Je l’avais ouverte à l’heure de la soupe.
«Hé! hé! me dit Blanc, le vaguemestre, tu reçois encore des lettres de
femmes! Mais cette écriture à l’encre violette sur papier mauve, je ne
la connaissais pas! Oh! la belle petite enveloppe! Elle sent bon! elle
sent la rose! C’est de ta bonne amie, Serval! Blonde ou brune? Tu me
donneras son adresse? pas vrai? J’irai lui dire deux mots à l’oreille!
--A l’oreille... à l’oreille...» ajouta Renaud, l’ordonnance du
capitaine, toujours spirituel.
Charmantes plaisanteries! et de si bon ton!
Je répliquai de façon un peu rogue:
«Au lieu d’examiner avec tant de soin les lettres du courrier, tu ferais
mieux de les distribuer plus vite, salaud!
--Monte pas à l’échelle, Serval! Y a pas de médisance! Tout de même,
cette enveloppe, tu...
--Ferme ça, Blanc!»
Huyon, qui est un brave bougre, dit tout bas au vaguemestre:
«C’est peut-être de sa mère ou de sa sœur... pour ça qu’il le prend
mal...»
Mais Blanc poursuivit:
«Curieux qu’il soit si souvent de mauvaise humeur, notre vieux Serval!
Il fait le méchant...»
Puis, se reprenant à un souvenir:
«Je voulais te parler, ajouta-t-il, du petit portrait de peinture que tu
as dessiné de ma gueule, avec tes crayons. Ça a fait bien plaisir au
père et à la vieille, mais, là, tout à fait. La famille, elle me dit de
te dire merci. On le mettra dans un cadre.»
Et Cigogne, dans son coin, tout en décortiquant un morceau de singe,
soupira:
«Serval! tu reçois des lettres de femmes! Quand on est célibataire, on
peut se payer ça, pas vrai?
--Mais, oui!...»
Puis, sans avoir l’air de rien, je demandai:
«Pas de nouvelles de chez toi?
--Pas de nouvelles directes de Lucienne, dit-il d’un air maussade, mais,
de mon ami Mahoudiaux, quelques lignes mal écrites (il commence à
gribouiller seul, tout de même), où il m’annonce précisément que
Lucienne ne va pas très bien. Elle est nerveuse depuis quelque temps,
paraît-il, elle est triste. Maurice dit qu’elle a besoin de repos moral;
il me recommande surtout de ne pas l’inquiéter dans mes lettres, de me
surveiller de près quand je lui écris. Il en a de bonnes, Maurice!
Inquiéter Lucienne! comment ferais-je? Est-ce en racontant la vie de
bourgeois que nous menons ici, que je pourrais inquiéter Lucienne? Pas
un coup de canon depuis quarante-huit heures!»
Agacé, nerveux, inquiet lui-même, il hausse les épaules et s’en va.
Mme Maxence est donc nerveuse! Bon Dieu, que vais-je lui répondre?