Demain, j'irai passer la journée chez Viegas me dit-elle un jour. Le
pauvre! il n'a personne.
Viegas s'était alité, définitivement. Sa fille, qui était mariée,
était justement tombée malade en même temps que lui, de sorte qu'elle
ne pouvait lui tenir compagnie. Virgilia, de temps à autre, allait le
voir. Je profitai de cet événement pour passer toute la journée
auprès d'elle. J'arrivai vers deux heures. Viegas toussait de telle
sorte qu'il me faisait mal à ma poitrine. Dans l'intervalle des accès,
il débattait le prix d'une maison avec un individu maigre qui offrait
trente _contos_ de l'immeuble, tandis que Viegas en voulait quarante.
L'acheteur insistait comme quelqu'un qui a peur de manquer le train.
Mais Viegas ne cédait point. Il refusa d'abord les trente _contos_ puis
trente-deux, puis trente-trois, enfin il eut un fort accès de toux qui
lui coupa la parole Pendant un quart d'heure. L'acheteur lui vint en
aide, l'installa sur les coussins, et lui offrit trente-six _contos._
--Jamais, gémit le malade.
Il envoya chercher une liasse de papiers dans son secrétaire; n'ayant
plus la force nécessaire pour retirer l'élastique qui entourait le
rouleau, il me pria de le faire. C'étaient les comptes des dépenses de
construction de l'immeuble: comptes du maçon, du charpentier, du
peintre; comptes du papier pour la salle à manger, pour le salon, pour
les chambres à coucher, pour le cabinet de travail; comptes de
ferrages, prix d'achat du terrain. Il les déployait, un à un, d'une
main tremblante; puis il me demandait de les lire, et je les lisais.
--Voyez, mille deux cents, du papier à mille deux cents reis la pièce.
Charnières françaises... Voyez: c'est pour rien, conclut-il après
avoir lu le dernier compte.
--Fort bien... mais...
--Quarante _contos_; vous ne l'aurez pas pour moins. Rien que les
intérêts: faites un peu le compte des intérêts...
Ces paroles sortaient avec la toux, par lambeaux, par syllabes, et
donnaient l'impression de parcelles d'un poumon déchiqueté. Au fond
des orbites, des yeux luisants roulaient, me rappelant la lueur d'une
veilleuse hésitante aux approches du matin. Sous le drap, l'ossature du
corps se dessinait, saillante aux genoux et aux pieds; la peau, jaune,
flasque, rugueuse, suivait les contours d'un crâne décharné et sans
expression. Un bonnet de coton lui couvrait le crâne poli parle temps.
--Eh bien? dit l'individu maigre.
Il lui fît signe de ne pas insister, et celui-ci se tut pendant
quelques instants. Le malade fixait le toit, silencieux, suffoquant.
Virgilia pâlit, se leva, alla à la fenêtre. Elle avait peur de la
mort. Je parlai d'autres cho déjeune
maintenant avec régularité.
Ceci dit, je vous demande la permission d'aller, un de ces jours, vous
lire un travail, fruit de longues études, un nouveau système de
philosophie, qui, non seulement explique et décrit l'origine et la fin
des choses, mais qui encore passe de beaucoup Zénon et Sénèque, dont
le stoïcisme n'est que bagatelle auprès de ma recette morale. Car mon
système est prodigieux: il rectifie l'esprit humain, supprime la
douleur, donne le bonheur, et couvre de gloire notre cher pays. Je
l'appelle _Humanitisme_, de _Humanitas_, commencement des choses. Ma
première intention révélait une excessive infatuation: je voulais
l'appeler _Borbisme_, de Borba, dénomination aussi vaniteuse que rude
à l'oreille. Et d'ailleurs, elle disait moins. Vous verrez, mon cher
Braz Cubas, vous verrez que c'est véritablement un monument. Et si
quelque chose peut me faire oublier les tristesses de la vie, c'est
d'avoir enfin trouvé la vérité et le bonheur. Les voici donc dans la
main de l'homme, ces deux fugitives! après tant et tant de siècles de
luttes, de recherches, de découvertes, de systèmes et de
désillusions, les voici dans la main de l'homme. À bientôt, donc, mon
cher Braz Cubas. Bons souvenirs du vieil ami,