L’AGENT DE CHANGE.

Les paris qui auront été faits sur la hausse ou la baisse des

effets publics seront punis des peines portées par l’art. 419.

(Code pénal, art. 421.)

.......... Seront punis d’un emprisonnement d’un mois au moins,

d’un an au plus, et d’une amende de cinq cents francs à dix mille

francs.

(Code pénal, art. 419.)

Les agents de change et courtiers qui auront fait faillite seront

punis de la peine des travaux forcés à temps;

S’ils sont convaincus de banqueroute frauduleuse, la peine sera

des travaux forcés à perpétuité.

(Code pénal, art. 404.)

VOICI un de ces types de notre époque qui préparent de bien belles

phrases déclamatoires aux libéraux à venir, contre le désordre et la

barbarie de notre siècle. Un homme viendra, quelque Alexis Monteil,

ou quelque Dupin, ou quelque Isambert du vingt-sixième siècle, qui

fouillera dans les annales vermoulues de nos tribunaux et dans nos

livres dont deux ou trois exemplaires auront échappé au pilon et non

pas à l’oubli, et il y recherchera les lois qui nous régissaient et

l’existence sociale qu’elles avaient organisée.

Après la description de tous les métiers utiles, après avoir

approfondi en quoi consistait l’industrie des fruitiers, des fripiers,

des feuilletonnistes, des charcutiers, etc., etc., il arrivera

nécessairement à l’agent de change, et au moyen de quelques articles de

la loi qui définissent ses attributions et en marquent sévèrement les

limites, il croira d’abord savoir quelle était cette espèce de crieur

public des dettes de l’État et de notaire _ad hoc_ pour la vente et

l’achat de cette dette.

Il supposera que, quelques joueurs acharnés ayant pris cette dette

pour tapis vert de leurs paris, on avait voulu que ces hommes, connus

sous le nom d’agent de change, investis par ordonnance royale de la

confiance publique, ne pussent pas tenir les cartes d’une pareille

partie, et il applaudira à la sage mesure qui leur interdit, sous des

peines assez sévères, d’être les agents intermédiaires de marchés qui

ne reposent pas sur une vente ou un achat réels. Cela lui expliquera

en même temps la rigueur de cet article du Code, qui considère comme

banqueroutier frauduleux tout agent de change qui fait faillite,

attendu que l’agent de change qui fait seulement le métier pour lequel

il est institué ne peut faillir. En effet, il reçoit un capital pour

acheter une inscription de rente, ou toute autre valeur publique, il

paie avec les fonds qui lui sont confiés, livre le titre et perçoit un

droit sur le montant de son opération. Voilà l’état légal de l’agent de

change, il n’en a pas d’autre, et l’on conçoit que cet état ne puisse

pas mener à la faillite, attendu qu’il n’y a pour l’agent intermédiaire

aucun risque à courir et que ce ne peut être que par des opérations

étrangères à son état, ou défendues par la loi, qu’il y peut arriver.

Cependant, à force de rechercher dans les vieux livres et même dans les

archives des tribunaux, notre _compulsateur_ trouvera de nombreuses

faillites d’agents de change, et verra que, malgré la loi, elles se

sont arrangées comme celle du premier commerçant venu. De là nouvelles

recherches de la part de l’antiquaire, et découverte enfin d’une chose

qui lui paraîtra bien exorbitante: c’est qu’en présence de cette loi

écrite, l’existence de l’agent de change n’a été autre chose qu’un

démenti perpétuel donné à la loi, que le but pour lequel il a été

institué n’était que l’accessoire fort minime de l’ensemble de ses

opérations, et que, s’il voulait bien faire quelquefois ce qui lui

était permis, il faisait surtout ce qui lui était défendu.

Vous ne savez pas ce que c’est que l’infatigable ardeur d’un

déterreur de livres morts et d’archives, lorsqu’il est à la piste

d’un fait extraordinaire? Arrivé à ce point de la découverte, le

résurrectionniste littéraire ou légiste cherchera de nouveaux

renseignements sur une révolte si ouverte de toute une classe contre la

loi dominante. Il compulsera les archives des tribunaux et des cours

royales, pour y découvrir les nombreux procès et les condamnations qui

auront été prononcées; il y passera les jours, les nuits, et enfin il

finira par découvrir une petite affaire où un agent de change a été

condamné à payer le montant du pari dont il avait engagé les enjeux

et que le perdant refusait de solder, mais cela sans que le coupable

fût puni, ni de prison, ni d’amende, ni de révocation. Il trouvera

peut-être quelques sévères paroles prononcées par M. le premier

président Séguier contre la funeste manie du jeu de la bourse, et

l’insolent mépris de toute une compagnie pour la loi qui la régit.

De ceci il résultera plusieurs choses fort originales: la première,

que ce bon bénédictin des temps futurs prenant la chose au sérieux,

il n’est pas douteux qu’il ne fasse de ce fameux premier président un

très grand homme de robe, un de ces illustres magistrats sévères et

clairvoyants qui ont résisté de tout leur pouvoir à la corruption de

leur époque et au désordre qui s’était introduit dans l’état social.

M. Séguier sera proclamé un grand homme. Une autre chose non moins

originale, c’est qu’on se figurera que cette terrible compagnie des

agents de change n’avait pu acquérir une aussi insultante impunité

qu’en achetant par des monceaux d’or le silence des magistrats et des

ministres; et il sera établi pour les temps futurs que cette formidable

association de brigands tenait la loi captive dans ses coffres, grâce à

la vénalité des magistrats.

Cela arrivera absolument comme je vous le dis; je puis vous le

certifier, moi qui ai eu quelquefois à vérifier et à contrôler les

recherches de nos antiquaires et qui sais comment ils raisonnent.

L’histoire de M. Dulaure, ce mauvais livre et cette mauvaise action,

n’est pas faite autrement.

On ne s’imaginera pas que cela ait pu être ainsi tout simplement, par

le seul fait que cela était; non qu’il ne demeure très extraordinaire

qu’une classe de citoyens, à une époque quelconque, ait vécu en

opposition formelle avec la loi, mais en ce sens qu’il n’y aura eu ni

brigands dorés ligués contre elle, ni ministres, ni magistrats vendus

à cette ligue d’or: ce sera tout bonnement un petit mal qui a commencé

par presque rien, et qui a gagné sans que personne y prît garde, sans

qu’il fût besoin que les coupables fussent déterminés comme des Rinaldo

Rinaldini, ou que les magistrats fussent lâches ou vendus comme des

sbires napolitains ou des soldats du pape.

Non, quoi que doive en penser l’avenir, l’agent de change n’est pas un

de ces héros malfaisants qui dominent la société par la puissance de

leur criminelle audace: il est comme il est parce qu’on ne l’inquiète

pas, et surtout parce qu’il est l’agent actif de la passion qui nous

domine, le jeu. Voilà tout.

A cela près, l’agent de change est un homme comme tous les autres,

quant à ses qualités morales ou immorales: bon père, bon époux, bon

citoyen, il achète un remplaçant à son fils quand il est atteint

par la conscription, il donne une loge aux Italiens à sa femme, et

fait très cavalièrement son service d’officier d’état-major de la

garde nationale. A ces qualités il en joint d’autres qui le mettent

tout-à-fait au niveau des honnêtes gens: il entretient volontiers

quelque fille de l’Opéra, joue gros jeu, s’imagine qu’il a de beaux

chevaux, mène bien un tilbury et méprise souverainement les gens de

lettres. Somme toute, c’est un très excellent homme, qui n’est pas plus

méchant, pas plus vicieux que vous, que moi, que tout le monde.

Cependant, au milieu de tout ce monde dont il fait partie, il a ses

nuances qui le distinguent, qui le personnalisent et qui en font le

type particulier que nous voulons tâcher de vous faire connaître.

Si vous entrez dans un salon où vous savez qu’il y a des agents de

change, et que vous remarquiez un homme de mine simple, qui s’écarte

pour vous laisser passer, qui se tient paisiblement dans un coin, qui

cause bas, et qui écoute avec plaisir un violon qui joue ou une femme

qui chante, un homme modeste enfin, passez, ce n’est pas un agent

de change. Si vous voyez plus loin, quelque figure à la physionomie

expressive, à l’allure un peu débraillée, qui parle avec facilité et

action, qui se démène plus qu’il ne faut pour persuader ses auditeurs,

et dont la pensée rayonne dans la parole et dans le regard, un homme

chaud et éloquent, passez, ce n’est pas un agent de change. Si vous

trouvez dans un angle obscur de quelque salon retiré, un personnage au

maintien railleur, entouré de quelques femmes sur le retour ou laides,

qui devisent avec lui, un homme qui sème la conversation de mots fins,

de plaisanteries élégantes, de réticences spirituelles, passez, ce

n’est pas un agent de change. Cet homme qui ne dit rien, ce n’est pas

un agent de change; celui qui vous répond complaisamment quand vous

l’interrogez, ce n’est point un agent de change; cet homme qui joue et

qui gagne sans dédain, ou qui perd sans faste, ce n’est pas un agent de

change.

Mais si, en passant par une porte, vous avez trouvé un homme raide,

empesé, planté là comme une borne, et qui vous a fait obstacle durant

dix minutes sans daigner s’apercevoir qu’il vous gêne; si vous avez

aperçu un homme à mine assurée, qui parle haut pendant qu’on fait de la

musique; si vous voyez qu’il toise avec pitié quelque amateur passionné

qui lui adresse un chut modeste; si vous apercevez un homme portant

beau dans sa cravate, comme un cheval normand, un homme qui laisse

tomber dans une discussion cinq ou six mots qui lui semblent un arrêt

sans appel; si vous remarquez un dandy déjà ventru, le dos appuyé à

la cheminée du grand salon, et parlant bas et de haut à la plus jolie

femme de la soirée, pour lui dire des riens très lourds sur sa robe et

son bouquet, comme s’il laissait tomber une à une les perles d’or d’un

esprit charmant; si vous vous asseyez à la table de jeu où un joueur

fait bruit de l’or qu’il remue, soit qu’il le gagne ou qu’il le perde;

si enfin vous êtes poursuivi par un fashionable de jeunesse passée, qui

s’empare le plus qu’il peut de toutes les places, de tous les salons,

de tout l’air, de toute la lumière, voilà ce que vous cherchez: c’est

votre homme, c’est un agent de change.

Ce n’est pas cependant, il faut bien le dire, un gros bélître,

malotru, comme vous pourriez vous l’imaginer; mais c’est quelque

chose d’infiniment important, d’infiniment content de sa personne,

d’infiniment sûr de son esprit. Cet homme, quoi qu’on en dise, n’a

qu’un chagrin: c’est celui d’être agent de change.

Et pourquoi cela?

Le voici:

En général cet homme est beau, encore jeune; il a reçu une assez

bonne éducation, il n’est ni absolument sot, ni absolument ignorant;

quelquefois il est riche, et doit toujours le paraître; mais il a pris

le haut du pavé dans le monde et il s’est créé, peut-être sans s’en

douter, l’aristocrate du jour. Eh bien! tout cela l’embarrasse; il est

si près de son origine qu’il se sent parvenu. Hier il était commis,

hier il gagnait mille écus dans les bureaux dont il est le maître

aujourd’hui; hier il riait comme un bon jeune homme de l’importance de

son patron, qui devait sa charge et qui faisait le millionnaire; hier

il dansait, il s’amusait, il allait au parterre de l’Opéra, il jouait

et était fâché de perdre et ravi de gagner; hier il avait une jolie

petite maîtresse qui l’aimait et qui lui demandait, tout au plus le

dimanche, de la mener aux avant-scènes de l’Ambigu et de la Gaieté, et

là il pleurait et riait à la volonté du drame et du vaudeville; hier il

était un homme, aujourd’hui il est agent de change: titre terrible qui

pèse sur toutes les heures de sa vie et qui en fait pour lui et pour

les autres une comédie assommante.

La gaieté légère et facile peut-elle convenir à un homme dont la

fortune est toujours en jeu; l’insouciance et l’étourderie, à celui qui

tient dans ses mains les capitaux de tant de clients; l’abandon du

cœur et de l’esprit, au spéculateur qui vit d’une industrie dévorante;

les pensées légères, à celui qui doit observer et connaître mieux que

personne la marche des événements politiques auxquels son existence est

attachée. Que si avec de pareilles préoccupations, l’agent de change

était un homme de cabinet, tout entier à son état et faisant sa société

de sa caisse et de ses livres, cela lui serait facile à supporter;

mais, depuis la révolution de 1830, il s’est posé partout en homme

du monde; il l’est et veut l’être, c’est un état que le hasard lui a

fait et dans lequel il s’obstine: alors il arrive surplombé du poids

de ses lourdes affaires, et c’est ce qui lui donne cette tournure de

papillon à ailes de plomb que nous avons essayé de vous montrer. Il

veut allier toute la solennité de son état avec toute la désinvolture

de la fashion, il faut qu’il soit tout à la fois splendide comme un

fermier-général, et qu’il garde le décorum d’un agent comptable qui

calcule toutes ses dépenses. C’est un homme qui marche dans un pays

avec une corde qui tient à un anneau fiché dans une autre contrée;

c’est l’âne qui se fait lion, comme on appelle nos dandys, mais le bout

de l’oreille perce toujours; c’est enfin une existence qui ment à son

principe; c’est un travailleur dont le cœur, l’esprit, la parole se

sont endurcis et racornis à la triture des affaires, qui veut singer

l’allure de l’homme de loisir dont la pensée et l’âme s’aiguisent à

rêver dans une élégante nonchalance.

Voilà pourquoi tel de ces individus, qui eût été peut-être un homme

distingué s’il n’avait été rien, ou qui eût été assurément un homme

convenable s’il s’était fait marchand de nouveautés ou de bas de coton,

est un être gauche, empesé, maladroit, important, parce qu’étant de

nature crasse et financière, il faut qu’il se tienne en marquis et vive

en gentilhomme.

Cependant, ce contraste qui vous frappe au premier abord, dans l’agent

de change hors de chez lui, vous sauterait bien plus aux yeux si vous

étiez introduit dans sa maison.

Comme il s’est posé un des rois du monde et de la mode, il faut qu’il

joue son rôle partout; aussi son intérieur est-il un sanctuaire élégant

des plus jolies fantaisies, des plus coûteuses bagatelles; il y en a

dans ses salons, dans le boudoir de sa femme, dans sa salle à manger

et dans son antichambre: mobilier gothique, renaissance ou Louis XV,

il y a de tout et du meilleur goût, tout neuf, parfaitement imité;

albums précieux, reliures élégantes, statuettes adorables sont à leur

place. Mais tout cela n’est à lui que parce qu’il l’a payé; il ne le

possède pas de son cœur, de son amour, il n’en jouit que par l’envie

qu’en peut recevoir un confrère. Ce n’est pas pour lui un bonheur

interne, secret, personnel, c’est une preuve de la puissance de sa

fortune. Il ne se sert point de tout cela comme d’une chose qui lui va;

il le possède comme une inutilité qu’il faut avoir pour être comme les

autres. Son véritable appartement à lui, c’est un cabinet avec casiers

droits, cartons nombreux, fauteuil de maroquin et papier-registre à

compartiments tracés à l’encre rouge. S’il lui faut écrire un billet

sur papier satiné, il le ferme au besoin de cire odorante avec cachet à

devise anglaise; mais cela le gêne, l’ennuie, et sa plume ne court vite

et à son aise que lorsqu’il écrit sur papier carré, à tête imprimée, et

qu’il soumet sa correspondance au timbre à vis de pression qui porte

son nom.

Sa vie, sa véritable existence est là, et quoi qu’il fasse, tout le

reste n’est pas à lui, il s’y sent étranger et joue péniblement un rôle

qui ment à ses goûts.

Le femme de l’agent de change seule est à son aise dans ce luxe de

frivolité et de loisir. A son aise, en ce sens, que n’ayant apporté

dans les affaires de son mari que la dot pour laquelle il l’a épousée,

elle reste tout-à-fait en dehors de ses affaires, et a tout le temps

d’être femme du monde ou de le devenir; car beaucoup ne le sont

devenues qu’à la longue, et n’y étaient pas destinées. Telle qui

était fille d’un sabotier enrichi et qui, en se mariant, ne savait

ni s’habiller, ni marcher, ni s’asseoir, ni parler; telle qui vient

d’un comptoir de province où elle avait appris, chez le vieux banquier

dont elle est la fille, à compter les feuilles qu’une laitue doit

rendre au saladier et à mettre de côté les pièces de trois livres bien

conservées qui peuvent se vendre cinquante-six sous au fondeur, se sont

transformées en brillantes dominatrices de la mode.

Mais, comme on sait, la femme se façonne mieux que l’homme à la vie

où on la jette, et presque toujours la femme d’agent de change est,

au bout de quelque temps, la patronne en crédit des plus élégantes

couturières, des marchandes de modes les plus flambantes. Elle se

ramasse et se ploie aussi gracieusement que la plus belle marquise

dans l’angle d’une calèche qui va au Bois; elle regarde tout aussi

finement, sans se remuer, le beau cavalier qui passe et à qui un

signe imperceptible a dit bonjour. Elle a deviné dix solécismes dans

la toilette d’une de ses bonnes amies, qu’elle a détaillée des pieds

jusqu’à la tête, sans avoir eu l’air de l’apercevoir et sans être

forcée de la saluer. Dans le monde elle sait tout ce qui fait d’une

femme une femme à la mode; elle est capricieuse, intelligente des

moindres choses, despote, protectrice, impertinente. Chez elle, elle

sait accueillir et recevoir, ce qui est bien différent; tout ce luxe

futile qui gêne son mari est pour elle d’usage facile, elle s’entend

à remuer tout cela, à en user; elle le comprend, elle l’aime, elle y

attache un sens, elle est dans son atmosphère.

Aussi l’agent de change est-il le mari le plus en danger de la terre;

car si tout le monde ne voit pas combien il est étranger à la vie dont

il vit, il ne peut le cacher à l’œil clairvoyant de sa femme, d’autant

que vis-à-vis d’elle il ne se croit pas obligé à la comédie qu’il

joue envers les autres: il jette la brutalité de ses chiffres dans le

chiffonnage de rien de cette vie inoccupée; il pose son livre de caisse

sur le pupitre de velours et d’ébène où elle griffonne des billets

imperceptibles, et le gros livre brise le joli meuble; il parle bourse

quand elle rêve poésie; il additionne quand elle poursuit une mélodie

italienne; il est l’homme d’affaire, enfin, quand elle est la femme du

monde.

De cet état de choses il résulte deux malheurs immanquables pour le

mari.

Ou la femme est assez spirituelle pour deviner que son époux est pour

elle ce qu’il est véritablement, et que pour les autres il se gourme,

il se pince, il se fausse; et alors elle en conclut que leurs natures

sont antipathiques, que jamais elle ne sera comprise, elle légère

et aimante, par cet esprit froid et calculateur; et, comme elle ne

peut vivre ainsi isolée, elle prend un amant. C’est la chance la plus

heureuse pour l’agent de change.

Ou bien elle croit à la comédie qu’il joue, et alors ne le trouvant

plus pour elle ce qu’il est pour les autres, elle devient jalouse,

exigeante, furieuse; elle se croit dédaignée, outragée, trompée, et

voilà les querelles qui viennent, les tristesses, les attaques de

nerfs, les reproches, les menaces, tout cet enfer du mariage auprès

duquel l’état de mari trompé est un paradis.

Alors l’agent de change, qui a bien assez de faire l’homme du monde en

représentation, cherche un moyen de calmer sa femme, et comme tous les

hommes il prend le premier qui lui tombe sous la main; et pour lui, ce

moyen facile, c’est l’argent: il en donne à sa femme pour sa toilette,

pour ses voitures, pour sa maison, pour une terre, pour des fêtes,

pour des bals. Et voilà ce qui produit ces femmes d’agents de change

étalant, les larmes aux yeux, le luxe le plus effréné, courant tous

les plaisirs avec fureur, et y portant un visage malheureux et ennuyé.

Voilà ce qui souvent amène la faillite du mari, qui n’en a pas été plus

heureux, et qui se trouve ruiné.

Si nous ne nous trompons point, tel est l’état actuel de l’agent de

change.

Quant à l’espèce d’influence politique qu’il a eue il y a sept ou huit

ans, après la révolution de juillet, elle tend à s’effacer tous les

jours.

En effet, comme les agents de change furent des premiers à faire cour à

la nouvelle royauté, elle les accueillit, les festoya, leur donna des

épaulettes de colonel dans la garde nationale. Mais à mesure que cette

royauté s’avance, elle se fait une aristocratie propre à elle-même, et

qui pousse dehors l’agent de change. Ce sont les aides-de-camp du roi

des Français, les pairs qu’on crée, les hommes politiques qui se font

petit à petit, les grands administrateurs qui s’élèvent, les vieux noms

qui se rallient; encore quelques années, et l’agent de change sera

retourné où il était il y a dix ans, et où il aurait dû rester.

Ceci tient à une cause particulière qu’il n’est pas inutile de

signaler. La compagnie des agents de change, en sa qualité de

compagnie, serait un corps redoutable si elle pouvait avoir une

influence politique; mais heureusement pour l’État, les nécessités de

l’existence de l’agent de change lui interdisent cette influence en ce

qu’elle a de plus puissant et de plus direct. Car, dans un pays où le

crédit public est considéré comme une des forces vitales de l’État,

c’est toujours un corps redoutable qu’une association d’hommes qui peut

l’altérer, sinon l’affermir, et jeter dans la bourse des capitalistes

des paniques désastreuses. Mais l’agent de change n’est homme politique

qu’en ce qu’il est nécessairement du parti de tout gouvernement

existant, attendu qu’il bâtit sa fortune sur le sable mouvant des

fonds publics, que la plus petite crue des idées révolutionnaires

peut entraîner et déplacer. Toutefois, si l’agent de change pouvait

facilement devenir homme politique, il est à craindre que, sans égard

pour sa fortune, il eût la prétention d’avoir une opinion à lui, ou

l’espérance de devenir ministre. Eh bien! il suffirait de quelques

agents de change déterminés dans la chambre des députés pour mettre

en péril tous les matins l’existence de la monarchie. Mais voici qui

les tient en bride: ils ne peuvent pas être députés. Pourquoi? la loi

le leur défend-elle? Non, assurément; seulement ils obéissent à une

nécessité qui semblerait devoir en frapper bien d’autres. L’agent de

change a seul le droit de faire ses affaires: il faut qu’il soit de

sa personne au parquet de la Bourse, précisément à l’heure où les

faiseurs de lois se rient au nez, font des quolibets, et parlent comme

s’ils croyaient ce qu’ils disent. Un procureur-général peut plaider par

substitut; un conseiller, juger par suppléant; un général, commander

par aide-de-camp: mais il faut qu’un agent de change gagne lui-même

son argent, voilà pourquoi il ne peut pas être de cette chambre des

représentants. Aussi M. Dupin a-t-il toute latitude de les appeler

loups-cerviers, sans qu’aucun d’eux lui réponde en l’appelant _avocat_.

Du reste, l’agent de change, après s’être effacé politiquement, tend à

dominer aussi d’importance, financièrement parlant. Il s’est créé, sous

le nom de _coulisse_, une contrebande de sa contrebande qui lui fait

le plus grand tort. Le marron dévore l’agent de change, et celui-ci ne

peut guère se défendre, car on peut bien agir contre la loi, quoique

institué par elle; mais il est difficile de demander à cette loi la

punition de ceux qui commettent le même crime que vous, et qui du moins

peuvent dire qu’il ne leur a pas été formellement interdit.

En outre de ces raisons, l’agent de change s’est déconsidéré depuis

quelque temps par sa participation à cette émission frénétique

d’actions industrieusement industrielles, colossales pasquinades, où il

a joué le rôle du buraliste qui fait la recette à la porte. Maintenant

que la farce est jouée, si on ne l’accuse pas d’avoir mis les recettes

dans sa poche, toujours est-il qu’on le soupçonne d’y avoir participé.

Ainsi, d’une part, l’agent de change est annihilé comme puissance

politique, la députation lui étant interdite; de l’autre, il se ruine

comme puissance financière; le jeu dont il vit tombant aux mains des

marrons, il ne lui reste plus, pour être encore important, que la

conversion des rentes, qui lui fera passer assez de millions par les

mains pour qu’il lui en reste quelque chose.

Je me trompe, cela n’arriverait pas, que l’agent de change serait

toujours _important_.

Peut-être que cette épithète n’est pas assez personnelle pour être un

trait particulier à l’agent de change. En effet, dans notre époque,

l’importance importante appartient à tout ce qui a de l’argent, ou

à tout ce qui est censé en avoir. Ainsi le banquier, le notaire, le

receveur-général, ont ce ridicule, par le fait de leur état: ce n’est

pas une affaire d’homme, c’est une affaire de caisse. Ce ridicule

marche toujours à la suite des écus comme les petits chiens après les

vieilles femmes. Il gagne même tous les états dont quelques individus

se trouvent par hasard être des capitalistes. Il y a des libraires

importants (très peu, important voulant dire riche); il y a des

chiffonniers importants; il y a des marchands de sabots importants;

il y a des voleurs importants, mais j’avoue que, quoiqu’il y ait des

hommes de lettres vaniteux, gonflés d’eux-mêmes, insolents si vous

voulez, je n’en connais pas d’importants, comme l’agent de change est

important. Dieu, en leur donnant bien des défauts, les a sauvés de ce

ridicule doré. Je vous l’atteste, moi qui signe cet article.

=Frédéric SOULIÉ.=

[Illustration: LA DEMOISELLE DE COMPAGNIE]

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