_Préambule._
Sans ces deux vigoureux petits bidets, montés par ce fou de postillon
qui me mena de Stilton à Stamford, l'idée ne m'en seroit jamais
venue.--Nous allions comme le vent.--Il y avoit une côte de trois milles
et demi:--nous touchions à peine la terre.--C'étoit le mouvement le plus
rapide, le plus impétueux! il se communiquoit à ma cervelle.--Mon cœur
même y participoit.
Tant de force et de vîtesse dans deux petites haridelles, confondoit
tous les calculs de ma raison et de ma géométrie.--
«Par le grand Dieu du jour! m'écriai-je, en regardant le soleil et lui
tendant les bras, par la portière de ma chaise,--je fais vœu, en
rentrant chez moi, de brûler tous mes livres, et de jeter la clef de mon
cabinet d'étude quatre-vingt-dix pieds sous terre, dans le puits qui est
derrière ma maison.»
Le coche de Londres me confirma dans cette résolution.--Il suivoit le
même chemin que nous, avançant à peine, et lourdement traîné par huit
colosses qui le guindoient à pas lents au haut de la côte.--Il se
traînoit sur notre piste, et nous étions déjà bien loin.--«Oui, je les
brûlerai, m'écriai-je, je brûlerai jusqu'au dernier volume. Suivra le
chemin battu qui voudra; je veux ou me frayer une nouvelle route, ou me
tenir tranquille.»
La plupart de nos auteurs ressemblent trop au coche de Londres.
Dites moi, messieurs, compterons-nous toujours la quantité pour tout, et
la qualité pour rien?
Ferons-nous toujours de nouveaux livres, comme les apothicaires font de
nouvelles drogues avec d'autres drogues toutes faites?
Ne ferons-nous jamais que nous traîner sur la même piste?--toujours au
même pas?--
Passerons-nous éternellement notre vie à montrer les reliques des
savans, comme les moines montrent les reliques des saints,--sans pouvoir
en obtenir un seul miracle?
Comment se fait-il que l'homme, dont la pensée s'élance jusques dans les
cieux,--l'homme, la plus belle, la plus excellente et la plus noble des
créatures,--le miracle de la nature, comme l'appelle Zoroastre, (dans
son livre sur la nature de l'ame),--le miroir de la présence divine,
selon Saint Chrysostôme,--l'image de Dieu, suivant Moyse,--le rayon de
la divinité, comme dit Platon,--la merveille des merveilles, suivant
Aristote; comment, dis-je, se fait-il, que l'homme se dégrade ainsi
lui-même, en se vouant à une imitation servile?
_O imitatores!_ dit Horace... mais je ne m'abaisserai point aux mêmes
invectives que lui.--Tout ce que je demanderois à Dieu, si cela peut se
désirer sans péché, c'est que tout imitateur ou plagiaire anglois,
françois ou irlandois, fût puni par le farcin, et renfermé dans un
hôpital assez vaste pour les contenir tous.--C'est ce qui me conduit à
l'affaire des moustaches; mais par quelle succession d'idées? en bonne
foi, croyez-vous que je le sache?
_Sur les Moustaches._
De quoi diantre me suis-je avisé? quelle promesse étourdie! un chapitre
sur les moustaches! le public ne le supportera jamais. C'est un public
délicat.--Mais je n'avois jamais lu le fragment que voici; je ne le
croyois pas aussi scabreux:--autrement, aussi sûrement que des nez sont
des nez, et que des moustaches sont des moustaches, j'aurois louvoyé de
manière à ne pas rencontrer ce dangereux chapitre.
_Fragment._
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... «Je crois que vous dormez un peu, ma belle dame,» dit le vieux
gentilhomme, en lui serrant doucement la main comme il prononçoit le mot
_moustache_.--«Changerons-nous de sujet? Gardez-vous-en bien, dit la
vieille dame. Je vous écoute avec le plus grand plaisir.» Alors se
penchant en arrière sur sa chaise, la tête appuyée sur le dossier,
portant en même-temps ses deux pieds en avant, et jetant un mouchoir de
gaze sur son visage, elle le pria de continuer.--Le vieux gentilhomme
continua ainsi:
Des _moustaches_! s'écria la reine de Navarre, en laissant tomber sa
pelote de nœuds.--Oui, madame, des _moustaches_, dit la _Fosseuse_, en
ramassant respectueusement les nœuds de la reine.
La voix de la _Fosseuse_ étoit naturellement douce et moëlleuse, mais
cependant distincte et articulée; et chaque lettre du mot
_moustaches_ avoit frappé directement l'oreille de la reine de
Navarre.--_Moustaches!_ s'écria encore la reine, pouvant d'autant moins
se persuader d'avoir bien entendu, qu'il s'agissoit d'un de ses pages
qu'elle voyoit tous les jours.--_Moustaches_, répéta la _Fosseuse_ une
troisième fois. J'ose assurer votre majesté, continua la fille
d'honneur, en prenant vivement l'intérêt du page, que dans toute la
Navarre il n'y a pas aujourd'hui un cavalier qui possède une aussi belle
paire... De quoi? s'écria Marguerite en souriant.--De _moustaches_, dit
la _Fosseuse_ avec une modestie infinie.
Le mot tint bon, malgré l'usage indiscret que la _Fosseuse_ venoit d'en
faire; et on continua de s'en servir dans la meilleure compagnie du
petit royaume de Navarre.
La _Fosseuse_ l'avoit déjà prononcé, non-seulement devant la reine, mais
en plusieurs autres occasions à la cour; et toujours avec un accent qui
renfermoit quelque chose de mystérieux. Ce genre devoit parfaitement
réussir à la cour de Marguerite, qui, dans ce temps-là, étoit, comme on
sait, un mélange de galanterie et de dévotion.--Le mot _moustaches_ fit
donc une espèce de fortune, ou du moins il gagna justement autant qu'il
perdit.--Le clergé fut pour lui, les laïques contre,--et les femmes...
se partagèrent.
Il y avoit dans ce temps-là à la cour de Navarre un jeune marquis _de
Croix_, officier des gardes de la reine, qui, par sa mine, sa taille et
sa tournure, se faisoit remarquer des filles d'honneur, et attiroit leur
attention vers la terrasse, devant la porte du palais où la garde se
montoit.
Madame _de Beaussiere_ fut la première qui en devint éprise.--La
_Battarelle_ suivit.--C'étoit le plus beau temps pour faire l'amour,
dont on ait gardé le souvenir en Navarre.--Le jeune _de Croix_ faisoit
toutes les conquêtes qu'il vouloit. Il fit tourner successivement la
tête à la _Guyol_, à la _Maronnette_, à la _Sabatiere_, à toutes en un
mot, excepté à la _Rebours_ et à la _Fosseuse_.--Celles-ci savoient à
quoi s'en tenir sur son compte. _De Croix_ avoit donné mince opinion de
lui à la _Rebours_ dans une occasion essentielle; et la _Rebours_ avoit
tout dit à la _Fosseuse_, dont elle étoit l'amie inséparable.
La reine de Navarre étoit assise un soir avec ses dames à une fenêtre
qui faisoit face à la porte du palais, comme _de Croix_ traversoit la
cour.--Qu'il est beau! dit la _Beaussiere_.--Qu'il a bon air! dit la
_Battarelle_.--Qu'il est bien fait! dit la _Guyol_.--Montrez-moi, dit la
_Maronnette_, un officier de la garde à cheval qui ait deux jambes comme
celles-là!--ou qui s'en serve si bien! dit la _Sabatiere_.--Mais il n'a
pas de _moustaches_! s'écria la _Fosseuse_.--Oh! pas l'apparence, dit la
_Rebours_.
La reine s'en alla droit à son oratoire, pour méditer sur ce
texte.--Elle y rêva tout le long de la galerie.--_Ave Maria_, dit-elle
en s'agenouillant sur son prie-dieu, que veut dire la _Fosseuse_ avec
ses _moustaches_?
Toutes les filles d'honneur se retirèrent à l'instant dans leurs
chambres.--Des _moustaches_! dirent-elles en elles-mêmes, en fermant
leur porte au verrou.
Madame _de Carnavalette_ prit son chapelet. On ne l'auroit pas
soupçonnée sous son grand capuchon.--De saint Antoine à sainte Ursule,
il ne lui passa pas un saint par les doigts, qui n'eût des
_moustaches_.--Saint François, saint Dominique, saint Benoît, saint
Basile, sainte Brigitte, tous avoient des _moustaches_.
Madame _de Beaussiere_ brouilla toutes ses idées à force de
commentaires. Elle monta sur son palefroi, et se fit suivre par son
page.--Un régiment vint à défiler...--
Madame _de Beaussiere_ passa son chemin.
«Un denier, un seul denier! cria l'ordre de la Merci;--secourez ces
pauvres captifs, qui gémissent loin de vous, et qui tournent les yeux
vers le ciel et vers vous, pour obtenir leur rachat.»
Madame _de Beaussiere_ passa son chemin.
«Ayez pitié du malheureux, ma bonne dame, dit un vieillard vénérable à
cheveux blancs, tenant dans ses mains desséchées une petite tasse de
bois cerclée de fer;--je demande pour l'infortuné,--pour une
prison,--pour un hôpital.--Ma bonne et charitable princesse, c'est pour
un vieillard,--pour des noyés,--pour des brûlés.--J'appelle Dieu et tous
ses anges à témoin.--C'est pour couvrir celui qui est nu,--pour
rassasier celui qui a faim,--pour soulager celui qui est malade et
affligé.»
Madame _de Beaussiere_ passa son chemin.