tras otro se adelantaban lentamente para jurar, _sicut recua_, y en el
párrafo siguiente ponía la salida pública de la corte desde San Jerónimo
hasta Palacio. _Cum repeto diem_, exclamaba parodiando a Ovidio,
_agitantur in manibus castañuelae meis_. La famosa función de toros con
caballeros en plaza, espectáculo nuevo en Madrid por aquel tiempo, era
tratada por D. Rodriguín con la amplitud que el caso merecía. No se
libraron de sus dardos los caballeros rejoneadores, ni las damas que les
apadrinaron, ni los alcaldes de Corte que dirigían la fiesta. No se dejó
en el tintero ninguna de las partes de la fiesta, y en toda su charla
macarrónica se veía claramente la idea de representar en el pobre toro
aburrido y pinchado por todas partes al partido cristino, de quien daban
cuenta al fin, rematándolo, los apostólicos, representados en el
simbólico circo por espadas, picadores y puntilleros. _Plaudite cives_,
decía al fin, _et ruant masones, turba mentecatorum_. Concluía este
párrafo diciendo que pronto empezaría la corrida en los campos de
batalla, y exclamaba: _Cedant cornu armae_.
No nos ocuparemos del resto de la composición porque su contenido es
demasiado extenso y quizás harto desenfadado. Para completar su obra, el
pícaro estudiante satirizó también al Comisario de Cruzada, Sr. Varela,
_plena cruoris hirudo_ (sanguijuela llena de sangre), que hizo
cuantiosos donativos a los pobres para celebrar la jura; también flageló
al general Castaños, nombrado duque de Bailén, y a todos los demás que
recibieron mercedes en aquellos días. Y amenazándoles les decía en el
último delirio macarrónico: _Jam vobis dicebitur misis_, ya os lo dirán
de misas.
-XIV-
No marchaba muy bien el negocio que Salvador entre manos traía, porque
la vigilancia en la cárcel de Villa era más estrecha y rigurosa que en
los tiempos de la dramática evasión de Olózaga. En vano Tablas llenaba
de aguardiente los cuerpos de uno y otro mandadero, sin olvidar la
conquista de los alcaides por medio de merendonas y duros; en vano se
hacían trabajos en esfera más alta, dirigidos a ablandar o corromper a
sujetos de mayor categoría. Con disimulo, pero también con brío
gestionaba Jenara, más que por afecto al preso, por librarse de la
situación desagradable en que el encierro de su esposo la ponía; y
Pipaón (_patriarca zascandilorum_, según el macarrónico), de acuerdo con
Carnicero y otros compadres, manejaba también con arte sus considerables
influencias. Tantos esfuerzos reunidos dieron al fin el resultado feliz
que todos deseaban; pero hay indicios seguros de que el Sr. Navarro
debió principalmente su venturosa escapatoria, a la condescendencia o
complicidad de la gente menuda, siempre venal; de modo que Salvador no
se arrepintió de haber recurrido al buenazo de Pedro López, ni este se
arrepintió de servirle, porque, habiendo cobrado en moneda corriente sus
estipendios y el importe de todos los gastos, pudo ofrecer a la iracunda
Nazaria parte del caudal que le había derrochado. Después se verá en qué
emplearon el dinero adquirido por tan extraña industria.
Los presos eran tres: D. Carlos, un fraile aragonés que pereció el año
35 en Zaragoza cuando la célebre causa y conspiración de D. Vicente Ena,
y un capitán de caballería que desde mucho antes andaba en aquellos
trotes, y después de ser masón el 20 e indefinido el 24, había ingresado
en los nacientes y aún no fogueados ejércitos del Infante. No habría
sucedido nada si todos los señores congregados en casa de las de Porreño
hubieran procedido con la discreción que se acostumbraba en tales
reuniones ilícitas cuando las sorprendía la justicia. Seis de los
conspiradores se escondieron en lo más hondo de la casa; el capitán y el
fraile se pusieron a rezar el rosario; mas D. Carlos Navarro, que era,
por su geniazo díscolo y entero, enemigo de bajas comedias y de
disimulos viles, afrentó a los polizontes, les dijo mil herejías, y no
pudiendo contener su ira, abofeteó al que parecía principal entre ellos.
Este acto de violencia, cuando lo que hacía falta era maña y dulzura,
les llevó a los tres a la cárcel de Villa, donde habrían estado todo el
tiempo que exige una buena y voluminosa causa de mil folios, si no
vinieran en auxilio de Navarro las tramas que hemos mencionado, en
auxilio del fraile el fuero eclesiástico, y del capitán la muerte, que
se le llevó a los seis meses de encierro.
La desolación que causó a las dignas señoras de Porreño aquel suceso, no
se expresa con las frías palabras de la historia. El descrédito de su
casa, la vergüenza y el azoramiento en que desde entonces vivían, y por
último, la falta del auxilio pecuniario que D. Carlos les daba,
precipitaron de tal modo su decadencia, que bien pronto se vieron en
aquel término lastimoso en que la estrechez se confunde con la miseria.
El atroz Navarro, luego que se vio fuera de la cárcel no quiso averiguar
el poder que le había salvado. Su orgullo le inclinaba a no atribuir su
salvación a ninguna persona que le tuviera afecto. «A mí nadie me
quiere, decía, nada tengo que agradecer a ningún hombre. Sólo Dios me ha
salvado». Pasó algunas horas en casa de las señoras, en cuya compañía
había vivido, les dio una limosna con carácter de liquidación de
atrasos, y acompañado de Oricaín y Zugarramurdi, que habían quedado
libres y que siempre le eran fieles, partió disfrazado de arriero para
las Provincias Vascongadas y Navarra. Nadie le vio. Se fue con su
indignación crónica y su incurable soberbia, siempre enfermo, gruñón
siempre. A nadie dio cuenta de sus planes, y parecía detestar a sus
comilitones políticos lo mismo que a sus enemigos. No quería tratos con
nadie, ni con su hermano, a quien no podía amar aunque lo intentase, ni
con su mujer, a quien aborrecía de la manera extraña que se aborrece lo
amado. Aquel carácter tétrico, compuesto de orgullo y tenacidad,
endurecido más por el tedio, la desconfianza y la lesión hepática,
necesitaba manifestarse en una acción propia y libre. La disciplina
había concluido para él. Sonaba en la historia la trompeta lúgubre de
las guerrillas. El feroz soldado de partidas la oía resonar en su alma
solitaria y sombría, y marchaba sin saber adonde ni por donde. Sólo
aquel eco podía despertar en aquella alma el amor a la vida, evocar la
fe, o infundirle el ardor de un trabajo glorioso. Como estos soldados
misántropos de corazón entenebrecido son más dignos de lástima que de
odio, y como tienen, en medio de sus graves errores, cierta nobleza y
lealtad que infunde simpatías, saludamos con respeto al fugitivo
guerrillero, diciéndole: «Dios vaya contigo, salvaje».
Entre tanto, el interés que Salvador había puesto en favorecer a su
desagradecido hermano le ocasionó algunos disgustos, porque enterados de
él algunos de sus antiguos amigotes y no acertando a comprender la
verdadera causa de tal protección a un furioso enemigo del _Sistema_,
declararon a Monsalud inconsecuente y traidor. «Después que tiene
dinero, decían, se ha afiliado en las banderas del absolutismo y de los
frailuchos, para poner en seguridad sus fondos». Aviraneta, que no
gustaba de perder amigos, y era en el fondo un escéptico glacial, no
dejó de tratarle por esto; pero Rufete, hombrecillo de gran vehemencia,
que había hecho de sus ideas políticas una superstición india, le
manifestó en briosas frases que sería su irreconciliable enemigo, y que
si él (Rufete), partidario de todas las libertades, tropezaba en un
campo de batalla o en una barricada con quien se había hecho prosélito
de todas las tiranías, no estaba decidido a perdonarle. De estas
baladronadas y de otros desprecios y majaderías que oyó, se reía el buen
hombre, porque hallándose seguro de su rectitud, y deseando vivir lejos
de los manejos políticos, no quería dar explicaciones ni menos complacer
a la turba de falsos patriotas.
El que siempre se le mostró leal y agradecido amigo fue Seudoquis,
ascendido a coronel en los días de la jura, por los servicios prestados
en la persecución de la partida de Campos. Estrechó más aquella antigua
amistad, originada en peligros y desgracias comunes, la generosidad con
que Monsalud salvó por entonces al flamante coronel de sus ahogos
pecuniarios, que le habían traído a un estado de horrible desesperación.
Seudoquis fue destinado a servir en Vitoria. Los dos amigos se separaron
después de algunos meses de vida común y de pesares y alegrías;
fraternalmente confiados. Gozoso Salvador de una amistad que en parte
atenuaba la aridez de su vida, abandonose al afecto que Seudoquis le
inspiraba y le confió algunos secretos de los que más quería.
D. Benigno Cordero hizo a nuestro amigo algunas visitas, en todo el
tiempo que medió desde Mayo hasta Setiembre. En la primera maravillose
Salvador de oírle decir que no se había casado todavía. En las sucesivas
maravillose más por la propia causa, y aún dijo algo acerca de lo mucho
que pensaba y maduraba el insigne, cien veces insigne héroe de Boteros
sus resoluciones. En estas visitas ocurría la particularidad
inexplicable de que D. Benigno no hablaba de Sola ni de cosa alguna que
con el cansado matrimonio tuviese relación. Hablaban de ocupaciones, de
los negocios públicos, de las probabilidades de una guerra sangrienta,
de la enfermedad de Su Majestad, la cual iba en tal manera creciendo,
que pronto aquel animado muerto sería todo cadáver, entre el espanto de
la monarquía huérfana. En las conversaciones de D. Benigno notaba
Salvador una particularidad extraña y que no acertaba a explicarse. Era
que el buen encajero no hacía más que preguntas y más preguntas, cual si
antes fuese inquisidor que amigo, y no llevase más propósito que indagar
la vida, conducta y pensamientos de su compañero de casa en San
Ildefonso. Después de la primera visita D. Benigno bajó cojeando la
escalera; y ciñendo estrechamente al cuello el embozo para abrigarse
bien, dijo dentro de su capa: «No sirve, no sirve para el caso».
En una de las visitas sucesivas (y entre unas y otras pasaban
próximamente veinte días), dijo para sí: «No es digno, no, del
incomparable regalo que he pensado hacerle». Más adelante aconteció que
al compás de su trote cojo, murmuraba, marchando hacia su casa: «Quizás,
quizás, sepa hacer buen uso de tan incomparable joya». Y por último,
(allá por Julio o principios de Agosto, el día antes de partir para
los Cigarrales) salió de la visita, pensando así: «Bien va esto,
Benigno, esto va bien».
Partió, pues, a los Cigarrales en compañía de Alelí, que ya casi no se
podía tener derecho, y allí, en aquel delicioso edén de almendros,
aconteció lo que pronto, muy pronto verá el juicioso lector.
-XV-
Fue seguramente en aquellos mismos días cuando Pipaón, deseando rematar
convenientemente sus honestas relaciones con Micaelita, determinó
echarse al cuello la soga del matrimonio. Exigíalo su posición social,
ya considerable, y lo pedía a grito herido su peculio, el cual con el
acrecentamiento de los gastos y comodidades necesitaba refuerzos
grandes. La idea de ver entrar en sus arcas dentro de poco tiempo las
misteriosas sumas encarceladas por D. Felicísimo le quitaba los últimos
escrúpulos que pudieran turbarle, y por ver aquella idea hecha realidad
tangible y sonante se desposara él, no digo yo con Micaela, sino con el
mismo individuo que está a los pies del patriarca San Miguel.
Había pasado bastante tiempo para que el público diese al olvido las
manchas que empañaron el antes limpio cristal de la reputación de su
novia. ¡Bendito olvido, que es la moneda falsa del perdón, y corre de
mano en mano produciendo admirables efectos! Aquel olvido, su propia
conveniencia y las exhortaciones del Padre Gracián, que había puesto en
tal unión empeño particular, labraron el propósito del ilustrísimo D.
Juan Bragas, y una mañanita de Julio se levantó con la cabeza fresca y
dijo frotándose las manos: «Boda tenemos; esto es hecho».
Visitó a Gracián, a quien halló en su celda, (_inescobata célula_, según
la expresión del consabido macarronizante) y el buen jesuita le felicitó
por su buen acuerdo, diciendo que, al casarse, D. Juan honraba a su
novia y se honraba a sí mismo, que la sociedad y la Iglesia se alegraban
juntamente de ver concluídos en boda los noviazgos largos, y por último
que él (_Gratianus horridus_) pediría a Dios concediese a los dignos
esposos prole robusta y numerosa para bien de la cristiandad. D.
Felicísimo también recibió con alegría la noticia, porque la colocación
de su nieta había llegado a parecerle problema poco menos difícil que la
cuadratura del círculo, y Doña María del Sagrario echó un gran suspiro
que interpretado libremente expresaba las infinitas gracias que daba a
Dios la buena señora por verse libre pronto del inaguantable genio de su
sobrina.
No hay que decir cuánto se regocijó la novia al ver próximo el término
de la situación equívoca en que estaba, y al considerarse señora y dueña
de una casa. Ella contaba con manejar al buenazo de Pipaón como a un
dominguillo, y vivir a sus anchas gastando y triunfando. Pajarraco largo
tiempo aprisionado y de no muy buenos instintos, ¿a dónde iría al salir
de su jaula? De la esclavitud del matrimonio iba ella a hacer la
libertad de sus apetitos vanos. Cuando vio asegurada la conquista de don
Juan, empezó a hacer sus preparativos.
Quiso Pipaón que su boda fuese de mucho aparato y bullanga. Hasta llegó
a imaginar que le apadrinaran los Reyes, o en su nombre algún
empingorotado magnate, pero fue tan mal recibido en Palacio, al tantear
la voluntad de las personas elegidas _in mente_ por el cortesano para
aquel fin, que se trastornaron sus planes. Esto le ocasionó suma
tristeza, pero fue causa de una importante determinación, que más tarde
había de conceptuar como una de las más felices de su vida. Debe
advertirse aquí que, aunque el _patriarca zascandilorum_ asistía a las
juntas carlistas del Sr. Carnicero, y en ellas trataba de hacerse pasar
por uno de los más ardientes devotos de la causa del Altísimo, no estaba
resueltamente decidido a embarcarse de un modo definitivo en tan
arriesgado golfo. Como hombre de grandísimo espíritu práctico y
acostumbrado a no dar un paso sin estar seguro de la firmeza del suelo
en que iba a poner el cauteloso pie, mantenía en su pecho una
imparcialidad saludable, que era, si bien se mira, el colmo de la
sabiduría. Con sagacidad finísima observaba los elementos de uno y otro
partido, la calidad y número de las personas que en ellos militaban, el
grado de fuerza y vitalidad que en el país tenían, y hallándolos casi
iguales y contrapesados, esperaba a que el tiempo y la Providencia
robusteciera al uno con detrimento y merma del otro. Es claro como la
luz del mediodía que en el momento de declararse la desnivelación, el
hábil cortesano se lanzaría con entusiasmo férvido a las filas del
partido mayor y más poderoso.
Hallábase en lo más perplejo de su perplejidad, cuando le entró, sin
duda por inspiración divina, el deseo de casarse. ¡Oh, _fortunate nate_!
como dirían Virgilio y D. Rodriguín. ¡Quién había de decir que de sus
proyectos matrimoniales le vendría la profesión de fe política que le
salvó, apartándole del partido guerrero y de una causa que no triunfó
entonces ni había de triunfar en lo sucesivo! ¡Ay! en un tris estuvo que
personaje de tanta valía se perdiera para siempre, privando a la
Administración española de sus eminentes servicios... Es el caso que
aquel desprecio con que fue recibido en Palacio afligió mucho al
cortesano; la pena lo hizo reflexionar profundamente, y... no parece
sino que Dios y la Santísima Virgen le tocaron en el corazón, porque
desde aquel día empezó a tener presentimientos de que no triunfarían
jamás las ideas absolutistas. Tuvo, si se quiere, cierta presciencia o
adivinación genial de los venideros sucesos. A nuestro juicio, debe
tenerse por cierto que la inspiración divina alienta no pocas veces a
los cortesanos en todas las edades, y les ilumina y conduce para que no
den esos terribles traspiés que a veces truncan lastimosamente las más
brillantes carreras.
Pipaón, después de pasar algunas semanas apartado de las logias
mojigatas (¿por qué no se han de llamar así?) volvió a Palacio; hízose
introducir con no pocas dificultades en la Cámara de la Reina, y allí
juró y perjuró que él no era ni había sido nunca carlino; que él tenía a
Su Alteza por uno de los más desatinados locos nacidos de madre; que si
sostenía amistades con algunos individuos del bando de la fe, Dios era
testigo de las exhortaciones que él (Pipaón) les había dirigido para
desviarles de tan peligrosa y antipatriótica senda; _item_ más, que sin
hacer gala de ello había trabajado como un negro (nos consta que empleó
la misma frase) por la causa de su Reina niña, ganando voluntades,
disuadiendo a este de sus herejías apostólicas, fortaleciendo el
desmayado espíritu de aquel, desbaratando planes, y preconizando en
todas partes las excelencias de aquella Monarquía ideal, histórica y
libre, generosa y fuerte. Dijo también, que la niña era muy bonita y que
los españoles todos la querían mucho, lo mismo que a su interesante y
bondadosa mamá, y, por último, que él (D. Juan) seguía en sus propósitos
de siempre, los cuales eran nada menos que derramar la última gota de su
inútil sangre por la Reinita de tres años, que había de ser (en esto no
tenía duda; era una corazonada, una nueva inspiración divina) que había
de ser, repetía, no sólo la segunda Isabel, sino la segunda Isabel la
Católica.
Cuentan los testigos presenciales de la anterior manifestación
Pipaónica, que las ilustres personas a quienes el cortesano se dirigía
no le dieron todo el crédito a que por sus honrados antecedentes era
acreedor D. Juan. Cuentan también que este sacó de su inagotable ingenio
nuevas y más enérgicas razones, y hasta se asegura (no garantizamos la
exactitud de este último dato) que en los ojos del cortesano brilló una
lágrima. Mas, ¿por qué no hemos de admitir una versión que tanto honra
al bueno de Bragas? Sí; recojamos aquella lágrima de lealtad, vertida a
los pies de una Reina, y guardémosla para engarzarla veinte años más
tarde en la corona del marquesado de Casa-Pipaón, concedido para premiar
eminentes servicios al Tesoro y al Estado.
Dejando a un lado el testimonio de los presentes en aquella escena, a
nosotros nos consta que antes de admitir al señor de Bragas a la gracia
soberana, se le exigieron pruebas de que su adhesión no era una mentira.
Que él se apresuró a darlas no hay para qué decirlo, y que estas pruebas
consistieron en una delación circunstanciada de todo lo ocurrido en dos
años en casa de D. Felicísimo, fácilmente lo comprenderá quien haya
penetrado, por estas fieles relaciones nuestras, aquel carácter adornado
de todas las virtudes de la serpiente. Y no pararon aquí los servicios
prestados a la Monarquía infantil por el digno personaje, sino que
reveló cosas muy hondas, sólo de él sabidas, y en las cuales había
tenido cooperación aparente, con el único fin de profundizar el abismo
de iniquidades del partido mil veces execrable (frase suya) que se
aprestaba a escribir el nombre de Dios en las banderas del asesinato.
Véase aquí cómo supo embarcarse en bajel seguro y mantener en su
compañía a la veleidosa fortuna, su hermana querida y tutelar maestra.
El ministro de Hacienda, D. Antonio Martínez, que ya le tenía en capilla
para dejarle cesante de su pingüe destino en el Consejo, cejó en sus
intenciones perversas. El ilustre funcionario adquirió nuevamente el
favor que había perdido en Palacio, y no pudiendo lograr que un Príncipe
apadrinara sus felices bodas, encontró marqueses y condes que se
ofrecieron con bonísimo talante a hacerlo. ¡Ejemplo admirable de las
recompensas que el cielo da a la gente amaestrada en el supino arte de
la vida!
La boda se fijó para últimos de Setiembre. Mientras la anhelada fecha
llegaba, Pipaón iba tres veces al día a Palacio a enterarse de la
salud, o mejor dicho de la enfermedad del Rey, la cual se agravaba
con tanta rapidez, que el panteón del Escorial le tenía ya por suyo.
Su Majestad andaba con mucha dificultad, comía poco, dormía menos,
y ya se le hinchaba una mano, ya una pierna. El vulgo, que le tenía
por cadáver embalsamado, era en esta creencia menos necio de lo que a
primera vista parecía, y en los ataques fuertes casi todo el Rey estaba
dentro de vendas negras. Su mirada triste vagaba por los objetos, como
depositando en ellos parte de aquella tristeza de que impregnado estaba.
Su corpulencia era pesadez; su gordura hinchazón; su cara sonrosada
de otros días, una máscara violácea y amarillenta que parecía llena
de contusiones. La nariz colgante casi le tocaba a la boca, y en el
pelo negro, como ala de cuervo, aparecían y se propagaban las canas
rápidamente. Los negocios de Estado, en aquellos días más graves y
espinosos que nunca, le aburrían y le preocupaban. La imagen de su
hermano, que a veces le parecía un buen hombre a veces un hipócrita
ambicioso, no se apartaba de su mente, sobreexcitada por el desvelo.
Ya pensaba ablandarle con sus sentimientos fraternales, ya confundirle
con las amenazas de Rey. Fue D. Carlos la persona a quien más quiso
en el mundo, y había llegado a ser su espantajo, el martirio de su
pensamiento, la fantasma de sus insomnios y el tema de sus berrinchines.
Adivino de su próxima muerte, el Rey veía arrebatado a su sucesión
directa aquel trono que quiso asegurar con el absolutismo. ¡Y era el
absolutismo quien le destronaba! ¡La fiera a quien había alimentado con
carne humana, para que le ayudara a dominar, se le tragaba a él, después
de bien harta! ¡Cómo se reirían en sus tumbas, si posible fuera, los
seis mil españoles que subieron al patíbulo para servir de cebo a la
mencionada fierecita! Pues y los doscientos cincuenta mil que murieron
en la guerra de la Independencia, en la del y en la de los agraviados,
¿qué dirían a esto? ¡Justicia divina! si la mente de Fernando VII
se poblaba con estas cifras en aquel tristísimo fin de su reinado y
de su vida, ¡qué horrible mareo para hacer juego con la gota! ¡Qué
insoportable peso el de aquella corona carcomida! Ya no eran el pueblo
descontento ni el ejército minado por la masonería quienes atormentaban
al tirano; eran el clero y los milicianos realistas, capitaneados por
un hermano querido. La víctima antigua, inmolada sobre el libro de la
Constitución con el cuchillo de la teocracia, no infundía cuidado; lo
que perturbaba era el cuchillo mismo revolviéndose fiero contra el pecho
del amo. ¡Oh, qué error tan grande haber sacado de su vaina aquella arma
antigua cuando ya comenzaba a enmohecer!... El pobre Rey, a quien la
Nación no amaba ni temía ya, debió, sin duda, los pocos consuelos de sus
últimos meses al espíritu tolerante de su mujer, y si él no se dejaba
arrastrar públicamente al liberalismo, sabía tener secretas alegrías
cada vez que el Gobierno mortificaba a la gente apostólica. Su alma
rencorosa hubiera llegado a la aceptación de las nuevas ideas, no por
convencimiento sino por venganza, porque estaba harto de clérigos, harto
de absolutismo, harto de camarillas, harto de su hermano, y si viviera
más, hubiéramos visto un liberalismo verdugo, como antes vimos una
teocracia cazadora de hombres.
El Rey empleaba largas horas escribiendo al Infante. Creía que con
cartas y amonestaciones podría convencer a aquella piedra viva que se
llamó D. Carlos, piedra por la tenacidad y falta de inteligencia. En la
célebre correspondencia de ambos hermanos, las frases más cariñosas
envuelven amenazas terribles. Se ven ríos de sangre corriendo bajo
aquellas flores de la zalamería fraternal. Fernando hacía alarde de su
autoridad, de su prestigio de Rey y Señor; D. Carlos manifestaba en cada
renglón profundo convencimiento de sus derechos, arraigado en la falsa
piedad. En sus cartas se veía, bajo las protestas de honradez y buena
fe, la ferocidad de la ambición de las infantas brasileñas. Ellas lo
instigaban a desobedecer al Rey; ellas le sugerían fórmulas hábiles para
disimular con razones y pretextos la rebeldía; ellas eran el alma, la
acción, la furia y la iniciativa del partido, mientras D. Carlos era la
pantalla de santurronería, que tan bien cuadraba a la causa para hacerse
pasar por causa religiosa.