Reifes Sonnenlicht liegt auf den grauen Steinen, — der alte Platz
verträumt den stillen Sonntagnachmittag. —
Aneinandergelehnt schlummern die müden Häuser mit den verfallenen
Holztreppen und heimlichen Winkeln, — mit den treuen Mahagonimöbeln in
den kleinen altmodischen Stuben.
Und warme Sommerluft atmet durch wachsame offene Fensterchen.
Ein Einsamer geht langsam über den Platz zur Kirche des heiligen
Thomas, die fromm herabsieht auf das ruhige Bild. Er tritt ein. —
Weihrauchduft.
Seufzend fällt die schwere Tür zurück an das Lederpolster.
Verschlungen ist der laute Schein der Welt — grünrosa fließen
die Sonnenstrahlen durch schmale Kirchenfenster auf die heiligen
Steinquadern. — Hier unten ruhen die Frommen aus vom wechselnden Sein.
Der Einsame atmet die tote Luft. — Gestorben sind die Klänge, andächtig
liegt der Dom im Schatten der Töne. — Das Herz wird ruhig und trinkt
den dunklen Weihrauchduft.
Der Fremde blickt auf die Schar der Kirchenbänke, die, weihevoll zum
Altar hingebeugt, wie auf ein kommendes Wunder warten.
Er ist einer jener Lebendigen, die das Leid überwunden haben und
mit andern Augen tief hineinsehen in eine andere Welt. Er fühlt den
geheimnisvollen Atem der Dinge: das verborgene, lautlose Leben der
Dämmerung.
Die verleugneten, heimlichen Gedanken, die hier geboren wurden, ziehen
unstet — suchend — durch den Raum. Wesen ohne Blut, ohne Freude und Weh
— wachsbleich, wie die kranken Gewächse der Dunkelheit.
Verschwiegen schwingen die roten Ampeln — feierlich — an langen
geduldigen Stricken; — der Luftzug von den Flügeln der goldenen
Erzengel bewegt sie. —
— Da. Ein leises Scharren unter den Bänken. — Es huscht zum Betstuhl
und versteckt sich.
Jetzt kommt es um die Säule geschlichen:
Eine bläuliche Menschenhand!
Auf flinken Fingern läuft sie am Boden hin: eine gespenstische Spinne!
— Horcht. — Klettert eine Eisenstange empor und verschwindet im
Opferstock.
Die silbernen Münzen darin klirren leise.
Träumend ist ihr der Einsame mit den Augen gefolgt, und seine Blicke
fallen auf einen alten Mann, der im Schatten eines alten Pfeilers
steht. — Die beiden sehen sich ernst an.
„Es gibt viel gierige Hände hier“, flüstert der Alte.
Der Einsame nickt.
— — — — — — — — —
Aus dem nächtigen Hintergrunde ziehen trübe Gestalten heran. Langsam —
sie bewegen sich kaum.
Betschnecken!
Menschenbüsten — Frauenköpfe mit schleiernden Umrissen auf kalten,
schlüpfrigen Schneckenleibern — mit Kopftüchern und schwarzen,
katholischen Augen — saugen sie sich lautlos über die kalten Fliesen.
„Sie leben von den leeren Gebeten“, sagt der Alte. „Jeder sieht sie,
und doch kennt sie keiner, — wenn sie tagsüber bei den Kirchentüren
hocken.“
Wenn der Priester die Messe liest, schlafen sie in den Flüsterecken.
„Hat sie mein Hiersein im Beten gestört?“ fragt der Einsame. —
Der Alte tritt an seine linke Seite: „Wessen Füße im lebendigen Wasser
stehen, der ist selber das Gebet! Wußte ich doch, daß heute einer
kommen würde, der +sehen+ und +hören+ kann!“ —
Gelbe Lichtreflexe hüpfen über die Steine, wie Irrlichter.
„Sehen Sie die Goldadern, die sich hier unter den Quadern hinziehen?“
Das Gesicht des Alten flackert.
Der Einsame schüttelt den Kopf: „Mein Blick dringt nicht so tief. —
Oder meinen Sie es anders?“