sie preßte dem Hofrat die weiche Flaumenhand auf den Mund, daß ihm
Hören und Sehen verging, und schmälte ihn jetzt so tüchtig aus, wie
er früher sie selbst geschmält hatte, als sie noch ein ganz kleines,
unreifes Ding war. »Wie oft habe ich hören müssen,« eiferte sie,
»man soll die schönen Püppchen nicht beschmutzen, und Sie, böser
Hochverräter, machen ja Ihr armes Püppchen Ida ganz schwarz; wie oft
haben Sie gesagt, man solle nicht alles untereinander werfen, sondern
jedes Ding ordentlich an seinem Platz lassen, wo es steht, und Sie
nehmen da und dort etwas, rudeln und nudeln es recht bunt durcheinander
wie ein Apotheker und malen die Leute damit an. Ist das auch recht?
Kann das Ihr sonst so geordnetes Oberbuchhaltergewissen vertragen?«
Der arme Hofrat bat nur durch die Augen um Pardon, denn der Mund
war ihm so verpetschiert, daß er nicht einmal ein Ach! oder Au!
hervorgurgeln konnte. Endlich gab sie Pardon, der Hofrat schöpfte tief
Atem und sagte endlich: »Das verdient Strafe, und die einzige Strafe
sei, daß Sie auf der Stelle über und über rot werden!« Ida behauptete
zwar, das lasse sich nicht nur so befehlen, aber es half nichts; der
Hofrat begann: »So wissen Sie denn, daß der Graf seit einem Jahr Europa
durchfliegt, durchrennt, an keinem Orte länger als _einen_, höchstens
zwei Tage verweilt, daß er auch hier eigentlich nur einen Rasttag
halten wollte, es sind Wochen daraus geworden, ich gebe Ihnen mein
Wort, wegen Ihnen allein ist er hiergeblieben.« Der Hofrat hatte seine
Strafe richtig beurteilt, sie schrak zusammen, als er es aussprach.
»Wegen mir wäre er hiergeblieben? Meinetwill--« sie konnte nicht
weiter, ein holdes Lächeln geschmeichelter Selbstzufriedenheit schwebte
um die roten, frischen Lippen, der zarte Inkarnat ward überall zur
Flamme, und wie von alters her das weibliche Geschlecht ein tiefes
Rätsel für den Forscher war -- war es Freude, war es Schmerz? -- das
überraschte Herzchen machte sich in heißen Tränen Luft. Das hatte der
Hofrat nicht gewollt; er wollte wieder von neuem anfangen, wollte die
lindernden Mittel der Fröhlichkeit und des Scherzes auf die Wunde
legen, die er so ganz ohne Absicht geschlagen hatte, wollte das Mädchen
aufheitern, zerstreuen; aber war es denn möglich, war das möglich, wenn
man _dieses_ Auge in Tränen sah? So mit ihrem Schmerz beschäftigt,
hatte er ganz überhört, daß man schon zweimal an der Türe geklopft
habe; leise wurde sie endlich geöffnet, auf dem weichen Fußteppich
hallte kein Schritt -- Ida war es, als wehe sie ein kühlendes Lüftchen
an, es war ihr so wunderwohl zumut, sie nahm das Tuch von den weinenden
Augen und tat einen lauten Schrei, denn vor ihr stand in voller
Lebensgröße Graf Martiniz.
Auch dem Hofrat erstarb das Wort auf den Lippen vor Staunen, gerade in
diesem Augenblick den Mann zu sehen, von welchem er und Ida gesprochen
hatten. Doch der gewandte junge Mann ließ sie nicht lange in diesem
peinlichen Stillschweigen, er entschuldigte sich, so unberufen
eingetreten zu sein, er habe aber niemand zum Anmelden gefunden, und
auf sein wiederholtes Pochen habe niemand geantwortet. Er setzte sich
neben Ida und fragte mit der Zutraulichkeit eines Hausfreundes, ob er
den Grund ihres Kummers nicht wissen dürfe. Ach! er war ja der Grund
dieses Kummers, ihm galten ja diese Tränen, die aus den geheimnisvollen
Tiefen des liebevollen Mädchenherzens heraufdrangen.
Sie wollte antworten, die Stimme versagte ihr, sie wollte lächeln, aber
ihre unwillkürlich strömenden Tränen straften sie Lügen; er hatte so
freundlich, so zart gebeten, an ihrem Schmerz teilnehmen zu dürfen, daß
es sie immer mehr und mehr rührte. Mit einem Feldherrnauge schaute der
Hofrat in diese wirren Verhältnisse; rasch mußten die Blößen benutzt
werden, der Zweck heiliget die Mittel, dachte er, wirf sie beide in
einen wirbelnden Strom, sie werden sich eher finden, sich vereint an
den Strand hinausretten; er ergriff also sein Hütchen, brach auf und
flüsterte dem Grafen laut genug, daß es Ida hören konnte, ins Ohr: »Und
wenn Sie noch zehn Jahre so dasitzen und nach ihrem Kummer fragen, sie
sagt Ihnen doch nicht, warum sie weint. Um Sie, bester Graf, weint das
Fräulein, weil sie meint, Sie seien unglücklich, und doch nicht helfen
kann.« Mit schnellen Schritten witschte er aus dem Zimmer, es war ihm
zumut wie einem, der gesäet hat und doch nicht weiß, was aufgehen wird.
»Der Würfel liegt,« sprach er bei sich, als er die Treppe hinabeilte,
»er liegt, zählet nun selbst die Augen und vergleichet euer Gerad oder
Ungrad!«
Entdeckung.
Die beiden jungen Leutchen saßen sich gegenüber wie die Oelgötzen;
keines wagte von Anfang ein Wörtchen zu sagen, selbst den Atem hielten
sie fest an sich. Dem Fräulein hatte der Hofrat durch seinen gewagten
Scherz alles Blut aus den rosigen Wangen gejagt; es war ihr, als steche
ihr einer einen Dolch von Eiszapfen in das glühende Herz, und ein
anderer schütte eine Kufe des kältesten Wassers über sie herab, und im
nächsten Augenblick war ihr wieder so brühsiedeheiß zumut, als ob die
Feuerflammenbrandung der Lava in ihren Adern siede und ein Rheinstrom
von rotglühendem flüssigem Eisen durch alle ihre Nerven sich ergösse.
Sie wußte nicht, sollte sie aufspringen und davonlaufen, sollte sie
lachen oder vor Unmut über diese Unzartheit weinen, ein tiefer Seufzer
entriß sich dem gepreßten Herzen --
Und Martiniz -- was hilft in solchen Momenten das vollendetste Studium
dessen, was wir Welt nennen? Er war auf Hofbällen von Kaisern und
Königen gewesen, er hatte mit einer Fürstin eine Polonäse eröffnet
und ihr dabei die Schleppe von der ~drap d'argent~nen Hofrobe
abgetreten, daß ihr die Fetzen vom Leibe hingen, und hatte dennoch
dabei die Fassung behalten, obgleich die Durchlaucht einen ganzen
Kartätschenhagel aus ihrer Augenbatterie auf ihn spielen ließ. Er hatte
-- doch was konnte es ihm in diesem süßen Augenblick helfen, daß er
sich sonst nicht so leicht verblüffen ließ? Der Moment riß ihn hin;
sie, die er mit aller Macht heimlicher Glut liebte, sie, die ihm in
seinen Träumen allnächtlich erschien und ihn zum Gott machte, sie hatte
um ihn geweint, weil sie ihn für unglücklich hielt!
Und als er jetzt zu ihr hinaufblinzelte, als er die rührende Scham auf
dem engelreinen Gesichtchen, das holde Lächeln um den Mund, tiefer
herab die Schneepracht des Halses, dieses Nackens, dieser Brust
ansah -- er hatte auf seiner großen Tour alle Galerien der Welt, die
Kunstschätze der Malerei, die lockenden, majestätischen, niedlichen
Formen der alten und neuen Bildhauerkunst gesehen, mit wahrhaftem
Kunstfleiß studiert, und was waren sie, was war Venus und alle Grazien,
was war Madonna und alle die herrlichen, heiligen Gesichtchen aller
Zeiten und Schulen gegen dieses geheimnisvolle Amorettenköpfchen? Es
lag _ein_ Liebreiz in diesem süßen Wesen. -- Er hörte sie seufzen,
eine große, helle Perle hob sich unter den seidenen Wimpern, er
ergriff ihre Hand und drückte seinen Mund darauf, sie zog das weiche
Wunderpatschchen nicht weg.
»Können Sie zürnen, mein Fräulein,« hub er an, »daß ich zu so
ungelegener Zeit« -- er hielt inne, um ihre Antwort zu erwarten; --
keine Antwort.
»Wenn ich gewußt hätte, daß ich Sie nicht heiter finden würde, ich
hätte mir gewiß nicht die Freiheit« -- noch keine Antwort.
»Sie haben einem Unglücklichen eine Träne des Mitleids geschenkt; zarte
Herzen wie das Ihrige verstehen einen tiefen Schmerz viel früher als
andere, möge Gott Ihnen diese Tränen des Mitgefühls vergelten, die mir
so unendlich wohltun« -- keine Antwort, nur Perlchen um Perlchen drängt
sich über den feinen Rand der Wimpern.
»Sie zürnen mir also dennoch,« fuhr Martiniz trübe lächelnd fort,
»das beste wird sein, ich nehme mir die Freiheit, Sie ein andermal zu
besuchen.« Er wollte seine Hand aus der ihrigen ziehen, aber Ida hielt
ihn fest.
»Herr Graf!« flüsterte sie leise bittend.
»Warum nennen Sie mich Herr Graf?« antwortete Martiniz. »Wie oft haben
Sie versprochen, Martiniz und, wenn ich recht gut bin, Emil zu sagen?«
»Martiniz!« flüsterte sie wieder.
»O, bin ich denn nicht mehr so gut wie gestern, oder sind Sie nicht
mehr die freundliche, tröstende Ida wie früher?«
»Emil!« hauchte sie kaum hörbar, aber in diesem einzigen Wörtchen lag
ein so süßer Ton, dem alle Saiten in Emils Brust antworteten, voll
namenloser Seligkeit beugte er sich von neuem auf ihre zarte Hand; doch
er faßte sich wieder, und, es war ihm zwar sauer genug, aber dennoch
kam er bald wieder in den rechten Takt der vertrauenden Freundschaft.
Er bat sie, ihn geduldig anzuhören, er wolle ihr sagen, warum er so
trübe und traurig durchs Leben gehe, und vielleicht werde sie ihn
entschuldigen.
Er erzählte ihr die Geschichte seines unglücklichen Hauses, wie sie
der alte Brktzwisl dem Hofrat erzählt hatte; aber den schrecklichen
Verdacht, den der alte Diener nur ahnte und sich selbst nicht zu
gestehen wagte, bestätigte er. Er erzählte, daß, als er aus jener
langen Krankheit wieder zu völligem Bewußtsein und dem Gebrauch seiner
Verstandskräfte gekommen sei, habe ihm das Leben und die ganze Erde so
öde geschienen, daß er seiner Mutter und Schwester die selige Ruhe im
Grabe gegönnt, ja beneidet habe, besonders seine Schwester habe er
glücklich gepriesen, denn betrogen von dem Mann, den sie liebte, wie
hätte sie ferner glücklich leben können?
Aufs neue sei damals eine große Bitterkeit in seiner Seele gegen den
Italiener aufgestiegen, der nur nach dem fernen Norden gekommen schien,
um ein holdes Mädchen auf wenige Stunden glücklich zu machen und dann
zu betrügen, einen Freund zu gewinnen und ihn dann zum unerbittlichen
Rächer zu machen. Da habe man ihm einen Brief gebracht, den seine
Schwester kurz vor ihrem Ende geschrieben habe; er enthielt das
Bekenntnis einer tiefen Schuld, einer unwürdigen Schande. Antonio habe
lange geahnt, daß er, obgleich ihr Verlobter, doch nicht der einzig
Begünstigte sei. Er habe sie in einem Augenblick getroffen, der ihm
keinen Zweifel über die Unwürdigkeit der Geliebten gelassen. Doch zu
edel, sie der Schmach und dem Unwillen ihrer Familie preiszugeben, habe
er ihr erlaubt, seinen Verlobungsring fortzutragen, in wenigen Wochen
wolle er Warschau verlassen und _sie_ nie mehr sehen; ihren Ring, bei
welchem sie ihm mit den heiligsten Eiden Treue geschworen, wolle er der
nächsten besten Metze schenken.
»Dies war die einzige Strafe,« fuhr Martiniz fort, »die sich der edle,
so schändlich betrogene Mann erlaubte. Wie unselig rasch ich handelte,
wissen Sie, mein Fräulein. Meinem Sekundanten wollte er die Schande
meiner Schwester nicht anvertrauen, eine persönliche Zusammenkunft mit
ihm schlug ich in meiner Wut aus, so stellte er sich denn mit seinem
ganzen Unglück, mit seinem noch größeren Edelmut vor die Mündung meiner
Pistole. Jenen ganzen Tag, da ich die Schuld meiner Schwester und seine
Unschuld erfuhr, wütete ich gegen mich selbst.
Ich wurde ruhiger als es Abend wurde, aber zu derselben Stunde, wo er
verschieden war, fühlte ich auf einmal seine Nähe, sein blutbedecktes
Bild stand vor mir da, meine Seele faßte das Schreckliche nicht, ich
verfiel in Wahnsinn. Seit jener schrecklichen Stunde naht er mir alle
Nacht und zeigt mir seine klaffende Wunde; kein Raum ist ihm zu weit,
kein Gebet verscheucht ihn, er würde mir im frohesten Zirkel meiner
Freunde erscheinen.
Nur in eine Kirche scheint er sich nicht zu wagen, und meine letzte
Zuflucht ist, mich jede Nacht an den Altar zu retten. Mein Leben ist
für jede Freude verloren, mir blüht kein Frühling mehr; die Natur
ist mir erstorben; ein rastloser Flüchtling eile ich über die Erde
hin, verfolgt vom Gespenste dessen, den mein unüberlegter Rachedurst
erschlug. Ich bin Kain, der seinen edlen Bruder ermordete, ich fliehe
und fliehe, bis sich mir eine frühe Grube öffnet, wohin sein blutiger
Schatten nicht mehr dringt, wo ich ausruhe, ungekannt, unbeweint, der
letzte Sprosse meines Stammes, ohne Denkmal als das der Blumen, die der
Frühling aus meiner Asche keimen läßt.« --
Ohne Idas Antwort abzuwarten, hatte sich nach den letzten Worten
Martiniz erhoben und war davongeeilt. Er war von seiner eigenen
Erzählung so ergriffen, daß er die laute Teilnahme des geliebten
Mädchens in diesem Augenblick nicht hätte ertragen können. Ihre zarte
stille Teilnahme, die tausend Zeichen der lautlosen Liebessprache
hatten ohnedies schon so heftig auf ihn gewirkt, daß er die rasende
Glut in seinem gepreßten Herzen kaum mehr beschwichtigen, daß er sich
kaum enthalten konnte, die Tränen, die seinem Unglück flossen, von den
zarten Wangen zu küssen. Wie eine trauernde Andromache saß Ida, das
Engelsköpfchen auf ihr schneeweißes Händchen gestützt, und ließ die
Tränen herab in den Schoß rollen. Nach und nach schien sie aber ruhiger
zu werden, sie sah oft auf, und dann lag in dem schönen Auge etwas so
schwärmerisch Sinnendes, daß man glauben durfte, sie sinne über einen
großen Entschluß nach.
So traf sie Berner, der mit einem Armensündergesicht zur Türe
hineinguckte. Es hatte ihm unterwegs, nachdem der erste Kitzel über
seinen gewagten Feldherrn-Einfall vorüber war, doch ein wenig das
Gewissen geschlagen, daß er die Leutchen so im heillosen Zappel
zurückgelassen habe. Er mußte sich gestehen, daß die Sache auf diese
Manier ebenso leicht ganz über den Haufen gerannt werden konnte. --
Doch da war er ja der Mann dazu, auch die vereiteltsten Verhältnisse
wieder zu entwirren. »Haben sie sich auch wie ungeschickte Hauderer
ein wenig verfahren,« dachte er, »der alte Berner weiß sie schon
wieder ins rechte Gleis zu bringen.« Als er aber den Grafen nicht
mehr traf, als er sah, daß das Mädchen so gar bitterlich weinte und
schluchzte, daß es einen Stein in der Erde hätte erbarmen mögen --
da grieselte es ihm doch den Rücken hinauf, eine Gänsehaut flog über
seinen Kadaver und schnürte ihm die Brust zusammen. -- »Sicher einen
dummen Streich gemacht,« brummte er vor sich hin. Da schaute sich Ida
nach ihm um. Unter den verweinten Augen hervor traf ihn doch ein so
mildes Lächeln, daß es ihm wieder wohl und warm wurde, als hätte er den
besten ~Extrait d'Absynthe~ vor den Magen geschlagen. -- »Habe ich ein
dummes Streichelchen gemacht, mein Kindchen?« fragte er kleinlaut,
machte aber so verschmitzte, kluge Aeuglein dazu, daß Ida, so ernst sie
sein wollte, lächeln mußte. Sie gab ihm die Hand und erzählte ihm, wie
sie von Anfang durch seine doch etwas gar zu indiskrete Aeußerung sehr
außer Kontenance gekommen, daß sie ihm aber jetzt nicht genug danken
könne, denn der Graf habe ihr all sein Unglück, sein Leiden erzählt,
und sie sei wie von ihrem Leben überzeugt, daß er von seinem Phantome
könne befreit werden. Jetzt hatte ja der Hofrat Ida auf dem Punkt,
wo er sie haben wollte. Jetzt war er mit der ganzen Geschichte auf
einmal im klaren und rieb sich unter dem Tisch vor Freuden und lauter
Seligkeit die Hände. Sie können und müssen ihn retten, und darum hat
mir mein Genius das tolle Wagestück von vorhin eingegeben. _Sie_ müssen
ihn überzeugen, daß alles Ausgeburt seiner Phantasie ist. Sie müssen
machen, daß er wieder den Menschen angehört, der gute Junge, daß er bei
Tag freundlich und gesellig ist und nachts nicht mehr in die Kirche
läuft. Ich will davon gar nicht sagen, daß es für seine Gesundheit
höchst nachteilig ist, alle Nacht sich vor einem blutigen Gespenst
zu fürchten. Aber bedenken Sie nur alle anderen Unannehmlichkeiten,
die ein solcher Umstand mit sich führt. Der Graf, ist er nun so
recht im Feuer, so recht, was man sagt, im Zug, gibt es dann einen
herrlicheren, angenehmeren Gesellschafter als ihn? Da ist alles Leben,
alles Feuer, das sprudelt von dem feinsten Witz, von der zartesten
Geselligkeit, und um die Zeit, wo gewöhnlich der Champagnerpunsch, den
Sie so trefflich zu bereiten wissen, oder Kardinal, und für Liebhaber
des Roten auch Bischof aufgesetzt werden soll, wenn man glaubt, jetzt
geht es erst recht an, da wird er nach und nach ernster und stiller,
zieht einmal um das andere die Uhr aus der Tasche oder läßt sie in
der Tasche repetieren, daß man glaubt, er habe ein Glockenspiel im
Magen, und -- hast ihn gesehen -- schleicht er sich ~sans adieu~ fort
und eilt der Kirche zu. Der Mondwirtin kann ich es, ob ich gleich
die heiligsten fürchterlichsten Eide dazu schwöre, noch immer nicht
begreiflich machen, daß er nicht auf ganz schlimmen Wegen im Dunkeln
schleiche. ›Ich weiß das besser,‹ sagt sie immer; ›im Dunkeln ist gut
munkeln -- das mache mir ein anderer weis.‹ Und dann, wie unangenehm
ist ein solches Verhältnis, wenn der Herr Graf einmal in den heiligen
Stand der Ehe sich begeben soll. Zur Zeit, wenn da sein Weibchen ihre
Tücher und Tüchelchen, ihre Röcke und Röckchen abgeworfen hat, wenn
sie im Hemdchen und Nachtkorsettchen ins Bettchen schlüpft, ganz weit
hinüberrückt, um noch einem zweiten Platz zu m--«
»Was weiß ein alter Hagestolz wie Sie?« unterbrach ihn das Fräulein
eifrig, indem sie ihm mit dem weichen Patschchen, über und über
errötend, eines hinter das Ohr versetzte, die Knie zusammenkniff,
schelmisch lächelte und innerlich beinahe platzte. »Was wissen Sie von
Nachtkorsettchen und Schlafhäubchen? Solche Dinge gehören ganz und gar
nicht in Ihr Fach, und der Schuster, heißt ein altes Sprichwort, der
Schuster bleibe bei seinem Leisten.«
»Leider, Gott erbarm's!« seufzte und knurrte der alte Kater-Murr-Berner
mit komischem Pathos, »leider heißt es bei mir: ~ne ultra crepidam~;[1]
ich darf nichts sehen als die hübschen Füßchen, und höchstens, aller
-- allerhöchstens Jahrs einmal ein hübsches Wäd--; doch um wieder
auf Martiniz zu kommen -- ich habe hin und her gedacht, ich weiß nur
_ein_ Mittel, wie man ihn der Welt wiedergeben kann. Wir mögen über die
Torheit des Gespensterglaubens an ihn hinpredigen, solange wir wollen,
er gibt uns recht, und in der Nacht sieht er dennoch wieder sein
Phantom. Nein, man muß ihm auf ganz anderem Wege beikommen. Sie, Ida,
Sie müssen in der Stunde der Mitternacht zu ihm an den Altar gehen, bei
ihm bleiben in den Augenblicken der Angst, und ich stehe dafür, er wird
so viel an Sie denken, daß das Bild seiner Phantasie verschwindet.« Ida
sträubte sich vor diesem Hilfsmittel mit mädchenhafter Scheu. Sie gab
dem Hofrat zu bedenken, daß das sich aufdringen heiße. Was die Welt
dazu sagen werde, wenn sie einem landfremden Menschen in die Kirche
nachlaufe, und dies und jenes -- aber der Hofrat, der das Mädchen von
seiner Kindheit an kannte, sah tiefer. Er sah, wie sich in ihr zwar
das Mädchenhafte gegen das Unschickliche, das nach den Begriffen der
Welt darin liegen könne, sträube, daß aber das Edle und Große, das sie,
nur von wenigen gekannt, tief in der stolzen, jungfräulichen Brust
verschloß, schon jetzt diesen Rettungsgedanken mit Wärme ergriffen
haben müsse, denn in ihrem Auge sah er jenes stille Feuer ernsten
Nachdenkens, ihre Brust hob sich stolzer, wie wenn sie eines großen
Entschlusses mächtig geworden wäre. Er tröstete sie über den Gedanken,
was die Welt sagen würde; unerkannt wolle er sie in der dunklen Nacht
in die Kirche führen: »Und landfremd,« fuhr er mit schalkhaftem
Lächeln fort, »landfremd nennen Sie diesen Menschen? Mir wenigstens
ist es in den vierzehn Tagen geworden, wie wenn ich ihn lange, lange
gekannt hätte; und wer war es denn, der in jener Ballnacht, als wir
den landfremden Menschen zum allererstenmal sahen, sagte: _ich möchte
hingehen und fragen, warum bist du nicht fröhlich mit den Fröhlichen_,
sage mir deinen Kummer, ob ich nicht helfen kann?« -- Es ist etwas im
weiblichen Herzen, das sie in einzelnen Momenten so hoch erhebt, daß
sie Entschlüsse fassen und ausführen, wovor ein Mann vielleicht sich
gescheut hätte. Auch Idas Herz war nicht unempfänglich für solche
großen Entschlüsse, die der kältere Beobachter mit Unrecht Schwärmerei
nennt; sie lehnte sich an die Brust des alten Freundes und lispelte
mit geschlossenen Augen kaum hörbar, aber fest entschlossen: »Ich will
es tun, denn ich fühle es: _der Zug des Herzens ist des Schicksals
Stimme_!«
[1] Nicht über den Leist hinaus.
Die Heilung.
Es war vierundvierzig Minuten auf Mitternacht, als aus des Präsidenten
Haus ein Paar dunkle Gestalten traten; die eine größere war in einen
dicken Ueberrock geknöpft, den Hut tief ins Gesicht gedrückt, die
andere kleinere hatte einen Schal von dunkler Farbe um den Kopf
geschlagen, war tief in einen Karbonaro eingewickelt, der aber zu lang
schien, denn die Person, die ihn trug, mußte ihn alle Augenblicke
aufnehmen. Die beiden Gestalten schlichen sich dicht an den Häusern
hin, gingen mehrere Straßen entlang und verschwanden endlich im Portal
der Münsterkirche.
Bald darauf kam ein Mann mit einer Laterne über den Münsterplatz;
es war der Freilinger Küster; er schloß schweigend die große,
knarrende Kirchtüre auf und winkte den beiden Gestalten, einzutreten.
Die kleinere schien zu zögern, als scheue sie sich, in den
nachtrabenschwarzen Dom zu treten; als aber der Küster mit seiner
Laterne voranleuchtete, schien sie mutiger zu werden und folgte, doch
sah sie bei jedem Schritt unter dem Schal hervor, als fürchte sie,
irgend etwas Greuliches hinter den großen Säulen hervorgucken zu sehen.
Am Altar machten sie Halt. Der Küster zeigte auf einen breit
vorspringenden Pfeiler, von wo aus man den Altar und einen großen Teil
der Kirche übersehen konnte, und die beiden Verhüllten nahmen dort
ihren Platz; die Laterne gab übrigens so wenig Licht, daß man, ohne
näherzutreten, die an dem Pfeiler Sitzenden von dem übrigen Dunkel
nicht unterscheiden konnte. Indem hörte man den Glockenhammer im Turme
surren und zum Schlag ausholen, der erste Glockenschlag von Mitternacht
rollte dumpf über die Kirche hin, und zugleich hallten eilende Schritte
den mittleren Säulengang herauf, dem Altar zu. Es war Martiniz mit
seinem Diener.
Blaß und verstört setzte sich jener, wie er alle Nacht zu tun pflegte,
auf die Stufen des Altars.
Zuerst sah er still vor sich hin, er weinte und seufzte, und, wie in
jener Nacht, da ihn der Küster zum erstenmal gesehen hatte, rief er
mit wehmütiger bittender Stimme: »Bist du noch immer nicht versöhnt?
Kannst du noch immer nicht vergeben, Antonio!« Seine Stimme tönte voll
und laut durch die Gewölbe der Kirche, aber kaum war der letzte Laut
verhallt, da rief eine silberreine, glockenhelle Stimme, wie die eines
Engels vom Himmel: »_Er hat vergeben!_«
Freudiger Schrecken durchzuckte den Grafen, seine Wangen röteten sich,
sein Auge glänzte, er streckte seine Rechte zum Himmel hinauf und
rief: »Wer bist du, der du mir Vergebung bringst von den Toten?« Da
rauschte es an jenem vorspringenden Pfeiler, eine dunkle Gestalt trat
hervor, der Graf trat bebend einen Schritt zurück, sein Haar schien
sich emporzusträuben, sein Blick hing starr an jeder Bewegung des
Nahenden, die Gestalt kam näher und näher, der milde Schein der Laterne
empfing sie, noch einige Schritte, und -- der dunkle Mantel fiel, ein
seraphähnliches Wesen -- Ida mit der Taubenfrommheit eines himmlischen
Engels schwebte auf den Grafen zu, dieser war in ein willenloses
Hinstarren versunken, noch immer glaubte er, einen Bewohner höherer
Räume zu sehen, bis ihn die süße, wohlbekannte Stimme aus der Betäubung
weckte.
»Ich bin es,« flüsterte, als sie ganz nahe zu ihm getreten war, das
mutige, engelschöne Mädchen, »ich bin es, die Ihnen die Vergebung eines
Toten verkündigt. Ich bringe sie Ihnen im Namen des Gottes, der ein
Gott der Liebe und nicht der Qual ist, der dem Sterblichen vergibt,
was er aus Uebereilung und Schwachheit gesündigt, wenn ernste Reue
den Richter zu versöhnen strebt. Dies lehrt mich mein Glaube, es ist
auch der Ihrige; ich weiß, Sie werden ihn nicht zu schanden machen. Du
aber,« setzte sie mit feierlicher Stimme hinzu, indem sie sich gegen
das Schiff der Kirche wandte, »du, der du durch die Hand des Freundes
fielst, wenn du noch diesseits Ansprüche hast an dieses reuevolle Herz,
so erscheine in dieser Stunde, zeige dich unseren Blicken oder gib ein
Zeichen deiner Nähe!«
Tiefe Stille in dem Gotteshause, tiefe Stille draußen in der Nacht,
kein Lüftchen regte sich, kein Blättchen bewegte sich. Mit seligem
Lächeln, mit dem Sieg der Ueberzeugung in dem strahlenden Auge wandte
sich Ida wieder zum Grafen. »Er schweigt,« sagte sie, »sein Schatten
kehrt nicht wieder -- er ist versöhnt!«
»Er ist versöhnt!« jubelte der Graf, daß die Kirche dröhnte. »Er ist
versöhnt und kehrt nicht wieder! O Engel des Himmels, Sie, Sie haben
ihn gebannt; Ihre treue Freundschaft für mich Unglücklichen, die ebenso
hoch, ebenso rein ist als Antonios Treue und Großmut, sie hat den
blutigen Schatten versöhnt. Wie kann ich Ihnen danken --?«