Tout le monde était parti; ma voiture m'attendait à la porte du
cimetière. J'y montai et m'éloignai en allumant un cigare. La
cérémonie continuait présente à ma vue, comme les sanglots de
Virgilia continuaient présents à mon ouïe, d'une façon mystérieuse,
vague et problématique. Virgilia avait trompé son mari avec
enthousiasme, et le pleurait avec sincérité. Il était difficile de
combiner ces deux attitudes, et je m'y efforçai en vain pendant le
reste du trajet. Ce ne fut qu'en mettant pied à terre, devant chez moi,
que je m'avisai de la possibilité et même de la facilité d'une telle
combinaison. Douce nature! la monnaie de la douleur est comme celle de
Vespasien, elle n'a pas d'odeur; on la prend de la même manière, qu'on
la trouve sur le mal ou sur le bien. La morale pourra bien censurer ma
complice; mais que t'importe, implacable amie, douce, trois fois douce
Nature, puisque tu as reçu ponctuellement ses larmes?