à travers le plafond, et dit entre ses dents: Il y en a un.
Puis il posa le médium de sa main droite entre ses deux sourcils,
l'ongle appuyé sur la naissance du nez, ce qui indique le passage d'un
projet dans le cerveau, et il reprit:
--C'est égal, pour tout recommencer sur une grande échelle, un peu
d'argent comptant eût bien fait mon affaire. Ah! si j'avais mes trois
bank-notes, les soixante-quinze mille francs que ce brigand de Rantaine
m'a rendus et que ce brigand de Clubin m'a volés!
Gilliatt, en silence, chercha dans sa poche quelque chose qu'il
posa devant lui. C'était la ceinture de cuir qu'il avait rapportée.
Il ouvrit et étala sur la table cette ceinture dans l'intérieur de
laquelle la lune laissait déchiffrer le mot _Clubin_; il tira du
gousset de la ceinture une boîte, et de la boîte trois morceaux de
papier pliés qu'il déplia et qu'il tendit à mess Lethierry.
Mess Lethierry examina les trois morceaux de papier. Il faisait
assez clair pour que le chiffre 1000 et le mot _thousand_ y fussent
parfaitement visibles. Mess Lethierry prit les trois billets, les posa
sur la table l'un à côté de l'autre, les regarda, regarda Gilliatt,
resta un moment interdit, puis ce fut comme une éruption après une
explosion.
--Ça aussi! Tu es prodigieux. Mes bank-notes! tous les trois! mille
chaque! mes soixante-quinze mille francs! Tu es donc allé jusqu'en
enfer. C'est la ceinture à Clubin. Pardieu! je lis dedans son ordure
de nom. Gilliatt rapporte la machine, plus l'argent! Voilà de quoi
mettre dans les journaux. J'achèterai du bois première qualité. Je
devine, tu auras retrouvé la carcasse. Clubin pourri dans quelque
coin. Nous prendrons le sapin à Dantzick et le chêne à Brême, nous
ferons un bon bordé, nous mettrons le chêne en dedans et le sapin en
dehors. Autrefois on fabriquait les navires moins bien et ils duraient
davantage; c'est que le bois était plus assaisonné, parce qu'on ne
construisait pas tant. Nous ferons peut-être la coque en orme. L'orme
est bon pour les parties noyées; être tantôt sec, tantôt trempé, ça
le pourrit; l'orme veut être toujours mouillé, il se nourrit d'eau.
Quelle belle Durande nous allons conditionner! On ne me fera pas la
loi. Je n'aurai plus besoin de crédit. J'ai les sous. A-t-on jamais vu
ce Gilliatt! J'étais par terre, aplati, mort. Il me remet debout sur
mes quatre fers! Et moi qui ne pensais pas du tout à lui! Ça m'était
sorti de l'esprit. Tout me revient, à présent. Pauvre garçon! Ah! par
exemple, tu sais, tu épouses Déruchette.
Gilliatt s'adossa au mur, comme quelqu'un qui chancelle, et très bas,
mais très distinctement, il dit:
--Non.
Mess Lethierry eut un soubresaut.
--Comment, non!
Gilliatt répondit:
--Je ne l'aime pas.
Mess Lethierry alla à la fenêtre, l'ouvrit et la referma, revint à
la table, prit les trois bank-notes, les plia, posa la boîte de fer
dessus, se gratta les cheveux, saisit la ceinture de Clubin, la jeta
violemment contre la muraille, et dit:
--Il y a quelque chose.
Il enfonça ses deux poings dans ses deux poches, et reprit:
--Tu n'aimes pas Déruchette! C'est donc pour moi que tu jouais du bug
pipe?
Gilliatt, toujours adossé au mur, pâlissait comme un homme qui tout à
l'heure ne respirera plus. A mesure qu'il devenait pâle, mess Lethierry
devenait rouge.
--En voilà un imbécile! Il n'aime pas Déruchette! Eh bien, arrange-toi
pour l'aimer, car elle n'épousera que toi. Quelle diable d'anecdote
viens-tu me conter là! Si tu crois que je te crois! Est-ce que tu
es malade? c'est bon, envoie chercher le médecin, mais ne dis pas
d'extravagances. Pas possible que tu aies déjà eu le temps de vous
quereller et de te fâcher avec elle. Il est vrai que les amoureux,
c'est si bête! Voyons, as-tu des raisons? Si tu as des raisons,
dis-les. On n'est pas une oie sans avoir des raisons. Après ça, j'ai du
coton dans les oreilles, j'ai peut-être mal entendu, répète ce que tu
as dit.
Gilliatt répliqua:
--J'ai dit non.
--Tu as dit non. Il y tient, la brute! Tu as quelque chose, c'est sûr!
Tu as dit non! Voilà une stupidité qui dépasse les limites du monde
connu. On flanque des douches aux personnes pour bien moins que ça. Ah!
tu n'aimes pas Déruchette! Alors c'est pour l'amour du bonhomme que tu
as fait tout ce que tu as fait! C'est pour les beaux yeux du papa que
tu es allé aux Douvres, que tu as eu froid, que tu as eu chaud, que tu
as crevé de faim et de soif, que tu as mangé de la vermine de rocher,
que tu as eu le brouillard, la pluie et le vent pour chambre à coucher,
et que tu as exécuté la chose de me rapporter ma machine, comme on
rapporte à une jolie femme son serin qui s'est échappé! Et la tempête
d'il y a trois jours! Si tu t'imagines que je ne me rends pas compte.
Tu en as eu du tirage! C'est en faisant la bouche en cœur du côté de ma
vieille caboche que tu as taillé, coupé, tourné, viré, traîné, limé,
scié, charpenté, inventé, écrabouillé, et fait plus de miracles à toi
tout seul que tous les saints du paradis. Ah! idiot! tu m'as pourtant
assez ennuyé avec ton bug pipe. On appelle ça biniou en Bretagne.
Toujours le même air, l'animal! Ah! tu n'aimes pas Déruchette! Je ne
sais pas ce que tu as. Je me rappelle bien tout à présent, j'étais là
dans le coin, Déruchette a dit: Je l'épouserai. Et elle t'épousera!
Ah! tu ne l'aimes pas! Réflexions faites, je ne comprends rien. Ou
tu es fou, ou je le suis. Et le voilà qui ne dit plus un mot. Ça
n'est pas permis de faire tout ce que tu as fait, et de dire à la
fin: Je n'aime pas Déruchette. On ne rend pas service aux gens pour
les mettre en colère. Eh bien, si tu ne l'épouses pas, elle coiffera
sainte Catherine. D'abord, j'ai besoin de toi, moi. Tu seras le pilote
de Durande. Si tu t'imagines que je vais te laisser aller comme ça!
Ta, ta, ta, nenni mon cœur, je ne te lâche point. Je te tiens. Je ne
t'écoute seulement pas. Où y a-t-il un matelot comme toi! Tu es mon
homme. Mais parle donc!
Cependant la cloche avait réveillé la maison et les environs. Douce
et Grace s'étaient levées et venaient d'entrer dans la salle basse,
l'air stupéfait, sans dire mot. Grace avait à la main une chandelle.
Un groupe de voisins, bourgeois, marins et paysans, sortis en hâte,
était dehors sur le quai, considérant avec pétrification et stupeur
la cheminée de la Durande dans la panse. Quelques-uns, entendant la
voix de mess Lethierry dans la salle basse, commençaient à s'y glisser
silencieusement par la porte entre-bâillée. Entre deux faces de
commères, passait la tête de sieur Landoys qui avait ce hasard d'être
toujours là où il aurait regretté de ne pas être.
Les grandes joies ne demandent pas mieux que d'avoir un public. Le
point d'appui un peu épars qu'offre toujours une foule, leur plaît;
elles repartent de là. Mess Lethierry s'aperçut tout à coup qu'il y
avait des gens autour de lui. Il accepta d'emblée l'auditoire.
--Ah! vous voilà, vous autres. C'est bien heureux. Vous savez la
nouvelle. Cet homme a été là et il a rapporté ça. Bonjour, sieur
Landoys. Tout à l'heure quand je me suis réveillé, j'ai vu le tuyau.
C'était sous ma fenêtre. Il ne manque pas un clou à la chose. On
fait des gravures de Napoléon; moi, j'aime mieux ça que la bataille
d'Austerlitz. Vous sortez de votre lit, bonnes gens. La Durande vous
vient en dormant. Pendant que vous mettez vos bonnets de coton et que
vous soufflez vos chandelles, il y a des gens qui sont des héros. On
est un tas de lâches et de fainéants, on chauffe ses rhumatismes,
heureusement cela n'empêche pas qu'il y ait des enragés. Ces enragés
vont où il faut aller et font ce qu'il faut faire. L'homme du Bû de
la Rue arrive du rocher Douvres. Il a repêché la Durande au fond de
la mer, il a repêché l'argent dans la poche de Clubin, un trou encore
plus profond. Mais comment as-tu fait? Tout le diantre était contre
toi, le vent et la marée, la marée et le vent. C'est vrai que tu es
sorcier. Ceux qui disent ça ne sont déjà pas si bêtes. La Durande est
revenue! Les tempêtes ont beau avoir de la méchanceté, ça la leur coupe
rasibus. Mes amis, je vous annonce qu'il n'y a plus de naufrages. J'ai
visité la mécanique. Elle est comme neuve, entière, quoi! Les tiroirs à
vapeur jouent comme sur des roulettes. On dirait un objet d'hier matin.
Vous savez que l'eau qui sort est conduite hors du bateau par un tube
placé dans un autre tube par où passe l'eau qui entre, pour utiliser la
chaleur; eh bien, les deux tubes, ça y est. Toute la machine! les roues
aussi! Ah! tu l'épouseras!
--Qui? la machine? demanda sieur Landoys.
--Non, la fille. Oui, la machine. Les deux. Il sera deux fois mon
gendre. Il sera le capitaine. Good bye, capitaine Gilliatt. Il va
y en avoir une, de Durande! On va en faire des affaires, et de la
circulation, et du commerce, et des chargements de bœufs et de moutons!
Je ne donnerais pas Saint-Sampson pour Londres. Et voici l'auteur. Je
vous dis que c'est une aventure. On lira ça samedi dans la gazette au
père Mauger. Gilliatt le Malin est un malin. Qu'est-ce que c'est que
ces louis d'or là?
Mess Lethierry venait de remarquer, par l'hiatus du couvercle, qu'il
y avait de l'or dans la boîte posée sur les bank-notes. Il la prit,
l'ouvrit, la vida dans la paume de sa main, et mit la poignée de
guinées sur la table.
--Pour les pauvres. Sieur Landoys, donnez ces pounds de ma part au
connétable de Saint-Sampson. Vous savez, la lettre de Rantaine? Je
vous l'ai montrée; eh bien, j'ai les bank-notes. Voilà de quoi acheter
du chêne et du sapin et faire de la menuiserie. Regardez plutôt. Vous
rappelez-vous le temps d'il y a trois jours? Quel massacre de vent et
de pluie! Le ciel tirait le canon. Gilliatt a reçu ça dans les Douvres.
Ça ne l'a pas empêché de décrocher l'épave comme je décroche ma montre.
Grâce à lui, je redeviens quelqu'un. La galiote au père Lethierry
va reprendre son service, messieurs, mesdames. Une coquille de noix
avec deux roues et un tuyau de pipe, j'ai toujours été toqué de cette
invention-là. Je me suis toujours dit: j'en ferai une! Ça date de loin;
c'est une idée qui m'est venue à Paris dans le café qui fait le coin
de la rue Christine et de la rue Dauphine en lisant un journal qui en
parlait. Savez-vous bien que Gilliatt ne serait pas gêné pour mettre la
machine de Marly dans son gousset et pour se promener avec? C'est du
fer battu, cet homme-là, de l'acier trempé, du diamant, un marin bon
jeu bon argent, un forgeron, un gaillard extraordinaire, plus étonnant
que le prince de Hohenlohe. J'appelle ça un homme qui a de l'esprit.
Nous sommes tous des pas grand'chose. Les loups de mer, c'est vous,
c'est moi, c'est nous; mais le lion de mer, le voici. Hurrah, Gilliatt!
Je ne sais pas ce qu'il a fait, mais certainement il a été un diable,
et comment veut-on que je ne lui donne pas Déruchette!
Depuis quelques instants Déruchette était dans la salle. Elle n'avait
pas dit un mot, elle n'avait pas fait de bruit. Elle avait eu une
entrée d'ombre. Elle s'était assise, presque inaperçue, sur une chaise
en arrière de mess Lethierry debout, loquace, orageux, joyeux, abondant
en gestes et parlant haut. Un peu après elle, une autre apparition
muette s'était faite. Un homme vêtu de noir, en cravate blanche, ayant
son chapeau à la main, s'était arrêté dans l'entre-bâillement de la
porte. Il y avait maintenant plusieurs chandelles dans le groupe
lentement grossi. Ces lumières éclairaient de côté l'homme vêtu de
noir; son profil d'une blancheur jeune et charmante se dessinait sur
le fond obscur avec une pureté de médaille; il appuyait son coude à
l'angle d'un panneau de la porte, et il tenait son front dans sa main
gauche, attitude, à son insu, gracieuse, qui faisait valoir la grandeur
du front par la petitesse de la main. Il y avait un pli d'angoisse
au coin de ses lèvres contractées. Il examinait et écoutait avec une
attention profonde. Les assistants, ayant reconnu le révérend Ebenezer
Caudray, recteur de la paroisse, s'étaient écartés pour le laisser
passer, mais il était resté sur le seuil. Il y avait de l'hésitation
dans sa posture et de la décision dans son regard. Ce regard par
moments se rencontrait avec celui de Déruchette. Quant à Gilliatt, soit
par hasard, soit exprès, il était dans l'ombre, et on ne le voyait que
très confusément.
Mess Lethierry d'abord n'aperçut pas M. Ebenezer, mais il aperçut
Déruchette. Il alla à elle, et l'embrassa avec tout l'emportement que
peut avoir un baiser au front. En même temps il étendait le bras vers
le coin sombre où était Gilliatt.
--Déruchette, dit-il, te revoilà riche, et voilà ton mari.
Déruchette leva la tête avec égarement et regarda dans cette obscurité.
Mess Lethierry reprit:
--On fera la noce tout de suite, demain si ça se peut, on aura les
dispenses, d'ailleurs ici les formalités ne sont pas lourdes, le
doyen fait ce qu'il veut, on est marié avant qu'on ait eu le temps de
crier gare, ce n'est pas comme en France, où il faut des bans, des
publications, des délais, tout le bataclan, et tu pourras te vanter
d'être la femme d'un brave homme, et il n'y a pas à dire, c'est que
c'est un marin, je l'ai pensé dès le premier jour quand je l'ai vu
revenir de Herm avec le petit canon. A présent il revient des Douvres,
avec sa fortune, et la mienne, et la fortune du pays; c'est un homme
dont on parlera un jour comme il n'est pas possible; tu as dit: je
l'épouserai, tu l'épouseras; et vous aurez des enfants, et je serai
grand-père, et tu auras cette chance d'être la lady d'un gaillard
sérieux, qui travaille, qui est utile, qui est surprenant, qui en vaut
cent, qui sauve les inventions des autres, qui est une providence,
et au moins, toi, tu n'auras pas, comme presque toutes les chipies
riches de ce pays-ci, épousé un soldat ou un prêtre, c'est-à-dire
l'homme qui tue ou l'homme qui ment. Mais qu'est-ce que tu fais dans
ton coin, Gilliatt? On ne te voit pas. Douce! Grace! tout le monde,
de la lumière. Illuminez-moi mon gendre à giorno. Je vous fiance,
mes enfants, et voilà ton mari, et voilà mon gendre, c'est Gilliatt
du Bû de la Rue, le bon garçon, le grand matelot, et je n'aurai pas
d'autre gendre, et tu n'auras pas d'autre mari, j'en redonne ma parole
d'honneur au bon Dieu. Ah! c'est vous, monsieur le curé, vous me
marierez ces jeunes gens-là.
L'œil de mess Lethierry venait de tomber sur le révérend Ebenezer.
Douce et Grace avaient obéi. Deux chandelles posées sur la table
éclairaient Gilliatt de la tête aux pieds.
--Qu'il est beau! cria Lethierry.
Gilliatt était hideux.
Il était tel qu'il était sorti, le matin même, de l'écueil Douvres, en
haillons, les coudes percés, la barbe longue, les cheveux hérissés, les
yeux brûlés et rouges, la face écorchée, les poings saignants; il avait
les pieds nus. Quelques-unes des pustules de la pieuvre étaient encore
visibles sur ses bras velus.
Lethierry le contemplait.
--C'est mon vrai gendre. Comme il s'est battu avec la mer! il est tout
en loques! Quelles épaules! quelles pattes! Que tu es beau!
Grace courut à Déruchette et lui soutint la tête. Déruchette venait de
s'évanouir.
II
LA MALLE DE CUIR
Dès l'aube Saint-Sampson était sur pied et Saint-Pierre-Port commençait
à arriver. La résurrection de la Durande faisait dans l'île un bruit
comparable à celui qu'a fait dans le midi de la France la Salette. Il y
avait foule sur le quai pour regarder la cheminée sortant de la panse.
On eût bien voulu voir et toucher un peu la machine; mais Lethierry,
après avoir fait de nouveau, et au jour, l'inspection triomphante de la
mécanique, avait posté dans la panse deux matelots chargés d'empêcher
l'approche. La cheminée, au surplus, suffisait à la contemplation. La
foule s'émerveillait. On ne parlait que de Gilliatt. On commentait et
on acceptait son surnom de Malin; l'admiration s'achevait volontiers
par cette phrase: «Ce n'est toujours pas agréable d'avoir dans l'île
des gens capables de faire des choses comme ça.»
On voyait du dehors mess Lethierry assis à sa table devant sa fenêtre
et écrivant, un œil sur son papier, l'autre sur la machine. Il
était tellement absorbé qu'il ne s'était interrompu qu'une fois pour
«crier[1]» Douce et pour lui demander des nouvelles de Déruchette.
Douce avait répondu:--Mademoiselle s'est levée, et est sortie.--Mess
Lethierry avait dit:--Elle fait bien de prendre l'air. Elle s'est
trouvée un peu mal cette nuit à cause de la chaleur. Il y avait
beaucoup de monde dans la salle. Et puis la surprise, la joie, avec
cela que les fenêtres étaient fermées. Elle va avoir un fier mari!--Et
il avait recommencé à écrire. Il avait déjà paraphé et scellé deux
lettres adressées aux plus notables maîtres de chantiers de Brême. Il
achevait de cacheter la troisième.
[1] Appeler.
Le bruit d'une roue sur le quai lui fit dresser le cou. Il se pencha
à sa fenêtre et vit déboucher du sentier par où l'on allait au Bû de
la Rue un boy poussant une brouette. Ce boy se dirigeait du côté de
Saint-Pierre-Port. Il y avait dans la brouette une malle de cuir jaune
damasquinée de clous de cuivre et d'étain.
Mess Lethierry apostropha le boy.
--Où vas-tu, garçon?
Le boy s'arrêta, et répondit:
--Au _Cashmere_.
--Quoi faire?
--Porter cette malle.
--Eh bien, tu porteras aussi ces trois lettres.
Mess Lethierry ouvrit le tiroir de sa table, y prit un bout de
ficelle, noua ensemble sous un nœud en croix les trois lettres qu'il
venait d'écrire, et jeta le paquet au boy qui le reçut au vol dans ses
deux mains.
--Tu diras au capitaine du _Cashmere_ que c'est moi qui écris, et qu'il
ait soin. C'est pour l'Allemagne. Brême via London.
--Je ne parlerai pas au capitaine, mess Lethierry.
--Pourquoi?
--Le _Cashmere_ n'est pas à quai.
--Ah!
--Il est en rade.
--C'est juste. A cause de la mer.
--Je ne pourrai parler qu'au patron de l'embarcation.
--Tu lui recommanderas mes lettres.
--Oui, mess Lethierry.
--A quelle heure part le _Cashmere_?
--A douze heures.
--A midi, aujourd'hui, la marée monte. Il a la marée contre.
--Mais il a le vent pour.
--Boy, dit mess Lethierry, braquant son index sur la cheminée de la
machine, vois-tu ça? ça se moque du vent et de la marée.
Le boy mit les lettres dans sa poche, ressaisit le brancard de la
brouette, et reprit sa course vers la ville. Mess Lethierry appela:
Douce! Grace!
Grace entre-bâilla la porte.
--Mess, qu'y a-t-il?
--Entre, et attends.
Mess Lethierry prit une feuille de papier et se mit à écrire. Si Grace,
debout derrière lui, eût été curieuse et eût avancé la tête pendant
qu'il écrivait, elle aurait pu lire, par-dessus son épaule, ceci:
«J'écris à Brême pour du bois. J'ai rendez-vous toute la journée
avec des charpentiers pour l'estimat. La reconstruction marchera
vite. Toi, de ton côté, va chez le doyen pour avoir les dispenses. Je
désire que le mariage se fasse le plus tôt possible, tout de suite
serait le mieux. Je m'occupe de Durande, occupe-toi de Déruchette.»
Il data, et signa: LETHIERRY.
Il ne prit point la peine de cacheter le billet, le plia simplement en
quatre et le tendit à Grace.
--Porte cela à Gilliatt.
--Au Bû de la Rue?
--Au Bû de la Rue.
LIVRE TROISIÈME
DÉPART DU _CASHMERE_
I
LE HAVELET TOUT PROCHE DE L'ÉGLISE
Saint-Sampson ne peut avoir foule sans que Saint-Pierre-Port soit
désert. Une chose curieuse sur un point donné est une pompe aspirante.
Les nouvelles courent vite dans les petits pays; aller voir la cheminée
de la Durande sous les fenêtres de mess Lethierry était depuis le lever
du soleil la grande affaire de Guernesey. Tout autre événement s'était
effacé devant celui-là. Éclipse de la mort du doyen de Saint-Asaph;
il n'était plus question du révérend Ebenezer Caudray, ni de sa
soudaine richesse, ni de son départ par le _Cashmere_. La machine de
la Durande rapportée des Douvres, tel était l'ordre du jour. On n'y
croyait pas. Le naufrage avait paru extraordinaire, mais le sauvetage
semblait impossible. C'était à qui s'en assurerait par ses yeux. Toute
autre préoccupation était suspendue. De longues files de bourgeois
en famille, depuis le vésin jusqu'au mess, des hommes, des femmes,
des gentlemen, des mères avec enfants et des enfants avec poupées, se
dirigeaient par toutes les routes vers «la chose à voir» aux Bravées
et tournaient le dos à Saint-Pierre-Port. Beaucoup de boutiques dans
Saint-Pierre-Port étaient fermées; dans Commercial-Arcade, stagnation
absolue de vente et de négoce; toute l'attention était à la Durande;
pas un marchand n'avait «étrenné»; excepté un bijoutier, lequel
s'émerveillait d'avoir vendu un anneau d'or pour mariage «à une espèce
d'homme paraissant fort pressé qui lui avait demandé la demeure de
monsieur le doyen». Les boutiques restées ouvertes étaient des lieux
de causerie où l'on commentait bruyamment le miraculeux sauvetage.
Pas un promeneur à l'Hyvreuse, qu'on nomme aujourd'hui, sans savoir
pourquoi, Cambridge-Park; personne dans High-street, qui s'appelait
alors la Grand'Rue, ni dans Smith-street, qui s'appelait alors la rue
des Forges; personne dans Hauteville; l'Esplanade elle-même était
dépeuplée. On eût dit un dimanche. Une altesse royale en visite passant
la revue de la milice à l'Ancresse n'eût pas mieux vidé la ville. Tout
ce dérangement à propos d'un rien du tout comme ce Gilliatt faisait
hausser les épaules aux hommes graves et aux personnes correctes.
L'église de Saint-Pierre-Port, triple pignon juxtaposé avec transept et
flèche, est au bord de l'eau au fond du port presque sur le débarcadère
même. Elle donne la bienvenue à ceux qui arrivent et l'adieu à ceux
qui s'en vont. Cette église est la majuscule de la longue ligne que
fait la façade de la ville sur l'océan.
Elle est en même temps paroisse de Saint-Pierre-Port et doyenné de
toute l'île. Elle a pour desservant le subrogé de l'évêque, clergyman à
pleins pouvoirs.
Le havre de Saint-Pierre-Port, très beau et très large port
aujourd'hui, était à cette époque, et il y a dix ans encore, moins
considérable que le havre de Saint-Sampson. C'étaient deux grosses
murailles cyclopéennes courbes partant du rivage à tribord et à bâbord,
et se rejoignant presque à leur extrémité, où il y avait un petit phare
blanc. Sous ce phare un étroit goulet, ayant encore le double anneau
de la chaîne qui le fermait au moyen âge, donnait passage aux navires.
Qu'on se figure une pince de homard entr'ouverte, c'était le havre de
Saint-Pierre-Port. Cette tenaille prenait sur l'abîme un peu de mer
qu'elle forçait à se tenir tranquille. Mais par le vent d'est, il y
avait du flot à l'entre-bâillement, le port clapotait, et il était
plus sage de ne point entrer. C'est ce qu'avait fait ce jour-là le
_Cashmere_. Il avait mouillé en rade.
Les navires, quand il y avait du vent d'est, prenaient volontiers ce
parti qui, en outre, leur économisait les frais de port. Dans ce cas,
les bateliers commissionnés de la ville, brave tribu de marins que le
nouveau port a destituée, venaient prendre dans leurs barques, soit à
l'embarcadère, soit aux stations de la plage, les voyageurs, et les
transportaient, eux et leurs bagages, souvent par de très grosses mers
et toujours sans accident, aux navires en partance. Le vent d'est est
un vent de côté, très bon pour la traversée d'Angleterre; on roule,
mais on ne tangue pas.
Quand le bâtiment en partance était dans le port, tout le monde
s'embarquait dans le port; quand il était en rade, on avait le choix
de s'embarquer sur un des points de la côte voisine du mouillage. On
trouvait dans toutes les criques des bateliers «à volonté».