maisons sont dépassées. Nous allons toujours, voilà une grande heure que
nous sommes partis, sans doute la frontière est loin. Mais un cycliste
s’approche, il dit quelque chose au cocher; probablement la route n’est
pas libre, puisque nous tournons brusquement et allons à travers champs
avec d’effroyables cahots qui nous jettent les uns sur les autres.
Bientôt on nous fait descendre. Le cocher siffle en sourdine; deux
hommes arrivent, venus d’on ne sait où, il nous remet à eux, nous les
suivons.
Comme ils vont vite, je dois courir pour me mettre au pas, et dans la
nuit noire c’est à peine si nous les distinguons. Sans doute nous sommes
dans un champ labouré car il y a partout des trous, je me tords le pied
à chaque instant, je tombe même tout à fait plusieurs fois.
L’effroi me gagne. A quelle espèce d’hommes nous a-t-on confiés, ils
vont devant sans s’occuper de nous, quelle dureté! La respiration me
manque, je pense que je n’arriverai jamais et je me dis aussi que si
j’ai le malheur de me faire une entorse, ces gens me laisseront là.
Enfin, on fait halte. Nouveau sifflement qui fait surgir de terre deux
nouveaux venus auxquels on nous remet. La frontière est-elle passée ou
non, je n’en sais absolument rien.
Le voyage continue à travers les fondrières, bientôt nos conducteurs se
jettent à terre en disant: «Soldaten!»; nous les imitons. Il fait un
vent terrible, heureusement!
Nous restons couchés sans faire un mouvement; un des conducteurs est
parti, en rampant, éclairer la route.
Ai-je peur? Non, pas précisément, le danger est trop près, je n’ai
qu’une idée: en sortir!
L’éclaireur revient, il nous fait signe de le suivre, nous rampons
derrière lui, nous arrêtant de temps à autre pour écouter.
Une rivière se présente. Je commence à me déchausser, mais l’un des
guides me fait signe de n’en rien faire. Sans mot dire, il me charge sur
son dos, me traverse et me jette sur le rivage opposé; on en fait autant
à mes deux compagnons.
Après un nouveau temps de reptation, les conducteurs se lèvent, nous
aussi. Sans doute la frontière est passée enfin, et le danger avec elle.
Un des guides me frappe sur l’épaule, du doigt il me montre des lumières
dans le lointain et me dit d’un ton presque amical:
«Der zug!» (le train), puis il ajoute: «Haben sie ein passeport?»
(avez-vous un passeport?)
--Kein passeport!
--Kein passeport! font-ils tous deux, en levant les bras au ciel... Kein
passeport!... ah!... ah!... illégal!--Leur ton est celui du plus grand
effroi. Illégal!... Illégal!... répètent-ils. Der tod! (la mort!)
Je n’y comprends rien du tout. Comment ces gens ont-ils pu penser que
nous puissions avoir un passeport? Si nous en avions eu un, nous aurions
pris le train. Ce n’est pas par plaisir que nous avons fait ce passage
terrible. Mais je sais trop mal l’allemand pour demander des
explications. Les deux guides se concertent et paraissent tout à fait
effrayés.
Nous faisons encore environ deux kilomètres et voilà qu’on nous fait
entrer dans une maison qui, dans l’obscurité, m’apparaît sordide. Une
femme arrive en chemise, elle semble s’opposer vivement à notre
intrusion.
Je crois d’abord qu’on veut seulement nous faire reposer quelques
instants de notre marche exténuante. Mais un des guides me dit en
allemand que nous devons rester là un temps indéterminé. Deux jours,
trois jours ou plus, on ne sait pas.
Nous entrons tous trois dans une violente colère. Nous avons changé
plusieurs fois de guides cette nuit, qui sait si nous ne sommes pas
tombés entre les mains de voleurs qui veulent nous rançonner.
La femme s’approche de moi, et tente de me calmer par des caresses; je
la repousse violemment.
Les guides sont partis, la femme a allumé une bougie et étendu un
matelas dans la pièce voisine, les deux Italiens vont s’y étendre et
vaincus par la fatigue, ils dorment tout de suite. Elle m’invite à
partager son lit; les draps sont affreusement sales; je refuse avec
indignation.
D’ailleurs j’étouffe dans cette pièce où l’odeur est infecte, je
remarque qu’il y a deux affreux grabats à fond de planches, quatre
enfants dorment là tout habillés.
Je vais dans la pièce où dorment les hommes et m’asseois près de la
fenêtre que j’ai ouverte. De notre situation, je ne m’en fais pas la
moindre idée; pourquoi faut-il rester là? Sommes-nous toujours aux mains
des camarades? Ne nous a-t-on pas abandonnés, tout simplement pour se
débarrasser de nous? Autant de questions que je ne résous pas. La femme
me regarde méchamment; elle semble très fâchée contre moi.
Mais je suis prise d’un hoquet nerveux qui ne cesse pas, je n’en suis
pas effrayée, car j’ai eu bien des fois de pareilles crises. Mais la
femme qui ne connaît pas cette maladie, prend peur. Elle m’apporte, en
silence, un œuf, une tasse de thé et un sucrier. Ce dernier objet attire
mon attention, c’est un verre à couvercle, comme il y en a en Allemagne
dans les brasseries, j’examine le couvercle, il est en argent et porte
une couronne royale avec deux initiales entrelacées: le verre d’un roi.
Voilà le jour, les Italiens se réveillent et nous délibérons sur notre
situation. Où sommes-nous? Nous n’en avons pas la moindre idée. Il
apparaît que nous ne sommes pas chez des voleurs; on ne nous veut pas de
mal. Mais qui est cette femme? Pourquoi nous laisse-t-on dans cette
maison au lieu de nous faire continuer notre chemin, puisque la
frontière est passée?
Nous avons l’impression d’une organisation très mauvaise. Le fil parti
de Berlin est coupé, nous sommes abandonnés dans un pays perdu. Mes
camarades se désespèrent, surtout l’ex-dictateur, beaucoup plus nerveux
que son ami.
Vers midi la femme nous sert un repas assez bon, mais nous n’avons guère
d’appétit. La maison est en bois; elle est composée de trois pièces:
celle dans laquelle on pénètre d’abord, sert de cuisine, elle est
meublée d’un fourneau tout délabré. De cette cuisine on pénètre dans la
chambre à coucher, fermée seulement par un rideau très sale. Enfin une
porte donne dans la plus grande des trois chambres: celle où nous nous
tenons. Deux petites fenêtres à carreaux bleu-blanc-rouge, éclairent la
pièce; l’une donne sur la route, qui est en très mauvais état, elle est
couverte d’au moins un pied de boue. Au travers des carreaux, nous
apercevons d’autres maisons semblables à la nôtre, avec les mêmes
petites fenêtres à carreaux multicolores.
Nous avons l’impression d’être très loin; un de mes camarades dit qu’il
a vu une fois au cinéma ce paysage. La pièce où nous sommes est
pauvrement meublée, comme toute la maison; une vieille armoire de bois
peint, une table toute cassée, reléguée dans un coin et remplie de
vêtements jetés en tas; une autre table où nous mangeons, quelques
chaises, une machine à coudre. La femme a travaillé dans la matinée à
cette machine, elle est couturière.
Dans l’après-midi, deux hommes, assez bien habillés, pénètrent auprès de
nous.
L’un porte sous le bras une serviette de diplomate; il ne sait pas un
mot de français. L’autre sait le français à peu près comme je sais
l’allemand, c’est-à-dire très mal.
Ces hommes me font subir un examen politique qui me déconcerte
absolument. Comment, mais n’ai-je pas été admise à Berlin? Si on n’a pas
confiance en moi pourquoi m’avoir fait venir jusqu’ici? Le «diplomate»
me transperce de son œil noir et dans mon impuissance à m’expliquer à
cause de mon ignorance de l’allemand je perds absolument la tête,
j’oublie le nom de la ville où je dois prendre le train pour la Russie.
«Pourquoi, me dit-il d’un ton agressif, voulez-vous aller en Russie?
--Mais parce que je suis communiste et désire assister à la réalisation
de mes idées.»
Le «diplomate» semble ne pas comprendre; il ricane méchamment.
Je tire de mon soulier une recommandation en russe que je conservais
pour la Russie; à peine s’il daigne la prendre. Enfin, sur mon
insistance il la lit et me déclare qu’elle ne vaut rien parce qu’il
manque un cachet.
La maîtresse de la maison est intervenue dans le débat; elle fait contre
moi un réquisitoire terrible. Comme chef d’accusation, j’ai dédaigné son
lit, j’ai dit que la maison était sale, je n’ai presque pas mangé.
Conclusion je suis une bourgeoise.
Cela prêterait au ridicule, si ce n’était odieux. J’ai abandonné tout
amour-propre et je me laisse aller à dire: «Quelle situation
terrible!»--Pas si terrible, dit celui des deux hommes qui parle un peu
ma langue, il y a eu ici le front français; des blessés, des morts; leur
situation était plus terrible que la vôtre.
Le front français? En quoi peut-on m’imputer les excès de la guerre, moi
qui toute ma vie l’ai combattue.
Les deux Italiens sont interrogés à leur tour; la femme est pour eux
pleine de bienveillance; ils ont mangé, ils ont dormi. Evidemment ce
sont de bons camarades.
La sentence est rendue. Les deux italiens iront en Russie et moi je
n’irai pas; on m’apportera demain un passeport pour la France.
Je bouillonne de rage impuissante. Ainsi je n’irai pas en Russie parce
que j’ai refusé de coucher dans un lit infect. Cette femme ignorante et
fruste décide du sort des camarades, ses avis puérils et vulgaires sont
écoutés avec respect.
Qui croira à Paris cette histoire lorsque je la raconterai!
La nuit arrive; la femme prépare un matelas pour les deux Italiens. Pour
moi elle avance une chaise de bois qu’elle frappe violemment contre le
sol et me dit: Voilà!
Je frissonne en pensant à la nuit d’insomnie; la quatrième, décidément
je laisserai ma vie dans ce voyage.
Le lendemain personne ne vient m’apporter le passeport promis. S’est-on
ravisé? Ce «diplomate» doit avoir des chefs peut-être plus éclairés que
lui, ont-ils compris qu’on ne peut pas refuser une militante pour des
motifs aussi ridicules?
A tous égards je comprends qu’il me faut sacrifier mon amour-propre et
faire la paix avec cette femme.
Quelle faute avais-je commise aussi, grand Dieu! Cette femme: c’est la
sœur d’un commissaire à la guerre!
Elle a des qualités que je ne tarde pas à reconnaître. Elle est dévouée
au Parti et risque gros en nous donnant asile. Son mari a été tué à la
guerre, elle a quatre enfants qu’elle parvient à grand’peine à nourrir.
Comme je lui demande pourquoi son frère qui a une place si importante en
Russie ne l’aide pas, elle me répond qu’il ne gagne pas d’argent, qu’un
communiste ne doit pas en gagner. C’est elle, au contraire, qui lui
envoie du chocolat.
C’est très beau; cette femme est une héroïne obscure comme j’en
trouverai beaucoup en Russie; mais quelle dureté dans son œil gris! Elle
me fait frissonner lorsqu’elle chante «Mort aux bourgeois». Je pense à
Mme Defarge, la tricoteuse du roman de Dickens: «Un drame sous la
Révolution.»
Je comprends que je ne suis qu’une révolutionnaire théorique et qu’il
faut de ces êtres frustes pour les dures nécessités.
De temps à autre il lui échappe des paroles énigmatiques: «C’est ici la
maison de la mort!» ou bien: «Les communistes, on les tue». Je ne m’y
arrête pas, sans doute fait-elle allusion à des événements
révolutionnaires récents.
La journée est mortellement lente. Le «dictateur» évoque son passé, non
les heures de son pouvoir éphémère, mais le temps plus paisible où il
s’instruisait dans les universités populaires d’Italie. Il se rappelle
avec attendrissement le professeur qui s’était intéressé à lui et auquel
il doit le peu de français qu’il sait.
«Ah! fait-il, si j’avais continué dans cette voie, je ne serais pas
ici.»
J’essaie de lui faire reprendre courage en lui disant que si la vie de
militant comporte parfois des dangers, elle est une source d’émotions
que l’on ne trouve qu’en elle.
L’autre Italien, lui, ne s’en fait pas; il a fait la guerre à Tripoli et
en Autriche. Il en a vu de toutes les couleurs et a appris à prendre le
temps comme il vient. Il trompe son ennui en apprenant aux enfants des
tours d’escamotage.
Voilà la troisième nuit. La femme me prépare un lit en rapprochant des
chaises de bois, elle dispose dessus deux oreillers. Pour couverture,
j’aurai son manteau d’hiver. Je suis effroyablement mal, mais ma fatigue
est telle que je parviens à dormir là quelques heures.
Le lendemain, vers le soir, on signale une descente de police. Je vois
les enfants se précipiter à travers la maison, ils fouillent l’armoire,
grimpent sur la table pour atteindre une planche élevée, bouleversent
les placards; ils cherchent les papiers politiques. En moins d’un quart
d’heure tout ce qu’il y avait de compromettant est brûlé dans le poêle
de la cuisine.
--Voilà, dis-je à la mère, de bons petits conspirateurs. Ne disent-ils
jamais aux autres enfants, que vous cachez des camarades?
--Jamais!
Et le plus jeune des enfants, une petite fille, n’a que six ans.
La police ne vient pas ce jour-là. Jusqu’ici la perspective d’être
arrêtée ne m’effraie pas. Que peut-on me faire? Me reconduire en France.
Or puisque je ne suis pas sûre d’aller en Russie, j’aimerais autant, ma
foi, être arrêtée. Je le dis à la femme.
--Retourner en France, vous croyez cela, répond-elle. Pour avoir le
droit d’exister dans ce pays, il faut un passeport spécial. Du moment
que vous ne l’avez pas, c’est que vous avez passé la frontière
illégalement. Si vous êtes passé illégalement, c’est que vous êtes
communiste et les communistes on les fusille... sans jugement!
Et pour que je comprenne bien, elle appuie ses paroles d’un geste qui ne
permet pas l’équivoque.
Un froid glacial me saisit toute entière. Mes compagnons sont dans la
cuisine et n’ont pas entendu. Leur dire, à quoi bon, leur terreur ne
ferait qu’augmenter la mienne.
Trois jours passent, la police ne vient pas.
Le quatrième jour, un «camarade» entre en coup de vent; il nous annonce
comme imminente, l’arrivée des policiers et nous fourre à la hâte dans
la chambre à coucher. Je suis assise près de la fenêtre et je vois un
agent en uniforme qui s’approche de la maison, le camarade se joint à
nous; la femme va ouvrir.
Minutes d’angoisse! Je tiens à la main deux cents marks pour essayer de
corrompre l’homme. Je l’entends qui parle avec la femme dans la cuisine;
puis tous deux passent dans la grande chambre. On entend le bruit de
leurs voix pendant dix grandes minutes. Enfin, l’homme quitte la maison;
il n’a pas eu l’idée de regarder dans la chambre à coucher qui n’est pas
fermée.
Sauvés! Est-ce possible?
Mais il faut fuir immédiatement; on me jette un châle sur la tête et on
m’entraîne à quelques cents mètres, dans une autre maison. Les Italiens
sont emmenés ailleurs.
La maison est plus petite que celle que je viens de quitter. Elle n’a
que deux pièces: la cuisine, où la famille se tient pendant le jour et
la chambre à coucher, meublée de lits de fer sans draps, d’un buffet et
d’une table de bois blanc grossièrement fabriquée. Le mari est
charpentier, il les a faits lui-même. Le buffet n’est pas adossé au mur,
il y a une penderie par derrière, c’est là que je me cacherai si on
vient. Dans un angle de la pièce, un énorme morceau de lard, tout en
graisse, pend du plafond.
Je suis loin d’être rassurée: je pense que la police n’aura pas de peine
à me trouver, pour peu qu’elle le veuille. Et les paroles de ma dernière
hôtesse me reviennent: «fusillée sans jugement». Cela me paraît absurde,
car, enfin, si je suis bolcheviste, mon ignorance de la langue me rend
tout à fait inoffensive; d’ailleurs, d’après les conventions
bourgeoises, je n’appartiens pas aux gens d’ici, je suis Française et on
n’a pas autre chose à faire qu’à me rendre à la France qui s’arrangera
de moi. Oui, mais je sais aussi combien la guerre a bouleversé toutes
les conventions. Aujourd’hui la bourgeoisie a fait litière des principes
démocratiques: la liberté de penser a cessé d’exister. Il n’y a plus sur
la terre entière que le duel formidable des deux classes: la bourgeoisie
et le prolétariat. Et je suis sur le terrain de la bataille. Les
Etats-tampons, c’est l’Europe qui les a créés pour séparer la Russie
bolcheviste des nations capitalistes. Qui sait, peut-être qu’il n’y a
plus de lois ici et que tout est permis contre les communistes, quel que
soit leur pays. C’est là qu’on a placé les fameux fils de fer barbelés
de Clemenceau et dans ces fils je suis prise.
Derrière la table il y a une grande glace, je m’y regarde avec terreur.
Du plomb fera de ma tête une bouillie, la cervelle jaillira. Pourquoi,
qu’ai-je fait de criminel? Je vais voir la Russie, est-ce que cela
mérite la mort? Je repasse ma vie de travail constant pour l’acquisition
de la culture intellectuelle que je possède. Et ce sont des soldats,
pour la plupart des brutes alcooliques qui me tueront. Je vois en
esprit, le poteau d’exécution et j’éprouve la sensation affreuse que
doit avoir l’animal pris au piège, avec en plus, hélas, l’imagination de
l’homme.
Dans mon chapeau, dans mes vêtements, dans mes souliers j’ai des lettres
de recommandations pour la Russie; je brûle tout. Si vous n’avez aucun
papier sur vous, m’a dit «Madame Defarge», vous pouvez encore avoir la
chance de vous en tirer, mais si vous portez le moindre document
politique, vous êtes perdue. On a fusillé un jeune homme de seize ans
parce qu’on a trouvé dans sa poche un journal bolchevik!
Que faire? Il faut cependant essayer de sortir de cette situation et
pour cela je dois, avant tout, compter sur moi-même. J’écris une dizaine
de lettres à mes amis de Paris. Si je ne suis pas arrêtée, peut-être
m’accusera-t-on ensuite d’avoir eu peur; mais si je suis arrêtée, les
démarches qu’on aura faites empêcheront qu’on me traite sans ménagement,
quitte à faire ensuite des excuses pour la méprise.
Evidemment tant que je ne suis pas arrêtée, je ne risque rien, mais qui
sait si une fois en prison on me permettra d’écrire? Le pays où on
fusille un homme pour un journal, ne me paraît par très civilisé.
J’essaie de confier mes lettres à mon hôte; il me dit qu’il n’a pas le
temps de les porter.
Il me cache cependant, cet homme. Peut-être le paie-t-on pour cela? mais
enfin, payé ou non, il risque. C’est la race, je le vois, qu’il faut
accuser. Partout les mêmes visages blancs, les mêmes cheveux blond clair
et les mêmes yeux gris, effroyablement durs et je comprends qu’ici la
vie humaine n’a aucune importance.
Tout de même Mme Defarge pense à moi: elle m’envoie l’aînée de ses
enfants, une fillette de quatorze ans aux magnifiques cheveux dorés.
C’est elle qui portera les lettres et pour plus de sûreté, elle ira les
mettre en Allemagne. Elle a un passeport qui lui donne le libre accès de
la frontière. Elle cache les lettres dans sa poitrine, la petite
conspiratrice, pour que personne ne se doute de rien.
J’ai cessé de faire la difficile; j’accepte de coucher sans draps sur
des coussins infects. Heureusement mon lit est près de la fenêtre, la
nuit je me lève furtivement pour ouvrir, car l’air est irrespirable.
Me voilà en prison chez ces paysans, impossible de quitter cette
chambre, même pour aller aux commodités qui sont dans la cour, on me
verrait. Pour les besoins naturels on me donne un vase de nuit, l’odeur
devient infecte.
Et cette nouvelle prison ne vaut pas l’autre. Avec Mme Defarge je
pouvais baragouiner un peu d’allemand. Ce n’était qu’une couturière de
village, mais il y avait en elle le reflet du commissaire de Moscou, on
pouvait échanger quelques idées. Ici, rien. Le mari ne rentre que le
soir pour manger et dormir. Impossible de parler avec la femme,
d’ailleurs elle ne sait que le letton, dont j’ignore le premier mot. Je
suis modeste en disant que je ne sais pas un mot de letton; j’ai fini
par en apprendre un: «kallis». La femme dit toute la journée ce mot pour
apaiser les cris de son dernier-né qui a quinze jours. On m’a dit plus
tard que «kalis» voulait dire: «qu’est-ce que c’est». _Mon hôtesse ne
fait aucun ménage et la chambre devient d’une malpropreté telle que je
finis_, malgré ses protestations, par balayer, ce qui est pour moi un
plaisir, dans mon désœuvrement. Lorsque le mari rentre elle coupe une
tranche du morceau de graisse qui pend du plafond et elle le lui donne à
manger avec un morceau de pain noir. C’est là le dîner.
Je suis un peu mieux traitée. A midi, pas toujours, car lorsque la femme
part en course, on oublie de me faire manger, je suis gratifiée de deux
œufs et d’un verre de thé. Quelquefois à la place des deux œufs, il y a
un morceau de cochon salé à la «Lettoch» absolument immangeable pour mon
pauvre estomac de parisienne.
Pas un livre! Mon temps se passe à arpenter la pièce du matin au soir,
comme un ours en cage. Je suis tellement déprimée que la satisfaction
des nécessités de la nature est pour moi une distraction. Je désire la
folie qui au moins me ferait oublier mon malheur, mais la folie ne vient
pas, en dépit du bromure que je prends à haute dose pour m’abrutir.
Il y a des moments où je m’imagine subir les épreuves de quelque
terrible Sainte-Vehme. Ma situation est pire; le danger, hélas, n’a rien
d’imaginaire.
Je n’ai pas encore pu savoir au juste pourquoi on me retient ici. Le
salut, m’a-t-on dit, est à X..., à soixante kilomètres; que ne m’y
conduit-on? S’il n’y a pas d’autres moyens, j’irai à pied, la nuit, le
jour je me cacherai. On ne veut pas me laisser aller.
Le pays est plein de policiers, me dit Mme Defarge qui est venue me
voir. Si vous mettez le pied dehors vous serez arrêtée infailliblement,
et vous savez ce qui vous attend. Nous aussi d’ailleurs, nous serions
pris avec vous. De quoi vous plaignez-vous ici? Vous mangez, vous
dormez, vous n’êtes pas mal. Prenez patience, on s’occupe de vous pour
vous avoir un passeport; vous partirez un jour ou l’autre.
Un matin, la fillette de Mme Defarge m’apporte une boulette de papier de
soie. Je dois, dit-elle, lire et brûler. Je déplie la feuille; il y est
dit en très mauvais français que j’irai en Russie et que je partirai
dans trois jours.
Je n’ose me réjouir; j’ai été tant de fois trompée. Mais tout de même,
je reprends un peu courage. Je me dis que si je manque de livres, j’ai
mon cerveau qui est un livre, en somme. Au lieu de m’hypnotiser sur ma
situation, je vais écrire des articles.
Les manuscrits se perdront, cela est plus que probable, mais pendant que
j’écrirai le temps passera et c’est le principal. Je m’attache, bien
entendu, à ne traiter que des sujets étrangers à la politique. Si on
m’arrête ces études me serviront à prouver que je ne suis qu’un écrivain
curieux de la Russie et non une femme politique.
Mais le jour annoncé passe sans rien m’apporter de nouveau. A travers le
rideau de mousseline toujours tiré, je vois au loin dans les champs les
paysannes qui vont et viennent librement. Pourquoi n’ai-je pas comme
elles la liberté? Et ma dépression morale est telle que pour avoir la
liberté je consentirais à être l’une de ces femmes.
Le lendemain encore rien et personne; je prends une forte dose de
bromure.
Enfin, au bout de trois jours, la petite fille revient et à travers son
allemand, je comprends que le camarade qui m’apportait le passeport
sauveur a été arrêté; le document est aux mains de la police. Toutes les
démarches sont à recommencer.
C’est le 14 août, veille de grande fête, des chants et des musiques
m’arrivent du lointain. Les enfants de mon hôtesse font dans un tonneau,
un lavage sensationnel. Au soir, Mme Defarge et sa fillette viennent me
voir et me proposent une petite promenade.
Une promenade? Mais, les policiers? Les policiers, ils dansent; c’est
grande fête aujourd’hui.
Délicieuse cette promenade au clair de lune; voilà douze jours que je ne
suis pas sortie. On m’a coiffée d’un mouchoir pour que je ressemble aux
femmes du pays. Tout de même, nous nous sommes trop approchées du
village; un homme qui nous a croisées m’a regardé curieusement.
Nous rentrons à travers champs; au loin une rangée de becs de gaz; c’est
la voie ferrée; Mme Defarge étend le bras: de ce côté l’Allemagne et,
là-bas, la Russie.
J’ai, je m’en aperçois, une certaine influence morale sur Mme Defarge.
Je lui ai expliqué qu’on pouvait être communiste et aimer en même temps
la vie. Evidemment, de rudes besognes sont parfois nécessaires, mais en
attendant, pourquoi ne pas sourire aux fleurs, aux bêtes, aux enfants, à
tout ce qui est aimable. Le bourreau lui-même, entre deux exécutions, a
un temps de répit. Et maintenant, Mme Defarge prend goût à nettoyer sa
maison et elle a adopté un petit chat abandonné auquel elle donne du
lait. La fillette me raconte tout cela; elle n’en revient pas; c’est
vous la cause, fait-elle.