Admiro-me ás vezes agora das torturas que me causavam aquellas
accusações, tão despreziveis e tão absurdas. Mas eu era uma creança,
e não podia conceber que o azedume e o despeito levassem uma mulher,
que vivera toda a sua vida engolphada n’aquellas intrigas pequeninas,
a torturar por divertimento e só por divertimento. Revoltava-me o
absurdo, em vez de me fazer rir, e pungia-me principalmente o proposito
firme que eu vira que D. Antonia formara de contrariar todas as minhas
predilecções, de me obrigar a descer áquella esphera, em que ella vivia
deliciosamente.
Parecia-lhe impossivel até que houvesse alguem que se occupasse em
outras coisas, ou que n’outras coisas pensasse. Quando expunha alguma
das suas frivolas theorias, queria que todos as acceitassem com muita
reverencia, e, se não manifestavam logo a sua adhesão, recebiam uma
chuva d’epigrammas, porque eram consideradas do partido opposto
ao seu, não podendo D. Antonia perceber que o verdadeiro motivo do
silencio, em que todos ficavam quando ella fallava, era a perfeita
indifferença que inspiravam as suas insipidas e dogmaticas banalidades.
Se eu fosse capaz de comprehender aquella indole essencialmente
mexeriqueira, teria logo despresado os seus ataques, por mais insolente
que fosse a forma. Mas eu nunca estudara essa variedade da raça humana;
era D. Antonia o primeiro especimen que me apparecia, e só muito depois
vim a conhecer a fundo os usos e costumes d’aquella familia zoologica,
olvidada por Linneu da sua classificação.
E demais, qual é o espirito, por mais energico, por mais elevado que
seja, que possa affrontar serenamente estas torturas pequenas do lar
domestico?
Direi mais, quanto mais elevado e mais energico fôr, mais accessivel é
tambem a estas feridas de alfinete. Todos os inimigos são previstos,
menos este, que é o mais despresivel e o mais terrivel tambem. O leão
da fabula despresava o mosquito, e foi o mosquito quem o venceu.
Depois via-me só! só n’aquelle pelejar incessante, sem ter um peito
amigo que me fosse anteparo, sem ter um coração em que me abrigasse.
Queria a soledade, e a soledade fugia-me! O eterno zumbir d’aquella
vespa afugentava as abelhas dos meus sonhos, que eu julgava que podiam
libar tão doce mel no calice das flores da phantasia!
A pouco e pouco fôra abandonando as minhas relações; apoderara-se
de mim uma especie de _spleen_, e era-me insupportavel a sociedade,
porque estava sempre n’ella constrangida, exposta como me via a algum
escandalo produzido pela extravasão da bilis de D. Antonia. Nas salas,
onde uma ou outra vez entrava, sentia constantemente aquella espada de
Damocles suspensa sobre a minha cabeça, e bastava isso para envenenar
todo o jubilo que eu poderia ter.
As minhas amigas de infancia espantavam-se de me verem tão arredia,
e arrastadas tambem pelas suas preoccupações de solteiras, nem se
lembravam de virem visitar a pobre exilada. «Temiam, diziam-me ellas
rindo, quando me encontravam, ser indiscretas, vindo bater á porta do
meu santuario.» E eu sorria-me tambem--que remedio!--sentindo ao meu
lado, como sentia sempre, o genio mau que se adorava n’aquelle templo
domestico.
Um dia o acaso fizera-me ter um momento de desafogo, de expansão, de
contentamento! Essa curta alegria havia de ter inevitavelmente a sua
expiação: teve-a, e logo em seguida.
Essa suave convivencia que eu esperava que se estabelecesse entre mim
e Alberto, essas conversações que viessem de vez em quando, como os
oasis no deserto, offerecer-me um instante de frescura, dessedentar-me
por um pouco, tudo isso era maculado, ainda antes de nascer, pela baba
peçonhenta do reptil que me perseguia!
Parecia que um instincto infernal lhe segredava os meios de me
torturar; havia um demonio invisivel que volteava em torno d’ella, e
que lhe indicava os pontos vulneraveis da minha epiderme; vinha logo
a envenenada setta cravar-se, arrojada por mão certeira, no sitio
doloroso.
Oh! quem fará um dia o poema d’estas agonias mysteriosas, tanto mais
tristes, tanto mais pavorosas quanto menos lastimadas são quando
se revelam! Este lento padecer nas trevas mais recatadas do lar da
familia não tem a poesia augusta dos martyrios, que são bem visiveis,
e que todos podem facilmente avaliar? Pois estas é que são as dores
terriveis, porque não matam, mas empeçonham a vida, estiolam-na,
desenfeitam-na de tudo quanto a poderia tornar agradavel, e quando
o anjo da morte venha, depois de longos annos d’uma existencia, que
mão paciente foi descolorindo, colher no seu regaço a nossa alma,
encontra-a mais gelada, mais fria, mais inerte do que o cadaver, que o
tumulo reclama.