Je commence à devenir pathétique, et je préfère aller dormir.
Pendant mon sommeil, je rêvai que j'étais nabab, et je me réveillai
avec cette idée. J'aimais parfois à me bercer à ces contrastes de
régions, d'états et de credos. Quelques jours auparavant, j'avais
imaginé l'hypothèse d'une révolution sociale, religieuse et politique
qui eût fait de l'archevêque de Cantuaria un simple receveur à
Petrópolis, et je m'étais livré à de longues spéculations pour
savoir si le receveur eût éliminé l'évêque, si l'évêque eût
éliminé le receveur, ou quelle part d'un receveur peut se combiner
avec un archevêque, etc.: questions en apparence insolubles, mais non
dans la réalité, si l'on prend garde qu'il peut y avoir dans un
archevêque deux archevêques, celui de la bulle, et l'autre. Voilà, je
serai nabab.
C'était une simple plaisanterie. J'en fis part à Quincas Borba, qui me
regarda avec attention et avec une certaine tristesse, et poussa la
commisération au point de me dire que j'étais fou. Je me mis à rire
tout d'abord; mais la noble conviction du philosophe finit par faire
naître en moi une certaine terreur. L'unique objection que je pouvais
faire, c'est que je ne me sentais pas le moins du monde fou; mais elle
tombait d'elle-même, si l'on songe que les vrais fous ne sentent jamais
leur folie. Et voyez s'il y a quelque fondement à l'opinion populaire
qui déclare que les philosophes ne s'occupent pas de menus détails. Le
lendemain, Quincas Borba m'envoya un aliéniste. Je le connaissais, et
je demeurai atterré de sa visite. Il s'acquitta de sa mission avec le
plus grand tact, et me quitta si joyeusement que j'eus le courage de lui
demander si vraiment il ne me trouvait pas fou.
--Non, me dit-il. Vous êtes dans la plénitude de votre jugement.
--Alors, Quincas Borba s'est trompé.
--Complètement. Je dirai plus: si vous êtes son ami, veillez à le
distraire...
--Juste ciel! vous croyez?... un homme d'un si grand talent, un
philosophe!
--Peu importe; la folie entre dans tous les cerveaux.
Figurez-vous mon affliction. L'aliéniste, voyant l'effet de mes
paroles, connut que j'étais vraiment l'ami de Quavec un poids
sur la poitrine et sur la conscience. Au cimetière, au moment où je
lançai la pelletée de terre sur le cercueil, le bruit du gravier sur
les planches, dans la fosse, me fit passer un frisson, passager c'est
vrai, mais désagréable tout de même. L'après-midi était couleur de
plomb; le cimetière, les vêtements de deuil...