DATX
Lyon, 2 août, VI.
Quand le jour commence, je suis abattu; je me sens triste et inquiet; je
ne puis m'attacher à rien; je ne vois pas comment je remplirai tant
d'heures. Quand il est dans sa force, il m'accable; je me retire dans
l'obscurité, je tâche de m'occuper, et je ferme tout pour ne pas savoir
qu'il n'a point de nuages. Mais lorsque sa lumière s'adoucit, et que je
sens autour de moi ce charme d'une soirée heureuse qui m'est devenu si
étranger, je m'afflige, je m'abandonne; dans ma vie commode, je suis
fatigué de plus d'amertumes que l'homme pressé par le malheur. On m'a
dit: vous êtes tranquille maintenant.
Le paralytique est tranquille dans son lit de douleur. Consumer les
jours de l'âge fort, comme le vieillard passe les jours du repos!
Toujours attendre, et ne rien espérer; toujours de l'inquiétude sans
désirs, et de l'agitation sans objet; des heures constamment nulles; des
conversations où l'on parle pour placer des mots, où l'on évite de dire
des choses; des repas où l'on mange par excès d'ennui; de froides
parties de campagne dont on n'a jamais désiré que la fin; des amis sans
intimité; des plaisirs pour l'apparence; du rire pour contenter ceux qui
bâillent comme vous; et pas un sentiment de joie dans deux années! Avoir
sans cesse le corps inactif, la tête agitée, l'âme malheureuse, et
n'échapper que fort mal dans le sommeil même à ce sentiment d'amertumes,
de contrainte, et d'ennuis inquiets: c'est la lente agonie du coeur; ce
n'est pas ainsi que l'homme devait vivre.
DATX
3 août.
S'il vit ainsi, me direz-vous, c'est donc ainsi qu'il devait vivre: ce
qui existe est selon l'ordre; où seraient les causes, si elles n'étaient
pas dans la nature? Il faudra que j'en convienne avec vous: mais cet
ordre de choses n'est que momentané; il n'est point selon l'ordre
essentiel, à moins que tout ne soit déterminé irrésistiblement. Si tout
est nécessaire, il l'est que j'agisse comme s'il n'y avait point de
nécessité: ce que nous disons est vain; il n'y a point de sentiment
préférable au sentiment contraire, point d'erreur, point d'utilité. Mais
s'il en est autrement, avouons nos écarts; examinons où nous en sommes;
cherchons comment on pourrait réparer tant de pertes. La résignation est
souvent bonne aux individus; elle ne peut être que fatale à l'espèce.
C'est ainsi que va le monde, est le mot d'un bourgeois quand on le dit
des misères publiques; ce n'est celui du sage que dans les cas
particuliers.
Dira-t-on qu'il ne faut pas s'arrêter du beau imaginaire, au bonheur
absolu; mais aux détails d'une utilité directe dans l'ordre actuel: et
que la perfection n'étant pas accessible à l'homme, et surtout aux
hommes, il est à-la-fois inutile et romanesque de les en entretenir.
Mais la nature elle-même prépare toujours le plus pour obtenir le
moins. Dans mille graines, une seule germera. Nous voudrions apercevoir
quel serait le mieux possible, non pas précisément dans l'espoir de
l'atteindre, mais afin de nous en approcher davantage que si nous
envisagions seulement pour terme de nos efforts, ce qu'ils pourront en
effet produire. Je cherche des données qui m'indiquent les besoins de
l'homme; et je les cherche dans moi, pour me tromper moins. Je trouve
dans mes sensations un exemple limité, mais sûr; et en observant le seul
homme que je puisse bien sentir, je m'attache à découvrir quel pourrait
être l'homme en général.
Vous seuls savez remplir votre vie, hommes simples et justes, pleins de
confiance et d'affections expansives, de sentiment et de calme; qui
sentez votre existence avec plénitude, et qui voulez voir l'oeuvre de vos
jours! Vous placez votre joie dans l'ordre et la paix domestique, sur le
front pur d'un ami, sur la lèvre heureuse d'une femme. Ne venez point
vous soumettre dans nos villes à la médiocrité misérable, à l'ennui
superbe. N'oubliez pas les choses naturelles: ne livrez pas votre coeur à
la vaine tourmente des passions équivoques; leur objet toujours
indirect, fatigue et suspend la vie jusqu'à l'âge infirme qui déplore
trop lard le néant où se perdit la faculté de bien faire.
Je suis comme ces infortunés en qui une impression trop violente a pour
jamais irrité la sensibilité de certaines fibres, et qui ne sauraient
éviter de retomber dans leur manie toutes les fois que l'imagination,
frappée d'un objet analogue, renouvelle en eux cette première émotion.
Le sentiment des rapports me montre toujours les convenances harmoniques
comme l'ordre et la fin de la nature. Ce besoin de chercher les
résultats dès que je vois les données, cet instinct à qui il répugne que
nous soyons en vain...... Croyez-vous que je le puisse vaincre? Ne
voyez-vous pas qu'il est dans moi, qu'il est plus fort que ma volonté,
qu'il m'est nécessaire, qu'il faut qu'il m'éclaire ou m'égare, qu'il me
rende malheureux et que je lui obéisse? Ne voyez-vous pas que je suis
déplacé, isolé, lassé; que je ne trouve rien, que l'ennui me tue. Je
rejette tout ce qui passe; je me presse, je me hâte par dégoût;
j'échappe au présent, je ne désire point l'avenir; je me consume, je
dévore mes jours, et je me précipite vers le terme de mes ennuis, sans
désirer rien après eux. On dit que le temps n'est rapide qu'à l'homme
heureux: on dit faux; je le vois passer maintenant avec une vitesse que
je ne lui connaissais pas. Puisse le dernier des hommes n'être jamais
heureux ainsi!
Je ne vous le dissimule point, j'avais un moment compté sur quelque
douceur intérieure: je suis bien désabusé. Qu'attendais-je en effet? que
les hommes sussent arranger ces détails que les circonstances leur
abandonnent, user des avantages que peuvent offrir ou les facultés
intérieures, ou quelque conformité de caractère, établir et régler ces
riens dont on ne se lasse pas, et qui peuvent embellir ou tromper les
heures; qu'ils sussent ne point perdre dans l'ennui leurs années les
plus tolérables, et n'être pas plus malheureux par leur maladresse que
par le sort lui-même; qu'ils sussent vivre! Devais-je donc ignorer qu'il
n'en est point ainsi; et ne savais-je pas assez que cette apathie, et
surtout cette sorte de crainte et de défiance mutuelles, cette
incertitude, cette ridicule réserve qui étant l'instinct des uns,
devient le devoir des autres, condamnaient tous les hommes à se voir
avec ennui, à se lier avec indifférence, à s'aimer avec lassitude, à se
convenir inutilement, et à bâiller tous les jours ensemble, faute de se
dire une fois, ne bâillons plus.
En toutes choses, et partout, les hommes perdent leur existence; ils se
fâchent ensuite contre eux-mêmes, ils croient que ce fut leur faute.
Malgré l'indulgence pour nos propres faiblesses, peut-être sommes-nous
trop sévères en cela, trop portés à nous attribuer ce que nous ne
pouvions éviter. Lorsque le temps est passé, nous oublions les détails
de cette fatalité impénétrable dans ses causes, et à peine sensible dans
ses résultats.
Tout ce qu'on espérait se détruit sourdement; toutes les fleurs se
flétrissent, tous les germes avortent; tout tombe, comme ces fruits
naissants qu'une gelée a frappés de mort, qui ne mûriront point, qui
périront tous, mais qui végètent encore plus ou moins longtemps
suspendus à la branche stérilisée, comme si la cause de leur ruine eût
voulu rester inconnue.
On a la santé, l'intimité; on voit dans ses mains ce qu'il faut pour une
vie assez douce: les moyens sont tout simples, tout naturels; nous les
tenons, ils nous échappent pourtant. Comment cela se fait-il? La réponse
serait longue et difficile: je la préférerais à bien des traités de
philosophie; elle n'est pas même dans les trois mille _lois_ de
Pythagore.
Peut-être se laisse-t-on trop aller à négliger des choses indifférentes
par elles-mêmes, et que pourtant il faut désirer, ou du moins recevoir,
pour que les heures soient occupées sans langueur. Il y a une sorte de
dédain, qui est une prétention fort vaine, mais à laquelle on se trouve
entraîné sans y songer. On voit beaucoup d'hommes; chacun d'eux, livré
à d'autres goûts, est ou se montre insensible à bien des choses dont
nous ne voulons pas alors paraître plus émus que lui. Il se forme dans
nous une certaine habitude d'indifférence et de renoncement; elle ne
coûte point de sacrifices, mais elle augmente l'ennui. Ces riens qui
pris chacun à part, étaient tous inutiles, devenaient bons par leur
ensemble; ils entretenaient cette activité des affections qui fait la
vie. Ils n'étaient pas des causes suffisantes de sensations, mais ils
nous faisaient échapper au malheur de n'en plus avoir. Ces biens, si
faibles, convenaient mieux à notre nature, que la puérile grandeur qui
les rejette, et qui ne les remplacera pas. Le vide devient fastidieux à
la longue; il dégénère en une morne habitude: et, bien trompés dans
notre superbe indolence, nous laissons se dissiper en une triste fumée
la lumière de la vie, faute du souffle qui l'animerait.
Je vous le répète, le temps fuit avec une vitesse qui s'accroît à mesure
que l'âge change. Mes jours perdus s'entassent derrière moi: ils
remplissent l'espace vague de leurs ombres sans couleur; ils amoncèlent
leurs squelettes atténués: c'est le ténébreux simulacre d'un monument
funèbre. Et si mon regard inquiet se détourne et cherche à se reposer
sur la chaîne, jadis plus heureuse, des jours que prépare l'avenir; il
se trouve que leurs formes pleines et leurs riantes images ont beaucoup
perdu. Leurs couleurs pâlissent: cet espace voilé qui les embellissait
d'une grâce céleste dans la magie de l'incertitude, découvre maintenant
à nu leurs fantômes arides et chagrins. A la lueur austère qui les
montre dans l'éternelle nuit, j'en discerne déjà le dernier qui s'avance
seul sur l'abîme, et n'a plus rien devant lui.
Vous souvient-il de nos vains désirs, de nos projets d'enfant? La joie
d'un beau ciel, l'oubli du monde, et la liberté des déserts!
Jeune enchantement d'un coeur vierge, qui croit au bonheur, qui veut ce
qu'il désire, et ignore la vie! Simplicité de l'espérance, qu'êtes-vous
devenue? Le silence des forêts, la pureté des eaux, les fruits naturels,
l'habitude intime nous suffisaient alors. Le monde réel n'a rien qui
remplace ces besoins d'un coeur juste, d'un esprit incertain, premier
songe de nos premiers printemps.
Quand une heure plus favorable vient placer sur nos fronts une sérénité
imprévue, quelque nuance fugitive de paix et de bien-être, l'heure
suivante se hâte d'y fixer les traits chagrins et fatigués, les rides
abreuvées d'amertumes qui en effacent pour jamais la candeur primitive.
Depuis cet âge qui est déjà si loin de moi, les instants épars qui ont
pu rappeler l'idée du bonheur, ne forment pas dans ma vie un demi-jour
que je dusse consentir à voir renouveler. C'est ce qui caractérise ma
fatigante destinée: d'autres sont bien plus malheureux, mais j'ignore
s'il fut jamais un homme moins heureux. Je me dis, que l'on est porté à
la plainte; que l'on sent tous les détails de ses propres misères,
tandis qu'on affaiblit, ou qu'on ignore celles que l'on n'éprouve pas
soi-même: et pourtant je me crois juste, en pensant que l'on ne saurait
moins jouir, moins vivre, être plus constamment au-dessous de ses
besoins.
Je ne suis pas souffrant, impatienté, irrité; je suis lassé, abattu; je
suis dans l'accablement. Quelquefois, à la vérité, un mouvement imprévu
m'élance hors de la sphère étroite où je me sentais comprimé. Ce
mouvement est si rapide, que je ne puis le prévenir: ce sentiment me
remplit et m'entraîne sans que j'aie pensé à la vanité de son impulsion:
je perds ainsi ce repos raisonné qui éternise nos maux, en les calculant
avec son froid compas, avec ses formules savantes et mortelles.
Alors, j'oublie ces considérations accidentelles, chaînons misérables
dont ma faiblesse a tissu le fragile lien: je vois seulement, d'un côté,
mon âme avec ses forces et ses désirs, comme un principe moteur borné
mais indépendant, que rien ne peut empêcher de s'éteindre à son terme,
que rien aussi ne peut empêcher d'être selon sa nature; et de l'autre,
toutes choses sur la terre humaine comme son domaine nécessaire, comme
les moyens de son action, les matériaux de sa vie. Je méprise cette
prudence timide et lente, qui pour des jouets qu'elle travaille, oublie
la puissance du génie, laisse éteindre le feu du coeur, et perd à jamais
ce qui fait la vie pour arranger des ombres puériles.
Je me demande ce que je fais; pourquoi je ne me mets pas à vivre; quelle
force m'enchaîne, quand je suis libre; quelle faiblesse me retient quand
je sens une énergie dont l'effort réprimé me consume; ce que j'attends,
quand je n'espère rien; ce que je cherche ici, quand je n'y aime rien,
n'y désire rien; quelle fatalité me force à faire ce que je ne veux
point, sans que je voie comment elle me le fait faire?
Il est facile de s'y soustraire; il en est temps, il le faut: et à peine
ce mot est dit, que l'impulsion s'arrête, l'énergie s'éteint, et me
voilà replongé dans le sommeil où s'anéantit ma vie. Le temps coule
uniformément: je me lève avec dégoût, je me couche fatigué, je me
réveille sans désirs. Je m'enferme, et je m'ennuie: je vais dehors, et
je gémis. Si le temps est sombre, je le trouve triste; et s'il est beau,
je le trouve inutile. La ville m'est insipide, et la campagne m'est
odieuse. La vue des malheureux m'afflige; celle des heureux ne me trompe
point. Je ris amèrement quand je vois des hommes qui se tourmentent; et
si quelques-uns sont plus calmes, je ris, en songeant qu'on les croit
contents.
Je vois tout le ridicule du personnage que je fais; je me rebute, et je
ris de mon impatience. Cependant je cherche dans chaque chose, le
caractère bizarre et double qui la rend un moyen de nos misères; et ce
comique d'oppositions qui fait de la terre humaine une scène
contradictoire où toutes choses sont importantes au sein de la vanité de
toutes choses. Je me précipite ainsi, ne sachant plus de quel côté me
diriger. Je m'agite, parce que je ne trouve point d'activité; je parle,
afin de ne point penser; je m'anime, par stupeur. Je crois même que je
plaisante: je ris de douleur, et l'on me trouve gai. Voilà qui va bien,
disent-ils, il prend son parti. Il faut que je le prenne, car je n'y
pourrai plus tenir.
DATX
5 août.
Je crois, je sens que tout cela va changer. Plus j'observe ce que
j'éprouve, plus j'en viendrais à me convaincre que les choses de la vie
sont indiquées, préparées et mûries dans une marche progressive dirigée
par une force inconnue.
Dès qu'une série d'incidents marche vers un terme, ce résultat qu'elle
annonce, se trouve aussitôt un centre que beaucoup d'autres incidents
environnent avec une tendance marquée. Cette tendance qui les unit au
centre par des liens universels, nous le fait paraître comme un but
qu'une intention de la nature se serait proposé, comme un chaînon
qu'elle travaillerait à dessein selon ses lois générales, et où nous
cherchons à découvrir, à pressentir dans des rapports individuels, la
marche, l'ordre, et les harmonies du plan du monde.
Si nous y sommes trompés, c'est peut-être par notre seul empressement.
Nos désirs cherchent toujours à anticiper sur l'ordre des événements, et
leur impatience ne saurait attendre cette tardive maturité.
On dirait aussi qu'une volonté inconnue, qu'une intelligence d'une
nature indéfinissable nous entraîne par des apparences, par la marche
des nombres, par des songes dont les rapports avec les faits surpassent
de beaucoup les probabilités du hasard. On dirait que tous les moyens
lui servent à nous séduire, que les sciences occultes, que les résultats
extraordinaires de la divination, et les vastes effets dus à des causes
imperceptibles, sont l'ouvrage de cette industrie cachée; qu'elle
précipite ainsi ce que nous croyons conduire; qu'elle nous égare, afin
de varier le monde. Si vous voulez avoir un sentiment de cette force
invisible, et de l'impuissance où l'ordre même se trouve de produire la
perfection, calculez toutes les forces bien connues, et vous verrez
qu'elles n'ont pas leur résultat direct. Faites plus; imaginez un ordre
de choses où toutes les convenances particulières soient observées, où
toutes les destinations particulières soient remplies: vous trouverez,
je crois, que l'ordre de chaque chose ne produirait pas le véritable
ordre des choses; que tout serait trop bien; que non-seulement ce n'est
pas ainsi que va le monde, mais que ce n'est pas même ainsi qu'il
pourrait aller, et qu'une perpétuelle déviation dans les détails opposés
semble être la grande loi de l'universalité des choses.
Voici des faits sur un objet où les probabilités peuvent être calculées
rigoureusement, des songes relatifs à la loterie de Paris. J'en ai connu
douze ou quinze avant les tirages. La personne âgée qui les faisait,
n'avait assurément ni le démon de Socrate, ni aucune donnée
cabalistique: elle était pourtant mieux fondée à s'entêter de ses
songes, que moi à l'en dissuader. La plupart furent réalisés: il y avait
au moins vingt mille à parier contre un, que l'événement ne les
justifierait pas ainsi. Elle fut séduite, elle rêva encore; elle mit, et
rien alors ne se réalisa.
On n'ignore pas que les hommes sont trompés et par de faux calculs, et
par la passion; mais, dans ce qui peut être supputé mathématiquement,
est-il bien vrai que tous les siècles croient à ce qui n'a en sa faveur
qu'autant d'incidents que le hasard en doit donner?
Moi-même qui assurément ne m'occupais guère de ces sortes de rêves, il
m'est arrivé trois fois de rêver que je voyais les numéros sortis. Un de
ces songes n'eut point de rapport avec l'événement du lendemain: le
second en eut un aussi frappant que si l'on eût deviné un nombre sur
quatre-vingt mille. Le dernier fut plus étrange: j'avais vu, dans cet
ordre: 7, 39, 72, 81.. Je n'avais pas vu le cinquième numéro, et quant
au troisième, je l'avais mal discerné, je n'étais pas assuré si c'était
72 ou 70. J'avais même noté tous deux, mais je penchai pour le 72. Pour
cette fois, je voulus mettre au moins le quaterne; et je mis, 7, 39, 72,
81. Si j'eusse choisi le 70, j'eusse eu le quaterne, ce qui est déjà
extraordinaire: mais ce qui l'est bien davantage, c'est que ma note
faite exactement selon l'ordre dans lequel j'avais vu les quatre
numéros, porta un terne déterminé, et que c'eût été un quaterne
déterminé, si, en hésitant entre le 70 et le 72, j'eusse choisi le 70.
Est-il dans la nature une intention qui leurre les hommes, ou du moins
beaucoup d'hommes? Serait-ce un de ses moyens, une loi nécessaire pour
les faire ce qu'ils sont? ou bien, tous les peuples ont-ils été dans le
délire, en trouvant que les choses réalisées surpassaient évidemment
l'occurrence naturelle? La philosophie moderne le nie; elle nie tout ce
qu'elle n'explique pas. Elle a remplacé celle qui expliquait ce qui
n'était point.
Je suis loin d'affirmer, et même de croire positivement, qu'il y ait en
effet dans la nature une force qui séduise les hommes, indépendamment du
prestige de leurs passions; qu'il existe une chaîne occulte de rapports,
soit dans les nombres, soit dans les affections, qui puisse faire juger,
ou sentir d'avance, ces choses futures que nous croyons accidentelles.
Je ne dis pas, cela est: mais n'y a-t-il point quelque témérité à dire,
cela n'est pas?[37]
Serait-il même impossible que les pressentiments appartinssent à un mode
particulier d'organisation, et qu'ils fussent impossibles aux autres
hommes? Nous voyons, par exemple, que la plupart ne sauraient concevoir
des rapports entre l'odeur qu'exhale une plante, et les moyens du
bonheur du monde. Doivent-ils pour cela regarder comme une erreur de
l'imagination le sentiment de ces rapports? Ces deux perceptions si
étrangères l'une à l'autre pour plusieurs esprits, le sont-elles pour le
génie qui peut suivre la chaîne qui les unit? Celui qui abattait les
hautes têtes des pavots, savait bien qu'il serait entendu: il savait
aussi que ses esclaves ne le comprendraient point, qu'ils n'auraient
point son secret.
Vous ne prendrez pas tout ceci plus sérieusement que je ne le dis. Mais
je suis las des choses certaines, et je cherche partout des voies
d'espérance.
Si vous venez bientôt, cela pourra me donner un peu de courage: celui
d'attendre toujours des lendemains est du moins quelque chose pour qui
n'en a pas d'autre.