--Oui, hélas!
--Et que pour vous distraire vous aviez désiré sortir.
--Ce à quoi vous m'avez aidée si amicalement.
--Vous savez aussi que je vous avais parlé de cet officier du gobelet,
un peu fou, mais très aimable, qui est amoureux de la reine, à qui vous
ressemblez un peu.
--Oui, je le sais.
--J'ai eu la faiblesse de vous proposer un divertissement innocent qui
consistait à nous amuser du pauvre garçon, et à le mystifier en lui
faisant croire à un caprice de la reine pour lui.
--Hélas! soupira Oliva.
--Je ne vous rappellerai pas les deux premières promenades que nous
fîmes la nuit, dans le jardin de Versailles, en compagnie de ce pauvre
garçon.
Oliva soupira encore.
--De ces deux nuits pendant lesquelles vous avez si bien joué votre
petit rôle que notre amant a pris la chose au sérieux.
--C'était peut-être mal, dit Oliva bien bas; car, en effet, nous le
trompions, et il ne le mérite pas; c'est un bien charmant cavalier.
--N'est-ce pas?
--Oh! oui.
--Mais attendez, le mal n'est pas encore là. Lui avoir donné une rose,
vous être laissé appeler majesté, avoir donné vos mains à baiser, ce
sont là des espiègleries.... Mais... ma petite Oliva, il paraît que ce
n'est pas tout.
Oliva rougit si fort que, sans la nuit profonde, Jeanne eût été forcée
de s'en apercevoir. Il est vrai qu'en femme d'esprit elle regardait le
chemin et non pas sa compagne.
--Comment... balbutia Nicole. En quoi... n'est-ce pas tout?
--Il y a eu une troisième entrevue, dit Jeanne.
--Oui, fit Oliva en hésitant; vous le savez, puisque vous y étiez.
--Pardon, chère amie, j'étais, comme toujours, à distance, guettant ou
faisant semblant de guetter pour donner plus de vérité à votre rôle. Je
n'ai donc pas vu ni entendu ce qui s'est passé dans cette grotte. Je ne
sais que ce que vous m'en avez raconté. Or, vous m'avez raconté, en
revenant, que vous vous étiez promenée, que vous aviez causé, que les
roses et les mains baisées avaient continué leur jeu. Moi, je crois tout
ce qu'on me dit, chère petite.
--Eh bien!... mais... fit en tremblant Oliva.
--Eh bien! ma toute aimable, il paraît que notre fou en dit plus que la
prétendue reine ne lui en a accordé.
--Quoi?
--Il paraît qu'enivré, étourdi, éperdu, il s'est vanté d'avoir obtenu de
la reine une preuve irrécusable d'amour partagé. Ce pauvre diable est
fou, décidément.
--Mon Dieu! mon Dieu! murmura Oliva.
--Il est fou, d'abord parce qu'il ment, n'est-ce pas? dit Jeanne.
--Certes... balbutia Oliva.
--Vous n'eussiez pas, ma chère petite, voulu vous exposer à un danger
aussi terrible sans me le dire.
Oliva frissonna de la tête aux pieds.
--Quelle apparence, continua la terrible amie, que vous, qui aimez
monsieur Beausire, et qui m'avez pour compagne; que vous, qui êtes
courtisée par monsieur le comte de Cagliostro, et qui refusez ses soins,
vous ayez été, par caprice, donner à ce fou le droit... de... dire?...
Non, il a perdu la tête, je n'en démords pas.
--Enfin, s'écria Nicole, quel danger? Voyons!
--Le voici. Nous avons affaire à un fou, c'est-à-dire à un homme qui ne
craint rien et qui ne ménage rien. Tant qu'il ne s'agissait que d'une
rose donnée, que d'une main baisée, rien à dire; une reine a des roses
dans son parc, elle a des mains à la disposition de tous ses sujets;
mais, s'il était vrai qu'à la troisième entrevue.... Ah! ma chère enfant,
je ne ris plus depuis que j'ai cette idée-là.
Oliva sentit ses dents se serrer de peur.
--Qu'arrivera-t-il donc, ma bonne amie? demanda-t-elle.
--Il arrivera d'abord que vous n'êtes pas la reine, pas que je sache, du
moins.
--Non.
--Et que, ayant usurpé la qualité de Sa Majesté pour commettre une...
légèreté de ce genre....
--Eh bien?
--Eh bien, cela s'appelle lèse-majesté. On mène les gens bien loin avec
ce mot-là.
Oliva cacha son visage dans ses mains.
--Après tout, continua Jeanne, comme vous n'avez pas fait ce dont il se
vante, vous en serez quitte pour le prouver. Les deux légèretés
précédentes seront punies de deux à quatre années de prison, et du
bannissement.
--Prison! bannissement! s'écria Oliva effarée.
--Ce n'est pas irréparable; mais moi je vais toujours prendre mes
précautions et me mettre à l'abri.
--Vous seriez inquiétée aussi?
--Parbleu! Est-ce qu'il ne me dénoncera pas tout de suite, cet insensé?
Ah! ma pauvre Oliva! c'est une mystification qui nous aura coûté cher.
Oliva se mit à fondre en larmes.
--Et moi, moi, dit-elle, qui ne puis jamais rester un moment tranquille!
Oh! esprit enragé! Oh! démon! Je suis possédée, voyez-vous. Après ce
malheur, j'en irai encore chercher un autre.
--Ne vous désespérez pas, tâchez seulement d'éviter l'éclat.
--Oh! comme je vais me renfermer chez mon protecteur. Si j'allais tout
lui avouer?
--Jolie idée! Un homme qui vous élève à la brochette, en vous
dissimulant son amour; un homme qui n'attend qu'un mot de vous pour vous
adorer, et auquel vous irez dire que vous avez commis cette imprudence
avec un autre. Je dis imprudence, notez bien cela; sans compter ce qu'il
soupçonnera.
--Mon Dieu! vous avez raison.
--Il y a plus: le bruit de cela va se répandre, la recherche des
magistrats éveillera les scrupules de votre protecteur. Qui sait si,
pour se mettre bien en cour, il ne vous livrera pas?
--Oh!
--Admettons qu'il vous chasse purement et simplement, que
deviendrez-vous?
--Je sais que je suis perdue.
--Et monsieur de Beausire, quand il apprendra cela, dit lentement
Jeanne, en étudiant l'effet de ce dernier coup.
Oliva bondit. D'un coup violent elle démolit tout l'édifice de sa
coiffure.
--Il me tuera. Oh! non, murmura-t-elle, je me tuerai moi-même.
Puis se tournant vers Jeanne.
--Vous ne pouvez pas me sauver, dit-elle avec désespoir, non, puisque
vous êtes perdue vous-même.
--J'ai, répliqua Jeanne, au fond de la Picardie, un petit coin de terre,
une ferme. Si l'on pouvait sans être vue gagner ce refuge avant l'éclat,
peut-être resterait-il une chance?
--Mais ce fou, il vous connaît, il vous trouvera toujours bien.
--Oh! vous partie, vous cachée, vous introuvable, je ne craindrais plus
le fou. Je lui dirais tout haut: Vous êtes un insensé d'avancer de
pareilles choses, prouvez-les: ce qui lui serait impossible; tout bas je
lui dirais: Vous êtes un lâche!
--Je partirai quand et comme il vous plaira, dit Oliva.
--Je crois que c'est sage, répliqua Jeanne.
--Faut-il partir tout de suite?
--Non, attendez que j'aie préparé toutes choses pour le succès.
Cachez-vous, ne vous montrez pas, même à moi. Déguisez-vous même en
regardant dans votre miroir.
--Oui, oui, comptez sur moi, chère amie.
--Et pour commencer, rentrons; nous n'avons plus rien à nous dire.
--Rentrons. Combien vous faut-il de temps pour vos préparatifs?
--Je ne sais; mais faites attention à une chose: d'ici au jour de votre
départ, je ne me montrerai pas à ma fenêtre. Si vous m'y voyez, comptez
que ce sera pour le jour même, et tenez-vous prête.
--Oui, merci, ma bonne amie.
Elles retournèrent lentement vers la rue Saint-Claude, Oliva n'osant
plus parler à Jeanne, Jeanne songeant trop profondément pour parler à
Oliva.
En arrivant, elles s'embrassèrent; Oliva demanda humblement pardon à son
amie de tout ce qu'elle avait causé de malheurs avec son étourderie.
--Je suis femme, répliqua madame de La Motte, en parodiant le poète
latin, et toute faiblesse de femme m'est familière.
Chapitre LXXII
La fuite
Ce qu'avait promis Oliva, elle le tint.
Ce qu'avait promis Jeanne, elle le fit.
Dès le lendemain, Nicole avait complètement dissimulé son existence à
tout le monde, nul ne pouvait soupçonner qu'elle habitait la maison et
la rue Saint-Claude.
Toujours abritée derrière un rideau ou derrière un paravent, toujours
calfeutrant la fenêtre, en dépit des rayons de soleil qui venaient
joyeusement y mordre.
Jeanne, qui, de son côté, préparait tout, sachant que le lendemain
devait amener l'échéance du premier paiement de cinq cent mille livres,
Jeanne s'arrangeait de façon à ne laisser derrière elle aucun endroit
sensible pour le moment où la bombe éclaterait.
Ce moment terrible était le dernier but de ses observations.
Elle avait calculé sagement l'alternative d'une fuite qui était facile,
mais cette fuite c'était l'accusation la plus positive.
Rester, rester immobile comme le duelliste sous le coup de l'adversaire;
rester avec la chance de tomber, mais aussi avec la chance de tuer son
ennemi, telle fut la détermination de la comtesse.
Voilà pourquoi, dès le lendemain de son entrevue avec Oliva, elle se
montra vers deux heures à sa fenêtre, pour indiquer à la fausse reine
qu'il était temps de s'apprêter le soir à prendre du champ.
Dire la joie, dire la terreur d'Oliva, ce serait impossible. Nécessité
de s'enfuir signifiait danger; possibilité de fuir signifiait salut.
Elle se mit à envoyer un baiser éloquent à Jeanne, puis fit ses
préparatifs en mettant dans son petit paquet quelque peu des effets
précieux de son protecteur.
Jeanne, après son signal, disparut de chez elle pour s'occuper de
trouver le carrosse auquel on remettrait la chère destinée de
mademoiselle Nicole.
Et puis ce fut tout--tout ce que le plus curieux observateur eût pu
démêler parmi les indices ordinairement significatifs de l'intelligence
des deux amies.
Rideaux fermés, fenêtre close, lumière tardivement errante. Puis, on ne
sait trop quels frôlements, quels bruits mystérieux, quels
bouleversements auxquels succéda l'ombre avec le silence.
Onze heures du soir sonnaient à Saint-Paul, et le vent de la rivière
amenait les coups lugubrement espacés jusqu'à la rue Saint-Claude,
lorsque Jeanne arriva dans la rue Saint-Louis avec une chaise de poste
attelée de trois vigoureux chevaux.
Sur le siège de cette chaise, un homme enveloppé dans un manteau
indiquait l'adresse au postillon.
Jeanne tira cet homme par le bord de son manteau, le fit arrêter au coin
de la rue du Roi-Doré.
L'homme vint parler à la maîtresse.
--Que la chaise reste ici, mon cher monsieur Réteau, dit Jeanne; une
demi-heure suffira. J'amènerai ici quelqu'un qui montera dans la
voiture, et que vous ferez mener en payant doubles guides à ma petite
maison d'Amiens.
--Oui, madame la comtesse.
--Là, vous remettrez cette personne à mon métayer Fontaine, qui sait ce
qui lui reste à faire.
--Oui, madame.
--J'oubliais... vous êtes armé, mon cher Réteau?
--Oui, madame.
--Cette dame est menacée par un fou.... Peut-être voudra-t-on l'arrêter
en chemin....
--Que ferai-je?
--Vous ferez feu sur quiconque empêcherait votre marche.
--Oui, madame.
--Vous m'avez demandé vingt louis de gratification pour ce que vous
savez, j'en donnerai cent, et je paierai le voyage que vous allez faire
à Londres, où vous m'attendrez avant trois mois.
--Oui, madame.
--Voici les cent louis. Je ne vous verrai sans doute plus, car il est
prudent pour vous de gagner Saint-Valery et de vous embarquer
sur-le-champ pour l'Angleterre.
--Comptez sur moi.
--C'est pour vous.
--C'est pour nous, dit monsieur Réteau en baisant la main de la
comtesse. Ainsi, j'attends.
--Et moi, je vais vous expédier la dame.
Réteau entra dans la chaise à la place de Jeanne, qui, d'un pied léger,
gagna la rue Saint-Claude et monta chez elle.
Tout dormait dans cet innocent quartier. Jeanne elle-même alluma la
bougie qui, levée au-dessus du balcon, devait être le signal pour Oliva
de descendre.
«Elle est fille de précaution», se dit la comtesse en voyant la fenêtre
sombre.
Jeanne leva et abaissa trois fois sa bougie.
Rien. Mais il lui sembla entendre comme un soupir ou un _oui_, lancé
imperceptiblement dans l'air, sous les feuillages de la fenêtre.
«Elle descendra sans avoir rien allumé, se dit Jeanne; ce n'est pas un
mal.»
Et elle descendit elle-même dans la rue.
La porte ne s'ouvrait pas. Oliva s'était sans doute embarrassée de
quelques paquets lourds ou gênants.
--La sotte, dit la comtesse en maugréant; que de temps perdu pour des
chiffons.
Rien ne venait. Jeanne alla jusqu'à la porte en face.
Rien. Elle écouta en collant son oreille aux clous de fer à large tête.
Un quart d'heure passa ainsi; la demie de onze heures sonna.
Jeanne s'écarta jusqu'au boulevard pour voir de loin si les fenêtres
s'éclairaient.
Il lui sembla voir se promener une clarté douce dans le vide des
feuilles sous les doubles rideaux.
--Que fait-elle! mon Dieu! que fait-elle, la petite misérable? Elle n'a
pas vu le signal, peut-être. Allons! du courage, remontons.
Et en effet, elle remonta chez elle pour faire jouer encore le
télégraphe de ses bougies.
Aucun signe ne répondit aux siens.
«Il faut, se dit Jeanne en froissant ses manchettes avec rage, il faut
que la drôlesse soit malade et ne puisse bouger. Oh! mais, qu'importe!
vive ou morte, elle partira ce soir.»
Elle descendit encore son escalier avec la précipitation d'une lionne
poursuivie. Elle tenait en main la clef qui tant de fois avait procuré à
Oliva la liberté nocturne.
Au moment de glisser cette clef dans la serrure de l'hôtel, elle
s'arrêta.
«Si quelqu'un était là-haut, près d'elle? pensa la comtesse.
«Impossible, j'entendrai les voix, et il sera temps de redescendre. Si
je rencontrais quelqu'un dans l'escalier.... Oh!»
Elle faillit reculer sur cette supposition périlleuse.
Le bruit du piétinement de ses chevaux sur le pavé sonore la décida.
--Sans péril, fit-elle, rien de grand! Avec de l'audace, jamais de
péril!
Elle fit tourner le pêne de la lourde serrure, et la porte s'ouvrit.
Jeanne connaissait les localités; son intelligence les lui eût révélées
lors même qu'en attendant Oliva chaque soir elle ne s'en fût pas rendu
compte. L'escalier étant à gauche, Jeanne se lança dans l'escalier.
Pas de bruit, pas de lumière, personne.
Elle arriva ainsi au palier de l'appartement de Nicole.
Là, sous la porte, on voyait la raie lumineuse; là, derrière cette
porte, on entendait le bruit d'un pas agité.
Jeanne, haletante, mais étranglant son souffle, écouta. On ne causait
pas. Oliva était donc bien seule, elle marchait, rangeait sans doute.
Elle n'était donc pas malade, et il ne s'agissait que d'un retard.
Jeanne gratta doucement le bois de la porte.
--Oliva! Oliva! dit-elle; amie! petite amie!...
Le pas s'approcha sur le tapis.
--Ouvrez! ouvrez! dit précipitamment Jeanne.
La porte s'ouvrit, un déluge de lumière inonda Jeanne, qui se trouva en
face d'un homme porteur d'un flambeau à trois branches. Elle poussa un
cri terrible en se cachant le visage.
--Oliva! dit cet homme, est-ce que ce n'est pas vous?
Et il leva doucement la mante de la comtesse.
--Madame la comtesse de La Motte, s'écria-t-il à son tour, avec un ton
de surprise admirablement naturel.
--Monsieur de Cagliostro! murmura Jeanne chancelante et près de
s'évanouir.
Parmi tous les dangers que Jeanne avait pu supposer, celui-là n'était
jamais apparu à la comtesse. Il ne se présentait pas bien effrayant au
premier abord, mais en réfléchissant un peu, en observant un peu l'air
sombre et la profonde dissimulation de cet homme étrange, le danger
devait paraître épouvantable.
Jeanne faillit perdre la tête, elle recula, elle eut envie de se
précipiter du haut en bas de l'escalier.
Cagliostro lui tendit poliment la main, en l'invitant à s'asseoir.
--À quoi dois-je l'honneur de votre visite, madame? dit-il d'une voix
assurée.
--Monsieur... balbutia l'intrigante, qui ne pouvait détacher ses yeux de
ceux du comte, je venais... je cherchais....
--Permettez, madame, que je sonne pour faire châtier ceux de mes gens
qui ont la maladresse, la grossièreté de laisser se présenter seule une
femme de votre rang.
Jeanne trembla. Elle arrêta la main du comte.
--Il faut, continua celui-ci imperturbablement, que vous soyez tombée à
ce drôle d'Allemand qui est mon suisse, et qui s'enivre. Il ne vous aura
pas connue. Il aura ouvert sa porte sans rien dire, sans rien faire; il
aura dormi après avoir ouvert.
--Ne le grondez pas, monsieur, articula plus librement Jeanne, qui ne
soupçonna pas le piège, je vous en prie.
--C'est bien lui qui a ouvert, n'est-ce pas, madame?
--Je crois que oui.... Mais vous m'avez promis de ne pas le gronder.
--Je tiendrai ma parole, dit le comte en souriant. Seulement, madame,
veuillez vous expliquer maintenant.
Et une fois cette échappée donnée, Jeanne, qu'on ne soupçonnait plus
d'avoir ouvert elle-même la porte, pouvait mentir sur l'objet de sa
visite. Elle n'y manqua pas.
--Je venais, dit-elle fort vite, vous consulter, monsieur le comte, sur
certains bruits qui courent.
--Quels bruits, madame?
--Ne me pressez pas, je vous prie, dit-elle en minaudant; ma démarche
est délicate....
«Cherche! Cherche! pensait Cagliostro; moi j'ai déjà trouvé.»
--Vous êtes un ami de Son Éminence monseigneur le cardinal de Rohan, dit
Jeanne.
«Ah! ah! pas mal, pensa Cagliostro. Va jusqu'au bout du fil que je
tiens; mais plus loin je te le défends.»
--Je suis en effet, madame, assez bien avec Son Éminence, dit-il.
--Et je venais, continua Jeanne, me renseigner prés de vous sur....
--Sur! dit Cagliostro avec une nuance d'ironie.
--Je vous ai dit que ma position est délicate, monsieur, n'en abusez
pas. Vous ne devez pas ignorer que monsieur de Rohan me témoigne quelque
affection, et je voudrais savoir jusqu'à quel point je puis compter....
Enfin, monsieur, vous lisez, dit-on, dans les plus épaisses ténèbres des
esprits et des coeurs.
--Encore un peu de clarté, madame, dit le comte, pour que je sache mieux
lire dans les ténèbres de votre coeur et de votre esprit.
--Monsieur, on dit que Son Éminence aime ailleurs; que Son Éminence aime
en haut lieu.... On dit même....
Ici Cagliostro fixa sur Jeanne, qui faillit tomber renversée, un regard
plein d'éclairs.
--Madame, dit-il, je lis en effet dans les ténèbres; mais pour bien
lire, j'ai besoin d'être aidé. Veuillez répondre aux questions que
voici:
«Comment êtes-vous venue me chercher ici? Ce n'est pas ici que je
demeure.
Jeanne frémit.
--Comment êtes-vous entrée ici? car il n'y a ni suisse ivre, ni valets,
dans cette partie de l'hôtel.
«Et si ce n'est pas moi que vous veniez chercher, qu'y cherchez-vous?
«Vous ne répondez pas? fit-il à la tremblante comtesse; je vais donc
aider votre intelligence.
«Vous êtes entrée avec une clef que je sens là dans votre poche; la
voici.
«Vous veniez chercher ici une jeune femme que, par bonté pure, je
cachais chez moi.
Jeanne chancela comme un arbre déraciné.
--Et... quand cela serait? dit-elle tout bas, quel crime aurais-je
commis? N'est-il pas permis à une femme de venir voir une femme?
Appelez-la, elle vous dira si notre amitié n'est pas avouable....
--Madame, interrompit Cagliostro, vous me dites cela parce que vous
savez bien qu'elle n'est plus ici.
--Qu'elle n'est plus ici!... s'écria Jeanne épouvantée. Oliva n'est plus
ici?
--Oh! fit Cagliostro, vous ignorez peut-être qu'elle est partie, vous
qui avez aidé à l'enlèvement?
--À l'enlèvement! moi! moi! s'écria Jeanne qui reprit espoir. On l'a
enlevée et vous m'accusez?
--Je fais plus, je vous convaincs, dit Cagliostro.
--Prouvez! fit impudemment la comtesse.
Cagliostro prit un papier sur une table et le montra:
«Monsieur et généreux protecteur, disait le billet adressé à Cagliostro,
pardonnez-moi de vous quitter; mais avant tout j'aimais monsieur de
Beausire; il vient, il m'emmène, je le suis. Adieu. Recevez l'expression
de ma reconnaissance.»
--Beausire!... dit Jeanne pétrifiée, Beausire.... Lui qui ne savait pas
l'adresse d'Oliva!
--Oh! que si fait, madame, répliqua Cagliostro en lui montrant un second
papier qu'il tira de sa poche; tenez, j'ai ramassé ce papier dans
l'escalier en venant ici rendre ma visite quotidienne. Ce papier sera
tombé des poches de monsieur Beausire.
La comtesse lut en frissonnant:
«Monsieur de Beausire trouvera mademoiselle Oliva rue Saint-Claude, au
coin du boulevard; il la trouvera et l'emmènera sur-le-champ. C'est une
amie bien sincère qui le lui conseille. Il est temps.»
--Oh! fit la comtesse en froissant le papier.
--Et il l'a emmenée, dit froidement Cagliostro.
--Mais qui a écrit ce billet? dit Jeanne.
--Vous, apparemment, vous l'amie sincère d'Oliva.
--Mais comment est-il entré ici? s'écria Jeanne, en regardant avec rage
son impassible interlocuteur.
--Est-ce qu'on n'entre pas avec votre clef? dit Cagliostro à Jeanne.
--Mais puisque je l'ai, monsieur Beausire ne l'avait pas.
--Quand on a une clef, on peut en avoir deux, répliqua Cagliostro en la
regardant en face.
--Vous avez là des pièces convaincantes, répondit lentement la comtesse,
tandis que moi je n'ai que des soupçons.
--Oh! j'en ai aussi, dit Cagliostro, et qui valent bien les vôtres,
madame.
En disant ces mots, il la congédia par un geste imperceptible.
Elle se mit à descendre; mais le long de cet escalier désert, sombre,
qu'elle avait monté, elle trouva vingt bougies et vingt laquais espacés,
devant lesquels Cagliostro l'appela hautement et à dix reprises: Madame
la comtesse de La Motte.
Elle sortit, soufflant la fureur et la vengeance, comme le basilic
souffle le feu et le poison.
Chapitre LXXIII
La lettre et le reçu
Le lendemain de ce jour était le dernier délai du paiement fixé par la
reine elle-même aux joailliers Boehmer et Bossange.
Comme la missive de Sa Majesté leur recommandait la circonspection, ils
attendirent que les cinq cent mille livres leur arrivassent.
Et comme chez tous les commerçants, si riches qu'ils soient, c'est une
grave affaire qu'une rentrée de cinq cent mille livres, les associés
préparèrent un reçu de la plus belle écriture de la maison.
Le reçu resta inutile; personne ne vint l'échanger contre les cinq cent
mille livres.
La nuit se passa fort cruellement pour les joailliers dans l'attente
d'un messager presque invraisemblable. Cependant la reine avait des
idées extraordinaires; elle avait besoin de se cacher; son courrier
n'arriverait peut-être qu'après minuit.
L'aube du lendemain détrompa Boehmer et Bossange de leurs chimères.
Bossange prit sa résolution et se rendit à Versailles dans un carrosse
au fond duquel l'attendait son associé.
Il demanda d'être introduit auprès de la reine. On lui répondit que s'il
n'avait pas de lettre d'audience, il n'entrerait pas.
Étonné, inquiet, il insista; et comme il savait son monde, et comme il
avait eu le talent de placer çà et là, dans les antichambres, quelque
petite pierre de rebut, on le protégea pour le mettre sur le passage de
Sa Majesté lorsqu'elle reviendrait de se promener dans Trianon.
En effet, Marie-Antoinette, toute frémissante encore de cette entrevue
avec Charny où elle s'était faite amante sans devenir maîtresse,
Marie-Antoinette revenait, le coeur plein de joie et l'esprit tout
radieux, lorsqu'elle aperçut la figure un peu contrite et toute
respectueuse de Boehmer.
Elle lui fit un sourire qu'il interpréta de la façon la plus heureuse,
et il se hasarda à demander un moment d'audience que la reine lui promit
pour deux heures, c'est-à-dire après son dîner. Il alla porter cette
excellente nouvelle à Bossange qui attendait dans la voiture, et qui,
souffrant d'une fluxion, n'avait pas voulu montrer à la reine une figure
disgracieuse.
--Nul doute, se dirent-ils, en commentant les moindres gestes, les
moindres mots de Marie-Antoinette, nul doute que Sa Majesté n'ait en son
tiroir la somme qu'elle n'aura pu avoir hier; elle a dit à deux heures,
parce que à deux heures elle sera seule.
Et ils se demandèrent, comme les compagnons de la fable, s'ils
emporteraient la somme en billets, en or ou en argent.
Deux heures sonnèrent, le joaillier fut à son poste; on l'introduisit
dans le boudoir de Sa Majesté.
--Qu'est-ce encore, Boehmer, dit la reine du plus loin qu'elle
l'aperçut, est-ce que vous voulez me parler bijoux? Vous avez du
malheur, vous savez?
Boehmer crut que quelqu'un était caché, que la reine avait peur d'être
entendue. Il prit donc un air d'intelligence pour répondre en regardant
autour de lui:
--Oui, madame.
--Que cherchez-vous là? dit la reine surprise. Vous avez quelque secret,
hein?
Il ne répondit rien, un peu suffoqué qu'il était par cette
dissimulation.