«Personne ne meurt d'amour, mon très-cher; et je ne suis pas assez fat
pour supposer madame de Kervaëns aussi malheureuse que tu le dis. Elle
tousse parce qu'il fait froid à Genève; mon retour ne fera pas cesser la
bise. Il est tout simple qu'on lui fasse la cour; elle est belle,
spirituelle; elle s'est acquis, en se dévouant à moi, une sorte de
célébrité qui attire; je ne suis pas jaloux, et jamais je ne ferai près
d'elle le sot et odieux métier de geôlier. Je ne puis quitter Paris
encore. Le salon ouvre demain, j'aurais l'air de fuir au moment, de la
bataille. Mais dans douze ou quinze jours, si rien de nouveau ne
survient, je partirai pour Genève. Adieu. Je te remercie de tes bons
soins, et t'embrasse cordialement.»