_Lord Hamilton_
Es gibt keinen Doktor Graham ... Es gibt kein himmlisches
Bett, und sie hat niemals eine Göttin Hygäa dargestellt.
Genug davon. Es sei von solchen Dingen nicht mehr die Rede.
Sie können gehen, Mister Dashwood.
_Mr. Dashwood_
(mit tiefer Verbeugung ab).
_Lord Hamilton_
(mit der Taschenuhr in der Hand)
Darf ich zu Tisch bitten? Es ist zwölf Uhr, fünf Minuten.
(Mister Dashwood hat sich entfernt.)
_Emma Lyon_
Ihre Präzision, Mylord, verspricht meinem Magen ein Dasein
von angenehmer Sorglosigkeit.
_Lord Hamilton_
Zuerst den Bordeaux, John. (Emma Lyon und Sir Francis haben
Platz genommen, der Lord bleibt stehen.) Mein lieber Sohn,
erlaube mir, dich von einem freudigen Ereignis zu
unterrichten. Miß Emma Lyon ist von heute ab keine Fremde
mehr für dich. Verehre in ihr (stockt; Pause, dann mit
ruhiger Sicherheit) deine zukünftige Mutter, Lady Hamilton.
_Sir Francis_
(springt auf, läßt sich aber unter dem hoheitsvollen und
bannenden Blick seines Vaters wieder aus den Sessel nieder).
_Lord Hamilton_
Den Fisch, Mister Wardle!
_Vorhang._