antipática, sino al contrario. La temeridad presta a la vida americana
un tono ágil, vigoroso y alegre. Más que negociar, se juega. Del fondo
de este juego continuo surge una aura de esperanza y optimismo. Porque
todos se ven con derecho a jugar, y todos juegan. La especulación
alcanza a los más ínfimos y a los más altos. El médico que ahorra cinco
mil pesos, compra tierras y las vende luego; el artista construye una
casa y la enajena por el doble de su costo; el humilde limpiabotas acude
a un remate, compra, vende, juega al alza y baja. El hombre más
espiritual, aquel que en Europa no soñaría nunca con adulterar su vida
de ensueño y meditación, se entrega él también a la vorágine de la
compra y venta. ¡Cuántos deliciosos poetas habrán fracasado en la
Argentina por haber substituido el ritmo del oro por el ritmo del
verso!
Saliendo en tren de Buenos Aires, cualquiera que sea la línea, el
viajero caminará todo el día sin haber salido del mismo paisaje. La
unidad topográfica de la mayor parte de la república es uno de sus
principales caracteres. Llanura, siempre llanura. El extranjero se
siente al principio deprimido por esa falta de variedad panorámica, y si
se le pregunta por la belleza del país, confesará que el país tiene bien
poca hermosura. La extensión de la planicie fatiga, con la fatiga del
océano. Todo se presenta dotado de abrumadora extensión. Cuando la
llanura se interrumpe, surge un río también extenso, uniforme,
fatigador. El ánimo siente angustia delante de tanta inmensidad, la
angustia que nos invade ante el vacío.
Pero más tarde el europeo encuentra una sensación nueva dentro de esa
llanura argentina. La necesidad de lo íntimo se pierde, dando paso a un
sentimiento extraño. Este sentimiento debe parecerse al que sentirá el
marino, cuando su barco, en mitad del Atlántico, vuela al ímpetu del
viento. Ese sentimiento se llama «libertad». En el centro de la llanura,
el hombre, después que ha sabido matar la angustia de lo interminable,
siente la impresión nueva, radiante, juvenil, de la alta mar. Se ve solo
en la inmensidad. Sabe que su esfuerzo es la única ayuda que le sirve en
la lucha con los elementos. Conoce entonces el placer que debió gozar
Robinson, cuando se vió dueño de la naturaleza. La sensación del propio
y absoluto mérito hincha todos los músculos físicos y morales del hombre
abandonado a su propia iniciativa. Y la libertad, la deseable libertad,
le llena el alma de indecible alegría. El cielo claro, la tierra
infinita, todo le habla al espíritu de libertad. Entonces se olvida de
los paisajes antiguos, de las bellezas que tanto amaba; concibe otra
clase de belleza, dentro de la simplicidad de la llanura: conoce la
belleza moral de esa llanura inextinguible...
Ahora le pido licencia al lector para revelarle un secreto.
Asomado a la ventanilla del tren, miraba yo una extensión muy grande de
trigo. Estaba aquel trigo tan lozano, que los ojos no se cansaban de
verlo. Recordé todos los trigales contemplados por mí en el curso de la
vida: las pequeñas y modestísimas parcelas del país cantábrico, las
mieses de Castilla, los perfectos y casi académicos sembrados del
interior de Francia.
Comparaba aquellos recuerdos con la realidad actual, y sacaba yo en
consecuencia que estos extensos trigales superaban en magnitud a todos
los vistos anteriormente. Los sembrados del país cantábrico eran, sin
duda, más amables, porque su pequeñez surgía de entre setos frondosos,
de entre rientes praderías, en forma que el oro del trigo parecía estar
guardado primorosamente en el fondo de almohadillas felpudas y verdes.
Los trigales de Castilla aparentaban tener, cuando mi imaginación los
evocaba, un valor histórico, más bien legendario; no es posible asistir
al espectáculo de la llanura castellana sin que se levanten las imágenes
del Romancero, el paso de las mesnadas del Cid, el relumbrar de los
hierros marciales y antiguos: el blanco y sabroso pan de Castilla parece
que nutre al mismo tiempo nuestro estómago y nuestra fantasía. Los
trigos de Francia tienen a su favor la intensidad y la sabiduría; son
campos regulares de líneas precisas, de conjunto armónico e impecable;
los bordes del sembrado tienen una corrección clásica; indudablemente,
en esos trigales intensos e inteligentes se descubre el alma ordenada de
Francia, todo medida, todo corrección y disciplinada inteligencia.
Después de repasar mis recuerdos hundía la mirada en los trigos que
corrían delante del tren, y me parecían los más grandes, los más
«fastuosos». Podían ser otros más intensos y más científicos, pero estos
de aquí poseían la virtud de lo inmenso. Quizá incorrectos, tal vez
desordenados, pero inmensos y fastuosos. Entre los trigales argentinos y
los europeos, había la diferencia de un parque urbano a una selva
tropical.
Si los bosques, los ríos, las cataratas, las cordilleras y las llanuras
de América se distinguen por su grandeza, las formas que adoptase la
agricultura debían ser también gigantescas. Pero he hallado la palabra
conveniente: los trigales argentinos se me figuran gigantescos.
Y entonces--aquí está el secreto que anunciaba--me asaltó una idea
súbita. ¿Por qué no había yo de convertirme en agricultor?...
Todos los que seamos un poco sentimentales, y especialmente aquellos que
sufren la tiranía aniquilante de la ciudad, hemos suspirado alguna vez
por el ideal de Horacio: tener un huerto, un jardín, una casa pacífica
en la ladera de un collado. Pero este ideal guarda relación con la
literatura; es un programa literario-filosófico, en que la labranza es
lo de menos, en que lo importante sería el ocio aristocrático dentro de
un marco sereno. No era esta tentación la que yo sentí. Era una
tentación nueva, un impulso de hombre primitivo, un deseo puramente
labrador. La tentación me sugería ideas nuevas que me sorprendían. No
ambicionaba el huerto horaciano, para descansar de mis trabajos y
lecturas; deseaba el campo abierto, para cansarme allí, pero con un
cansancio corporal, cansancio de músculos, de sudor, de callos.
Convertirme en _chacarero_.
El concepto masculino de la agricultura se me introdujo en la mente, y
comprendí de pronto la infinita hermosura de una vida agraria en esa
gigantesca llanura platense. Todas estas especulaciones mentales con que
distraemos nuestras horas, ¿no serán un poco femeninas? Lo viril, lo
masculino, es el trabajo muscular sobre la tierra; lo noble es el
esfuerzo que va de nuestra voluntad a la tierra, en un viaje de simpatía
amorosa que tiene por fin la concepción.
Olvidé el huerto horaciano, excesivamente intelectual; olvidé la afición
bucólica del siglo XVIII, motivo, cuando más, para decorar tapices.
Estas manos ¿por qué han de rehuir la herramienta áspera? A un lado la
agricultura simple; ésa es la noble. Llenarse de honrados callos. Sentir
la aspereza de la tierra sobre la piel. Hundir los pies en el barro.
Ofrecer el rostro a los latigazos del viento. Soportar con firmeza las
caricias brutales del sol. Empaparse en las aguas torrenciales del
cielo. Contemplar sin pavor la brusca tormenta y el fulgor del rayo.
Cabalgar. Dominar potros reacios, imponiéndoles el imperio de las
piernas contraídas y del freno tenso. Levantarse cuando en el cielo se
apagan las lámparas nocturnas. Tenderse en la cama dura con un espasmo
de placer, todos los músculos cansados como piedras. Dormir sin sueños,
al modo de los niños, inocentemente. No hacerle ascos a ninguna comida.
Comer de pie, a grandes bocados, y sentir que los manjares se resuelven
en sangre y en alegría. Olvidarse de las dispepsias sedentarias, de las
jaquecas afeminadas, de los achaques poco varoniles. Y luego convencerse
de la eficacia de las propias aptitudes para dirigir la siembra, para
conocer el punto de madurez de las plantas, para recolectar a tiempo y
con habilidad. Correr, gritar a las peonadas, disciplinar las fuerzas de
los hombres y las bestias, revelarse dueño ante los subordinados, y
después beber con ellos a su salud...
La tentación agraria no se ofrece sólo en el campo; se ofrece lo mismo
en las ciudades. Sobre la sociedad argentina se levanta invariablemente
la eterna conversación: la cosecha. El campo está allí siempre de moda.
Y como adondequiera que uno vaya, así sea el perfumado gabinete de una
señorita, se encuentra con el tópico de la cosecha, termina uno por
preocuparse seriamente de los trigos y del maíz. En otros países podrá
ser la agricultura una ocupación ordinaria y plebeya; en la Argentina es
la ocupación aristocrática por excelencia. Una fortuna no se considera
respetable si no cuenta con ricos campos de cultivo; hablarle del maíz a
una señorita no es en Buenos Aires ninguna impertinencia, como lo sería
en París o Viena.
Luego viene otro agente de tentación: el reclamo periodístico. Abriendo
un gran diario nos encontramos con hojas enteras destinadas a anunciar
las ventas de campos; ahí aparecen en fotografía las «chacras», o salen
grabados los mapas, con sus ríos, pueblos y heredades. Y el reclamo de
esas ventas y remates adopta un calor, un apasionamiento tan grande, que
el hombre más frío se siente arrastrado por la pasión.
¡Los campos de tal punto son inmejorables!--gritan los anuncios.
¡Compren los campos de riego! ¡No descuiden sus negocios, y compren
tierras! ¡Las tierras son fortuna! ¡El porvenir está en nuestras
tierras!...
Carteles por las calles, anunciando remates. Carteles en las estaciones
de ferrocarril, y un ejército de agentes que ponderan de mil modos las
ventajas agrícolas. Se advierte, en fin, tal entusiasmo por la
agricultura, que uno termina por sugestionarse: entonces se trastornan
los conceptos pasivos que una vida sedentaria o libresca ha logrado
infundir a nuestra mente, y lo que nos parecía grosero y sin gracia,
ahora nos parece hermoso y hasta elegante. Preparado así el ánimo para
la conversión, un momento cualquiera, un incidente vulgar provoca la
nueva profesión de fe. Yo estaba bien preparado para la conversión; la
vista de los extensos trigales maduros fué el rayo divino, el camino de
Damasco; y una voz me gritó por último: Hazte _chacarero_...
Pero la vida me arrastró por otros caminos, haciendo fracasar el
agricultor a la americana que indudablemente había en mí.
VII
EL CANTO DE LA SEMILLA
Sobre la llanura plana e inmensa, el invierno ha tendido su hielo, su
escarcha y su nieve. Desde el Plata hasta los Andes, desde los
matorrales del Chaco hasta los acantilados de la Tierra de Fuego, la
llanura, la descomunal e inaudita llanura, se ha arrebujado en ese manto
invernal, y duerme. Está cansada de producir. La cosecha de flores de la
primavera, la cosecha de mieses del verano, la han rendido. Quiere ahora
reposar...
Pero no hay reposo para ti, oh fecunda llanura. El destino te ha
condenado a una eterna, creciente y acelerada germinación. El mundo
tiene hambre, y el mundo piensa que tú tienes la misión de alimentarle.
Estás condenada a germinar eternamente, cada vez más intensamente. No
puedes dormir. No duermes, ni ahora, cuando el hielo, la escarcha y la
nieve te cubren con su manto. La semilla está despierta, la semilla te
aguija por dentro, y vive en tu interior, lacerándote las entrañas
maternales.
Ya se acabaron tus días de reposo. Desde que la luz se hizo sobre la
Tierra, sobre tu rasa superficie no cruzó nunca la aguja de un arado.
Jamás el hombre te atormentó con los golpes de la azada, y el indio
ingenuo, vagabundo, errante, iba al azar por entre las cañas de los
bañados, por entre las matas de los valles, sin rozarte más que con la
huella de su planta desnuda. Los ligeros guanacos, los aéreos
avestruces, el ondulante y liviano tigre, eran tus únicos dueños. En
aquel tiempo feliz y alboreal, nadie exigía a tus entrañas que pariesen
más, siempre más, en una febril sucesión de cosechas. Si creabas, tu
creación era platónica y gratuita; dabas al viento tus flores y tus
hierbas, como un poeta simple da a la ventura sus versos
desinteresados.
Pero cierto día vinieron unos hombres barbudos. Su mirada traía un
reflejo satánico, y su gesto significaba claramente el más demoníaco de
los vicios: la codicia. Detrás de ellos, en aquel continente lejano
donde toda tragedia tuvo su escenario, aguardaban otros hombres,
millones de gentes ávidas. Los exploradores volvieron, alabando la
virgen prodigalidad de la nueva tierra de promisión. Y desde entonces no
hay paz para ti. El nervioso caballo, el filosófico buey, la inocente
oveja, se multiplicaron hasta el infinito, exigiendo de tus praderas más
producción, siempre más. Y con el arado, más tarde, rayaron lo incólume
de tu superficie, ¡oh, llanura inmensa, para sepultarnos a nosotras, las
semillas!
Somos la semilla, el trigo dorado, la benéfica harina. Somos extrañas
para ti, llanura americana. Venimos de un continente viejo y trabajado,
donde nada se produce ya espontáneamente. Somos, dentro de la
agricultura, un producto de la industria. Somos las hijas del
pensamiento humano. Somos humanas, humanas.
Representamos el eje de la idea del hombre: el pan. Para que el hombre
viva, para que sus esperanzas puedan efectuarse en el campo de la
ciencia y del ideal, es preciso que nosotras existamos, las semillas, y
que demos eternamente el alimento del pan. Hay en nosotras algo de la
fiebre humana; la tragedia humana nos ha tomado de colaboradoras. Toda
la historia humana está influida de nuestro nombre, y Dios, cuando
maldijo al hombre, le habló del pan como del supremo tormento. ¡Ay!
Somos tormento, inquietud y angustia. El miserable nos evoca en sus
momentos de desolación, y esa tragedia social que ahora llega a su punto
máximo, tiene como fondo siniestro la palabra precisa: pan.
Germinad, compañeras, bajo la tierra dormida. No descansemos nunca. La
tragedia humana nos necesita; el ideal del hombre nos necesita también.
Para la tragedia, para el anhelo, para las alegrías y para el ideal,
germinad, compañeras, hasta la consumación de los siglos.
El invierno ha extendido su manto helado; no importa. Nosotras, las
semillas, estamos vigilando despiertas en el seno de la llanura. Apenas
se nos advierte. La mirada indocta piensa que todo ha terminado, y que
la quietud más absoluta reina debajo del invierno. Tal vez aparece sólo
un musgo verde, una hierba sutil y tímida, por entre las rayas que trazó
el arado; pero los surcos revivirán, y una gloria opulenta se levantará
con las primeras brisas primaverales. Y en llegando la hora solar,
cuando las ráfagas del viento sean de suaves como una caricia de amor,
entonces nosotras daremos a la tierra una insuperable fronda de verdor.
Y toda la llanura resplandecerá de gloria. Semejará un mar sin orillas,
un océano fastuoso; desde los matorrales del Chaco hasta los acantilados
de la Tierra de Fuego, la llanura se cubrirá de opulencia. Y el viento
que surja de las hondonadas de los Andes irá a morir en el estero del
Plata después de jugar con ese mar de verdura. Y luego vendrán las
espigas, y la obra nuestra se habrá consumado. Y entonces la llanura
parecerá un mar de oro, una fantasía de los cuentos de hadas, una
promesa hecha fruto y un sueño convertido en oro.
Germinad, compañeras. Somos el símbolo supremo; representamos la idea
que se mete en la entraña, y que en el silencio labora, para surgir al
fin en flores y frutos de realidad. De una idea del infinito brotaron
los mundos; semillas siderales son los astros, que han de germinar en el
silencio del Cosmos, hasta dar su cosecha fenomenal. ¿Qué era, sino una
semilla, esta tierra asombrosa que nos sustenta? Llevaba dentro de sí
los gérmenes de toda grandeza y también de todo crimen; la semilla se
manifestó, nació la vida y ahora la tierra es un fruto grande y
magnífico--quizá un poco amargo, ¡pero siempre magnífico!
El mundo tiene hambre. ¡No descanséis, compañeras! En Europa nos
aguardan los hombres numerosos, los que bullen en las ciudades, los que
arrancan en las fábricas los objetos amados de la civilización. Nos
aguarda el miserable, tanto como el potentado. Ninguna mesa nos repudia.
El facineroso arranca violentamente el pan codiciado, y marcha a
devorarlo en su cubil; así como la delicada doncella rompe el lindo pan
crujiente y lo acaricia con su dentadura de marfil. Nadie se libra de
nuestra tentación. Con pan se nutre la soberbia del hombre.
Representamos el germen, esa cosa llena de misterio, de tentación, de
curiosidad y de infinitas posibilidades. El germen es lo más misterioso
y lo más inefable. En el germen está escondida la solución de todos los
actos que después servirán de admiración. En un germen humano puede
preexistir un Napoleón, un Sócrates o un desalmado. De gérmenes
incontables está hecha la vida, y toda la vida es un germen florecido.
También nosotras, gérmenes del pan, floreceremos en rubias espigas, como
una filosofía que se resuelve en sublimes realidades. La realidad del
pan caliente y restaurador: ésa ha de ser nuestra realidad futura.
Laboremos, compañeras, bajo la helada tierra de la llanura. Después
vendrá el sol tibio de la primavera, y las espigas ondularán
graciosamente. Y vendrá el sol cálido del estío, y las mieses tomarán el
color sagrado del oro. Y los hombres transitarán contentos por los
campos. Se levantarán montañas de trigo. Los trenes correrán
enardecidos, conduciendo afanosos el rico grano. Y los trenes
desembocarán en el puerto, donde las naves enormes estarán aguardando la
preciosa carga. Para llevarla a los cuatro ángulos del mundo.
Y de las sucesivas cosechas, el mundo devolverá el regalo del trigo con
montañas de oro acuñado. Y así se realizará el sueño de una nación cada
vez más rica y populosa. Nacerán ciudades nuevas, se cubrirá la llanura
de gentes afanadas. Finalmente vendrá una cosecha de ideas, que tal vez
hoy viven en germen...
Laborad, compañeras.
VIII
EL CANTO DEL EMIGRANTE
Decrépita Europa; avaro país del ahorro; patria de la prudencia y del
temor, de la medida y de la minuciosidad, de lo reglamentado y de lo
limitado: vieja Europa, ¡adiós!
Vamos al país ancho y luminoso; al país que no tiene límites; a la
patria de la inconsciencia; a la tierra que no cuenta, ni mide, ni
ahorra, ni recela; al país que no tiene miedo del mañana, sino que ama
al mañana, con la clara y confiada alegría del niño. Vamos a la tierra
de promisión, donde existe todavía el azar, y lo fortuito, y lo
imprevisto, y las locas sorpresas.
La prudencia de Europa nos había agarrotado entre sus brazos de
sabiduría. ¡Malhaya la sabiduría que proporciona el hambre! Estamos
cansados de experiencia, de prudencia, de medida y de limitación.
Deseamos vivir la vida grande, la vida amplia. Nos ahogábamos en aquella
atmósfera de prudencia, donde todo está contado y previsto.
Adiós, tierra anciana y perezosa. Nosotros buscamos otra tierra
virginal, que da sin cálculo ni medida. La tierra de Europa carece de
ingenuidad; tiene la sabiduría de lo anciano, y entre ella y el
agricultor se establece un contrato severo de exacta justicia; paga sus
frutos a cambio de tantos puñados de abono--ni uno menos--y a cambio de
tantos golpes de azada. Si no se le da lo que exige, no rinde lo justo.
Es como un experimentado comerciante. Aquella tierra sabe demasiado.
Tiene el pulso de la ciencia, de la vejez, de las largas comprobaciones.
Ha llegado al límite del cálculo, maneja la balanza con una prolijidad
de tendero.
Mirad, en cambio, esa tierra nueva que se nos ofrece. Tiene la
encantadora inexperiencia de la juventud, que confía en sus recursos
vigorosos. Esa tierra joven se abre al soborno, al engaño, a la
violencia del hombre. Lo da todo; se da entera, toda entera, al primer
advenedizo. ¿Para qué quiere ella reservarse? La juventud no es
previsora, carece de miedo, porque se cree inmortal y porque piensa que
su vigor no ha de extinguirse jamás. Se la engaña con cuatro someros
golpes de arado, con unos puñados de semilla arrojados al viento; no
pide abono, no conoce la virtud estimulante de la química. Quédese el
abono, la estimulación química, para las tierras ancianas y perezosas;
esa nueva tierra de América, como un joven vigoroso, se ríe de los
estimulantes.
Europa quedó lejos, al otro lado de las altas olas. Las últimas cruces
de sus campanarios desaparecieron en el horizonte; los amigos y los
parientes que gritaban en el puerto, desaparecieron también: ya no
escucharemos sus voces queridas, ni sentiremos el calor amargo de sus
lágrimas cariñosas. ¡Oh patria, oh patria!... A pesar de tu ingratitud,
no podemos arrancarte de nuestro corazón. Tu recuerdo nos ha seguido en
el curso de la mar, como una golondrina sigue la estela del barco
corredor. ¿Por qué nos atormentas?... Si has querido ser cruel, hasta el
punto de lanzarnos a la emigración, ¿por qué nos persigues todavía?
Desde lejos nos están hablando tus palabras insinuantes y pérfidas; nos
traes el eco de los tamboriles y gaitas natales, el rumor de los bosques
infantiles, las risas de las muchachas, el alboroto de los bailes
domingueros, las hogueras de San Juan, las cenas de Nochebuena, el canto
de los grillos, las fiestas de la vendimia... ¡Oh patria, oh patria!
Déjanos para siempre, no prolongues tu crueldad hasta más allá de la
emigración. Nos esclavizabas con el hambre, ¿y quieres ahora
esclavizarnos con la nostalgia?
El viaje llega a su fin. Piadoso, el mar nos ha transportado sobre sus
robustas espaldas, nos ha mecido blandamente, y para que el pavor no
amilane nuestras almas, ha separado las greñas adustas de la tempestad.
En las noches de luna sus olas nos han hablado aquel lenguaje monocorde
y sereno, tan propicio a las evocaciones lejanas. Y el cielo del
trópico nos ha regalado la fiesta de sus crepúsculos dorados, la
brillantez de sus amaneceres, la pompa bíblica de sus noches
estrelladas.
Ya el viaje llega a su término. Aparecen las primeras gaviotas, como un
saludo de las costas cercanas. Una mancha obscura ciñe el borde del
horizonte. ¿Serán las nubes aún? ¡Es la tierra, la tierra de promisión,
la tierra soñada! Y en seguida emergen de la bruma las torres de la gran
ciudad, las chimeneas humeantes, las cúpulas.
¡Salve, salve, tierra novísima! Acógenos con liberalidad. Que seas
hospitalaria con nosotros los desterrados del viejo mundo. Que tu sol
ilumine nuestros afanes; que tus vientos encumbren nuestras esperanzas.
Que nos concedas la rica, la amada libertad.
Ea, pues, compañeros, pongamos nuestra planta segura sobre esa tierra
nueva. Tomemos posesión de las llanuras y de las montañas, de los
bosques y de los ríos. Marchemos hacia las selvas, donde los árboles
centenarios guardan el secreto de los siglos que pasaron. El golpe de
nuestras hachas hará despertar a los policromos papagayos y el cielo se
punteará de colores caprichosos. Al ruido de nuestros pasos, el tigre
cruel levantará su cabeza feroz; pero no temamos. Somos la vida
inteligente, la civilización y la paz. Todas las alimañas de la selva
necesitarán huir, desaparecer, ante nuestra invasión arrolladora.
Marchemos hacia las remotas montañas, escalemos los picos de las
cordilleras. Que los cóndores solitarios abandonen también sus
madrigueras. Más alto que las nubes, sobre las madrigueras de los
cóndores soberbios, ¡nosotros levantaremos la frente ambiciosa! Nos trae
la ambición. Contra la ambición no valen nada las barreras de los montes
más encumbrados. Y no nos detendrá el hielo. Iremos a los valles
desiertos del Mediodía, allí donde los pájaros marinos graznan su
estúpido canto en la soledad de los acantilados. Llevaremos la vida a
aquellas playas distantes, y el humo de los hogares civilizados
levantará su columna gloriosa en el cielo hiperbóreo.
Marchemos hacia la llanura. ¡Oh, qué maravilla divina, regalo de los
dioses benéficos, ofrenda del cielo a los hombres de buena voluntad! Sus
límites se confunden con el mar y con las ingentes cordilleras. Como un
plato de abundancia se ofrece al hombre laborioso. Grande, inmensa,
fabulosa, esa llanura no se acaba nunca. Parece un sueño fabuloso, o un
cuento oriental. Su tierra es negra, blanda, profunda; no la entorpecen
las rocas; toda ella es aprovechable, semejante al manjar que la
providencia de una madre presenta al hijo. Y esa llanura infinita nos
está aguardando. Nos espera, como la amada al amado, temblando de
emoción, impaciente de recibir en sus entrañas nuestra caricia.
¡Hurra, hurra! Los desheredados del viejo mundo, los hijos de la
pobreza, los expulsados, marchemos a conquistar la tierra prometida. Con
arados y azadones la conquistaremos. Será nuestra. Tendremos tesoros,
riquezas increíbles, rebaños.