im Lager geweckt; die Hunde bellten, daß ihnen der Atem ausging, und
die Männer überschrien sich förmlich. Ich guckte hinaus und sah kaum
50 Schritt vom Zelte einen großen Bären forttraben. Aus den Spuren im
Schnee erkannten wir, daß er das Lager gründlich besichtigt und eine
Runde um meine Jurte gemacht hatte. Als die Hunde anschlugen, hatte er
es für gut befunden, den Rückzug anzutreten.
Das Wetter war jetzt gut, aber das Terrain geradezu abscheulich. Die
kupierte Landschaft scheint mit kantigen, unangenehmen Tuffstücken in
allen Größen bedeckt zu sein. Nicht ein Quadratfuß ist frei davon. Und
gibt es eine kleine freie Stelle, so haben Feldmäuse und Murmeltiere
sie benutzt, um dort ihre tückischen Höhlen zu graben. Unsere Tiere
stolperten unausgesetzt gegen die spitzen Steine, und zwei von den
Kamelen verletzten sich die Fußsohlen derartig, daß sie bluteten.
Dann folgte eine Strecke losen Bodens, der am Vormittag an der
Oberfläche noch so fest gefroren war, daß die dünne Kruste die
schweren Kamele trug. Doch allmählich taut diese obere Schicht auf,
und dann gehen wir wie auf schwachem Eise. An einer Stelle waren die
fünf Kamele in allerschönster Ruhe eben darüber hinweggeschritten,
als das sechste, das letzte, mit beiden Vorderfüßen durchtrat. Es
saß im Schlamme fest und sank immer tiefer hinein (Abb. 146). Die
anderen gingen weiter, der Nasenstrick riß, und das Kamel brüllte vor
Schmerz. Wir eilten herbei und nahmen ihm die Last ab. Dabei fiel es
auf die Seite; der Boden wurde immer weicher, und schließlich schwamm
es im Schlamme wie ein Stück Butter in einer Breischüssel. Wir banden
Stricke um seine Beine, um sie nacheinander herauszuziehen, aber
was wir auch mit ihm anstellten, es sank immer tiefer ein und hielt
sich überdies ebenso regungslos still wie im Wasser. Ich fürchtete
schon, daß wir sechs Männer es nicht würden herausholen können. Der
Packsattel hatte sich im Schlamme festgesogen und wurde abgeschnallt.
Schließlich kam ich auf den Gedanken, unter jedes Bein, das wir
herausgezogen hatten, eine Filzdecke zu breiten, und dann wälzten wir
es in die Höhe, bis es seine gewöhnliche Liegestellung einnahm. Nachdem
es sich so eine Weile ausgeruht hatte, brachten wir es dazu, eine
verzweifelte Kraftanstrengung zu machen; es taumelte nach dem festen
Boden hin, während ihm der Schmutz klumpenweise von den Beinen und den
Seiten fiel. Es war mit einem Schlammpanzer bedeckt, der mit Messern
abgeschabt wurde, und stand zitternd da, außer Atem und kollerig.
Darauf erreichten wir ein eigentümliches Tal, das sich nach Ostnordost
bis zu einem in 10 Kilometer Entfernung sichtbaren See erstreckte.
Nordöstlich von diesem erhebt sich ein gewaltiges Schneemassiv, das wir
den ganzen Tag auf der rechten Seite gehabt hatten und das entschieden
der riesige Gebirgsstock war, dessen Nordseite ich 1896 umwandert und
den ich +König-Oskar-Gebirge+ genannt hatte.
Im Talboden stehen tafelförmige, mit 15-20 Meter dicken Tuffbetten
bedeckte Terrassen, und der Boden ist dicht mit Tuffblöcken besät.
Am folgenden Tag hatte die Sonne ihre Herrschaft wiedererlangt, und die
Stürme schwiegen. Der Rest des letzten Schnees schmolz und verdunstete.
Um 1 Uhr stieg die Temperatur bis auf +12 Grad. Es geht auf günstigem
Terrain nach Nordwesten. Zur Linken zieht sich eine kleinere Bergkette
hin, fern im Nordosten eine mächtigere und zwischen beiden ein
Längental von dem gewöhnlichen Aussehen. Vor uns erhebt sich ein
gewaltiges Schneemassiv, dessen Firnfelder in der Westsonne wie Silber
glänzen, während die hügeligen schwarzen Seiten einem Panzerturme
gleichen.
[Illustration: 158. Aus dem Hauptquartier in Temirlik. (S. 379.)]
[Illustration: 159. Das Hauptquartier bei Temirlik. (S. 380.)
Auf dem andern Ufer des Baches meine Jurte und die Terrassen mit den
Höhlen, im Hintergrund der Akato-tag.]
Einunddreißigstes Kapitel.
Aldats Tod.
So zogen wir durch das öde Tibet hin. Zwei Monate waren schon
vergangen, ohne daß wir Spuren von Menschen gesehen hatten, und wir
fingen an, uns zu den Unseren zurückzusehnen. Aber jeder Tagemarsch,
den ich auf meiner Übersichtskarte mit Punkten verzeichnete, zeigte,
wie langsam wir uns ihnen näherten und wie viele Tagereisen uns noch
blieben. Über 400 Kilometer trennten uns noch von Temirlik.
Wir folgten dem Längentale nach Westen und blieben dadurch auf ein und
demselben Niveau. Die Gegend ist außerordentlich wildreich. Schädel und
Skeletteile von Yaken zeigen an, daß auch diese zähen Tiere sich der
Macht des Todes nicht entziehen können.
Der dritte Marschtag hat seinen besonderen Reiz, denn dann wissen alle,
daß wir morgen rasten dürfen. Den 20. September über blieben wir also
im Lager Nr. 54 (4917 Meter) (Abb. 147). Tscherdon schoß mit Aldats
Flinte einen fünfzehnjährigen Yak, der, bevor wir ihn abhäuteten und
zerlegten, in mehreren Stellungen photographiert wurde (Abb. 148, 149,
151). Am Abend kam Tscherdon mit einer Orongoantilope heim, und nun
wurde eine neue muselmännische Kur mit Aldat versucht. Der Kranke wurde
entkleidet und in das noch weiche, warme Fell der Antilope gehüllt,
das dicht an seinen Körper gedrückt wurde. Ich glaubte nicht recht an
die Wirkung, und es tat mir bitterlich weh, daß ich ganz machtlos war
und ihm nicht helfen konnte. Die letzten Abende gab ich ihm ein paar
Zentigramm Morphium; er konnte sonst nicht einen Augenblick schlafen.
Auf dem Zuge nach dem Lager Nr. 55 hatten wir andauernd gutes Terrain.
Ein paar Kilometer vom Ufer eines nicht unbedeutenden Sees, dem alle
Bäche des südlichen Gebirges zuströmten, rasteten wir in einer ziemlich
gastlichen Gegend. Der Boden war hier von Murmeltieren, deren Höhlen
überall ihre gähnenden Eingänge zeigten, derartig zugerichtet, daß er
wie wurmstichig aussah. Diese großen, starkgebauten Nagetiere sehen,
wenn sie einzeln oder paarweise über dem Höhleneingang in der Sonne
sitzen, unbeschreiblich drollig aus. Sobald wir uns nähern, rollen
sie wie Billardbälle in ihre Löcher hinein, und sobald sie unsere
schweigend und langsam dahinschleichende Karawane erblicken, lassen
sie durchdringende, gellende Pfiffe ertönen, die von allen Seiten
widerhallen. Die Karawane wird in diesem sonst so friedlichen Lande
förmlich ausgepfiffen.
Ein alter Invalide, der taub gewesen sein oder sich von seiner sicheren
Höhle zu weit entfernt haben muß, mußte diese Unvorsichtigkeit mit dem
Verluste seiner Freiheit büßen. Er lag auf einem Abhange in der Sonne
und sah prächtig aus, er hatte sogar Ähnlichkeit mit einem Menschen
oder wenigstens mit einem Affen. Jolldasch flog wie ein Pfeil hin und
störte das Murmeltier in seinem friedlichen Schlafe, und während es
sich verteidigte, kamen die Männer, banden es und legten es unversehrt
auf ein Kamel. Wir beabsichtigten, es zu zähmen; es lebte zwei
Monate, blieb aber die ganze Zeit gleich wild. Sobald man sich ihm
näherte, setzte es sich auf die Hinterbeine und war bereit, mit seinen
messerscharfen Vorderzähnen, in denen es eine achtunggebietende Kraft
besitzt, sofort zuzubeißen. Es biß große Späne aus den Stöcken, die man
ihm hinhielt. Ein Biß von seinen Zähnen soll gefährlich sein und die
Wunde sehr schwer heilen. In seine Höhle kehrte es nie wieder zurück,
und es gewöhnte sich bald daran, auf dem Kamelrücken zu schaukeln.
Wo Murmeltiere, Dawagan werden sie von den Muselmännern genannt,
vorkommen, kann man beinahe sicher sein, auch Bären anzutreffen. Der
tibetische Bär lebt zum größten Teile von diesen Nagetieren, die er
mit Haut und Haar, Knochengerüst und allem auffrißt. Er belauert sie
nicht, wie Jolldasch es tat, sondern überzeugt sich nur, wenn er auf
Besuch nach der Höhle kommt, ob die Herrschaften zu Hause sind. Mit
seinen starken Tatzen gräbt er die Erde an den Seiten des Ganges auf
und erwischt schließlich sein Opfer. Er macht sich auf diese Weise noch
tüchtig Bewegung vor dem Mittagessen. Ein gewaltiger Erdwall verrät
schon von weitem, daß ein Bär dagewesen ist und Haussuchung abgehalten
hat.
Kleinere Herden von Kulanen kreisten auf diesem breiten Talboden.
Sechs Kulane begleiteten uns in nächster Nähe wohl eine halbe Stunde
weit. Sie sind außerordentlich hübsch anzusehen (Abb. 150); ihre
schlanken Formen besitzen vollendete natürliche Schönheit; sie laufen
im Halbkreise, einen Winkel von 45 Grad mit dem Erdboden bildend, und
bleiben plötzlich ein wenig vor und neben uns in einer Reihe stehen.
Ihre Bewegungen sind so regelmäßig und so sicher, als trügen sie
unsichtbare Kosaken auf dem Rücken.
Während dieses Tagemarsches hatte Aldat zu Pferde sitzen können, obwohl
gut festgebunden und beaufsichtigt. Wir hofften alle auf Besserung,
aber abends wurde es wieder schlechter mit ihm. Jeden Atemzug
begleitete ein stöhnender Laut, und er atmete 58 mal in der Minute,
was selbst in einer Höhe von 4838 Meter abnorm ist. Seine Temperatur
war merkwürdig niedrig; von den Herzschlägen war nichts zu vernehmen,
wie angestrengt man auch horchte, und ebenso schwach war der Puls.
Sein Bewußtsein umnachtete sich. Er sprach davon, fortgehen und Yake
schießen zu wollen. Obwohl es gegen die Marschordnung verstieß, blieben
wir seinetwegen einen Tag liegen. Die Leute wollten indessen gern
weiter, denn mit unseren Vorräten war es schlecht bestellt; das Brot
mußte in ein paar Tagen zu Ende sein, und Pulver war nur noch für ein
Dutzend Schüsse vorhanden.
Da der Zustand des Kranken auch am Morgen des 23. September so gut wie
unverändert war, obgleich er jetzt nur 24mal in der Minute atmete,
beschlossen wir aufzubrechen. Daß er nicht mehr lange leiden würde,
war klar, aber wir konnten nicht länger warten. Er wurde zwischen zwei
Feuerungssäcke auf ein Kamel gebettet und erhielt eine weiche Unterlage
von Filzdecken. Die Beine wurden in Filzmatten eingepackt, und unter
den Kopf wurde ihm ein zusammengerollter Pelz geschoben. Über das Ganze
wurden Stricke gebunden; er lag so bequem wie in einem Bett.
Gerade als das Kamel sich zum Aufbruch erheben sollte, hörte Aldat auf,
zu atmen. Seine gebrochenen Augen, schöne, graue afghanische Augen,
schienen in der Ferne ein Land zu suchen, wohin unsere Blicke nicht
reichen. Er, der früher mit leichten, schnellen Schritten in den Spuren
der Yake über die Berge geeilt war, hatte den Strapazen erliegen müssen
und ein Leben beendet, das an Freuden so arm gewesen war.
„Getti“ (er ist fortgegangen), sagten die Muselmänner und standen
schweigend um dieses seltsame Totenlager herum. Turdu Bai aber
betrachtete die Lage von der praktischen Seite und fragte mich, was wir
mit der Leiche machen sollten. Ich wollte ihn nicht sofort begraben,
und alle waren sichtlich zufrieden, als ich „Marsch“ kommandierte. Das
Kamel hatte ihn schon so manchen Tag getragen, und er war eine leichte
Last. Ich hatte den Leuten versprochen, daß wir Temirlik in 18 Tagen
erreichen würden, wenn wir 6 Rasttage machten und täglich 24 Kilometer
zurücklegten. Sie zählten daher die Kilometer mit steigendem Interesse
und waren eifrig darauf bedacht, keine Zeit zu verlieren.
So brachen wir denn auf und näherten uns dem Seeufer. Unsere Karawane
hatte sich in einen Leichenzug verwandelt, der durch Tibets wüste
Täler einen Kameraden zu Grabe trug. Keiner sprach; eine stille,
feierliche Stimmung herrschte. Kulane und Yake weideten ungestört
neben unserem Wege, und die schwarzen Totenraben folgten uns in weiten
Kreisen.
Nun erreichten wir das Ufer, wo der Boden hart und vorzüglich zum Gehen
war.
Der See nahm ein Ende, und wir zogen nach Nordwesten über eine
langsam ansteigende kupierte Ebene, die von Furchen mit gefährlichem
Schlammboden durchschnitten war (Abb. 152). In einer solchen fanden
wir ein kleines Holzstück, das zu einem mongolischen Packsattel
gehört hatte. Es war mürbe wie Rinde und stammte vielleicht von einer
mongolischen Pilgergesellschaft, die sich aus den nördlicheren Tälern
hierher verirrt hatte, oder auch von Hauptmann Wellbys und Leutnant
Malcolms unglücklicher Karawane, deren Weg wir gerade heute gekreuzt
haben mußten.
Während die anderen im Lager ihre gewöhnliche Arbeit verrichteten,
gruben Mollah Schah und Nias ein Grab für Aldat. Ein Pelz wurde unter,
ein zweiter über die Leiche gelegt, und so wurde er in dieser feuchten,
heimtückischen Erde zur ewigen Ruhe bestattet.
Es war von allen Beerdigungen, bei denen ich zugegen gewesen bin, die
einfachste; keine Zeremonien, keine Tränen, keine anderen Gebete, als
die, welche ich stumm für die Seelenruhe des Toten in einer anderen,
besseren Welt zum Himmel emporsandte. Das Grab wurde zugeschüttet
und ein länglicher Hügel darüber aufgeworfen. Am Kopfende wurde eine
Holzlatte eingerammt, an deren Spitze wir eine von Aldats eigenen
Jagdtrophäen, einen Yakschwanz, als „Tugh“ festbanden, wie es die
muhammedanische Sitte verlangt. Auf ein kleines Holzstück schnitt ich
mit arabischen und lateinischen Buchstaben den Namen des Toten, das
Datum und meinen eigenen Namen ein, für den Fall, daß das Schicksal
jemand hierherführte, bevor alle Spuren des Grabes vertilgt sein würden.
Die Flinte des Toten, seinen noch nicht ausbezahlten Lohn und den Wert
seiner Kleidung und seines Pelzes hatte ich später Gelegenheit, seinem
Bruder, den wir im Tschimentale trafen, eigenhändig zu übergeben. Sein
alter Vater besuchte mich ein Jahr später in Tscharchlik. Es war mir
eine Beruhigung, daß die Mutter tot war und ihr der Kummer, einen so
guten, prächtigen Sohn zu verlieren, erspart geblieben war.
Am 24. September wurde die Karawane außergewöhnlich früh fertig;
meine Begleiter wollten gewiß möglichst schnell von diesem traurigen
Friedhofe fortkommen. Die Muselmänner sprachen ein Dua (Gebet) am
Hügel, dann wurde der arme Aldat in der großen Einsamkeit allein
gelassen; keine anderen Pilger als die Tiere der Wildnis würden künftig
nach seinem Grabe wallfahrten. Der schwarze Yakschwanz flatterte im
Winde, wurde aber, als wir fortzogen, bald von den Hügeln bedeckt.
Wir mußten jetzt lange nach Norden ziehen und steuerten zuerst auf ein
in der nördlichen Bergkette gähnendes Taltor los. Es war nicht leicht,
dorthin zu gelangen. Der Boden besteht aus losem rotem Sand und wird
von einer Menge 30-50 Meter tiefer Schluchten durchfurcht, nach deren
Moorgrunde es steil hinuntergeht und in denen man leicht mit Mann
und Maus ertrinken könnte, wenn nicht einer der Leute zuvor zu Fuß
versuchte, ob der Moorboden trägt.
Der folgende Tagemarsch führte uns über mehrere parallele kleine
Ketten. Als wir sie endlich überschritten und die Freude hatten,
im Norden offenes, flaches Land, ein breites Längental, zu sehen,
war dort keine Spur von Vegetation zu erblicken. Obgleich wir eine
gute Tagereise hinter uns hatten, setzten wir daher unseren Weg
quer über das Tal fort. Wir ritten stundenlang, ehe wir einige
Grashalme und einen Süßwassertümpel fanden. Wir waren offenbar in ein
vegetationsloses Gebiet gekommen und würden uns jetzt mit jedem Tage in
immer unfruchtbarer werdenden Gegenden befinden.
Die verdünnte Luft dieses Hochlandes, das 5000 Meter über dem Meere
liegt, tat mir nichts; ich hatte mich an sie gewöhnt, und auch meine
Leute hielten sich tapfer. Vermeidet man alle Anstrengungen, so kann
man die Luftverdünnung sicherlich ziemlich lange ertragen.
Je mehr wir uns in den folgenden Tagen dem Arka-tag näherten, desto
wüster wurde das Land. Am 27. September suchten wir vergebens
nach einem Grashalm; keine Spur von Pflanzen- oder Tierleben war
zu erblicken. Es ging bergauf und bergab, über Berge und Täler,
die jetzt stets durchquert wurden. Kaum ist man nach einem Flusse
hinuntergelangt, so muß man sich schon wieder an der anderen Seite
hinaufarbeiten, und obgleich diese Höhenunterschiede nur 100 Meter
betragen, so werden sie doch durch die unaufhörliche Wiederholung
mörderisch. Nach vielen zeitraubenden Bogen und Rasten erreichten wir
endlich den Hauptpaß dieser neuen Bergkette (5203 Meter). Unmittelbar
nördlich davon erhob sich ein einzelner Bergrücken, der auf der
östlichen oder auf der westlichen Seite umgangen werden mußte. Ich
entschied mich für die letztere und ritt der Karawane weit voraus. Als
es dunkelte, mußte ich jedoch Halt machen und die anderen erwarten.
Sie kamen todmüde in kleinen Partien an und hatten einen Schimmel aus
Jangi-köll in hoffnungslosem Zustand zurückgelassen.
Nach dem Abendessen inspizierte ich mit der Laterne, wie gewöhnlich,
besonders nach schwereren Tagereisen, das Lager (5111 Meter) und die
Tiere. Sowohl die Kamele wie die Pferde waren geknebelt, damit sie
nicht auf die Suche nach Weide gingen. Die Leute schliefen, müde von
den Strapazen des Tages. Ich selbst wollte gerade einschlafen, als der
Türvorhang der Jurte von einem heftigen Windstoß in die Höhe gerissen
wurde und feiner Schnee hereinwirbelte.
Am nächsten Morgen waren wir wieder von Winterlandschaft umgeben (Abb.
153). Doch die Wolken verzogen sich bald; es wurde ruhig, und die Sonne
glühte mit intensiver Kraft.
Unsere Straße ging jetzt nach Nordwesten ein schmales, von roten
Felsen, Sandstein und Schiefer eingefaßtes Tal hinab, das in ein
Längental ausmündete. Solange wir uns in dem engen Durchgange befanden,
dessen Bach über Nacht zu Eis gefroren war, hatten wir Schutz vor dem
Winde, sobald wir aber die Hügel hinter uns hatten, fuhr der Wind,
der sich eben erhoben hatte und bald zu einem vollständigen Orkan aus
Westen anschwoll, über die Karawane her. Man muß die Knie ordentlich
andrücken, um nicht aus dem Sattel geworfen zu werden. Pferde, Reiter
und Kamele beugen sich nach der Windseite hinüber und liegen auf dem
Winde; die ganze Karawane sieht schief aus, alle leichten Gegenstände,
die Pferdeschwänze und die Kleider der Leute stehen auf der Windseite
wie Flaggen ab. Die Atmung wird erschwert, man erstickt beinahe. Die
Kamele schwanken in ihrem wiegenden Gange. Das erste beste Weideland
sollte das Signal zur Rast geben, denn lange kann man in solch einem
Winde nicht gehen; wer es nicht selbst erprobt hat, kann sich keinen
Begriff davon machen.
Am Südufer des Sees lagerten wir an einem kleinen Bache.
Bei der veränderlichen Temperatur und dem ewigen Witterungswechsel wird
die Haut empfindlich. Besonders Nase und Ohren sind übel daran und
blättern unaufhörlich ab. Die Nägel werden spröde wie Glas und springen
ein, und beständig hat man Schmerzen in den Fingerspitzen.
Mehrere Pferde waren jetzt kränklich, und Mais hatten wir nur noch
für zwei Tage. Daher wurde der Reisvorrat hervorgesucht; alles, was
wir davon entbehren konnten, sollte den Tieren gegeben werden. Unser
kleinster Maulesel wäre uns in diesem Lager Nr. 61 (4907 Meter) beinahe
gestorben, wurde aber von Tscherdon, der ihn auf burjatische Weise
behandelte, gerettet. Das Tier schwoll unförmlich auf und krümmte
sich am Boden. Nachdem der Kosak durch Befühlen eine passende Stelle
ausgesucht hatte, nahm er einen Pfriemen und rannte ihn dem Tiere mit
einem kräftigen Stoße bis an den Stiel in den Leib. Da strömte Gas
heraus, aber kein Tropfen Blut. Dann wurde der Maulesel gezwungen,
aufzustehen. Ein Strick wurde um sein Hinterteil geschlungen. Ein Mann
zog ihn vorwärts, und ein zweiter prügelte ihn mit einer Holzlatte.
Jedesmal, wenn er hinten ausschlug, zogen zwei Männer an dem Stricke,
so daß der Esel von rechts nach links gerissen wurde. Über die Methode
selbst mag man sagen, was man will, aber diese echte Pferdekur hat dem
Tiere geholfen. Es wurde gesund, war mit auf dem Ritte nach Lhasa, zog
mit durch ganz Tibet nach Ladak, ging über den Kara-korum nach Kaschgar
und befand sich ausgezeichnet, als ich Ende Mai 1902 in letzterer Stadt
von ihm Abschied nahm.
Nach einem Rasttage zogen wir uns an dem kalten letzten Tage des
September recht warm an, um die Verschanzungen des Arka-tag zu
erstürmen. Wir folgten dem Ostufer des Sees und gingen nach Norden,
wo sich ein vorteilhafter Paß zeigte. Dann aber zwang uns eine Bucht,
die der See nach Osten ausschickt und in die sich ein Fluß ergießt, zu
einem bedeutenden Umwege.
Bald gelangten wir an ein Erosionstal, das uns einen guten Weg nach
den Höhen bot. Ich ritt mit Tscherdon und Mollah Schah voraus nach dem
Passe hinauf. Von der Südseite, auf der wir uns befanden, war der Paß
leicht zu ersteigen, und wir erreichten bald seine Schwelle; auf der
Nordseite aber, wo die Schichtköpfe zutage treten, fiel er sehr steil
ab.
Gerade auf diesem Kamme, der fast die ganze Erdrinde überragt und wie
ein Schwungbrett in den Weltenraum hinauszeigt, tobte der Schneesturm
mit solcher Wut, daß man das Gefühl hatte, verloren zu sein. Ich hatte
kaum die Kraft, die nötigen Beobachtungen auszuführen. Die Hände
werden steif und ganz gefühllos. Die Höhe betrug 5203 Meter. Da die
Karawane auf sich warten ließ, gingen die beiden Männer wieder zurück.
Ich kehrte dem Sturme den Rücken zu und kauerte mich nach Möglichkeit
zusammen. Nach dem Abgrunde im Norden zu ist jetzt nichts weiter zu
sehen als wirbelnde Schneewolken, ein kochender Schneekessel; es heult
und stöhnt auf allen Seiten, es pfeift, wenn der Wind sich über den
scharfen Paßkamm wälzt.
Nun ertönten die Kamelglocken ganz in der Nähe. Die Tiere zogen wie
Schatten an mir vorüber, ihre Tritte waren nicht zu hören. Turdu Bai
ging vornübergebeugt, den einen Arm zum Schutze erhoben, als arbeite er
sich durch ein Dickicht hindurch. Jetzt galt es, auf der Nordseite des
Passes hinunterzusteigen; es war, als sollte man sich auf gut Glück in
einen unbekannten Abgrund stürzen, dessen Boden nicht zu sehen ist.
Um bei der Hand zu sein, sobald die Kamele der Hilfe und Stütze
bedurften, gingen alle zu Fuß. Kutschuk geht voran und untersucht den
Weg. Er nimmt die Wand in unzähligen Zickzacklinien. Wir müssen alle
zehn Schritte stehenbleiben, damit uns nicht das Gesicht erfriert. Wir
gleiten und rutschen auf dem Schnee hinunter. Ein Kamel gleitet aus und
fällt, rollt noch ein halbes Mal herum, aber bleibt in so vorteilhafter
Stellung liegen, daß es aufstehen kann, ohne erst abgeladen werden zu
müssen.
Jetzt war der Tag zu Ende, und es wurde dunkel; aber wir gingen
trotzdem weiter, bis wir den steilen Abhang hinter uns hatten. In
finsterer Nacht lagerten wir auf einer Halde (4977 Meter), wo es keinen
Grashalm gab; Feuerung hatten wir auch nicht, nur Wasser in Gestalt von
Schnee und Eis, davon aber im Überfluß.
Als die Sonne am 1. Oktober aufging, konnten wir sehen, wie sich die
Gegend, in der wir in der Dunkelheit Halt gemacht hatten, ausnahm.
Vollständiger Winter umgab uns auf allen Seiten, und dabei schneite es
noch immerfort. Die Tiere waren steifbeinig und hungrig; daher rasteten
wir schon nach wenigen Kilometern auf einer Halde mit leidlichem
Graswuchse (4899 Meter). Mit wehem Herzen gab ich Befehl, das letzte
Schaf zu schlachten; es kam mir wie ein Mord vor.
Am 2. Oktober zogen wir 30 Kilometer nordwärts bergab. Noch eine
Tagereise half uns dieses freundliche, langsam abfallende Tal weiter.
Die Luft war klar geworden, und wir sahen das Tschimengebirge in einer
Entfernung von gewiß 100 Kilometer vor uns liegen. Doch bevor wir
aufbrachen, war schon wieder der Westwind im Gange, um uns auf unseren
elenden Kleppern vor Kälte erstarren zu lassen.
Das Tal erweitert sich, und wir sehen im Norden den See
+Atschik-köll+. Wir hätten bleiben sollen, wo der Bach, dem
wir bisher gefolgt waren, endete, aber wir hofften, den See bald zu
erreichen und dort Quellen zu finden. Die armen Tiere waren ganz
erschöpft. Das Pferd, auf dem ich nach Andere geritten war, blieb mit
Nias zurück, und ein zweiter Schimmel wurde mit Kutschuk als Pfleger
zurückgelassen. Sie sollten uns langsam nachkommen. Wir ritten nach
Norden weiter, es dämmerte und wurde dunkel, aber der Mond erhellte mit
seinem bleichen Lichte die kalte Einöde. Wasser war nicht zu sehen, und
der See blieb eine ziemliche Strecke östlich von unserem Wege liegen.
Frierend ging Turdu Bai zu Fuß voraus. Wir waren seelenfroh, als er
endlich stehenblieb und uns zurief, wir hätten einen sich in den See
ergießenden Fluß erreicht. 37½ Kilometer täglich war ungefähr das
meiste, was die Tiere nunmehr aushalten konnten. Die kranken Pferde
erreichten wirklich noch dieses Lager Nr. 65 (4251 Meter), aber erst
gegen Mittag und nachdem sie die Nacht in einiger Entfernung vom Lager
zugebracht hatten. Sie wurden dann aufs beste gepflegt und mit Reis
traktiert.