quand je me trouve au milieu de gens aussi parfaitement aimables que
vous l’êtes, vous autres, corrigea la jeune fille en souriant aux dames
Erschoff.) Je suis une paresseuse, moi, une flâneuse, une rêveuse et un
tas d’autres choses en euse; je voudrais passer ma vie dans un fauteuil
moelleux, entourée de belles fleurs et de bibelots fragiles, une chatte
sur mes genoux, un griffon à mes pieds, et ma fenêtre ouverte sur un
ciel sans limites... Le sort, hélas! en a décidé autrement,—c’est son
fort, à cet esprit de contradiction,—il faut bien que je me résigne!
—Et il a eu raison, cette fois, le sort, dit l’étudiant. Fi! l’inutile
personne que vous auriez été, s’il vous avait permis de suivre un tel
programme!
—Eh bien! et puis?...
—Et puis? si tout le monde avait ces aspirations là, et que la bonne
volonté du destin y souscrivît, l’humanité marcherait ni mieux ni plus
que le crabe, c’est-à-dire à reculons...
—Ah! quel dommage ce serait! Elle n’aurait pas d’automobiles pour
écrabouiller gens et bêtes, ni d’avocats pour gagner les mauvaises
causes, ni d’anarchistes pour faire sauter les rois!
—Et pas de saintes anonymes non plus, dont les loisirs, entre deux
leçons qui les font vivre, se passent à visiter les malheureux et
à apprendre à lire aux enfants des moujicks, continua Vadim en
s’inclinant avec respect devant son interlocutrice.
Madeleine Burdeau rougit.
—Croyez-vous qu’elles ne soient pas un passe-temps bien plus qu’une
corvée, ces choses dont vous parlez, dit-elle en se baissant pour
chercher un imaginaire peloton de fil?
—Peut-être, pour des êtres de dévoûment tels que vous et Natalia
Lévine.
—Ah! c’est cela, dit Viéra, que chaque jour, à la même heure, M^{lle}
Burdeau va retrouver son amie dans l’isba que cette originale habite?
Des femmes du village m’avaient dit que Natalia Grigorievna et une
autre dame de Kieff apprenaient à lire à leurs enfants et soignaient
la fille de Ianko, cette malheureuse qui a été presque brûlée vive en
voulant sauver des flammes d’un incendie le bébé d’une de ses voisines;
mais j’étais loin de me douter que «cette autre dame de Kieff» c’était
vous, chère Madeleine! Et dire que nous, les seigneuresses de Vodopad,
nous n’avons j’avais songé à soulager nos paysans autrement que par
des aumônes d’argent ou de vieux vêtements!... C’est une honte.
Mademoiselle, dès demain vous m’emmènerez avec vous.
—Moi aussi, ajouta Katia après une courte hésitation.
—Je vous serais probablement plus encombrant qu’utile dans vos
tournées, fit Vadim, en mordillant sa moustache d’un air ému, pourtant,
il ne sera pas dit que votre exemple sera vain pour moi. Vierotschka,
voici un bon de cent roubles que je te renouvellerai deux fois par an
pour les pauvres de Vodopad...
—Quand nous aurons fini le trousseau de Katia, dit la bonne Tatiana
Vassilievna à son tour, nous coudrons pour les vieillards et les
enfants.
—Et béni soit, conclut l’étudiant en levant ses bras au ciel d’un
geste comique, le loup-garou qui a été la cause d’une si noble
émulation!
Tout le monde rit, et cette douce gaîté régnait encore quand la
porte de la chambre s’ouvrit, donnant passage à la sœur cadette des
demoiselles Erschoff. Sacha revenait visiblement de la forêt, car
dans les plis de sa robe retenue à la ceinture par des épingles
hâtives, des brindilles de mousse restaient accrochées, et tout près
de l’oreille,—saignant comme une plaie vive,—une grappe de sorbes
piquait de ses baies ardentes les tresses aux minces anneaux. Sans
dire un mot, l’idole alla s’asseoir près de M^{me} Erschoff qu’elle ne
regarda même pas, et Katia se disposait à l’accueillir par ses boutades
d’usage, quand, devançant ses paroles, un cri de douleur retentit à
travers la chambre.
—Qu’as-tu, Iouletschka, au nom du ciel, qu’as-tu? demanda Tatiana
Vassilievna en se précipitant vers la Petite-Russienne qui, avec une
grimace de souffrance, se tamponnait une des joues de son ouvrage
commencé. Es-tu blessée?
—Non, barinia, non; rassurez-vous; c’est une guêpe qui m’a piquée
près de l’œil, répondit Ioulia, dont la voix était encore toute
chavirée. Ach! toi, sale bête! (Et elle fit le geste de cracher sur
l’ennemi disparu.) Mais, pardon, seigneuresses, je vous ai effrayées;
je n’aurais pas dû crier comme ça pour une chose aussi simple; ça nous
arrive souvent, à nous autres paysannes, d’être mordues par une guêpe.
C’est que c’était presque sur la paupière...
—Ne songe pas à cela, ma pauvre, dit Viéra, remercions Dieu, au
contraire, que tu nous aies effrayées en vain.
—Attends, petite, dit à son tour Vadim, en entrant dans la chambre, je
vais mettre une compresse sur ta piqûre, et dans quelques secondes tu
ne sentiras plus aucun mal.
Pendant ce temps-là, la joue de Ioulia gonflait à vue d’œil.
—Que dirait Danilo, plaisanta Vadim, s’il te voyait laide ainsi?
—Oh! barine! sourit la Petite-Russienne dont la joue restée indemne
rougit à l’égal de l’autre.
Et tout le monde de sourire avec elle.
Seule, Aleksandra, immobile et muette depuis son entrée dans la
chambre, contemplait cette scène avec son indifférence accoutumée.
Son menton appuyé dans les paumes de ses mains unies, la semelle de
sa sandale battant le plancher d’un mouvement lent, elle regardait
tout le monde s’empresser autour de Ioulia sans manifester la plus
légère émotion, sans montrer même un intérêt banal. Du moins c’est ce
qu’aurait constaté un spectateur superficiel...
Mais si Vadim qui, depuis la conversation qu’il avait eue avec Maria
Pavlovna dans le parc de Boutcha, surveillait, aussi étroitement qu’il
le pouvait sans attirer l’attention de ses parentes, les gestes et
la physionomie d’Aleksandra, avait observé en cet instant ce qui se
passait en elle, au lieu de baigner d’un puéril alcali les joues de la
Petite-Russienne, il n’eût pas été médiocrement surpris de lire tant de
cruauté dans les changeantes lueurs des yeux devenus presque noirs sous
l’intense expression qui animait le regard; une crispation si nerveuse
des doigts qui retenaient le menton avancé en un mouvement avide; et,
dominant ces marques de haine ou de colère, tant de tristesse marquée
aux plis des lèvres minces, aux contours de la bouche enfantine et pure.
Mais, Dieu merci! ni le futur médecin ni personne autour de lui ne
songeait en ce moment à la petite idole. On était habitué à son
mutisme, à ses caprices, et de la voir indifférente quand tout le
monde s’agitait à ses côtés n’étonnait plus depuis longtemps. Une
fois, seulement, les yeux timides de Ioulia rencontrèrent ceux de
la barichnia et se baissèrent plus rapidement qu’ils n’en avaient
coutume...
Avait-elle compris, avec l’instinct de la proie, ce que nul au monde,
pas même peut-être son adversaire inconsciente, ne savait?
Quelques minutes après l’incident de la piqûre, le signal de la
récréation ayant été donné par M^{lle} Burdeau, organisatrice
convaincue de ces cours d’ouvrage manuel, les habitants de la datcha
se dispersèrent comme de coutume au gré de leur fantaisie.
M^{me} Erschoff aida Ioulia encore toute désemparée à mettre un peu
d’ordre dans sa chambre; Viéra, Katia et Vadim s’en allèrent par les
sentiers sinueux, à travers la campagne, jusqu’à l’étang dont les
cascades, autrefois importantes, aujourd’hui minuscules, ont donné leur
nom à Vodopad.
Quant à Madeleine Burdeau, il est l’heure pour elle d’aller rejoindre
Natalia Grigorievna Lévine, l’originale vieille fille mi-conservatrice,
mi-nihiliste, dévorée de l’amour de son pays, de la liberté et du
prochain, qu’elle a connue à Kieff dans une famille allemande où toutes
deux donnaient des leçons de leurs langues respectives, et à laquelle
elle s’est singulièrement attachée, admirant, sans trop le comprendre,
peut-être, cet hétéroclite échantillon d’apôtre comme l’autocratie
russe en produit à foison.
Chaque jour, à la même heure, perchées ensemble sur une haie de
branches tressées, près de l’isba qu’a louée pour l’été Natalia
Grigorievna Lévine, la Slave mystique et l’élégante Française font
épeler aux enfants des moujicks les lettres de l’alphabet: A, Bé, Vé,
Gué... non, pas ghé..., gué!... Dé, Ié, Gé...
Et rien n’est plus comique, plus pittoresque et plus touchant que
d’entendre Madeleine Burdeau rectifier, avec un zèle infatigable, la
prononciation de lettres et de mots qui, dans sa bouche d’étrangère, à
elle, ne gardent plus aucune identité.
Et Sacha?
Figée dans son obstination muette, la lèvre dure, le front barré, elle
va vers la forêt prochaine en regardant droit devant elle, sans que
ses yeux s’émeuvent au charme des objets qui lui sont familiers, sans
que son âme perçoive les voix qui ont coutume de bercer sa rêverie
puérile. Deux ou trois fois, elle a, d’un geste bref, arraché une
tige pleine de sève, détaché de la branche mère un rameau verdoyant.
Ses pieds, dédaigneux des sentiers qu’ils foulent, sapent sans pitié
les champignons hâtifs, écrasent les feuilles, broient les corolles.
Est-ce bien là la passionnée des fleurs, la protectrice des arbres, la
gardienne du temple dont les dieux sont des troncs?
Longtemps elle marche de la sorte, insoucieuse du but où ses pas
la porteront, ignorante peut-être, du lieu où elle se trouve; mais
son instinct, qui est aussi celui des bêtes souffrantes, la guide,
sans prendre ordre de sa volonté, vers le refuge d’où peut surgir un
soulagement. Déjà elle a quitté l’allée des noisetiers; à sa gauche,
derrière la colonnade gracile des bouleaux, une isba, revêtue de
pampres et de fleurs vives, regarde Aleksandra de sa fenêtre ouverte.
Là, peut-être, en cet asile rustique que la brise et les parfums de la
forêt visitent seuls, un être aux primitives tendresses trouvera-t-il
le geste capable d’apaiser son âme endolorie? Est-ce qu’Evlampia n’a
pas maintes fois, par un regard ou une parole d’esclave, découvert le
chemin de cet obscur dédale qu’est le cœur de la petite idole?
D’où vient, alors, qu’au moment de s’engager dans le chantier qui mène
à la chaumière fleurie, un mouvement de recul rejette la promeneuse en
arrière, et, d’une volte-face prompte, la fait retourner sur ses pas?
Sacha longe de nouveau le chemin par lequel elle est venue, mais au
lieu de rejoindre, à mi-route, les sentiers qui conduisent à la datcha,
elle s’engage à droite, au milieu de l’inextricable fouillis de ronces
et de hautes herbes dont le sol de la forêt se hérisse en voisinant
avec la steppe.
Sa robe s’accroche aux épines et leur laisse de petits lambeaux
semblables à des papillons blancs; ses sandales buttent contre les
souches; les barbes des chardons agrippent son voile flottant; sur son
pied sans bas de petits corps souples glissent sournoisement, tandis
qu’à ses oreilles bourdonnent les scarabées d’émail et les guêpes au
dard traître.
Les graminées qu’elle froisse éparpillent sur elle la poussière de
leurs graines; une aile peureuse la frôle; un chaud rayon la baise...
Et elle marche inconsciente dans cette splendeur féconde, la pauvre
petite idole qui lui doit tant de joies, inapte à débrouiller en sa
pensée diffuse ce qui la rend mauvaise et qui la fait souffrir, le
cœur cloué—sans savoir par quels doigts—comme ces oiseaux pantelants
dont les moujicks tirent des présages! Seule, une toute petite flamme,
pareille aux lucioles vagabondes des soirs de printemps, brille en son
cerveau clos et guide sa douleur. Elle voit à sa lueur qui tremble
un visage tuméfié par la piqûre d’une guêpe; deux tresses blondes,
lourdes et drues comme le blé des moissons, une jupe bariolée, un
symbolique diadème de paysanne ruthène, et deux mains épaissies par le
travail des humbles qui tiennent son bonheur, à elle, Aleksandra, et le
serrent et l’emportent, et le cachent sournoisement en quelque endroit
désert, comme les voleurs font de leur butin... qui, plus jamais, ne le
rendront.
Ah! comme elle hait de tout son être impulsif et neuf cette Ioulia qui
porte au front la couronne des fiancées, et qui s’en va, le soir, par
les sentiers ombreux, écouter les propos d’amour de Danilo! Comme elle
se sent lasse et triste, depuis l’heure où, cachée par un bouquet de
sureaux, elle a surpris le baiser que mettait sur la joue brûlante et
ravie de la paysanne, le petit-fils d’Evlampia! Dans quelques semaines,
Danilo va quitter Vodopad... Il s’en ira au bourg voisin où habitent
les parents de sa promise, et le dimanche seulement, de loin en loin,
il reviendra visiter avec l’intruse la chaumière perdue parmi les
troncs verdoyants de la forêt... Visiter avec la maudite intruse cette
chaumière où depuis des temps si lointains la petite idole a coutume
de trouver docile à ses caprices d’infante un doux gars de vingt ans,
patient comme un ami, beau comme un fiancé, chaste comme un frère, et
fier sous le kaftane brodé que serre à la taille une écharpe éclatante,
comme les farouches Kosaks, ses ancêtres, les intrépides guerriers des
steppes de l’Ukraine.
Quand elle était petite, il tressait des berceaux d’osier pour sa
poupée, attrapait à la glu des bouvreuils pour lesquels une cage était
bientôt faite, construisait des moulins qui tournaient drôlement leurs
longs bras, rien qu’en soufflant un peu dessus, comme celui du juif
Movscha, et sculptait des balalaïki mignonnes dont on pouvait pincer
les cordes. Le bol, renflé et lisse comme une poterie étrusque où elle
boit encore son lait chaque matin, c’est Danilko qui le lui a modelé;
c’est lui qui a natté les sandales sur lesquelles elle marche, lui
encore qui a semé autour de la datcha ces belles fleurs ardentes
aux parfums d’épices qui, l’été, à l’heure où la nuit vient, font
ressembler le jardin de Vodopad à une cassolette monstre. Et chaque
soir, quand le temps est doux, n’est-ce pas Danilo aussi qui berce de
vieilles chansons et de légendes naïves l’âme vagabonde de la petite
idole?
La balalaïka passée au cou par un ruban de laine pourpre, les yeux
perdus sur le mystère des sous-bois endormis, les doigts pinçant en
cadence les cordes grêles, nul ne sait interpréter comme lui les
chansons des aïeules...
_Nié brani minia, rodnaïa...
Ne me gronde pas, mère chérie,
Si je l’aime...
Ah! qu’il est triste et lourd
De vivre sans lui sur la terre!...
Je ne veux pas d’ornements somptueux
Ni de pierreries, ni de perles, ni de tissus précieux;
Les cheveux bouclés d’un doux gars et ses yeux
Ont embrasé mon cœur d’amour..._
Les notes s’enflent, les sons s’élèvent; un point d’orgue sépare deux
phrases, et la voix naïve et jeune, mieux qu’un organe savant est
d’harmonie dans cette forêt profonde où rien d’humain ne passe, où
les seuls auditeurs du barde sont avec l’âme primitive de celle à qui
s’adressent ces chants, l’oiseau juché sur son nid d’amour, la biche
qui rentre avec son faon, le lézard attentif et les abeilles ivres de
suc...
_Pendant le jour clair et pendant les nuits lentes,
Dans le sommeil et dans la veille
Les larmes obscurcissent mes yeux!...
Aie pitié, aie pitié, ma mère!..._
Evlampia sort de la chaumière, ses mains tiennent un rayon de miel et
un vase rempli de boisson fermentée qui pétille. Aleksandra savoure la
blonde substance des alvéoles, boit, la première, une longue gorgée
de kvass, et tend le reste à Danilo. Puis, lentement, tous trois s’en
vont, par les sentiers pleins d’ombre, vers la datcha dont les hôtes,
accoutumés aux absences de l’idole, ont enfin pris le parti de ne plus
s’en inquiéter...
Et dans un mois, dans deux mois au plus tard, tout cela sera fini.
Danilo prendra sa Ioulia par la main, la conduira vers sa mère
d’adoption qui les bénira tous deux avec l’icône, puis, côte à côte, se
donnant sans doute tout le long des routes des baisers pareils à celui
qu’elle a surpris il y a quelques soirs, ils s’en iront vers un pays
nouveau, créer leur nid comme les pinsons et les fauvettes. Et quand
elle franchira, elle, le seuil de la chaumière aimée, Evlampia seule
viendra la recevoir.
Maudite Ioulia! Stupide intruse! La petite idole est lasse; elle sent
ses jambes se dérober sous elle; elle veut s’asseoir... A sa gauche,
non loin de l’endroit où elle se trouve, un tronc décapité par l’orage
tend ses deux bras en fourche; elle s’y traîne, se laisse tomber sur
le siège capitonné de mousse, et se met à jouer machinalement avec des
brindilles de bois mort qui craquent sous ses doigts.
La brise a fraîchi, la forêt devient mauve, les chants et les
bruissements d’ailes se taisent sous la feuillée. A peine
distingue-t-on, de loin en loin, l’appel d’une mère inquiète ou le
cliquetis d’élytres d’un hanneton attardé... Magnanime et serein comme
un roi de légende, le soir descend vers les humains, apportant à ceux
qui souffrent et à ceux qui s’agitent un peu de son repos et de son
apaisement...
Aleksandra, le visage enfoui dans ses mains, songe aux crépuscules
plus doux qu’elle a connus, et son oreille, là-bas, tout là-bas, croit
entendre les sons fluets d’une balalaïka qu’accompagne en cadence une
voix de gars naïve et jeune:
_Ne me gronde pas, mère chérie,
Si je l’aime...
Ah! qu’il est trisle et lourd
De vivre sans lui sur la terre!...
Pendant le jour clair, et pendant les nuits lentes,
Dans le sommeil et dans la veille,
Des larmes obscurcissent mes yeux...
Je voudrais voler vers lui.
Ah! pitié, pitié, ma mère!
Cesse de me gronder,
Car c’est l’arrêt du sort,
Il faut que je l’aime!
Oui, je dois l’aimer..._
Tout à coup le pâle visage se dresse, les paupières battent, les
yeux se strient d’étranges lueurs; la bouche s’élargit en un rire
silencieux... Les sandales, pour marquer le rythme de la chanson,
frappent alternativement contre le tronc de l’arbre; et les mains,
semblables à deux ailes qui battent, s’agitent dans l’air en
applaudissements éperdus...
_Ne me gronde pas, ma mère..._
Clic! clac! Clic! clac!...
—Hourrah!... hourrah! Clic! clac!...
_Si je l’aime..._
—Hourrah!... Ah!... ah!...
_Ah! pitié, pitié, ma mère..._
—Hour.....rah!... ah!...
* * * * *
Les oiseaux effrayés désertent la futaie et vont chercher au loin un
asile moins bruyant.
VI
IL y a près d’une semaine que je ne l’ai vue, seigneuresse; chaque
jour, de l’aube à la nuit, je l’attends et mes prières du soir à
l’image sainte sont faites, que la chérie n’a point paru... Dis-lui
qu’elle vienne me voir, je t’en supplie, mon cœur, dis-le-lui!
Aujourd’hui même peut-être, implora Evlampia avec une angoisse
tremblante dans la voix.
—Aujourd’hui? Nous ne la verrons probablement plus avant le soir,
aujourd’hui, petite mère; mais je lui dirai qu’elle aille chez toi
demain. Tu peux être tranquille, je le lui dirai.
C’est Viéra qui, le front soucieux, les gestes brefs, répond du balcon
de la véranda aux questions de la sœur de Mavra venue pour demander des
nouvelles de sa petite idole bien-aimée.
—Je le lui dirai, mais sais-je si elle m’écoutera? Elle est si
capricieuse! Tu n’as pas remarqué comme depuis quelque temps elle a...
enfin, comme elle...
—Ah! ma douce, dit la vieille femme en se signant vivement, je ne sais
plus comment lui parler ni que lui faire! Mon petit trésor, mon petit
trésor! gémit-elle en levant les yeux au ciel! Et je l’aime, moi! O
Seigneur!
—Hier, elle est revenue de la forêt que dix heures de la nuit
sonnaient; nous pensions qu’elle était chez toi, et nous ne nous
inquiétions pas trop. Mais non, elle est rentrée toute seule! Qu’est-ce
qui va arriver, maintenant, si elle reste ainsi dehors jusqu’à des
heures pareilles? Et pas moyen de l’en empêcher! Il faudrait la lier...
Maman a tant pleuré, tant pleuré! Sais-tu, matouchka, qu’elle est
vraiment quelquefois méchante, maintenant? Oui, vraiment méchante! On
ne reconnaît plus la gentille Sacha d’autrefois.
—Mon trésor, mon trésor, continuait de gémir la vieille femme.
Viéra, songeuse, regarda devant elle; puis après un long instant de
silence, achevant une pensée qui depuis quelques jours la hantait, elle
murmura d’un air épouvanté:
—Et si _cela_ est, qu’allons-nous devenir, Seigneur?... Ah! maman,
maman!
Ce cri de pitié, jaillissant de son cœur inquiet, allait vers la
créature de tendresse et de bonté qui, là-bas, sous les rayons du
soleil d’août, se penchait vers une fleur pour en respirer le parfum.
Ah! maman!
—Donc, dis-lui que je l’attends aujourd’hui, ma petite âme; non, pas
aujourd’hui, mais demain, puisque aujourd’hui tu dis que ce n’est pas
possible... Dis-le-lui, insista Evlampia, en s’essuyant les yeux de son
tablier brodé...
—Mais oui, puisque je te l’ai promis...
—Et dis-lui aussi que je lui ferai du kissiel (Gelée aigrelette),
voilà! du kissiel à la framboise, ajouta la pauvre vieille femme d’un
ton mystérieux et péremptoire; et que Danilko a fini la cage aux
écureuils...
—C’est de Sacha que vous parlez? interrogea une voix légère de l’autre
côté de la véranda. Eh! laissez-la donc tranquille, elle est folle!
Oh! ce mot! Viéra pensa tomber à la renverse! Ce n’était dans la bouche
insoucieuse de Katia qu’une boutade banale, une exclamation que l’on
jette à tout venant sans qu’elle veuille exprimer autre chose qu’une
rancune dédaigneuse contre la personne à l’adresse de laquelle on
l’emploie; mais, dans les circonstances présentes, quel sens prenait
ce propos à l’oreille de Viéra! Ce fut comme le grincement de verrous
d’une porte de cabanon qui déchira son cœur!...
—Va à la cuisine, va, petite mère. Marva est là, fais-toi donner du
thé... Je dirai à Sacha... va!...
Elle parlait fébrilement, trouvant étrange le son de sa propre voix.
Elle avait hâte d’être seule. Et Katia qui montait déjà les marches du
kryltso pour rentrer dans la maison... Oh! cela, non!
Viéra fit un brusque mouvement de volte-face, traversa en courant la
véranda et le salon, et s’en fut frapper à la porte de son cousin qui,
à cette heure de la journée, travaillait seul dans le silence de sa
chambre. Son cœur battait comme si elle se fût apprêtée à commettre un
crime.
—C’est moi, Vadim! Je dois te parler. J’entre, permets!
Effarée et pâle, elle se tenait en face de l’étudiant.
—Qu’y a-t-il, Viérotschka,—interrogea celui-ci ne parvenant pas,
malgré tous ses efforts, à jouer l’étonnement. Il savait trop, hélas!
ce dont il allait être question entre Viéra et lui! L’air soucieux de
la jeune fille, ses regards à Sacha, ses questions détournées sur un
certain sujet, lui avaient assez appris depuis quelque temps qu’elle
avait cessé d’ignorer une chose devenue de jour en jour plus évidente;
si évidente même qu’il fallait tout l’aveuglement maternel de M^{me}
Erschoff, toute l’incorrigible légèreté de Katia, toute la simplicité
aveugle et dévouée des serviteurs de la datcha pour garder encore
quelques illusions à ce sujet.—Qu’y a-t-il, Viérotschka?
—Ah! Vadim, c’est affreux! Voilà ce que j’ai à te dire, fit la pauvre
Viéra à voix basse... Tu ne sais pas?... Tu n’as pas remarqué? Sacha
devient... ah! aide-moi; dis toi-même ce mot terrible, moi je ne puis
le prononcer...—Et elle se tordait les mains de désespoir.—Tu n’as
donc rien vu? tu ne sais donc rien?
—Calme-toi, ma pauvre sœur, tu es dans un état! Les choses ne sont
pas, peut-être, aussi graves que tu te les imagines, dit l’étudiant en
pressant une des mains crispées dans les siennes.
—Ah! tu l’as deviné sans que je l’aie prononcé, le mot horrible! et,
le devinant, tu n’as pas manifesté le moindre étonnement! C’est donc
que tu savais aussi, alors! C’est donc qu’il n’y a plus de doute à
avoir et que tout est bien consommé, s’écria la pauvre enfant, éclatant
en sanglots éperdus!
—Viens t’asseoir sur le divan, sœur, nous causerons de ces choses
quand tu seras remise, tu as de si grands mots!... Et puis tu pleures,
allons, calme-toi!