--Mille kilos tourteaux colza ... he ... he ... pour Louis Van Daele.
Pol bafouillait un peu lorsqu'il avait bu et dans sa mémoire il semblait
y avoir des trous. Il était là, un moment immobile, trapu et penché en
avant, sa grosse face marquée de petite vérole, congestionnée, contractée
par l'effort de la pensée, pendant que ses bêtes, à-demi déharnachées, se
secouaient avec impatience et faisaient tinter les gourmettes de leur mors.
--Tranquille donc, nom de Dieu! criait-il alors avec colère.
Et, du coup, il savait ce qu'il avait encore à dire:
--Huit cents kilos farine de froment ... he ... he ... pour Bruun Roetjes.
--C'est tout, Pol? demandait M. Triphon.
--Si c'est tout, m'sieu Triphon? Héhé ... tout et pas tout. Une goutte
ferait rudement du bien par ce sale temps.
--Tu en as déjà eu assez, il me semble, grommelait M. Triphon.
Et il se dirigeait vers Guustje.
--Bonsoir, m'sieu Triphon! jetait Guustje, le verbe haut.
--Bonsoir, Guustje.
--Deux mille cinq cents kilos farine de lin pour Feel Vervenne! hurlait
Guustje.
Il avait une voix tonitruante, criait toujours en vous parlant, comme si
vous vous trouviez à des distances.
--Sept cents kilos farine de lin pour Guust de Maeght!