VIII.

Han gik strax derud. Over de hede, solbeskinnede Marker med deres

Ledde og Stenter, gjennem den svale Skov. Han stod stille ved den

sunkne Stenkiste og undrede sig over, at de vare slupne godt fra den,

siden saâ han Stedet, hvor Ulykken var sket; der var Mærker nok

endnu, og Bøgen der! Mon det var den, der truede hans Lykke med saa

stort Forlis?

Han aabnede Porten ind til Per Skrædders. En sortbroget, mellemstor

Hund bjæffede ham i Møde fra den lille Gaardsplads. Tagskjægget hang

sidt over de smaa, grønmalede Vinduer; over de sprukne Kragetræer

løftede Frugttræerne deres duftende Blomsterkupler.

Han bankede paa Døren til den forreste Stue og traadte ind. Per

Skrædders Kone kom ind af en Sidedør i det samme. Hun saâ modfalden

og forgrædt ud. Bohavet var det sædvanlige: Vinduesbænken, det lange

Bord, Komfuret; desuden var der en Alkoveseng med et Forhæng af

mørkstribet Bomuldstøj.

»Jeg hører, at Sidsel er kommen til Skade,« sagde Lindenberg. »Jeg

talte med Per, da han kom fra Doktoren.«

»Ja det er dog grueligt, hvad der kan ske,« svarede Konen og førte

Forklædefligen til Næsen. »Ja, ija! sikken en Ulykke!«

Hun slog Omhænget til Side og sagde stille:

»Her er Skolæreren for at se til dig, Sidsel.«

Der laa hun, bleg, med lukkede Øjne. Ved Moderens Ord saâ hun op, og

der jog en fin Rødme over Ansigtet. Øjnene fik Glans, og hun rettede

dem mod den unge Skolelærer med et Udtryk, som han aldrig glemte.

Han gav hende Haand. Hendes var klam og brændende. Han vovede ikke at

trykke den, eller var saa betagen af hendes forandrede Udseende, at

han lod Øjeblikket uænset.

»Sid ned,« sagde Moderen og satte en Stol hen foran Sengen. Derpaa

gav hun sig til at tørre Bordet af og fortalte imens: om Stenkisten,

om Vejen, om Ulykken, og om hvordan hun havde faaet dem ind.

Lindenberg og Sidsel havde ikke Øjnene fra hinanden, mens hun talte.

Da hun forlod Stuen for at lave den uundgaaelige Kaffe, rejste han

sig og greb igjen den brændende Haand.

»Jeg har jo ikke taget fejl,« sagde han. »Det var i fuldt Alvor og

ikke Leg, ikke Tidsfordriv. Sidsel, vil du være min?«

Hun saâ paa ham med et usigelig elskeligt Smil og trykkede hans

Haand.

»Vi fik ingen Ting talt sammen, men vi forstod hinanden nok. Jeg vil

blive hos dig, jeg vil sidde ved din Seng Dag og Nat, til du bliver

rask igjen. Det maa jeg jo nok. Jeg vil strax sige din Moder det

hele.«

»Nej, nej,« hviskede hun. »Vi vil have det imellem os. Ingen skal

vide det.«

Hun trykkede igjen hans Haand.

»Hvorfor, du kjære? Vi have intet at skamme os over, og jeg vil ikke

forlade dig. Jeg _kan_ ikke, nu jeg véd, du er min.«

»De skal ikke vide det. Lov mig det!« Et Øjeblik efter tilføjede hun:

»Det bliver min eneste Bøn.«

Det fôr igjennem ham med stingende Smerte. »Sig ikke det, du kjære!

Du skal blive rask, du skal blive min egen lille Hustru! O Sidsel,

hvor vi skal blive lykkelige! Hvor vi skulle elske hinanden!«

For hvert Pulsslag, medens han talte, fik hendes Kinder mere Glød,

Øjnene mere Livsmod, Smilet mere Glans.

»Jeg tør ikke tænke derpaa, men det er saa godt at høre det. Aa, hvor

det er godt,« hviskede hun, løftede sig paa den venstre Albu og lagde

den højre Arm om hans Hals.

Han glemte den lurende Død, sluttede hendes vege Legeme i sin Favn

og kyssede hende, som var hendes Leje en Brudeseng og ikke en

Sotteseng.

»Nu var det godt at dø,« aandede hun med lukkede Øjne midt under

Kyssene.

Skjælvende af Angest slap han hende. Hun sank udmattet tilbage. Der

stod en Smule Blod i Mundvigene.

»Sidsel! Sidsel! Vilde du lade mig ene tilbage? Vil du ogsaa svigte

_mig_?« fløj det tankeløst over hans Læber. Hvor angrede det ham,

hvor brændte hans egne Ord ham, da de ikke lod sig tage tilbage

igjen.

Men Sidsel saâ saa stille, klart paa ham og sagde med Anstrængelse:

»_Dig_ bliver jeg tro. Aa, det er vist allerbedst, som det er. Derfor

skal det ogsaa blive mellem os.«

»Nej, nej, Sidsel! Sig ikke det, du kjære, gode! Tilgiv mig! jeg

mente ikke det, jeg sagde. Jeg tror paa dig, jeg er vis paa, at du

vil være min, aa, men du maa ikke forlade mig.«

»Sæt dig stille ned -- Moder kommer. Jeg er saa træt -- -- saa

lykkelig.«

Moderen kom med Kaffen. En fin Kop med Roser og forgyldte Snirkler.

»Jeg gratulerer!« stod der paa Overkoppen. Fløden var kommen i, en

lille, blaa Glasskaal med nogle blege Kandisstykker stod ved Siden.

»Værsgod!« sagde hun. »Vi har det smaat med Finbrød for Tiden.«

Sidsel havde lukket Øjnene. Lindenberg fik med Møje Kaffen drukket.

Da han gik, sov hans Kjæreste. Moderen bad ham komme snart igjen.

Sidsel vilde saa gjærne, at Moderen skulde læse lidt for hende, men

hun saâ saa daarligt.

Skovbunden dansede for den unge Skolelærers Øjne, da han gik hjem.

Mon han skulde se hende oftere? Jo én Gang til i det mindste, naar

han skulde staa ved hendes aabne Kiste og synge Salmen, inden de bar

hende ud. O, hvor værkede den Tanke i hans Sjæl! Alle de følgende

Dage gruede han for det Øjeblik.

Efter hvilken Naturlov ligge de hinanden ofte dog saa nær disse

Livets Poler: gribe og gjækkes, favne og savne?

Han fortrød nu saa bittert alle de onde Tanker, han havde lukket ind

den Dag. Det var ikke med urette, han havde frygtet for at miste

hende, men saaledes havde han ikke tænkt.

Var det da værre at miste hende saaledes? Selv naar Døden kommer

brattest, løser den Baandene mildere, varsommere, end naar Menneskene

selv rykker dem over. Men det var alligevel saa frygtelig svært. Alle

disse unge, leende Elskovsengle, som vedblev at mylre frem, fødte af

hans døgngamle Kjærlighed, skulde han en efter anden kvæle og kaste

i Graven.

O hvor bad han brændende til Gud, den hele Aften, den hele Nat, at

hun dog maatte leve!

Om Morgenen stod han tidlig op; han vilde derud før Skoletid. Det var

det samme, hvad Folk sagde.

Da han kom uden for paa Gaden, mødte han Smedden.

»Nu er saa Per Skrædders Sidsel død,« sagde han lavt. »Det var fage,

der kom Bud efter hende.«

Lindenberg mælede intet Ord til Svar. Han følte, at om han aabnede

Munden, maatte han briste i Graad.

Smedden repeterede hele Historien med Væltningen, som endnu var ny

for ham og ukjendt, som han troede, for Skolelæreren.

»Naar døde hun?« spurgte Lindenberg.

»I Morges Klokken fire. Hendes Broder Rasmus var nys henne i

Smed'en.«

Lindenberg gik ind og lagde sig igjen paa Sengen, som var varm endnu.

Han faldt efter en kort Hulken hen i en stille, bitter Graad, under

hvilken hans Tab voxte op, saa det fyldte hans hele Fremtid med

Fortvivlelse og Mørke.

Endelig randt Begravelsesdagen op. Han forekom sig at være mange Aar

ældre, da han atter traadte ind i Stuen hos Per Skrædders. Han

kastede et stjaalent Blik til Sengen, hvor hun havde ligget; nu sad

der foran den paa en Bænk en Række sørgeklædte Koner. I hele Stuens

Længde var der langs Vinduerne dækket Bord med Flæskesteg,

haardkogte, overskaarne Æg, Frikadeller, toppede Brød- og

Kagetallerkener, Kirsebærvin og Brændevin, Rødbeder og Sennop.

Stemningen var allerede løftet. Lindenberg maatte til Bords, hvor

nødig han vilde.

»Er Ditte val?« spurgte en af Mændene. »De ser vøvt ud.«

Nej, han var ikke rigtig rask.

»Saa skal De have Dem et Par Dramme til en Bid Flæskesteg,« sagde Per

Skrædder oprømt. »Det skal nok hjælpe.«

Den unge Skolelærer følte Modbydelighed alene ved Tanken om de Varer.

Han tog tavs et Stykke Kage fra nærmeste Tallerken.

Bagfra bankede én ham sagte paa Skulderen.

»God Dag, Hr. Skolærer!«

Det var den lille Mads Mogensen.

»Hvordan gaar det? Er Børnene skikkelige?«

»Aa jo.«

»Ja for èsen skal De ha Tæsk. Desenplin skal der til, èsen er det

ikke godt at være Lærer.«

»Det er et Taalmolighedsarbe,« bemærkede en af de sorte Koner

filosofisk.

»Gir du en Dram i Dag, Per Skrædder?« spurgte Mads Mogensen. »Jeg har

èsen faaet, hvad der tilkommer mig, men jeg kunde nok have Lyst til

at klinke med vor Skolærer.«

»Jeg drikker ikke Brændevin,« svarede Lindenberg mut.

»Kanske Skolæreren holder mere af Vin,« gjættede Mads Mogensen; »men

hun er mig for sød. -- Hvad siger du, Jens Nyrup? Skal vi to gamle

Skovkokke ta vos en extra?«

»Det er skutte føste Gang,« svarede Jens og grinte. Han sad ovre bag

Bordet med Ryggen mod et Vindue og sendte stinkende, blaa Skyer ud

fra en lille sort, kroget Træpibe.

»Maa jeg skjænke et Glas Vin,« sagde Per Skrædder og skød et Glas hen

foran Lindenberg.

»Nej Tak.«

»Kom med Kaffen til Skolæreren!« raabte Per ud af Køkkendøren.

Kvindfolkene skulde, alt som de kom, op og se Liget og lægge deres

Kranse. Hver Gang Døren gik op til Øverstestuen, saâ Lindenberg det

røde Skjær fra Stearinlysene og fik et Pust af Liglugt. Han var saa

syg tilsidst, at han næppe kunde rejse sig fra Bordet.

Endelig var Maaltidet forbi; Per Skrædder og Lindenberg gik i

Spidsen for Gildesfolkene op i Storstuen, hvor Liget laa paa Parade.

Der var hængt Lagener for Vinduerne for at dæmpe det stærke Dagslys,

det voxklare, hvide Ligtøj laa hen ad Gulvet, paa et lille Bord ved

Hovedenden af Kisten stod to tændte Lys i sværtede Træstager.

Lindenberg vilde undgaa at se Sidsel, men det var, som om en usynlig

Magt drog ham, saa han endnu engang maatte kaste et eneste, et sidste

Blik paa hendes Ansigt. Nej, hvor var hun forandret! Var det de

Læber, han for faa Dage siden havde kysset! Det Aasyn, der havde

straalet ham saa henrivende i Møde!

Han var næppe kommen halvt igjennem Salmens første Strofe, før

Stemmen svigtede ham; men i det samme fik han en uventet Bistand.

Uden at han havde lagt Mærke dertil, havde Mads Mogensen stillet sig

op ved hans Side, og da han fandt Stedet i Salmebogen, stemte han i

af Hjærtens Grund for at vise, hvilken Bærer af Kirkesangen han i sin

Tid havde været. Mads Mogensen reddede Situationen uden at vide det.

Lindenberg tog sig sammen og holdt Stand de fire Vers til Ende.

Siden gik han den lange Vej til Kirken bag efter Kisten, bag efter

den samme Vogn, paa hvilken han og Sidsel havde siddet fra Stationen.

Det var lige i Middagsstunden og varm Sommerdag.

Man tilbød ham Plads paa en af Vognene, men han foretrak at gaa,

sagde han. En halv Snes Stykker foruden ham gik; Kvinderne kjørte.

Mændene trak deres tunge, frejdige Daglejermarsch bag efter Kisten,

røg paa deres Piber, svedte i deres sorte Vadmelsfrakker og snakkede

om Dagens smaa Begivenheder. Per Skrædder selv kjørte Ligvognen for

at bevise sin Datter »den sidste Ære.«

Ude omtrent ved Møllen mødte man et Par Griseprangere fra Langerup.

»Vil du saa ha den Gris, Per Skrædder?« raabte den ene.

»Prrr!« sagde Per og holdt med Liget. Hele Toget standsede.

»Ja faar jeg ham for halvfemte?«

»Nej, du er danseme for kneben Pejer! Vi kan ikke la ham gaa en Øre

under de fem, som jeg sagde i Løverdes. Og det er fejse Grise, som du

sjèl saâ.«

»Men det er aa fejse Penge,« sagde Per. »Jeg vil ligodt betænke mig.

-- I Dag har vi desuden andet at gjøre end handle med Grise.«

Per satte Hestene i Gang paa ny; Fod for Fod listede det sorte Tog

sig videre frem ad den bakkede, solhede Vej, medens en dorsk Støvsky

længe hang over Hegnene efter det.