Das Motto, womit wir diesen Abschnitt bezeichnen, ist eine
Geisterstimme, die warnend durch die Weltgeschichte tönt, die von
vielen vernommen, von den meisten überhört, von wenigen befolgt wurde.
Zu allen Zeiten ging ein finsterer Geist durch das Haus der Erde,
man vernahm oft sein Rauschen, man suchte es durch die Töne der
Freude zu übertäuben. Ulrich von Württemberg hatte jene Stimme in
mancher Nacht vernommen, die er sorgenvoll auf seinem Lager
durchwachte. Er glaubte das Geräusch vieler Gewappneter und die
dröhnenden Tritte eines Heeres zu vernehmen, er glaubte sie näher und
näher um ihn sich lagern zu hören, und wenn er sich auch überzeugte,
daß es nur die Nachtluft war, die um die Türme seines Schlosses
brauste, so blieb doch eine finstere Ahnung in ihm zurück, daß sein
Schicksal noch einmal sich wenden könnte. Jene Warnung des alten
Ritters von Lichtenstein tönte oft in seiner Seele wieder, und
vergeblich strengte er sich an, die künstlichen Folgerungen seines
Kanzlers sich zu wiederholen, um ein Verfahren bei sich zu
entschuldigen, das ihm jetzt zum wenigsten nicht genug überdacht
schien. Denn seine alten Feinde rüsteten sich mit Macht. Der Bund
hatte ein neues Heer geworben und drang herab ins Land, näher und
näher an das Herz von Württemberg. Die Reichsstadt Eßlingen bot für
diese Unternehmungen einen nur zu günstigen Stützpunkt. Sie liegt
nur wenige Stunden von der Hauptstadt, beinahe mitten im Land, und
war, sobald das Heer des Bundes die Kommunikation mit ihr hergestellt
hatte, eine furchtbare Schanze, um Ausfälle nach Württemberg zu
begünstigen und zu decken. Das Landvolk nahm an vielen Orten den
Bund günstig auf, denn der Herzog hatte es durch die neue Art, wie er
sich huldigen ließ, ängstlich gemacht.
Die Liebe zum Alten hatte der Herzog an seinem Volk erfahren, als er
einige Jahre zuvor seinen Räten folgte und zur Verbesserung seiner
Finanzen ein neues Maß und Gewicht einführte. Der "arme Konrad", ein
förmlicher Aufstand armer Leute, hatte ihn nachdenklich gemacht und
den Tübinger Vertrag eingeleitet. Die Liebe zum Alten hatte sich auf
eine rührende Weise an ihm gezeigt, als der Bund ins Land fiel, und
das Haupt des alten Fürstenstammes verjagen wollte. Ihre Väter und
Großväter hatten unter den Herzogen und Grafen von Württemberg gelebt,
darum war ihnen jeder verhaßt, der diese verdrängen wollte. Wie
wenig sie das Neue lieben, hatten sie dem Bund und seinen
Statthaltern oft genug bewiesen.
Der alte, angestammte Herzog, ein Württemberger, kam wieder ins Land,
sie zogen ihm freudig zu. Sie glaubten, jetzt werde es wieder
hergehen wie "vor alters"; sie hätten recht gerne Steuern bezahlt,
Zehnten gegeben, Gülten aller Art entrichtet und Fronen geleistet.
Sie hätten über Schwereres nicht gemurrt, wenn es nur nach
hergebrachter Art geschehen wäre. So gut wurde es ihnen aber nicht.
Die alten Formeln waren aus dem Huldigungseid verschwunden, die
Steuern wurden nicht mehr nach hergebrachter Sitte eingezogen, es war
alles anders als früher, kein Wunder, wenn sie den Herzog als einen
neuen Herrn ansahen und murrend nach dem alten Recht verlangten. Sie
hatten zu Ulrich kein Zutrauen mehr, nicht weil seine Hand schwerer
auf ihnen ruhte als vorher, nicht weil er bedeutend mehr von ihnen
wollte als früher, sondern weil sie die neuen Formen mit
argwöhnischen Augen ansahen.
Ein Herzog, besonders wenn er einem Ambrosius Volland sein Ohr leiht,
erfährt selten genau, wie man über ihn denkt und ob die Maßregeln
klug berechnet waren, die ihm seine Räte an die Hand gaben. Und
dennoch entging Ulrichs hellem Auge die Unzufriedenheit seines Volkes
nicht ganz. Er merkte, daß er im schlimmen Fall sich nicht auf es
werde verlassen können, so wenig als auf die Ritterschaft des Landes,
die, seit er wieder im Land war, sich sehr neutral verhalten hatte.
Seine Unruhe über diese Bemerkungen suchte er jedem Auge zu verbergen.
Es beschwor die wildesten Töne der Freude herauf, und oft gelang es
ihm sogar, zu vergessen, vor welchem Abgrund er stehe. Er verfluchte,
um seinem Volk und dem Heer, das er in und um Stuttgart versammelt
hatte, Vertrauen und Mut einzuflößen, einige Einfälle, welche die
Bündischen von Eßlingen aus in sein Land gemacht hatten, doppelt
heimzugeben. Er.schlug sie zwar und verwüstete ihr Gebiet, aber er
verhehlte sich nicht, wenn er nach einem solchen Sieg in seine
Stellungen zurückging, daß das Kriegsglück ihn vielleicht verlassen
könnte, wenn der Bund einmal mit dem großen Heer im Feld erscheinen
würde.
Und er erschien früh genug für Ulrichs zweifelhaftes Geschick. Noch
wußte man in Stuttgart wenig oder nichts von dem Aufgebot des Bundes,
noch lebte man am Hof und in der Stadt in Ruhe und Freude, als auf
einmal am zwölften Oktober die Landsknechte, welche der Herzog ein
Lager bei Cannstatt hatte beziehen lassen, flüchtig nach Stuttgart
kamen und von einem großen bündischen Heer erzählten, das sie
zurückgeworfen habe. Jetzt merkten die Bewohner Stuttgarts, daß eine
wichtige Entscheidung nahe, jetzt sahen sie ein, daß der Herzog
längst um diesen drohenden Einfall gewußt haben müsse, denn er ließ
an diesem Tag die Ämter aufbieten, ließ die Truppen sich versammeln,
die auf das Land umher verlegt gewesen waren und hielt noch am Abend
dieses Tages eine Musterung über zehntausend Mann.
Noch in der Nacht zog er mit einem großen Teil der Mannschaft aus, um
die Stellungen, die ein Teil der Landsknechte zwischen Cannstatt und
Eßlingen genommen hatte, zu verstärken.
In jener Nacht wurde in Stuttgart manche Träne von schönen Augen
geweint, denn Männer und Jünglinge, was die Waffen führen konnte, zog
mit dem Herzog in die Schlacht. Doch das Rauschen des abziehenden
Heeres übertönte die Klagen der Mädchen und Frauen, sie verhallten
wie das Wimmern eines Kindes im Kampf der Elemente. Mariens Schmerz
war stumm, aber groß, als sie den Gatten unter die Türe
herabgeleitete, wo die Knechte mit den Rossen für ihn und den Vater
hielten. Sie hatten still und einsam, nur mit ihrem Glück
beschäftigt, die ersten Tage ihrer Ehe verlebt. Sie dachten wenig an
die Zukunft, sie glaubten im Hafen zu sein, und indem sie nur sich
selbst lebten, überhörten sie das Flüstern, die geheimnisvolle Unruhe,
die einem nahenden Sturm vorangeht. Sie waren gewöhnt, den Vater
ernst und düster zu sehen, es fiel ihnen nicht auf, wie sein Auge
immer trüber, seine Stirn finsterer, seine Mienen beinahe traurig
wurden. Er sah ihr süßes Glück, er fühlte mit ihnen, er verbarg, um
sie nicht zu früh aufzustören, was ihm eine bange Ahnung oft genug
sagte. Aber endlich nahte der entscheidende Schlag. Der Herzog von
Bayern war bis in die Mitte des Landes vorgedrungen und der Ruf zu
den Waffen schreckte Georg aus den Armen seines geliebten Weibes.
Die Natur hatte ihr eine starke Seele und jene entschiedene
Erhabenheit über jedes irdische Verhängnis gegeben, die nur in einer
reinen Seele und in der mutigen Zuversicht auf einen höheren Beistand
bestehen kann. Sie wußte, was Georg der Ehre seines Namens und
seinem Verhältnis zum Herzog schuldig sei, darum erstickte sie jeden
lauten Jammer und brachte ihrer schwächlichen Natur nur jenes Opfer
schmerzlicher Tränen, die dem Auge, das den Geliebten tausend
Gefahren preisgegeben sieht, unwillkürlich entströmen.
"Sieh, ich kann nicht glauben, daß Du auf immer von mir gehst", sagte
sie, indem sie ihre schönen Züge zu einem Lächeln zwang, "wir haben
jetzt erst zu leben begonnen, der Himmel kann nicht wollen, daß wir
schon aufhören sollen. Drum kann ich Dich ruhig ziehen lassen, ich
weiß ja zuversichtlich, daß Du mir wiederkehrst."
Georg küßte die schönen, weinenden Augen, die ihn so mild und voll
Trost anblickten. Er dachte in diesem Augenblick nicht an die Gefahr,
der er entgegengehe, er dachte nur daran, wie groß für das teure
Wesen, das er in den Armen hielt, der Schmerz sein müßte, wenn er
nicht mehr zurückkehrte; wie sie dann ein langes Leben einsam nur in
der Erinnerung an die wenigen Tage des Glücks fortleben könnte. Er
preßte sie heftiger in die Arme, als wolle er dadurch diese schwarzen
Gedanken verscheuchen; seine Blicke tauchten tiefer in ihre Augen
herab, um dort Vergessenheit zu suchen, und es gelang ihm, wenigstens
trug er ein schönes Bild der Hoffnung und der Zuversicht mit sich
hinweg.
Die Ritter stießen vor dem Tor gegen Cannstatt zum Herzog. Es war
dunkle Nacht, das erste Viertel des Mondes und das Heer der Sterne
warfen einen matten Schein herab; Georg glaubte zu bemerken, daß der
Herzog finster und in sich gekehrt sei; denn seine Augen waren
niedergeschlagen, seine Stirn kraus, und er ritt stumm seinen Weg
weiter, nachdem er sie flüchtig mit der Hand gegrüßt hatte.
Ein nächtlicher Marsch hat immer etwas Geheimnisvolles, Bedeutendes
an sich. Die Sonne, heitere Gegenden, der Anblick vieler Kameraden,
der Wechsel der Aussichten locken bei Tag den Soldaten zum Gespräch,
wohl auch zum Gesang. Weil die Eindrücke von außen stärker sind,
denkt man weniger nach über das Ziel des Marsches, über das Ungewisse
des Krieges, über die Zukunft, die niemand dunkler verhängt ist als
dem Kriegsmann im Feld. Ganz anders auf dem Marsch in der Nacht.
Man hört nur das Gedröhn des Zuges, den taktartigen Hufschlag der
Rosse, ihr Schnauben, das Klirren der Waffen, und die Seele, die
durch das Auge keine Bilder mehr empfängt, wird durch dieses
eintönige Gemurmel ernster; Scherz und Gelächter sind verstummt, das
laute Gespräch sinkt zum Geflüster herab, und auch dieses gilt nicht
mehr gleichgültigen Gegenständen, sondern der Entscheidung, welcher
man entgegenzieht.
So war auch der Zug in jener Nacht, ernst und von keinem Laut der
Freude unterbrochen. Georg ritt neben dem alten Herrn von
Lichtenstein und warf hie und da ängstliche Blicke auf diesen, denn
er hing wie von Kummer gebückt im Sattel und schien ernster als je zu
sein. Er hätte beinahe ohne Leben geschienen, wenn nicht hin und
wieder ein Seufzer aus seiner Brust heraufgestiegen wäre und seine
glänzenden Augen nach den Wölkchen geschaut hätten, die um die
bleiche Sichel des Mondes zogen.
"Glaubt Ihr, es wird morgen zum Gefecht kommen, Vater?" flüsterte
Georg nach einer Weile.
"Zum Gefecht? Zur Schlacht!"
"Wie? Ihr glaubt also, das Bundesheer sei so stark, daß es uns jetzt
schon werde die Spitze bieten können? Es ist nicht möglich. Herzog
Wilhelm müßte Flügel haben, wenn er seine Bayern herabgeführt hätte,
und Frondsberg ist in seinen Entschlüssen bedächtig. Ich glaube
nicht, daß sie viel über Sechstausend stark sind."
"Zwanzigtausend", antwortete der Alte mit dumpfer Stimme.
"Bei Gott, das hab ich nicht gedacht", entgegnete der junge Mann mit
Staunen "Freilich, da werden sie uns hart zusetzen. Doch wir haben
geübtes Volk, und des Herzogs Augen sind schärfer als irgendeines im
Bundesheer, selbst als Frondsbergs. Glaubt Ihr nicht auch, daß wir
sie schlagen werden?"
"Nein."
"Nun, ich gebe die Hoffnung nicht auf. Ein großer Vorteil für uns
liegt schon darin, daß wir für das Land fechten, die Bündischen aber
dagegen; das macht unsern Truppen Mut; die Württemberger kämpfen für
ihr Vaterland."
"Gerade darauf traue ich nicht", sprach Lichtenstein, "ja, wenn der
Herzog sich anders hätte huldigen lassen, so aber--hat er das
Landvolk nicht für sich; sie streiten, weil sie müssen, und ich
fürchte, sie halten nicht lange aus."
"Das wäre freilich schlimm", erwiderte Georg, "doch die Schwaben sind
ein biederes, ehrliches Volk, sie werden den Herzog nicht in der Not
verlassen. Wo glaubt Ihr, daß wir dem Feind begegnen? Wo werden wir
uns stellen?"
"Zwischen Eßlingen und Cannstatt; bei Untertürkheim haben die
Landsknechte einige Schanzen aufgeworfen und stehen dort zu
dritthalbtausend Mann; wir werden uns noch in dieser Nacht an sie
anschließen."
Der Alte schwieg, und sie ritten wieder eine geraume Zeit still
nebeneinander hin "Höre, Georg!" hub er nach einer Weile an, "ich
habe schon oft dem Tod Auge in Auge gesehen und bin alt genug, mich
nicht vor ihm zu fürchten, es kann jedem etwas Menschliches begegnen
--tröste dann mein liebes Kind, Marie."
"Vater!" rief Georg, und reichte ihm die Hand hinüber, "denkt nicht
solches! Ihr werdet noch lange und glücklich mit uns leben."
"Vielleicht", entgegnete der alte Mann mit fester Stimme, "vielleicht
auch nicht. Es wäre töricht von mir, Dich aufzufordern Du sollst
Dich im Gefecht schonen. Du würdest es doch nicht tun. Doch bitte
ich, denk an Dein junges Weib, und begib Dich nicht blindlings und
unüberlegt in Gefahr. Versprich mir dies."
"Gut, hier habt Ihr meine Hand; was ich tun muß, werde ich nicht
ablehnen, leichtsinnig will ich mich nicht aussetzen; aber auch Ihr,
Vater, könntet dies geloben."
"Schon gut, laß das jetzt. Wenn ich etwa morgen totgeschossen werden
sollte, so gilt mein letzter Wille, den ich beim Herzog niedergelegt
habe; Lichtenstein geht auf Dich über, Du wirst damit belehnt werden.
Mein Name stirbt hierzulande mit mir, möge der Deinige desto länger
tönen."
Der junge Mann war von diese Reden schmerzlich bewegt; er wollte
antworten, als eine bekannte Stimme seinen Namen rief. Es war der
Herzog, der nach ihm verlangte. Er drückte Mariens Vater die Hand
und ritt dann schnell zu Ulrich von Württemberg.
"Guten Morgen, Sturmfeder!" sprach dieser, indem seine Stirn sich
etwas aufheiterte. "Ich sag' guten Morgen, denn die Hähne krähen
dort unten im Dorf. Was macht Dein Weib? Hat sie gejammert, als Du
wegrittst?"
"Sie hat geweint", antwortete Georg, "aber sie hat nicht mit einem
Wort geklagt."
"Das sieht ihr gleich, bei Sankt Hubertus, Wir haben selten eine
mutigere Frau gesehen. Wenn nur die Nacht nicht so finster wäre, daß
ich recht in Deine Augen sehen könnte, ob Du zum Kampf gestimmt bist
und Lust hast, mit den Bündlern anzubinden?"
"Sprecht, wohin ich reiten soll; mitten drauf soll es gehen im Galopp.
Glauben Euer Durchlaucht, ich habe in meinem kurzen Ehestand so
ganz vergessen, was ich von Euch erlernte, daß man im Glück und
Unglück den Mut nicht sinken lassen dürfe?"
"Hast recht: Impavidum ferient ruinae." Wir haben es auch gar nicht
anders von Unserem getreuen Bannerträger erwartet. Heute trägt meine
Fahne ein anderer, denn Dich habe ich zu etwas Wichtigerem bestimmt.
Du nimmst diese hundertundsechzig Reiter, die hier zunächst ziehen,
läßt Dir von einem den Weg zeigen und reitest Trab gerade auf
Untertürkheim zu. Es ist möglich, daß der Weg nicht ganz frei ist,
daß vielleicht die von Eßlingen schon herabgezogen sind, um den Paß
zu versperren; was willst Du tun, wenn es sich so verhält?"
"Nun, ich werfe mich in Gottes Namen mit meinen hundertundsechzig
Pferden auf sie und hau mich durch, wenn es kein Heer ist. Sind sie
zu stark, so decke ich den Weg, bis Ihr mit dem Zug heran seid."
"Recht gut gesagt, gesprochen wie ein tapferer Degen, und haust Du so
gut auf sie, wie auf mich bei Lichtenstein, so schlägst Du Dich durch
sechshundert Bündler durch. Die Leute, die ich Dir gebe, sind gut.
Es sind die Fleischer, Sattler und Waffenschmiede von Stuttgart und
den andern Städten. Ich kenne sie aus manchem Kampf, sie sind wacker
und hauen einen Schädel bis aufs Brustbein durch. Das Schwert in der
Faust, reiten sie Dir in die Hölle, wenn sie Dir einmal zugetan sind;
und wen sie einmal ans Hirn getroffen haben, der braucht keinen Arzt
mehr auf dieser Welt. Das sind die echten Schwabenstreiche."
"Und bei Untertürkheim soll ich mich aufstellen?"
"Dort triffst Du auf einer Anhöhe die Landsknechte unter Georg von
Hewen und Schweinsberg. Die Losung ist, Ulricus für immer. Den
beiden Herren sagst Du, sie sollen sich halten bis fünf Uhr; ehe der
Tag aufgeht, sei ich mit sechstausend Mann bei ihnen, und dann wollen
wir den Bund erwarten. Gehab Dich wohl, Georg."
Der junge Mann erwiderte den Gruß, indem er sich ehrerbietig neigte;
er ritt an die Spitze der tapferen Reiter und trabte mit ihnen das
Tal hinauf. Es waren kräftige Gestalten, mit breiten Schultern und
starken Armen; unter den Sturmhauben hervor blickten ihn mutige Augen
und breite ehrliche Gesichter freundlich an; er fühlte sich ehrvoll
ausgezeichnet, eine solche Schar zu führen. Man näherte sich dem Fuß
des Rothenberges, auf dessen Gipfel das Stammschloß von Württemberg
weit über das schöne Neckartal hinsah. Es war vom Sternenschimmer
matt erhellt, und Georg konnte seine Formen nicht deutlich
unterscheiden, aber dennoch blickte er immer wieder nach diesen
Türmen und Mauern hinauf; er erinnerte sich jener Nacht, wo Ulrich in
der Höhle mit Wehmut von der Burg seiner Väter sprach, von welcher er
sonst auf ein schönes Land voll Obst, Wein und Frucht hinabgeschaut
und dies alles sein genannt hatte. Er versank in Gedanken über das
unglückliche Schicksal dieses Fürsten das ihm aufs neue den Besitz
des schönen Landes streitig zu machen schien; er dachte nach über die
sonderbare Mischung seines Charakters, wie hier wahrhafte Größe oft
durch Zorn, Trotz und unbeugsamen Stolz entweiht sei.
"Was Ihr dort unten unterscheiden könnt zwischen den beiden Bäumen",
unterbrach ihn der Reiter, welcher ihm den Weg zeigte, "ist die
Turmspitze von Untertürkheim. Es geht jetzt wieder etwas ebener, und
wenn wir Trab reiten, können wir bald dort sein."
Der junge Mann trieb sein Pferd an, der ganze Zug folgte seinem
Beispiel, und bald waren sie im Angesicht dieses Dorfes. Hier war
eine doppelte Linie von Landsknechten aufgestellt, welche ihnen
drohend die Hellebarden entgegenstreckten. An vielen Punkten sah man
den rötlichen Schimmer glühender Lunten, die wie Scheinwürmchen durch
die Nacht funkelten.
"Halt, wer da?" rief eine Stimme aus ihren Reihen. "Gebt die Losung!"
"Ulricus für immer", rief Georg. "Wer seid Ihr?"
"Gut Freund!" rief Marx Stumpf von Schweinsberg, indem er aus den
Reihen der Landsknechte heraus und auf den jungen Mann zuritt.
"Guten Morgen, Georg, Ihr habt lange auf Euch warten lassen, schon
die ganze Nacht sind wir auf den Beinen und harren sehnlich auf
Verstärkung, denn dort drüben im Wald sieht es nicht geheuer aus, und
wenn Frondsberg den Vorteil verstanden hätte, wären wir schon längst
übermannt."
"Der Herzog zieht mit sechstausend Mann heran", erwiderte Sturmfeder,
"längstens in zwei Stunden muß er da sein."
"Sechstausend, sagst Du? Bei Sankt Nepomuk, das ist nicht genug, wir
sind zu dritthalbtausend, das macht zusammen gegen neuntausend.
Weißt Du, daß sie über zwanzigtausend stark sind, die Bündischen?
Wieviel Geschütz bringt er mit?"
"Ich weiß nicht; es wurde erst nachgeführt, als wir ausritten".
"Komm, laß die Reiter absitzen und ruhen", sagte Marx Stumpf. "Sie
werden heute Arbeit genug bekommen."
Die Reiter saßen ab und lagerten sich; auch die Landsknechte lösten
ihre Reihen auf und stellten nur starke Posten auf den Anhöhen und am
Neckar auf. Marx Stumpf besichtigte alle Anstalten, und Georg legte
sich, in seinen Mantel gehüllt, nieder, um noch einige Stunden zu
ruhen. Die Stille der Nacht, nur durch den eintönigen Ruf der Wachen
unterbrochen, senkte ihn bald in einen Schlummer, der seine Seele
weit hinweg über Krieg und Schlachten, in die Arme seines Weibes
entführte.