Wronskiy aber bemühte

sich sorglich -- mit Stimme und Hand, es zu besänftigen. --

Man war bereits zu dem abgedämmten Flusse gekommen, in der Richtung nach

dem Platze, von dem aus gestartet werden mußte. Viele der Reiter waren

vorn, viele noch dahinten, als plötzlich Wronskiy hinter sich im Kot des

Weges das Geräusch eines galoppierenden Pferdes vernahm. Machotin

überholte ihn auf seinem weißfüßigen Gladiator. Machotin lächelte, seine

langen Zähne zeigend, Wronskiy aber blickte nur ingrimmig auf ihn. Er

liebte jenen überhaupt nicht und jetzt erachtete er ihn als seinen

gefährlichsten Rivalen. Er empfand Verdruß über Machotin, weil derselbe

an ihm vorübersprengte, und sein Pferd zum Scheuen brachte.

Frou-Frou fiel in der That mit dem linken Fuße in Galopp, machte zwei

Volten und ging dann, gereizt über die straffen Zügel in einen stoßenden

Trab über, den Reiter dabei hochwerfend.

Auch Kord machte ein ärgerliches Gesicht und lief jetzt fast Trab hinter

Wronskiy.

25.

Es ritten im ganzen siebzehn Offiziere. Die Rennen gingen auf einer

großen ellipsenförmigen Ringbahn von vier Werst vor der Tribüne vor

sich. Auf dieser Ringbahn waren neun Hindernisse errichtet worden;

nämlich der Fluß; dann eine große, feste Barriere von zwei Arschin Höhe

mitten vor der Tribüne, ein trockener Graben, ein mit Wasser gefüllter

Kanal, ein abschüssiger Hügel, ein »irländisches Bankett«, welches --

als eines der schwierigsten Hindernisse -- aus einem Wall bestand, der

von Reißwerk besetzt war und hinter dem sich, nicht sichtbar für die

Pferde, noch ein Graben befand; sodaß das Pferd zwei Hindernisse nehmen

oder stürzen mußte, ferner noch zwei Gräben mit Wasser und ein

trockener, und das Ziel des Rennens war gegenüber der Tribüne.

Das Rennen begann indessen nicht von dem Kreise aus, sondern etwa

hundert Faden seewärts von demselben und auf diesem Abstand hin befand

sich das erste Hindernis, der abgedämmte Fluß, von drei Arschin Breite,

welches die Reiter nach Gutdünken überspringen oder in der Furt

durchreiten konnten.

Dreimal versuchten die Reiter zu starten, aber jedesmal brach eines der

Pferde aus und man mußte wieder von vorn anfangen.

Der Starter, Oberst Sjostrin, begann schon ärgerlich zu werden, als er

endlich beim viertenmale »los« rief und die Reiter davonflogen.

Aller Augen, alle Binokles richteten sich auf den bunten Trupp der

Reiter während diese starteten.

»Man hat sie abgelassen! Da reiten sie hin!« hörte man es von allen

Seiten nach der tiefen Stille der Erwartung erschallen.

Trupps von Menschen und einzelne Fußgänger begannen nun von Punkt zu

Punkt zu laufen, um besser sehen zu können. In der ersten Minute schon

trennte sich der dichte Haufe der Reiter und es wurde sichtbar, wie

dieselben zu zweien und dreien und einzeln hintereinander, sich dem

Flusse näherten. Den Zuschauern schien es, als ob sie noch alle

geschlossen liefen, während sich für die Reiter in Sekunden schon

Unterschiede bildeten, die für sie hohe Bedeutung besaßen.

Der höchst aufgeregte und zu nervöse Frou-Frou verlor den ersten Moment,

und mehrere Pferde gewannen Vorsprung vor ihm, aber Wronskiy überholte,

bevor sie noch bis an den Fluß gelangt waren, mit allen Kräften das in

den Zügeln reißende Pferd haltend, mit Leichtigkeit drei von ihnen und

vor ihm blieb nur noch der braune Gladiator Machotins, der mit seinem

Hinterteil taktmäßig und leicht dicht vor Wronskiy aufschlug und allen

voran die reizende Diana, welche den Fürsten Kuzowleff trug, der mehr

tot als lebendig war.

In den ersten Minuten hatte Wronskiy weder über sich selbst, noch über

sein Pferd Macht. Bis zum ersten Hindernis, dem Flusse, vermochte er die

Bewegung des Pferdes nicht zu leiten.

Der Gladiator und die Diana liefen nebeneinander und schwebten fast im

selben Moment über dem Fluß, auf die andere Seite hinüberfliegend. Kaum

bemerkbar, gleichsam fliegend, folgte ihnen Frou-Frou, aber im selben

Augenblick, als Wronskiy sich in der Luft fühlte, erblickte er plötzlich

fast unter den Füßen seines Pferdes Kuzowleff, der sich mit der Diana

jenseits des Flusses wälzte. -- Kuzowleff hatte nach dem Sprunge die

Zügel nachgelassen, sodaß sein Pferd sich mit ihm überkugelte.

Diese Einzelheiten erfuhr Wronskiy erst später, jetzt gewahrte er nur,

daß gerade unter seinen Füßen, wo Frou-Frou niedertreten mußte, der Fuß

oder Kopf Dianas liegen könne. Frou-Frou indessen machte gleich einer

fallenden Katze mitten im Sprunge eine Anstrengung mit den Füßen und dem

Rücken, vermied das Pferd und flog weiter.

»Braves Pferd!« dachte Wronskiy.

Über den Fluß gelangt, hatte Wronskiy volle Herrschaft über sein Pferd

gewonnen, er begann jetzt zurückzuhalten in der Absicht, die große

Barriere hinter Machotin zu nehmen und erst in der folgenden,

hindernisfreien Distanz von zweihundert Faden Länge, es zu versuchen,

diesen auszustechen.

Die große Barriere stand dicht vor der Zaren-Tribüne. Der Kaiser, der

gesamte Hof und die Volksmengen, alle blickten auf die beiden Reiter,

auf ihn und Machotin, der um eine Pferdelänge Abstand vor ihm ritt, als

es »zum Teufel« ging -- wie die feste Mauer genannt wurde.

Wronskiy empfand diese von allen Seiten auf ihn selbst gerichteten

Blicke, aber er sah nichts, als die Ohren und den Hals seines Rosses und

die ihm entgegenfliegende Erde, sowie die Croupe und die weißen Füße des

Gladiator, die eilig vor ihm Takt schlugen und sich noch immer in der

nämlichen Entfernung hielten.

Der Gladiator hob sich im Sprunge, ohne anzustoßen, schlug mit dem

kurzen Schweif und entschwand den Blicken Wronskiys.

»Bravo!« sprach eine Stimme.

Im nämlichen Augenblick tauchten unter den Augen Wronskiys, dicht vor

ihm selbst, die Bretter der Barriere auf.

Ohne die geringste Veränderung in der Bewegung schnellte das Pferd unter

ihm empor; die Bretter verschwanden, nur hinter ihm stieß etwas an. Sein

Pferd, erhitzt über den vor ihm laufenden Gladiator, hatte sich zu

zeitig vor der Barriere sprungfertig gemacht und mit dem Hinterhuf an

diese angeschlagen.

Aber sein Lauf veränderte sich nicht, und Wronskiy, welcher eine

Schlammflocke ins Gesicht erhalten hatte, erkannte, daß er noch immer im

selben Abstande vom Gladiator war. Wiederum sah er vor sich dessen

Croupe, den kurzen Schweif, und wiederum die nämlichen, sich nicht

entfernenden, weißen Füße in ihrer schnellen Bewegung.

Im nämlichen Augenblick, als Wronskiy daran dachte, daß er jetzt

Machotin überholen müsse, begann Frou-Frou selbst, als ob es bereits

erkannt hätte, woran sein Herr jetzt dachte, ohne jede Aufmunterung

bedeutend aufzugehen und sich Machotin von der vorteilhaftesten Seite

aus zu nähern, von der des Strickes, aber Machotin gab nicht Raum.

Wronskiy dachte nun erst daran, daß es auch möglich wäre, ihn von außen

noch immer zu überholen, als Frou-Frou schon den Gang änderte und ganz

in der gleichen Weise die Überholung versuchte.

Der von Schweiß schon dunkel werdende Bug Frou-Frous erschien jetzt

neben der Croupe des Gladiator.

Einige Sprünge machten beide Pferde nebeneinander, aber vor dem

Hindernis, dem sie sich jetzt näherten, begann Wronskiy, um nicht den

großen äußeren Bogen machen zu müssen, mit den Zügeln zu arbeiten, und

überholte Machotin schnell, mitten auf dem abschüssigen Hügel.

Er sah im Vorüberfliegen Machotins Gesicht von Schmutz überspitzt; ihm

schien auch, als lächle es. Wronskiy hatte Machotin überholt, aber er

fühlte diesen sofort hinter sich, und hörte das unaufhörliche, nahe

hinter seinem Rücken gleichmäßig ertönende Stampfen und das

abgebrochene, noch ganz kräftige Schnauben aus den Nüstern des

Gladiator.

Die folgenden beiden Hindernisse, der Graben und die Barriere, wurden

leicht genommen, aber Wronskiy hörte jetzt das Schnauben und Stampfen

des Gladiator näher. Er trieb sein Pferd an und bemerkte voll Freude,

daß dieses mit Leichtigkeit seinen Lauf beschleunigte und der Schall der

Hufschläge des Gladiator wieder in der früheren Distanz hörbar war.

Wronskiy führte das Rennen und that somit, was er gewollt, und was ihm

Kord geraten hatte -- jetzt war er seines Erfolges sicher. -- Seine

Erregung, Freude und Zärtlichkeit zu Frou-Frou nahm mehr und mehr zu. Er

hätte sich gern umgeblickt, wagte dies aber nicht zu thun, und bemühte

sich daher ruhig zu werden und sein Pferd nicht zu drängen, um demselben

so viel Kräfte zu erhalten, wie viel der Gladiator, seinem eigenen

Gefühl nach, noch besaß.

Es war noch eins, und zwar das schwerste Hindernis übrig. Nahm er es vor

den übrigen, dann mußte er als Erster ankommen. Er jagte auf das

»irische Bankett« zu.

Er und Frou-Frou sahen dieses Hindernis schon aus der Ferne und beiden

zugleich, ihm und dem Pferde, kam ein Moment des Zweifels.

Er bemerkte die Unentschlossenheit seines Tieres an dessen Ohren, und

hob die Gerte, fühlte aber sofort, daß sein Zweifel unbegründet war; das

Pferd wußte, was es galt.

Es ging stark auf und ganz so wie er vorausgesetzt hatte, hob es sich,

stieß sich vom Erdboden ab und folgte dann dem Gesetz der Schwere,

welches es weit über den Graben hinweg trug.

In dem nämlichen Takte, ohne jede Anstrengung und in der nämlichen

Gangart setzte Frou-Frou seinen Lauf fort.

»Bravo, Wronskiy!« vernahm er Stimmen aus dem Haufen von Menschen,

welche bei diesem Hindernis standen. Er wußte, daß es die Stimmen seiner

Kameraden vom Regiment waren, und konnte sogar recht gut die Stimme

Jaschwins heraushören, ohne diesen jedoch zu sehen.

»Mein prächtiges Pferd,« dachte er über Frou-Frou und lauschte auf das,

was hinter ihm vorging. »Er hat es auch genommen,« dachte er, hinter

sich das Stampfen des Gladiator hörend.

Es blieb nun noch ein letzter Graben voll Wasser von zwei Arschin Breite

übrig.

Wronskiy schaute gar nicht nach demselben, begann aber, im Wunsche, mit

großer Distance Sieger zu werden, kreisförmig mit den Zügeln zu

arbeiten, und im Takt mit dem Gang des Pferdes dessen Kopf zu heben und

nachzulassen. Er fühlte, daß das Tier seine letzte Kraft aufbot; nicht

nur sein Hals und die Schultern waren naß, sondern auch im Genick und

auf dem Kopfe, an den scharfgespitzten Ohren trat der Schweiß in Tropfen

hervor und es atmete scharf und kurz.

Er wußte indessen, daß des Pferdes Kraft noch reichlich auf die noch

zurückzulegenden zweihundert Faden langen werde, und nur daran, daß er

sich der Erde näher fühlte, und an einer eigenartigen Weichheit der

Bewegungen Frou-Frous erkannte Wronskiy, um wieviel sein Pferd seine

Schnelligkeit vermehrt hatte.

Es überflog den Graben, als habe es ihn gar nicht bemerkt. Es überflog

ihn wie ein Vogel, aber im nämlichen Augenblick fühlte Wronskiy zu

seinem Schrecken, daß er, den Bewegungen seines Pferdes nicht schnell

genug folgend, ohne zu wissen, wie es zuging, selbst eine ungeschickte

nicht wieder auszugleichende Bewegung gemacht hatte, indem er sich auf

den Sattel niedergelassen.

Seine Lage veränderte sich plötzlich und er fühlte, daß etwas

Schreckliches geschehen sei. Noch aber hatte er sich nicht Rechenschaft

über das, was vorgefallen war zu geben vermocht, als plötzlich dicht

neben ihm selbst die weißen Füße des Fuchshengstes auftauchten und

Machotin vorüberflog.

Wronskiy hatte mit dem einen Fuße den Boden berührt und sein Pferd

wälzte sich auf diesen Fuß. Kaum hatte er denselben frei gemacht, als es

nach einer Seite hin zusammenbrach, schwer ächzend und fruchtlose

Bewegungen mit seinem schlanken schweißtriefenden Halse machend, um sich

zu erheben.

Es wälzte sich auf der Erde vor seinen Füßen, wie ein erschossener

Vogel; eine ungeschickte Bewegung, die Wronskiy gemacht, hatte ihm das

Rückgrat gebrochen.

Doch dies erkannte er erst viel später. Jetzt sah er nur das Eine, daß

Machotin sich schnell von ihm entfernte, er aber, unsicher schwankend,

einsam auf dem schmutzbedeckten unbeweglichen Erdboden stand und vor

ihm, schwer atmend, Frou-Frou lag, den Kopf nach ihm wendend und ihn mit

seinem schönen Auge anblickend.

Noch immer nicht begreifend, was geschehen sei, zerrte Wronskiy sein

Pferd an dem Zügel. Es krümmte sich wiederum zusammen, wie ein Fisch,

mit den Seiten seines Sattels knarrend und streckte die Vorderfüße nach

vorn, aber nicht imstande, das Hinterteil zu erheben, bemühte es sich

vergeblich und fiel wieder auf die Seite.

Mit von Leidenschaft entstellten Zügen, bleich und mit bebenden

Kinnbacken, gab ihm Wronskiy einen Stoß mit dem Absatz in die Seiten und

zog nochmals an den Zügeln. Aber es bewegte sich nicht mehr, und drückte

nur die Nase auf die Erde, seinen Herrn mit sprechendem Blicke

anschauend.

»O!« stöhnte Wronskiy, nach seinem Kopfe greifend, »o, was habe ich

gethan!« -- rief er aus. »Ein Rennen verloren, und durch meine Schuld,

durch einen schmählichen, einen unverzeihlichen Fehler. O, dieses

unglückliche, herrliche, vernichtete Tier! O, was habe ich gethan!«

Volk, der Arzt, der Feldscher und Offiziere seines Regiments kamen

herbeigeeilt. Zu seinem Unglück fühlte er sich heil und unversehrt. Sein

Pferd hatte das Rückgrat gebrochen und es sollte erschossen werden.

Wronskiy war nicht imstande, auf die an ihn gestellten Fragen zu

antworten, er vermochte mit niemand zu sprechen.

Er wandte sich um, und die ihm vom Kopfe gefallene Mütze nicht

aufhebend, verließ er die Rennbahn, ohne zu wissen, wohin er ging.

Er fühlte sich unglücklich. Zum erstenmal in seinem Leben erfuhr er an

sich das schwerste Unglück -- ein nicht wieder gut zu machendes Unglück,

und ein solches, an welchem er selbst die Schuld trug.

Jaschwin kam ihm mit der Mütze nach und begleitete ihn heim; nach einer

halben Stunde kam Wronskiy wieder zu klarer Fassung.

Die Erinnerung an dieses Rennen aber blieb noch lange Zeit hindurch eine

der schwersten und peinlichsten seines Lebens.

26.

Die äußeren Beziehungen Aleksey Aleksandrowitschs zu seiner Gattin

blieben die nämlichen wie früher. Der einzige Unterschied bestand nur

darin, daß er jetzt noch mehr beschäftigt war, als vorher.

Wie in früheren Jahren, so fuhr er mit Beginn des Frühlings in das Bad

nach dem Ausland, um seine durch die aufreibende Winterarbeit

alljährlich angegriffene Gesundheit wieder zu kräftigen; wie

gewöhnlich, kehrte er im Juli zurück und widmete sich dann sogleich

wieder mit erhöhter Energie der gewohnten Thätigkeit. Wie immer, ging

alsdann sein Weib auf den Landsitz während er in Petersburg blieb.

Seit der Zeit jenes Gespräches nach der Soiree bei der Fürstin

Twerskaja, hatte er nie wieder mit Anna über seinen Argwohn und seine

Eifersucht gesprochen und jener ihm eigene Ton des Nachahmens anderer

konnte nicht passender für seine jetzigen Beziehungen zu seiner Frau

sein.

Er war jetzt etwas kühler ihr gegenüber geworden; aber er schien auch

gleichsam noch ein leises Mißvergnügen über jenes erste nächtliche

Gespräch zu empfinden, welchem sie auszuweichen gesucht hatte. In seinen

Beziehungen zu ihr ruhte ein Schatten von Verdruß, aber nichts weiter.

»Du wolltest dich mit mir nicht aussprechen,« schien er zu sagen, sich

in Gedanken zu ihr wendend, »um so schlimmer für dich. Du wirst mich nun

bitten, aber jetzt werde ich nicht bereit sein zu einer Aussprache,«

sagte er in Gedanken zu sich; wie ein Mensch, der es vergeblich versucht

hat, eine Feuersbrunst zu dämpfen und nun, erzürnt über seine

vergeblichen Anstrengungen, sagt, »möge es nun über dich kommen, mögest

du nun verbrennen dafür!« --

Er, dieser verständige, in Amtsgeschäften so feinfühlige Mann, begriff

noch nicht die ganze Unmöglichkeit eines solchen Verhältnisses zu seinem

Weibe. Er begriff es nicht, weil es ihm allzu furchtbar erschien, seine

Lage, wie sie wirklich war, erkennen zu sollen, und verbarg und

verschloß und versiegelte daher auf dem Grund seiner Seele jenes

Behältnis, in welchem seine Empfindungen zur Familie, zu Weib und Kind,

ruhten.

Er, ein aufmerksamer Vater, war seit dem Ende dieses Winters auffallend

kühl gegen sein Kind geworden, er beobachtete ihm gegenüber die nämliche

ironisierende Haltung, wie er sie seinem Weibe gegenüber beobachtete.

»Nun, junger Mann!« wandte er sich an ihn.

Aleksey Aleksandrowitsch dachte und sprach es auch aus, daß er in keinem

Jahre so viele Geschäfte gehabt habe, als in dem laufenden, aber er

gestand nicht zu, daß er sich selbst in diesem Jahre die Geschäfte

auferlegt hatte, und daß dies nur eines der Mittel sein sollte, durch

welche er die Öffnung jenes Behältnisses vermeiden wollte, in welchem

die Empfindungen für sein Weib und seine Familie ruhten, sowie seine

Gedanken über beides, die um so furchtbarer wurden, je länger sie in

demselben schlummerten.

Hätte jemand das Recht gehabt, Aleksey Aleksandrowitsch zu befragen, was

er über diese Führung seines Weibes denke, so würde dieser sanfte,

friedsame Mensch nicht geantwortet haben, und nur über denjenigen sehr

in Zorn geraten sein, der ihn darnach gefragt.

Infolge dessen lag auch im Gesichtsausdruck Aleksey Aleksandrowitschs

etwas Stolzes und Herbes, wenn man ihn nach dem Befinden seines Weibes

frug. Aleksey Aleksandrowitsch wollte nicht über das Befinden seines

Weibes oder die Gefühle desselben nachdenken und tatsächlich dachte er

auch gar nicht daran.

Die Villa Aleksey Aleksandrowitschs war in Peterhof, und gewöhnlich

hielt sich auch die Gräfin Lydia Iwanowna den Sommer hindurch dort auf,

in der Nachbarschaft und in stehenden Beziehungen zu Anna.

Im laufenden Jahre hatte nun die Gräfin Lydia Iwanowna darauf

verzichtet, ihren Aufenthalt in Peterhof zu nehmen, und sich nicht ein

einziges Mal bei Anna eingefunden, vielmehr Aleksey Aleksandrowitsch auf

das Unpassende in der Annäherung Annas an Bezzy und Wronskiy aufmerksam

gemacht.

Aleksey Aleksandrowitsch hatte sie daraufhin ernst verwiesen, dem

Gedanken Ausdruck verleihend, daß seine Frau über jeden Verdacht erhaben

sei, und seitdem die Gräfin Lydia Iwanowna zu meiden begonnen.

Er wollte nicht sehen, und sah auch nicht, daß in der hohen Gesellschaft

viele schon sein Weib von der Seite ansahen; er wollte nicht begreifen

und begriff auch nicht, weshalb sein Weib gerade darauf bestand, nach

Zarskoje überzusiedeln, wo Bezzy wohnte, und von wo es nicht weit bis

zum Lager des Regiments in welchem Wronskiy diente, war. Er gestattete

sich nicht, hierüber Betrachtungen anzustellen und er stellte auch keine

an.

Und nichtsdestoweniger wußte er doch auf dem Grunde seiner Seele, ohne

sich dies je selbst zuzugestehen, ohne sogar auch nur den geringsten

Beweis, oder den geringsten Verdachtgrund dafür zu haben, unzweifelhaft

sicher, daß er ein betrogener Gatte war, und er war infolge dessen tief

unglücklich.

Wie oft hatte er sich während der Zeit seiner achtjährigen glücklichen

Ehe mit seinem Weibe im Hinblick auf andere ungetreue Frauen und

betrogene Ehemänner gefragt, wie man dies dulden könne, weshalb man ein

solches Mißverhältnis nicht auflöse. Jetzt aber, da das Unglück auf sein

eigenes Haupt herniedergebrochen war, dachte er nicht nur nicht

überhaupt daran, wie er dieses Verhältnis lösen solle, sondern er wollte

dieses überhaupt gar nicht kennen, und zwar deshalb nicht, weil es zu

furchtbar, zu unnatürlich war.

Seit der Zeit seiner Rückkehr vom Auslande war Aleksey Aleksandrowitsch

zweimal auf seinem Landsitz gewesen. Das eine Mal hatte er daselbst zu

Mittag gespeist, das andere Mal den Abend mit Besuch dort verbracht,

aber noch nicht ein einziges Mal war er über Nacht dageblieben, wie er

dies sonst in früheren Jahren zu thun gewohnt war.

Der Tag der Rennen war ein Tag voller Beschäftigung für Aleksey

Aleksandrowitsch, aber, nachdem er schon morgens sich die Einteilung des

Tages gemacht hatte, beschloß er, sogleich nach dem ersten Frühstück auf

den Landsitz zu seinem Weibe zu fahren und von dort nach den Rennen, zu

denen der gesamte Hof anwesend war und bei denen er daher gegenwärtig

sein mußte.

Zu seinem Weibe wollte er sich deshalb begeben, weil er den Entschluß

gefaßt hatte, der Etikette halber einmal wenigstens in der Woche zu

verweilen. Außerdem aber mußte er ihr an diesem Tage, zum fünfzehnten

des Monats, nach der eingeführten Regel, Gelder zur Führung des

Haushaltes übergeben.

Mit der gewohnten Herrschaft über seine Gedanken gestattete er sich,

nachdem er das alles überlegt hatte, nicht, noch weiter abzuschweifen in

dem, was sie anging.

Der Vormittag war sehr reich an Arbeit für Aleksey Aleksandrowitsch

gewesen. Am Abend vorher hatte ihm die Gräfin Lydia Iwanowna die

Broschüre eines in Petersburg anwesenden bekannten Chinareisenden mit

einem Briefe übersandt, in welchem sie ihn ersuchte, den Reisenden

selbst wohl aufnehmen zu wollen, da er in verschiedenen Beziehungen ein

sehr interessanter und nützlicher Mann sei.

Aleksey Aleksandrowitsch hatte sofort die Broschüre am Abend nicht

ganz durchlesen können und erledigte die Lektüre am folgenden

Morgen. Hierauf erschienen bei ihm die Bittsteller, Vorträge

begannen, Empfänge, Bestimmungen, Absetzungen, Korrespondenzen,

Verfügungen über Auszeichnungen, Pensionen, Gehälter, kurz alle die

Werkeltagsobliegenheiten warteten seiner, wie sie Aleksey

Aleksandrowitsch nannte und die soviel Zeit in Anspruch nahmen.

Dann folgte eine persönliche Angelegenheit in dem Besuche des Arztes,

und dem seines Geschäftsführers, welcher indessen nicht soviel Zeit für

sich in Anspruch nahm, und nur die Aleksey Aleksandrowitsch

erforderlichen Gelder überbrachte, dabei einen kurzen Bericht über den

Stand des Vermögens gebend, welches nicht völlig befriedigend stand, da

sich zeigte, daß im gegenwärtigen Jahre infolge häufiger Ausschreitungen

mehr verbraucht worden und hierdurch ein Deficit entstanden war.

Der Arzt aber, ein berühmter Mediziner Petersburgs, der zu Aleksey

Aleksandrowitsch in freundschaftlichen Beziehungen stand, hatte viel

Zeit in Anspruch genommen.

Aleksey Aleksandrowitsch hatte ihn an diesem Tage gar nicht erwartet,

und war verwundert gewesen über sein Kommen, noch mehr aber darüber, daß

der Arzt ihn sehr aufmerksam nach seinem Befinden frug, seine Brust

behorchte und seine Leber befühlte.

Aleksey Aleksandrowitsch wußte nicht, daß seine Freundin Lydia Iwanowna,

bemerkend, seine Gesundheit sei heuer gar nicht gut, den Doktor gebeten

hatte, doch zu ihm zu fahren und den Leidenden zu untersuchen.

»Thut es um meinetwillen,« hatte die Gräfin Lydia Iwanowna zu demselben

gesagt.

»Ich thue es für Rußland, Gräfin,« hatte der Arzt erwidert.

»Ein unschätzbarer Mensch!« sagte die Gräfin Lydia Iwanowna.

Der Arzt war sehr unzufrieden mit Aleksey Aleksandrowitsch. Er fand eine

bedeutende Lebervergrößerung, die Ernährung beeinträchtigt und die

Wirkung des Bades war gleich null.

Er schrieb ihm soviel als möglich körperliche Bewegung, und so wenig als

möglich geistige Arbeit vor, hauptsächlich aber möchten aller Ärger

streng vermieden werden; also gerade das, was Aleksey Aleksandrowitsch

ebenso unmöglich zu gewähren war, als wie er das Atmen hätte unterlassen

können. Hierauf fuhr der Arzt von dannen, in Aleksey Aleksandrowitsch

eine unangenehme Empfindung zurücklassend, daß etwas in ihm nicht in

Ordnung sei, was sich jedoch auch nicht bessern lasse.

Bei seinem Fortgang von Aleksey Aleksandrowitsch stieß der Doktor auf

der Treppe mit dem ihm gut bekannten Sljudin, Alekseys Geschäftsführer

zusammen.

Beide waren Kameraden auf der Universität gewesen und achteten sich,

obwohl sie selten zusammenkamen, als gute Freunde, weshalb denn auch der

Arzt niemandem seine aufrichtige Meinung über den Kranken gesagt hätte,

als Sljudin.

»Wie freue ich mich, daß Ihr bei ihm waret,« sagte Sljudin. »Er befindet

sich nicht wohl und mir scheint -- wie steht es denn?« --

»So steht es,« sagte der Arzt, über den Kopf Sljudins hinweg dem

Kutscher zuwinkend, daß er vorfahre, »so steht es,« sagte er, einen

Finger seines Glacéhandschuhs in die weißen Hände nehmend und ihn

langziehend. »Spannt man die Saiten nicht und probiert man sie zu

zerreißen, so ist dies sehr schwer; spannt man sie aber bis zur

äußersten Möglichkeit und legt man sich nur mit eines Fingers Schwere

auf die gespannte Saite, so springt sie. Er aber mit seiner

Unermüdlichkeit, seiner Gewissenhaftigkeit bei der Arbeit -- er freilich

ist bis zum äußersten Grad angespannt, und eine Beseitigung des Leidens

ist nicht direkt lebensgefährlich aber schwer,« fügte der Arzt hinzu,

bedeutungsvoll die Brauen hochziehend. »Werdet Ihr zu den Rennen gehen?«

frug er dann, sich in seinem vorgefahrenen Wagen niedersetzend.

-- »Ja, versteht sich, es nimmt mir freilich viel Zeit weg,« versetzte

dann noch der Arzt auf eine Frage Sljudins, die er gar nicht gehört

hatte. --

Nach dem Arzte, der Aleksey Aleksandrowitsch soviel Zeit geraubt hatte,

erschien der berühmte Chinareisende, und Aleksey setzte nun, die Früchte

seiner soeben beendeten Lektüre und seine Kenntnisse über den

Gegenstand, die er schon früher besessen hatte, benutzend, den Reisenden

in Erstaunen mit der Tiefe seines Wissens und seinem weitreichenden,

klaren Blick.

Zugleich mit dem Chinareisenden wurde auch die Ankunft des

Gouvernementsdirektors gemeldet, welcher in Petersburg angekommen und

mit dem eine Konferenz abzuhalten war. Nach seiner Abreise mußten wieder

tägliche Geschäfte mit dem Geschäftsführer erledigt werden und dann

mußte er noch in einer ernsten und wichtigen Angelegenheit zu einer

hervorragenden Persönlichkeit Petersburgs fahren.

Aleksey Aleksandrowitsch war um fünf Uhr, zur Zeit wo er Mittag speiste,

kaum wieder zurückgekehrt so lud er seinen Geschäftsführer, nachdem er

mit ihm gespeist hatte ein, zusammen mit ihm nach seinem Landsitz und zu

den Rennen zu fahren.

Ohne daß er sich davon Rechenschaft zu geben vermochte, suchte er jetzt

nach Gelegenheiten dritte Personen bei seinen Begegnungen mit der Gattin

hinzuzuziehen.

27.

Anna stand oben vor dem Spiegel, mit Hilfe ihrer Zofe Annuschka ein

letztes Band auf ihrem Kleide feststeckend, als sie vor der Einfahrt das

Geräusch des von Rädern gepreßten Kieses vernahm.

»Für Bezzy wäre es noch zu früh,« dachte sie und schaute aus dem

Fenster. Sie erblickte einen Wagen, einen schwarzen Herrenhut der daraus

hervorkam und die ihr so wohlbekannten Ohren Aleksey Aleksandrowitschs.

»Das kommt ungelegen. Er wird doch nicht über Nacht hier bleiben?«

dachte sie und ihr erschien alles das, was hieraus entstehen konnte, so

entsetzlich und furchtbar, daß sie ihm, ohne sich eine Minute zu

besinnen, mit heiterem und freudestrahlendem Gesicht entgegeneilte. Nur

die Gegenwart des ihr schon bekannten Geistes der Lüge und Truges

fühlend, ergab sie sich diesem sogleich, indem sie, ohne zu wissen was

sie sagen sollte, zu sprechen begann.

»O, wie ist das reizend von dir!« sagte sie, dem Gatten die Hand

reichend, und mit freundlichem Lächeln Sljudin, den Hausfreund,

begrüßend. »Du bleibst doch über Nacht, hoffe ich?« war das erste Wort,

welches der Geist der Lüge ihr eingab, »jetzt fahren wir doch zusammen.

Es ist nur schade, daß ich Bezzy versprochen habe -- sie will kommen,

mich abzuholen.«

Aleksey Aleksandrowitsch verfinsterte sich bei dem Namen Bezzys.

»O, ich will Unzertrennliche nicht trennen,« antwortete er mit seinem

gewöhnlichen launigen Tone. »Wir werden dann mit Michailow Wasiljewitsch

zusammen hingehen; die Ärzte haben mir ohnehin das Gehen empfohlen, und

ich werde daher zu Fuß laufen und mir dabei denken, ich wäre im Bad.«

»Wir haben indessen nicht die geringste Eile,« sagte Anna, »wollt Ihr

Thee trinken?« Sie schellte. »Bringt Thee und sagt meinem Sergey, daß

sein Vater angekommen sei. Was macht denn deine Gesundheit? -- Michailow

Wasiljewitsch, Ihr waret noch nicht bei mir; seht Euch einmal an, wie

hübsch es auf meinem Balkon draußen ist,« fuhr sie fort, sich bald an

ihren Gatten, bald an dessen Begleiter wendend.

Sie sprach sehr ungekünstelt und natürlich, nur zu viel und zu schnell.

Anna fühlte dies selbst umsomehr, als sie an dem neugierigen Blicke, mit

welchem sie Michail Wasiljewitsch anschaute, inne wurde, daß er sie zu

beobachten schien.

Michail Wasiljewitsch begab sich sofort nach der Terrasse hinaus. Sie

ließ sich neben ihrem Manne nieder.

»Du siehst nicht ganz wohl aus,« begann sie.

»Ja,« antwortete er, »der Arzt war heute bei mir und hat mir eine Stunde

Zeit geraubt. Ich merke wohl, daß ihn irgend einer von meinen Bekannten

hergeschickt hatte; so kostbar ist meine Gesundheit.«

»Nun, was sagte der Arzt?«

Sie erkundigte sich nun über seine Gesundheit und seine Arbeiten, und

redete ihm zu, sich Schonung zu gönnen und doch ganz zu ihr

überzusiedeln.

Alles das hatte sie heiter, schnell und mit einem auffallenden Glanz in

den Augen gesprochen, aber Aleksey Aleksandrowitsch schrieb diesem Tone

bei ihr heute keinerlei Bedeutung zu.

Er vernahm nur ihre Worte und legte ihnen nur genau den nämlichen Sinn

bei, den sie thatsächlich hatten. Er antwortete ihr gerad, wenn auch in

seiner launigen Weise, und in dem gesamten Gespräch lag nichts

Eigenartiges, doch konnte sich Anna nachmals der Empfindung eines

peinigenden Schmerzes und der Scham nicht verschließen, wenn sie sich

diese ganze kurze Scene wiederum vergegenwärtigte.

Sergey trat jetzt herein, begleitet von seiner Gouvernante. Hätte

Aleksey Aleksandrowitsch sich selbst dazu verstanden, zu beobachten, so

würde er den zaghaften, irrenden Blick wahrgenommen haben, mit welchem

der kleine Sergey erst seinen Vater anschaute und dann seine Mutter.

Aber er wollte nichts sehen, und sah auch nichts.

»Nun, junger Mann! Wie er groß geworden ist, recht so, das wird ein

ganzer Mann! Wie geht es, junger Mann?«

Er gab dem erschreckten kleinen Sergey die Hand.

Sergey, schon vordem stets schüchtern gewesen in seinem Verhalten

gegenüber dem Vater, fühlte sich jetzt, nachdem ihn Aleksey

Aleksandrowitsch einen jungen Mann geheißen hatte, und ihm jenes Rätsel

wieder in den Kopf kam, ob Wronskiy ein Freund oder ein Feind sei,

seinem Vater entfremdet. Wie Schutz suchend, blickte er nach seiner

Mutter; bei seiner Mutter allein war ihm wohl.

Aleksey Aleksandrowitsch hielt indessen sein Söhnchen an der Schulter,

während er mit der Gouvernante zu sprechen begonnen hatte, und Sergey

wurde es dabei so qualvoll peinlich zu Mute, daß Anna bemerkte, wie er

sich zum Weinen anschickte.

Anna, welche in dem Augenblick als ihr Söhnchen eintrat errötet war,

sprang jetzt, nachdem sie wahrgenommen, daß Sergey sich nicht wohl

fühlte, schnell herbei, nahm die Hand ihres Mannes von der Schulter des

Knaben, küßte diesen und führte ihn auf die Terrasse, worauf sie

sogleich zurückkehrte.

»Indessen; es ist Zeit jetzt,« sagte sie, auf ihre Uhr blickend.

»Weshalb nur Bezzy nicht kommt.«

»Ja,« versetzte Aleksey Aleksandrowitsch, stand auf, legte seine Finger

ineinander und ließ sie knacken. »Ich bin auch noch gekommen, dir Geld

zu bringen, da man die Nachtigallen ja doch nicht nur mit Liedern

nährt,« sagte er. »Ich glaube, du brauchst welches.« --

»Nein, ich brauche keines -- oder doch, ja, doch,« -- antwortete sie,

ohne ihn anzusehen, und errötete bis in die Haarwurzeln. »Ich denke

doch, daß du von den Rennen wieder hierher zurückkommst.«

»Gewiß werde ich,« versetzte Aleksey Aleksandrowitsch. »Doch da kommt ja

auch die Löwin von Peterhof, die Fürstin Twerskaja,« fügte er hinzu,

indem er durch das Fenster eine englische einspännige Equipage anfahren

sah, die sich durch einen außerordentlich hoch angebrachten kleinen

Kutschbock auszeichnete. »Welch eine Koketterie. Es ist reizend. Doch,

wir wollen nun auch gehen!«

Die Fürstin Twerskaja verließ ihre Equipage nicht; nur ihr Lakai in

halblangen Stulpstiefeln, Pelerine und schwarzem Hut, sprang vor der

Einfahrt herab.

»Ich gehe also, lebt wohl!« sagte Anna, küßte ihr Söhnchen, trat zu

Aleksey Aleksandrowitsch und reichte diesem die Hand. »Es war recht

hübsch von dir, daß du gekommen bist.« Aleksey Aleksandrowitsch küßte

ihr die Hand. »Also auf Wiedersehen! Du kommst doch zum Thee; schön so!«

sagte sie und ging, strahlend und heiter.

Sie war ihm indessen kaum aus dem Auge, als sie die Stelle auf ihrer

Hand empfand, die seine Lippen berührt hatten, und voll Widerwillen

erschauerte.

28.

Als Aleksey Aleksandrowitsch bei den Rennen erschien, saß Anna bereits

auf der Tribüne neben der Fürstin Bezzy, auf derselben Tribüne, auf

welcher sich die gesamte höchste Gesellschaft versammelt hatte. Sie sah

ihren Gatten erst von ferne.

Zwei Menschen, ihr Mann und ihr Geliebter, waren die beiden Mittelpunkte

für ihr Dasein, und ohne daß ihr die äußeren Sinne dazu verholfen

hätten, empfand sie deren Nähe.

Schon von fern fühlte sie die Annäherung ihres Gatten und unwillkürlich

folgte sie ihm in dem Menschengewoge, inmitten dessen er sich bewegte.

Sie sah, wie er zu der Tribüne kam, bald herablassend auf die

Begrüßungen antwortend die ihn suchten, bald freundlich, aber zerstreut

Gleichgestellten begegnend, bald streberisch die Blicke der Mächtigen

der Erde erwartend, und seinen großen runden Hut abnehmend, der die

Spitzen seiner Ohren drückte.

Sie kannte alle diese Manieren und sie alle waren ihr zuwider.

»Allein der Ehrgeiz, allein der Wunsch, Erfolg zu haben, das ist alles,

was in seiner Seele wohnt,« dachte sie, »und seine hochfliegenden Pläne,

die Liebe zur Volksaufklärung, seine Religiosität, alles das sind nur

die Mittel dazu, diesen Erfolg zu erreichen.«

An seinen Blicken nach der Damentribüne -- er schaute gerade auf sie,

erkannte aber seine Frau nicht in dem Meere von Zöpfen, Bändern, Federn,

Sonnenschirmen und Blumen -- nahm sie wahr, daß er sie suche; doch sie

wollte ihn mit Absicht nicht bemerken.

»Aleksey Aleksandrowitsch!« rief ihm die Fürstin Bezzy zu, »Ihr seht

wohl Eure Gattin gar nicht; hier ist sie ja!« --

Er lächelte in seiner kühlen Weise.

»Es ist hier so viel Glanz, daß die Augen davon geblendet werden,« sagte

er und trat in die Tribüne ein.

Seinem Weibe zulächelnd, wie ein Mann lächeln muß, der seiner Frau

begegnet, die er vor kurzem eben erst gesehen hat, begrüßte er auch die

Fürstin und die übrigen Bekannten, jedem das Seine zuteilend; das heißt

mit den Damen scherzend und mit den Herren Bewillkommnungen tauschend.

Unten, neben der Tribüne stand ein von Aleksey Aleksandrowitsch höchst

geachteter Mann, bekannt durch seinen Geist und seine Bildung; ein

Generaladjutant.

Aleksey Aleksandrowitsch geriet ins Gespräch mit ihm; es fand gerade

eine Pause zwischen den Rennen statt und nichts störte daher die

Unterhaltung.

Der Generaladjutant sprach sich abfällig über Rennen aus; Aleksey

Aleksandrowitsch widersprach, indem er dieselben vertrat.

Anna hörte seine dünne, gleichmäßige Stimme, die kein Wort von dem was

sie sprach, verschluckte. Aber jedes seiner Worte erschien ihr unrichtig

und schnitt ihr schmerzhaft ins Ohr.

Als das Vierwerstrennen mit den Hindernissen begann, beugte sie sich

nach vornüber, und blickte unverwandt nach Wronskiy, wie er zu seinem

Pferde trat und aufsaß. Zur nämlichen Zeit mußte sie die widerliche,

nicht verstummende Stimme ihres Mannes hören.

Sie empfand Qualen in der Angst um Wronskiy, aber noch mehr wurde sie

gequält von dem unaufhörlich schallenden Klange seiner dünnen Stimme mit

den ihr so bekannten Accenten.

»Ich bin ein schlechtes, ein verworfenes Weib,« dachte sie, »aber ich

liebe es nicht, zu lügen; ich werde die Lüge nicht ertragen -- seine

Stimme aber -- das ist eine Lüge! -- Er weiß alles und sieht alles; was

jedoch kann er fühlen, wenn er so ruhig zu sprechen vermag? Wenn er mich

tötet oder Wronskiy, ich würde ihn achten. Aber nein, er bedient sich

lediglich der Lüge und der Etikette,« sprach Anna zu sich selbst, ohne

darüber nachzudenken, was sie eigentlich von ihrem Manne wollte und wie

sie ihn zu sehen wünschte.

Sie begriff auch nicht, daß diese eigentümliche Sprechseligkeit heute

bei Aleksey Aleksandrowitsch, von der sie so in Gereiztheit versetzt

wurde, nur der Ausdruck seiner inneren Verwirrung und Unruhe war.

Wie ein Kind, welches gefallen ist, emporspringt und seine Muskeln in

Bewegung bringt, um den Schmerz zu betäuben, so war diese geistige

Gymnastik für Aleksey Aleksandrowitsch unentbehrlich, damit er jene

Gedanken über seine Frau betäuben konnte, welche in ihrer Gegenwart wie

in der Wronskiys, sowie angesichts der beständigen Wiederholung von

dessen Namen, seine Aufmerksamkeit so in Anspruch nahmen. Und wie es bei

dem Kinde natürlich ist zu springen, so mußte auch er gut und verständig

reden.

»Die Gefahr ist bei den Offiziersrennen, den Kavalleristenrennen,« sagte

er, »eine unerläßliche Voraussetzung. Wenn England in seiner

Militärgeschichte auf die glänzendsten Leistungen von Reitern blicken

kann, so ist dies nur dem zu danken, daß es in sich selbst historisch

diese Kraft, sowohl der Menschen wie der Tiere zu entwickeln verstand.

Der Sport hat nach meiner Meinung eine hohe Bedeutung, wir aber sehen --

wie immer, -- nur die oberflächlichste Seite der Sache.«

»Nicht die oberflächliche,« sagte die Fürstin Twerskaja, »denn ein

Offizier soll zwei Rippen gebrochen haben.«

Aleksey Aleksandrowitsch lächelte mit dem ihm eigenen Lächeln, indem er

nur die Zähne zeigte, ohne damit etwas zu sagen.

»Setzen wir also den Fall, Fürstin, daß es sich hierbei nicht um eine

Oberflächlichkeit handelte,« fuhr er dann fort, »so liegt doch dann

etwas Innerliches vor. Doch darum handelt es sich ja nicht,« und er

wandte sich von neuem an den General, mit welchem er ernst weiter

sprach, »vergeßt doch nicht, daß hier Leute vom Militärstand reiten, die

sich diese Thätigkeit auserkoren haben, und gebt mir zu, daß jeder Beruf

seine Kehrseite der Medaille hat. Dieser Sport gehört zu den

Obliegenheiten des Militärstandes. Jener ungestalte Sport des Boxens

hingegen oder der der spanischen Stiergefechte ist nur ein Zeichen von

Barbarei. Der specialisierte Sport hingegen das der Fortentwickelung.«

»O nein. Ich komme nicht wieder ein zweites Mal hierher, denn dies regt

mich zu sehr auf,« rief die Fürstin Twerskaja. »Habe ich nicht recht,

Anna?«

»Es regt allerdings auf, aber man kann sich nicht abschließen,« sagte

eine andere Dame. »Wäre ich eine Römerin gewesen, ich würde keine

Cirkusvorstellung versäumt haben.«

Anna sagte nichts; sie blickte, das Glas nicht von dem Auge nehmend, auf

einen bestimmten Punkt.

In diesem Augenblick schritt ein hochgewachsener General durch die

Tribüne. Aleksey Aleksandrowitsch brach sein Gespräch ab, stand hastig,

aber würdevoll auf und verbeugte sich tief vor dem vorbeischreitenden

Offizier.

»Reitet Ihr nicht mit?« scherzte dieser mit ihm.

»Mein Reiten ist schwieriger,« versetzte Aleksey Aleksandrowitsch

ehrfurchtsvoll.

Obwohl diese Antwort nichts weiter in sich schloß, machte der General

doch ein Gesicht, als habe er ein geistreiches Wort von einem

geistreichen Menschen vernommen, und vollkommen die =pointe de la sauce=

verstanden.

»Jede Sache hat zwei Seiten,« fuhr Aleksey Aleksandrowitsch hierauf

fort, »es giebt Schauspieler und Zuschauer. Die Liebe für diese

Schauspiele ist das echteste Kennzeichen niederer Entwickelung seitens

der Zuschauer. Ich gebe ja das zu, allein« --

»Fürstin, =pari=!« rief plötzlich von oben die Stimme Stefan

Arkadjewitschs, der sich zu Bezzy gewandt hatte.

»Auf wen haltet Ihr?«

»Anna und ich auf den Fürsten Kuzowleff,« antwortete Bezzy.

»Ich auf Wronskiy. Ein Paar Handschuhe!«

»Gilt!« --

»Wie hübsch; nicht wahr?«

Aleksey Aleksandrowitsch war verstummt, während man um ihn herum sprach,

doch hub er sogleich wieder an.

»Ich bin ja einverstanden, es giebt keine Männerspiele, die« --

In der nämlichen Sekunde begann das Rennen und alle Gespräche wurden

abgebrochen.

Aleksey Aleksandrowitsch war gleichfalls verstummt. Alles erhob sich von

den Sitzen und eilte nach dem Flusse.

Aleksey Aleksandrowitsch interessierte sich nicht für die Rennen und

blickte deshalb gar nicht nach den Reitenden hinüber, sondern begann

zerstreut mit abgespannten Blicken die Zuschauer zu mustern. Sein Blick

blieb auf Anna ruhen.

Ihr Gesicht war bleich und herb. Sie sah und hörte offenbar nichts,

ausgenommen einen Einzigen. Ihre Hand preßte krampfhaft den Fächer, sie

atmete nicht.

Er blickte sie an und wandte sich dann hastig ab, auf andere Gesichter

schauend.

»Auch jene Dame dort -- und andere nicht minder -- sehen höchst erregt

aus, das ist ja sehr natürlich,« sagte Aleksey Aleksandrowitsch zu sich

selbst.

Er wollte nicht auf sie blicken, aber sein Auge blieb unwillkürlich auf

ihr haften. Er schaute wiederum in ihr Antlitz, sich bemühend, das nicht

zu lesen, was so klar auf ihm geschrieben stand, und gegen seinen

Willen, mit Entsetzen, las er auf demselben, was er nicht erkennen

wollte.

Der erste Sturz Kuzowleffs bei dem Flusse brachte alles in Aufregung,

aber Aleksey Aleksandrowitsch sah klar auf dem bleichen, triumphierenden

Gesicht Annas, daß der, dem sie mit den Augen folgte, nicht gestürzt

war.

Als hierauf, nachdem Machotin und Wronskiy die große Barriere genommen

hatten, der folgende Offizier ebendaselbst auf den Kopf stürzte und wie

tot auf dem Platze blieb, als ein Schrei des Entsetzens durch die

Zuschauermassen ging, da sah Aleksey Aleksandrowitsch, daß Anna dies

gar nicht einmal bemerkt hatte und nur mit Mühe faßte, wovon man ringsum

sprach. Immer tiefer und tiefer, mit größter Beharrlichkeit bohrte sich

sein Blick in sie hinein.

Anna, förmlich verschlungen von dem Anblick des dahinjagenden Wronskiy,

empfand den von seitwärts auf sich gerichteten Blick der kalten Augen

ihres Gatten.

Sie schaute für einen Augenblick empor, blickte ihn fragend an,

verfinsterte sich leicht und wandte sich dann wieder weg, als wollte sie

ihm sagen, daß alles ihr gleichgültig sei, und nun schaute sie nicht ein

einziges Mal mehr nach ihm.

Das Rennen verlief sehr unglücklich. Von den siebzehn Teilnehmern an

demselben waren mehr als die Hälfte gestürzt und bei seiner Beendigung

befand sich alles in einer Aufregung, die sich noch mehr erhöhte, weil

der Zar mißvergnügt darüber geworden war.

29.

Alle äußerten laut ihre Mißbilligung, alle wiederholten die von irgend

jemand geäußerte Phrase, »das reichte nur an einen Cirkus mit

Löwenkämpfen« heran, und ein Entsetzen teilte sich jedermann mit, so

daß, als Wronskiy stürzte und Anna laut aufschrie, hierin nichts

Außergewöhnliches lag.

In dem Gesicht Annas aber ging nun eine Veränderung vor sich, welche

vollständig gegen alle Etikette verstieß.

Sie war gänzlich außer Fassung geraten und sank in sich zusammen wie ein

gefangener Vogel, bald wollte sie sich erheben und forteilen; bald

wandte sie sich an Bezzy.

»Fahren wir ab, gehen wir!« rief sie der Fürstin zu.

Aber Bezzy hörte sie gar nicht; sie sprach soeben nach vorn

hinabgebeugt, mit einem an sie herangetretenen General.

Aleksey Aleksandrowitsch trat zu Anna und reichte ihr höflich die Hand.

»Gehen wir, wenn es Euch gefällig ist,« sagte er in französischer

Sprache, aber Anna hörte nur auf das, was der General berichtete und

bemerkte ihren Mann gar nicht.

»Auch den Fuß hat er gebrochen, sagt man,« erzählte der General, »so

etwas ist noch nicht dagewesen!«

Anna erhob, ohne ihrem Manne zu antworten, das Augenglas und blickte

nach dem Platze, auf welchem Wronskiy gestürzt war; derselbe lag aber

soweit entfernt, und es drängte sich soviel Volks dort, daß nichts zu

unterscheiden war.

Sie ließ das Augenglas sinken und wollte gehen, aber im nämlichen

Augenblick kam ein Offizier herangesprengt, welcher dem Zaren einen

Rapport brachte. Anna beugte sich lauschend nach vorn.

»Stefan, Stefan!« rief sie ihrem Bruder zu.

Aber auch ihr Bruder hörte sie nicht, und sie wollte abermals von ihrem

Platze forteilen.

»Ich biete Euch noch einmal meinen Arm, falls Ihr zu gehen wünscht,«

wiederholte Aleksey Aleksandrowitsch, ihren Arm berührend. Mit

Widerwillen wandte sie sich von ihm ab und antwortete, ohne ihm ins

Gesicht zu blicken:

»Nein, nein, laßt mich, ich will bleiben!«

Sie sah jetzt, daß von dem Platze aus, auf welchem Wronskiy gestürzt

war, ein Offizier durch den Kreis hindurch nach den Tribünen lief. Bezzy

winkte ihm mit dem Taschentuch; der Offizier brachte die Nachricht, daß

der Reiter nicht tot sei, sein Pferd aber das Kreuz gebrochen habe.

Als Anna dies vernommen hatte, setzte sie sich schnell wieder nieder und

bedeckte das Gesicht mit ihrem Fächer.

Aleksey Aleksandrowitsch gewahrte, daß sie weinte und weder ihre Thränen

zurückzuhalten vermochte, noch selbst das Schluchzen, welches ihre Brust

hob.

Aleksey Aleksandrowitsch deckte sie mit seiner Person, ihr Zeit

gewährend, sich zu fassen.

»Zum drittenmal biete ich Euch meinen Arm,« sprach er nach einiger Zeit,

sich nochmals zu ihr wendend. Anna blickte ihn an, ohne zu wissen, was

sie antworten sollte. Die Fürstin Bezzy kam ihr indessen zu Hilfe.

»Nein; Aleksey Aleksandrowitsch, ich habe Anna mit mir hergeführt, und

habe gelobt sie wieder mitzunehmen,« mischte sie sich ein.

»Entschuldigt mich, Fürstin,« sagte er ihr mit höflichem Lächeln, aber

fest ins Auge schauend, »ich bemerke doch, daß Anna nicht recht wohl ist

und wünsche daher, daß sie mit mir fährt.«

Anna blickte erschreckt empor, stand gehorsam auf und legte ihren Arm in

den ihres Gatten.

»Ich werde zu ihm senden, mich erkundigen und Nachricht senden,«

flüsterte ihr Bezzy zu.

Beim Verlassen der Tribüne unterhielt sich Aleksey Aleksandrowitsch ganz

so, wie gewöhnlich, mit den ihm Begegnenden, und Anna mußte, ganz so wie

gewöhnlich, mit antworten und mit sprechen; aber sie war sich selbst

nicht mehr ähnlich, und schritt wie im Traume am Arm ihres Mannes dahin.

»Ist er tot oder nicht? Ist es überhaupt wahr? Wird er heute kommen oder

nicht? Werde ich ihn heute wiedersehen?« dachte sie.

Wortlos setzte sie sich in den Wagen Aleksey Aleksandrowitschs, wortlos

fuhr sie aus dem Haufen der Equipagen weg.

Ungeachtet alles dessen, was er wahrgenommen hatte, erlaubte sich

Aleksey Aleksandrowitsch noch immer nicht, über den thatsächlichen

Zustand seiner Frau Betrachtungen anzustellen.

Er sah nur äußerliche Kennzeichen. Er sah, daß sie gegen den Ton

verstoßen hatte und erachtete es für seine Pflicht, ihr das zu sagen.

Aber es wurde ihm sehr schwer, nicht auch noch mehr zu sagen, sondern

nur dies allein.

Er öffnete den Mund, um ihr zu sagen, wie sie sich taktlos benommen

hätte, aber unwillkürlich brachte er etwas ganz anderes heraus.

»Wie sehr sind wir doch alle diesen grausamen Schauspielen zugethan,«

sagte er, »ich bemerke« --

»Was? Ich verstehe nicht,« versetzte Anna verächtlich.

Er fühlte sich verletzt, und begann sofort, zu sagen, was er sagen

wollte.

»Ich muß Euch sagen,« -- begann er.

»Jetzt kommt die Erklärung,« dachte sie und es wurde ihr bang zu Mute.

»Ich muß Euch sagen, daß Ihr Euch heute taktlos benommen habt,« sprach

er auf französisch.

»Inwiefern habe ich mich taktlos benommen?« frug sie laut zurück und

wandte den Kopf schnell nach ihm um, ihm gerade ins Auge blickend, aber

durchaus nicht mehr mit dem früheren, eine gewisse Heiterkeit

verbergenden Ausdruck, sondern mit entschlossener Miene, unter der sie

nur mit Mühe die Furcht, die sie empfand, verbarg.

»Vergeßt nicht,« sagte er zu ihr, auf das geöffnete Fenster des Wagens

hinter dem Kutscher hinweisend.

Er erhob sich und zog das Fenster auf.

»Was habt Ihr für unangemessen befunden?« wiederholte sie.

»Jenen Verzweiflungsausbruch, den Ihr nicht imstande waret zu verbergen,

bei dem Sturze eines der Reitenden.« Er wartete, daß sie etwas entgegnen

solle, aber sie schwieg, vor sich hinschauend. »Ich bat Euch schon

einmal, Euch so zu benehmen in der Welt, daß auch die bösen Zungen

nichts gegen Euch sagen könnten. Es gab eine Zeit, in welcher ich Euch

nur von inneren Beziehungen reden konnte; jetzt rede ich nicht mehr von

ihnen. Jetzt rede ich von den äußeren. Ihr habt Euch tadelhaft geführt,

und ich wünschte, daß sich dies nicht wiederholte.«

Sie hörte kaum die Hälfte seiner Worte, sie empfand Schrecken vor ihm

und dachte nur daran, ob es denn wahr sei, daß Wronskiy nicht tot

geblieben wäre. Sagte man nicht, daß er unversehrt geblieben sei und nur

sein Pferd das Rückgrat gebrochen habe?

Sie lächelte nur verstellt ironisch, als er geendigt hatte, und

antwortete nichts, weil sie gar nicht gehört hatte, was er sagte.

Aleksey Aleksandrowitsch begann rücksichtsloser zu sprechen, aber als er

klar erkannte, worüber er eigentlich redete, teilte sich die nämliche

Bangnis, die Anna empfunden hatte, auch ihm mit. Er sah dieses Lächeln

und ein seltsamer Irrtum überkam ihn.

»Sie lächelt über meinen Verdacht und wird wohl sogleich das Nämliche

wieder sagen, was sie mir damals gesagt hat: daß es keinen Grund zu

Verdacht für mich gebe, und all das lächerlich sei.«

Jetzt, da über ihm die Entdeckung schwebte, erwartete er nichts so sehr,

als daß sie ihm so ironisch wie früher antworten möchte, sein Verdacht

sei lächerlich und entbehrte der Begründung. So furchtbar war es, was er

jetzt wußte, daß er in diesem Augenblick bereit war an alles zu

glauben.

Aber der Ausdruck ihres Gesichts, welches erschreckt und finster aussah,

verhieß ihm jetzt nicht einmal eine Täuschung mehr.

»Möglich ja, daß ich mich irre,« sagte er, »in diesem Falle bitte ich um

Entschuldigung.«