»Ich gehöre zu den letzten.«
»Aber das ist ja jugendlicher Überschwang!« fuhr er erregt auf. »Das
verliert sich mit den Jahren.«
»Nein, das ist Wesen«, sagte sie fest. »Meine liebe Mutter ... Doch
warum davon reden! Es sollen Menschen, die im Innersten so verschieden
geartet sind, nicht an gleichem Strang ziehen.«
In diesen Worten lag etwas, das wie eine Schranke Halt gebot. Sollte
er jetzt noch versuchen, Malte zu Überredungskünsten anzueifern? Es
wäre doch vergeblich gewesen. An Klaus' Augen zog das Bild einer
wohlhabenden, dunkelhaarigen Witwe vorüber, deren Blicke schon lange
lockten. Etwas ganz andres als dieses süße lichte Blond. Und dennoch ...
Er stand auf. Der Rückzug ist für den Soldaten in jedem Falle peinlich,
der Rückzug vor einem Mädchen ist doppelt unangenehm. Er bewahrte
Haltung, doch die gekränkte Miene war nicht zu verleugnen.
»Vergib mir, Klaus!«
Er beugte sich über ihre Hand, und in diesem Augenblick ward ihm klar,
was sie meinte. Ja, es war besser so. --
Güldenfey ging mit ausgebreiteten Armen durch das Zimmer, als sie
allein war. Wie glänzten die Dinge um sie her! Sie tauchte ihr Gesicht
in den bunten Herbstlaubstrauß auf der Kommode und ging wieder von
einem zum andern.
Du hast recht getan! wiederholte fortwährend die kleine Säulenuhr. Wir
bleiben bei dir, und ich zeige dir neue, versteckte Heimlichkeiten,
sagte der Schrank mit dem verborgenen Fächerwerk; und der Spiegel
schien ihr freundlich zuzunicken. Da lachte sie fast übermütig und
strich die Delle auf dem Sofa, die Klaus hinterlassen hatte, glatt.
Sie hätte gern einem Menschen erzählt, daß sie frei bleiben dürfe, aber
Harro hatte Marfa abgeholt und war zu ihrer Aufmunterung mit ihr in den
Harz gefahren. Und Frauke? Nein, was hätte Frauke davon verstanden! So
ging Güldenfey zu Engelke.
Die Alte war krank gewesen, befand sich jetzt aber in der Besserung.
Ihre Schwester, die Schusterswitwe Friedchen Waterström, die auf dem
Räucherboden von St. Johannes eine Altersstube bewohnte, war bei ihr.
»Was hat dir nur gefehlt?« fragte Güldenfey erschrocken.
Das mundfertige Friedchen, das man nie ohne ihre mit Siegellack
geflickte Brille sah, nahm sofort das Wort. »Was wird's gewesen sein,
gnä' Fräulein! Rheuma. Als Singen und Beten nicht halfen, haben wir ein
Pechpflaster aufgelegt, das hat gezogen. Pechpflaster ist das Beste!
sagte mein seliger Waterström.«
»Aber Sie hätten mich rufen sollen«, sagte Güldenfey.
»Ach, gnä' Fräulein,« rief das Friedchen, »hier im Heiligen Geist
wohnt sie ja so gut, da ist ja das Kranksein schon eine Lust. Wenn ich
dagegen an den Räucherboden denke! An den Geruch gewöhnt man sich und
auch an die schwarze Rußfarbe, aber die Enge --«
Es war nicht leicht, wenn die Waterström diesen Vergleich zog, durch
ihren Wortschwall bis zu Engelke vorzudringen, die matt und ein
wenig lächelnd im Ohrenlehnstuhl saß. Sie war noch geduldiger und
freundlicher als vorher und wartete, bis die Schwester gegangen war.
»Ich wollte nicht, daß sie dich beunruhigte«, sagte sie. »Ich nahm
die Schmerzen als Gottes Strafe für meinen Undank. Ich hab' es doch
wirklich hier so gut und murre, weil ich nicht den Treßhof vergessen
kann.«
»Du hast dich noch nicht eingelebt, Engelke?«
»Nie, nie!« sagte sie und wischte hastig ein paar Tränen fort.
Güldenfey hatte viel zu streicheln und zu trösten. »Ich möchte dir
etwas ganz Besonderes schenken, Engelke. Hast du einen Wunsch?«
»N--ein.«
Aber auf längeres Zureden gestand sie, wie leid es ihr sei, daß die
dumme Krankheit sie verhindert habe, in den herbstlichen Wald zu
kommen. Ein Ausgang in den mailichen Wald, einer, wenn die Blätter
fielen, das waren seit ihrer Jugend die freien Tage des Jahres, die die
alte Magd für sich begehrt hatte.
»Es ist aber nicht zu spät«, sagte Güldenfey. »Das Laub färbt sich
erst. Ich hole dich im Wagen ab. Sage nur, wann.«
Wie fein war der Tag, da die beiden ausfuhren! Sämtliche Bewohnerinnen
des Heiligen Geist bildeten Spalier, als Engelke von Güldenfey zum
Wagen geführt wurde, der vor dem Portal wartete. Güldenfey nickte
strahlend nach rechts und links, und die welken, zahnlosen Mäulchen
dankten ein wenig säuerlich. Engelke war verschämt.
Allerseelen war vorüber. Wo der Schatten den Weg deckte, knisterte um
den Mittag noch die silberne Reifspur der Nacht, aber die Sonnengarbe
stand leuchtend über leeren Feldern und smaragdgrüner Wintersaat.
»Sieh, Engelke, wie braun noch das Laub ist!«
Die Alte nickte stumm über gefalteten Händen. Ach Gott, daß ihr
das noch wurde! Im Wagen durch diese Pracht. Sie hätte immerfort
danke, danke sagen mögen, aber das litt Güldenfey nicht. Dann ein
Kaffeestündchen in der Waldschenke, ein kurzer Spaziergang unter
dunklen Tannen, und schon verschwelte die Sonnenglut des kurzen Tages.
»Ist es schon zu Ende?« fragte Engelke.
»Denk' an dein Rheuma.«
»Ach, nun kann ich wieder viel ertragen«, seufzte die Alte.
Güldenfey ließ den Wagen einen Weg einschlagen, den sie liebte und
der durch jungen Wuchs führte. Der westliche Himmel war gänzlich mit
Purpurflöckchen bestreut, der östliche aber, an dem die nahezu volle,
grünlich-blasse Mondscheibe hing, war glatt und funkelnd wie polierter
Stahl. In dieser kurzen Frist, da Tag und Nacht zu seltsamem Zwielicht
ineinanderflossen, erschien der junge Trieb wie ein Märchen. Die
wenigen starken Eichen trugen ihr rostiges, gekräuseltes Laub wie eine
dunkle Wolke. Das Braun der Buchenheister hob sich fein von dem ernsten
Grün der Jungtannen und Wacholder ab, und die Lärchen streuten ihre
gelblichen Nadeln über bemooste Baumstümpfe am Wegrand.
Güldenfey ließ den Wagen halten. Engelke murmelte aus ihren Tüchern:
»Wie ist die Welt so stille
Und in der Dämmrung Hülle
So traulich und so hold
Als eine stille Kammer,
Wo ihr des Tages Jammer
Verschlafen und vergessen sollt.«
»Verschlafen? Ja; aber vergessen? Ach, Engelke!«
Mitten in der Schönheit der flammenden Wälder fiel auf Güldenfeys
liebendes Herz die schwere Not der Zeit, die alle Häuser des Landes
bewohnte. Gab es denn nicht einen Ort, dahin man vor ihr fliehen konnte?
Die Schönheit der Natur bot auch keine Zuflucht. Wie sollen die
Menschen, die beständig gegen das große Gesetz der Liebe fehlen, in ihr
Frieden finden, deren Wesen auf strengste Gesetzmäßigkeit gegründet
ist!
Die Pferde trabten der Stadt entgegen, der Wald versank im bläulichen
Atem der Nacht.
»Engelke, du bist fromm«, sagte Güldenfey. »Weißt du, was der Grund
unsrer herzbeklemmenden Not ist?«
»Das wißt ihr wohl besser als ich einfältige Magd, die Gott auf ihre
Weise dient«, wehrte die Alte ab.
»Ich habe viele gefragt; doch weiß es keiner«, sagte Güldenfey.
Engelke schwieg eine Weile, dann begann sie: »Ich find' es auch nicht.
Aber wenn du es fertigbrächtest, einmal unsre Versammlung zu besuchen
...! In einigen Wochen kommt ein erleuchteter Mann zum Vortrag.«
»Ich komme, Engelke.«
»Ach, Fräulein Fink wird es dir noch ausreden. Sie hält mehr vom Spuk-
und Teufelskram als vom Glauben.«
Als Güldenfey der Alten am Tor des Heiligen Geist vom Wagen half, sagte
sie: »Nun vergiß nicht diesen schönen Tag. Ich komme bald, um die
Ankunft eures Redners zu erfragen. Dann begleite ich dich.«
* * * * *
An dem Abend im späten November lag schwer und feucht der Seenebel
über der Stadt. Das Leckwasser tropfte träge in den Gossen, die
Straßenlaternen bildeten gelbe Lichtflecke in dem trüben Dunst.
Güldenfey tat einen alten Mantel um, setzte ein verschrobenes Hütchen
auf und ging zu Ose hinauf.
»Jetzt geh' ich, Ose, und du leistest also Frau Doktor Gesellschaft.
Aber, bitte, erzähle ihr keine gruseligen Geschichten.«
Ose stand schon bereit. »Frau Doktor will immer solche Geschichten
hören«, sagte sie.
»Aber nicht wieder von Mariakron, wo sie im Klostergrund die
Kinderskelette fanden«, bat Güldenfey.
»Gut, gut!« sagte Ose. »Du gehst also wirklich?«
»Natürlich, Ose.«
Die Alte schüttelte den Kopf. »Diese Winkelfrommen! Nimm doch einen
Schleier, daß dich nicht jeder erkennt.«
Aber Güldenfey winkte ihr nur zu, öffnete eine Tür, um Marfa noch einen
Gruß zuzurufen, und ging.
Das Pflaster der Straßen war feucht und von einer dünnen Schicht
klebrigen Schmutzes bedeckt. Einzelne Menschen liefen hastig durch das
Dunkel der kaum erhellten Häuserzeilen, als strebten sie, so bald als
möglich unter Dach zu kommen. Der Nebel dämpfte jeden Laut. Die Sirene,
die im Hafen zuweilen aufschrie wie ein hungerndes Wüstentier, schien
ihren Ruf aus entlegenen Weiten zu senden. Die Glockenschläge der
Kirchen klangen gedämpft.
Zuweilen wurde die Tür eines Hauses geöffnet, die Steinstufen herab
huschte eine Gestalt, die über die Straße lief, um jenseits im Schatten
einer Beiwacht, eines Hauswinkels wieder zu verschwinden. Es lag etwas
Gespenstisches in diesem lautlosen Eilen schweigsamer Menschen, deren
Geschlecht, Alter und Art unkenntlich war, und Güldenfey mußte an Oses
Erzählung von den Schatten vergangener Geschlechter denken, die durch
die lichtlosen Straßen der Stadt irren, weil sie die Tür von St. Niklas
zur Mitternachtmesse nicht geöffnet finden.
Vom Binnenhafen drang der Geruch im Wasser faulenden Unrats. Die
Fenster der Schenken, hinter denen das Lärmen der Zecher und die
Klänge einer Harmonika durcheinanderbrausten, waren vom Niederschlag
menschlicher Dünste getrübt. Eine heisere Stimme rief hinter Güldenfey
drein.
Endlich hatte sie den Heiligen Geist erreicht. Engelke stand schon
bereit.
»Mein altes Herz hat in Angst um dich geschlagen. Dieses Wetter! Ich
hätte dir den Gang doch nicht vorschlagen sollen.«
Güldenfey beruhigte sie, und sie gingen, gingen durch Winkel und
Gäßchen, von deren Vorhandensein Güldenfey nichts wußte.
»Wo sind wir eigentlich, Engelke?«
Die Alte murmelte etwas, was Güldenfey nicht verstand. Es gab hier
Mörderstraße und Diebsteig; warum das Kind erschrecken!
Endlich standen sie vor einem schmalen Vorstadthäuschen, aus dessen
Pforte ein Mann trat. Engelke begrüßte ihn, und er geleitete sie die
Stiege empor auf einen Flur, wo er ihnen beflissen eine Tür öffnete.
»Es wird gleich beginnen«, sagte er leise. »Hier rechter Hand ist noch
Platz.«
Sie betraten einen länglichen, mäßig großen Raum, der schwach
beleuchtet war. An der einen Schmalseite standen ein Rednerpult und
ein Harmonium; die hell getünchten Wände waren kahl. Auf hölzernen
Bänken und Stühlen saßen die Angehörigen dieser Gemeinschaft, Männer
mit harten Arbeiterhänden, Frauen mit welken Gesichtern, Mädchen, die
mit der Nadel oder im Hausdienst erwarben, ein paar Burschen; aber alle
waren mit sauberer Schlichtheit gekleidet, ernst und gesammelt.
Es kamen noch einige. Die Art, wie sie die schon Anwesenden begrüßten,
hatte etwas Eigenes. Es lag im Blick, den sie tauschten, im Neigen
des Kopfes nichts Steifes, Hergebrachtes, sondern der Ausdruck
gegenseitigen Verstehens und Gelobens. Diese Menschen, die aus ihrer
Tagesnot hier Entlastung suchten, erschienen Güldenfey wie die Glieder
der ersten römischen Gemeinden in den Katakomben, wie die Gottsucher,
die vor dem Zorn der Kirche flüchten mußten.
Seltsam! Keiner musterte sie mißtrauisch oder neugierig. Jeder schien
ohne weiteres ihre Zugehörigkeit anzuerkennen.
Und da waren ja auch Bekannte. Unter den schlichten Leuten saß schlicht
und unscheinbar Oberst Helf, der Kriegsverstümmelte, und etwas
schamhaft im Winkel Frau von Ebel, die ihre drei Söhne verloren hatte
und deren Augenlicht durch Tränenströme fast erloschen war.
Güldenfey sah sich freier um. Sie wurde sogar gegrüßt und dankte
mit einem gewissen Stolz. Kannte dieser junge Beamte von einem der
zahllosen neuen Ämter sie wirklich wieder? Sie hatte seine freundliche
Art einmal in der Amtsstube laut gerühmt, um die aufgeblasenen
Unehrerbietigen zu strafen, die grob mit den verängsteten Rat- und
Hilflosen verfuhren.
Die Tür war wieder geöffnet und ein Mann eingetreten, der sich durch
nichts auszeichnete. Er trat hinter das Pult auf eine Erhöhung, legte
ein Buch auf den Pultdeckel und neigte für kurze Zeit den Kopf.
»Das ist er!« flüsterte Engelke.
Also das war er! Vielleicht ein einstiger Beamter, vielleicht auch ein
Geistlicher, den es im Schatten der Kirche nicht gelitten hatte.
Er hob das Gesicht, seine Blicke wanderten über die Harrenden dahin.
Jeden schien er zu prüfen; jeden schien er zu fragen: Was gebe ich dir?
Was verlangst du von mir? Dieser Mann bot den Eindruck unbegrenzter
Freiheit, die sich durch nichts, was Menschen schreckt, beirren läßt.
Er nannte ein Lied, das gesungen werden sollte. Eine junge Lehrerin
saß am Harmonium. Eine Weise, feierlich-getragen und doch seltsam
rhythmisch bewegt, ward angestimmt. Alle sangen mit. Dem Oberst reichte
eine Hand das geöffnete Buch. Güldenfey lauschte. Sangen so nicht die
verfolgten Gläubigen auf den russischen Strömen, wenn sie am Abend auf
verankerten Flößen saßen?
Das Lied war verklungen.
»Was jeder dem Vater an Not der Sorge oder der Schuld zu sagen hat, das
tue er jetzt und entlaste sein Herz.«
Stirnen senkten sich, Hände suchten sich; zuweilen klang eines halb
erstickten Seufzers Laut durch den Raum.
Und wieder ging das Fragen der Augen da vorn von Gesicht zu Gesicht.
Sie waren bereit, und er begann zu reden.
Vor sechseinhalb Jahren, sagte er, sei er das letzte Mal an einem
warmen Juniabend durch diese Stadt gegangen, die voll fröhlicher
Reisenden war. Gesang, Gelächter, Musik, auf dem Balkon des Artushofes
bunte Lampen und Gläserklirren. Aber hinter diesem glänzenden Vorhang
habe eine dämonische Macht unheimlich gelauert: sechs Wochen später
hätten wir die Kriegserklärung gehabt.
Der Oberst hob witternd den Kopf. Ja, damals!
Heute sei er wieder durch die Stadt gegangen. Winterliches Dunkel,
Schweigen, Nebel auf den Dächern wie ein Deckel auf dem Sarg, eilige
stumme Menschen. Und wieder habe er hinter dünner grauer Wand eine
dämonische, menschenfeindliche Macht lauernd stehen sehen: die bange
Sorge.
Güldenfey spürte einen kühlen Hauch im Nacken, als sie an die Schauer
ihres Weges dachte. Ja, so war es! Die Sorge.
»Aber Krieg und Sorge sind die Namen des Dämons nicht, der jetzt
die Welt beherrscht, es sind nur Geißeln, mit denen er zuschlägt.
Die Menschen haben Gott verlassen, aber da sie ohne einen Herrscher
nicht sein wollen und nicht leben können, haben sie sich einen
Beherrscher des Abgrunds gewählt, der viel verspricht, aber dafür seine
Untergebenen peinigt und quält.«
Er sah wieder über die Reihen hin.
»Schon vor fast zweitausend Jahren ist von diesem Dämon geweissagt
worden. Hört, was das Wort von ihm sagt!«
Er schlug das Buch, das auf dem Pult lag, auf. Es war eine Stelle, die
auf den letzten Blättern verzeichnet war.
»Ich sah ein Tier aus dem Meer steigen, und der ganze Erdboden
verwunderte sich des Tieres und betete es an und sprach: Wer ist dem
Tier gleich, und wer kann mit ihm kriegen? Und es tat seinen Mund auf
zur Lästerung gegen Gott. Und ihm ward Macht gegeben, zu streiten mit
den Heiligen und sie zu überwinden. Und es macht, daß die Kleinen und
Großen, die Reichen und Armen, die Freien und Knechte sich ein Mal
geben an ihre rechte Hand oder Stirn, daß niemand kaufen oder verkaufen
kann ohne dieses Mal des Tieres oder die Zahl seines Namens.«
Er hielt bedeutsam inne und fuhr dann lauter fort: »Hier ist Weisheit
not! Wer Verstand hat, der überlege des Tieres Zahl, denn es ist eines
Menschen Zahl.«
Der Mann schloß das Buch. Die Augen, die sich auf ihn richteten, waren
heiß und voll Begehren.
»Freunde, soll ich euch jetzt noch den Namen nennen, vor dem die
Welt im Staube liegt? Kennt ihr die dämonische Macht, die allen, die
Liebe und Glauben fortwerfen, Glück verheißt, die der Inbegriff des
Unpersönlichen und Niedrigen ist? Es ist das Geld! Ihr alle kennt den
Namen des Tieres.«
Es ging ein Aufatmen durch die Versammlung: Ja, so ist's! Geld hat den
Krieg entfesselt, Geldsucht der Erpresser schafft diese Not. Güldenfey
horchte angespannt. Würde der Mann ihrem Herzen Antwort geben?
Er sagte: »Das ist das Erniedrigende, Vertierende dieser unheimlichen
Gewalt, daß sie mit einem gemeinen Betrug wirkt: Ich mache dich zum
Herrn. Jawohl, Herr der Dinge, aber ihr unentronnener Knecht. Das Geld
besitzt den, der sich ihm unterwirft, eher, als er das Geld besitzt.
Die Gier, zu besitzen, ist das Knechtmal.«
Wie füllte sich die Stimme des Sprechenden mit Glut und Gewalt, die
seine Hörer aus diesem Haus entrückten! Er war in dem großen Erdteil
jenseits des Ozeans gewesen, wo das Tier aus dem Wasser stieg. Vor 425
Jahren hatte Europa seine Schiffe ausgesandt, einen Seeweg, ein Land zu
entdecken. Da fanden sie das Tier, den Fluch Gottes, und unterwarfen
sich ihm.
Wie ein Magnet zog es die Menschen an und vertierte sie. Die
eingesessenen Völker mit Schwert und Branntwein ausgerottet! Das von
Blut und Frevel dampfende Land an sich gerissen! Dann die Hetzjagd nach
Besitz! Man betete das Tier an, das seinen Mund gegen Gott auftat und
sein Werk lästerte.
Dann kam es über das Meer nach Europa. Man wollte es hier denen da
drüben gleichtun. Ein Volk entriß dem andern den Vorrang: Holland den
Spaniern, England den Holländern. Dann fiel die Gier Deutschland an;
das Volk mit der Kindesseele warb um das Mal des Tieres an der Stirn,
kaufen und verkaufen zu können. Da stand Gott auf und gebot Halt. Und
wir verloren den Krieg.
Mein Gott! dachte Güldenfey. Mein Gott! War es so? Hatte die glitzernde
Bahn des Verderbens diesen Verlauf genommen? Sahen das nur wenige,
waren die andern mit Blindheit geschlagen?
Wo hatte sie schon Ähnliches gehört, gesehen? Balzer Treß, der
fliegende Holländer, der die Heimat verspielte. Und dann Jörgs Bild von
dem ungeheuerlichen Menschen auf den Geldsäcken. Ja, die wußten darum.
Sie zwang sich, der Rede weiter zu folgen. Was war das, was er soeben
sagte? Wir sind noch nicht am Ende, wir haben die letzten, bittersten
Hefen noch nicht getrunken? Was käme uns noch?
Der Sprecher war völlig hingenommen von dem, was er aus seiner Seele
schleuderte. Er glich einer steil steigenden Flamme.
»Wir sind so der Starre verfallen, daß wir Wahrheit und Notwendigkeit
nicht mehr kennen«, rief er. »Wir haben das, was wir gewannen, mit dem
Verlust unsrer Seele bezahlt. Erst wenn uns das Grauen anwandelt über
das, was wir verloren, werden wir erkennen, werden wir umkehren.«
Ein Seufzer stieg irgendwo wie eine wortlose Klage auf. Ein Mütterchen
fuhr mit dem Handrücken über nasse Augen. Ach, sie erkannten; sie
wollten nur ihre stillen abseitigen Wege gehen. Wann endeten sie nur?
Es war, als hätte sie die Gründe der Seufzenden erschaut. Diese alle
waren doch gekommen, Trost zu hören. Und dann die Irrenden, die wie
der fliegende Holländer durch die Wildnis der Wasser fuhren. Es waren
so viele, von denen sie wußte, daß sie Deutschland den Geist, der dort
drüben regierte, einblasen wollten. Malte hatte erst jüngst davon
gesprochen. Malte! Sie sah ihn vor sich, sein ernstes, blasses Gesicht.
War seine Schöpfung, diese neuen Räume am Markt, diese vielen Tische
mit den Lichtkreisen, das Bild der Fieber, die ihn verzehrten?
Eine plötzliche Angst überfiel sie und jagte eine heiße Blutwelle in
ihre Stirn. Wußte der Mann dort um das Tier, so mußte er auch um die
Rettung vor ihm wissen. Warum schwieg er davon?
Sie wußte nicht, was sie tat, aber sie stand plötzlich.
Engelke sah seitwärts an ihr hinauf und zupfte sie verlegen.
Der Redner dachte wohl, sie wolle den Saal verlassen; er sprach weiter.
Doch die Dringlichkeit, mit der sie ihn ansah, beirrte ihn. Er zögerte,
fuhr wieder fort und brach plötzlich ab.
»Wünschen Sie etwas zu bemerken?« fragte er.
Alle Gesichter wandten sich ihr zu, sie fühlte sich unwillig angesehen.
Das Blut in ihren Ohren brauste, vor ihren Augen drehte sich ein
Kaleidoskop, und die Kniee lähmte eine seltsame Schwäche.
»Wo ist der Weg nach Heilisoe?« fragte ihre flackernde Stimme.
War der Nebel vor ihren Augen, oder floß er um den Mann? Aber sie sah
doch, daß er sie freundlich anblickte.
»Ich verstehe nicht ganz«, sagte er.
»Ich meine die Hilfe«, sagte sie. »Was sollen wir tun?« Ihre Stimme war
jetzt hell.
Der Sprecher lächelte. »Ich danke Ihnen, liebes Fräulein«, sagte er.
»Ich wollte darüber eigentlich erst morgen sprechen, aber vielleicht
sind Sie dann nicht hier. Sie haben recht. Ich werde sogleich auf Ihren
Wunsch eingehen.«
Er sprach einige überleitende Worte und öffnete dann sein Buch.
»Ich las in dem gegebenen Text ein Wort nicht, das auf die ängstliche
Frage Antwort gibt. Hört es jetzt: So jemand ins Gefängnis führt, der
wird in das Gefängnis wandern; so jemand mit dem Schwert tötet, der muß
mit dem Schwert getötet werden. Hier ist Geduld und Glaube der Heiligen
not.«
Güldenfey saß wieder und lauschte.
»Alle ihr, die ihr die tägliche Notdurft höher schätzt als die
Anhäufung des Reichtums, die ihr eure Hand von Wucher rein hieltet und
unrecht Gut nicht nehmt, ihr seid frei vom Mal des unsauberen Tieres.
Aber ihr müßt Not und Schuld eures Volkes mittragen in Glauben und
Geduld. Keine Gewalt! Wer das Schwert nimmt, wird durch das Schwert
fallen. Glaube und Geduld!«
Und die Erlösung? dachte Güldenfey. Es muß doch eine Erlösung sein.
Seine Worte schlugen wie Hammerschläge. Die Hörenden packte es wie ein
Schauer, in dem sie fröstelten.
»Gelobt ihr, euch frei zu halten von der Befleckung des Ungerechten und
das Gebot eures Königtums zu erfüllen?«
Er blickte sich fragend um. Die Menschen hatten die Köpfe gesenkt.
»Sagt, daß ihr es wollt!«