An der Flurtür klapperte der Sperrbalken. Und draußen, in der nebligen
Dunkelheit, huschte die Sus um die Bretterplanke des Gartens. Als
sie hinüberkam zum Leuthaus, mußte sie in einen finsteren Schuppen
springen. Hufschläge klapperten über das Pflaster her, und mit dem
Lärm, den die vielen genagelten Bauernsohlen machten, vermischte sich
das Marschgeklirre der Soldaten Gottes. Es waren die Bischofswiesener,
an die siebenhundert Männer und Burschen, mit ihren achtzig Musketieren
und fünfzig berittenen Dragonern, von denen jeder den blanken Säbel in
der Faust hatte.
Am Schwänzl des Zuges ging der Hiesel Schneck. Er hatte sich
angeschlossen, weil er den weiten Weg nicht einsam wandern wollte, und
weil er als Gutgläubiger sich verpflichtet hielt, dem Pater Kapuziner
während des langen Nachtmarsches ein bißl Gesellschaft zu leisten.
»Ja, ja, verstehst?« Er fluchte aus Rücksicht auf den geweihten
Wandergesellen überraschend wenig, war aber doch in verdrießlicher
Laune, weil er schon wieder was Verbotenes im Rucksack tragen mußte.
Freilich, immer noch lieber als das gläserne Judenfläschl war ihm das
irdene Tiegelchen. Sollte er's auch einem ewig Verfluchten zutragen,
so kam's doch von der Mälzmeisterin, von einem rechtschaffenen
Christenweibl.
Die Bauern wanderten schweigend zwischen den Soldatenreihen. Ihre
Gestalten waren schwarz in der frostigen Nacht, die der Schnee nur
wenig aufhellte. Kein Stern war da, um einen Glanz in ihren Augen zu
wecken. Dennoch hoben sie immer wieder die Gesichter zum Himmel. Und
während sie paarweis gingen, hielten viele sich bei den Händen gefaßt,
wie Blinde und Sehende, die einander führen.
Hinter Bischofswiesen, wo unter Weibergeschrei und Hundegebell die
Austeilung der Soldatenquartiere begann, mußte Hiesel Schneck seinen
Nachtweg in Einsamkeit erledigen. Jetzt, da ihn der Kapuziner nimmer
hörte, konnte er fluchen nach Bedarf. Er fluchte, so oft ihm der
Strohsack einfiel. Manchmal sakermentierte er und wußte selber nicht
recht, warum. Auch dem Hiesel Schneck, so eisentreu er an seinem
Fürsten hing, hatte der Versöhnungstag mißfallen. Kein Gedanke verriet
ihm diese Wahrheit; sie war nur in seinem Blut, in seinen Flüchen.
Und ohne daß er es merkte, verwandelte sie diesen Höllementskünstler
so folgenschwer, daß er die neue Überraschung, der seine Nagelflöße
entgegenwanderten, wesentlich anders aufnahm, als es geschehen wäre,
wenn er das leutselige Schützenfest nicht erlebt, das Blut der Moidi
von Unterstein nicht hätte rinnen sehen.
Als er vor dem Hallturm in das waldige Seitentälchen ablenkte, konnte
er gewahren, daß in seinem Herdstübl noch die Specklampe brannte.
Obwohl er kein Übersparsamer war und eigentlich gar nicht verstand,
warum ihn diese leuchtende Sache so fürchterlich erboste, fing er ein
Himmelhundstreiben an, daß der Schnee davon knirschte. Immer schlug er
mit der Faust in die Luft und nannte seine Schneckin einen Kindsschädel
ohne Hirn, ein Grillenei ohne Dotter, sogar eine Sau ohne Speck, was
doch sicher eine unmögliche Sache ist. Die Wut, die in ihm rasselte,
beeinträchtigte die getrübten Verstandeskräfte des Hiesel Schneck bis
zu völliger Urteilslosigkeit. Fluchend und schnaubend tappte er durch
den Schnee. Nah bei der Haustür wurde er festgehalten vom Anblick
einer Schneefährte, die er sich, ein so geschulter Weidmann er war,
durchaus nicht erklären konnte. Es waren große, kreisrunde, tief in
den Schnee gesenkte Tapper. Welch ein ungeheuerliches Nachtvieh
mochte das Haus des Hiesel Schneck umwandert haben? Auch nicht der
beste fürstpröpstliche Hirsch trat solche Fährten aus! Es blieb
dem Hiesel keine andere Lösung, als diese Schneelöcher -- die das
Blechschüsselchen der Schneckin schmolz, wenn sie die Mahlzeit des
Fieberkranken kühlte -- für Huftritte des Teufels zu halten, der sich
nach dem Verbleib der ihm zustehenden Ketzerseele ein bißchen erkundigt
hatte. »Also, da haben wir's!« Das Gruseln kannte der Hiesel nicht.
Für ihn als redlichen Christenmenschen war der Teufel eine Sache, so
ungefährlich wie ein Eichkätzl. Aber dem strohdummen Weibl, diesem Igel
ohne Borsten, gedachte er ein paar schmerzhafte Stacheln einzusetzen.
Schon drehte er sich gegen die Haustür. Da hielt ihn der Klang der
beiden Stimmen fest, die aus der Herdstube heraustönten. Unter einem
knirschenden Himmelhündchen beugte er sich gegen das Fenster hin und
guckte in den milden Schein.
Eine flackernde Lampe, auf dem Herd noch eine rote Glut. Leupolt lag
aufgestützt im Bette, den Fieberbrand auf den Wangen. Sein Hals und die
Handgelenke waren frisch verbunden. Jetzt wusch ihm das Schneckenweibl,
das auf dem Lehmboden kniete, mit zärtlicher Vorsicht die breite Wunde,
die den Knöchel des rechten Fußes umzog. Dabei redeten die beiden
mit ruhigen Stimmen, und es machte den Hiesel Schneck ein bißchen
perplex, weil die zwei zu einander Bruder und Schwester sagten. Diese
Verwandtschaft war was völlig Neues für ihn.
»Seit der Herbstzeit?« fragte Leupolt.
»Wohl, Bruder!« Die Schneckin begann die lange, weiße Binde zu wickeln.
»Wie ist das gekommen, Schwester, daß deine Seel sich erhoben hat? Hast
du ein Unrecht erfahren müssen?«
Sie schüttelte den grauen Kopf. »Mein liebes Mädl, verstehst, die ist
verheuert an einen Knappen in Hallein. Und im Herbst, wie die Hirsch
geröhrt haben und mein Schneck allweil draußen hat sein müssen im Holz,
da ist sie über einen Sonntag bei mir auf Besuch gewesen. Allweil
hat mich das Mädl angeschaut so scheu und verzagt, und allweil hab
ich fragen müssen: Was ist denn? Sie hat nit rausrucken wollen mit
der Farb. Ich frag: Gelt ja, jetzt flucht halt der Deinige auch? Und
das Mädl -- jetzt ist sie ein Weibl und bald ein Mutterl, aber noch
allweil muß ich halt Mädl sagen -- und das Mädl beutelt ihr Köpfl. Ich
frag: Herr Jesus, er wird dich doch ums Himmelswillen nit prügeln, der
Deinig? Und das Mädl sagt: Der Meinig ist von allen der beste, grad wie
der Vater Schneck! Und tut mich halsen wie irrsinnig und heult mir ins
Ohr: Mein Hansl ist evangelisch und ich bin's auch, gelt, tu's nur dem
Vater nit sagen, der tät versterben dran!«
Der Hiesel Schneck verstarb nicht, stand nur im Schnee, wie verwandelt
zu einer hölzernen Säule.
»Erst hab ich gemeint vor Schreck, es tät mir das Blut gerinnen!« sagte
die Schneckin. »Aber wenn's schon wahr sein muß, daß ihr Hansl verhöllt
ist, wird doch sein Weibl nit einschichtig aufs Himmelreich trachten?
Verstehst? Beisammen sein, ist allweil das Best, ob in Kält oder Glut.
Und schau, da hat mir mein Mädl was fürgelesen von einem luthrischen
Blättl. Schöner und fester hab ich nie noch ein deutsches Mannsbild
reden hören. Das ist einem eingegangen, ich kann's nit sagen. Alles
hat mir das Kindl verzählt: wie ihr der Hansl das Evangelische allweil
fürgeredet hat, verstehst? Und gählings ist es in mir gewesen.« Die
Schneckin guckte den Leupolt an. »Wenn einem sein liebes Mädl so was
sagt? Verstehst? Da *muß* man doch glauben.«
»Nit allweil!«
Diese beiden Worte waren so leis gesprochen, daß der Hiesel sie
nicht verstand. Aber deutlich hörte er das wehe Klagen seines
Schneckenweibls: »Schau, und so ist's halt, wie es ist. Und die junge,
evangelische Gottesfreud wär so schön in meiner Seel! Bloß eins ist
hart: daß ich herüben bin, und mein Schneck ist drüben. Und kommt er
drauf -- im ganzen Leben hat mir der gute Kerl noch nie ein Streichl
gegeben, verstehst -- aber muß er merken, daß er eine evangelische
Schneckin hat, da haut er mir alle Knöchelen im Leib auf Scherben.«
Das tat der Hiesel nicht, obwohl er was gemerkt hatte, wenn auch
ein bißchen langsam. Unbeweglich stand er im Schnee und hörte den
Leupolt sagen: »Dein Schneck ist ein redliches Mannsbild. Und heut ist
Versöhnungstag gewesen. Fried und Seelenfreiheit wird hausen im Ländl.
Schwester, wie gottsfreudig müssen heut alle Leut gewesen sein!« Der
Fiebernde ließ sich hinfallen auf das Kissen. »Von allen Schmerzen, die
mich angefallen haben, ist das der härteste: daß ich heut nit sehen
hab dürfen, wie Herren und Leut einander die Hand bieten auf Glück und
Treu!«
Da taumelte der Hiesel Schneck vom Fenster zurück, als hätte ihm dieses
gläubige Wort einen Stoß vor die Brust gegeben. Er fand keinen Fluch,
ließ nicht den kleinsten seiner Himmelhunde bellen. Weglos stapfte
er in den Schnee hinaus, irrte hin und her wie ein Tier, das von der
Drehkrankheit befallen ist, und als er den Waldsaum fand, er wußte
nicht, wie, da ließ er sich hinfallen und keuchte in die Nacht hinaus:
»Die Herren! Was die Herren alles treiben! Ach Jesus, Jesus!« Schauernd
an allen Knochen, grub er das Gesicht zwischen die Fäuste und begann
zu weinen wie ein kleines Kind. Das war eine Beschäftigung, die er
schon sechzig Jahre lang nimmer getrieben hatte. Drum zerriß ihm ihre
ungewohnte Übung fast die Rippen.
War eine Stunde oder mehr vergangen? Vom Schneckenhäusl klang ein
sorgenvoller Erkundungsschrei in die Nacht hinaus: »Schneeeheeeeck!«
Nach einer Weile wieder. Die Schneckin sorgte sich, obwohl sie wußte,
daß ihr Schneck Augen an den Schuhsohlen hatte. Und wo sich glückhafte
Leute versöhnen, wird das Sitzleder dauerhaft. »Die haben ihn halt
nit fortlassen vom Freibierbänkl.« Sie verkürzte den Docht der Lampe
und raschelte sich in die Strohsackmulde. »Gut Nacht, Leupi!« Der
Fiebernde schlief bereits. Auch die Schneckin brauchte nicht lang, um
einzutunken. Sie erwachte erst, als der Hiesel Schneck sich wortlos
hinlegte auf den Strohsack. »Gott sei Lob und Dank,« sagte sie, »weil
du nur daheim bist. Ist's lustig gewesen?«
»In Ruh laß mich!« knurrte er durch die Zähne.
»No, no, geh, verzähl doch ein bißl was!«
Da gab der Hiesel eine stumme Antwort. Sonst pflegte er so zu liegen,
daß die Schneckin ihr graues Köpfl an seine Schulter lehnen konnte, und
da waren ihr am Morgen immer die Falten seines Hemdärmels in die Wange
gedrückt. Jetzt drehte er sich heftig auf die Seite hinüber. Ganz und
gar.
»Schneck! Jesus! Wirst doch nit krank sein?«
»Was Gescheiteres fallt dir nimmer ein? Du --« Nein, der Schneck
brachte es nicht fertig, zu seiner Schneckin zu sagen: »Du Christin
ohne Herrgott!«
Verwundert sann das Weibl in der Finsternis über die unerklärliche
Tatsache nach, daß der Hiesel nicht fluchte. Da *mußte* ihm doch was
weh tun, wie einem Baum, der im Frühling nicht grünen will. Bei diesem
Schweigen stöhnte plötzlich der Hiesel: »Ganz schauderhaft ist so was!«
»Was denn?« fragte das Weibl erschrocken.
»Wie heut der Bockmist stinkt!«
»Schneck, da mußt du dich verkühlt haben! Beim Kathari hat einer
allweil so ein empfindsams Naserl.« Sie setzte sich auf. »Wart, da koch
ich dir gleich ein heißes Weinsüppl mit Nagerlblüten.«
Jetzt fluchte der Hiesel, und zwar so fürchterlich, daß die Schneckin
rasch zur Einsicht gelangte: »Krank ist er nit!« Nach vielen
stichelhärigen Himmelhunden murrte er: »Jetzt wirst du mich aber doch
bald schlafen lassen, verstehst? Rumpel dich auf'n Strohsack hin, du
Wagen ohne Deichsel!« Weiter gab er keine Antwort mehr und tat so, als
ob er schliefe. Seine Augen blieben offen, bis der Morgen graute. Ohne
auf die Geißmilchsuppe zu warten, stapfte er, von seinen kummervollen
Himmelhunden begleitet, in das Schneegeriesel des Morgens hinaus.
Die Schneckin sah ihm in ratloser Sorge nach. Was war denn nur
mit ihrem Hiesel? Hatte er beim Schützenfest was Unverständiges
angerichtet? Sie lief hinüber zum Hallturm. Ob da nicht von den
Soldaten was zu erfahren wäre? Ja, die wußten was! Sehr viel. Wenn
auch nichts vom Hiesel. Und als die Schneckin heimkam, merkte es
Leupolt gleich an ihrem blassen Gesicht, daß etwas Hartes geschehen
war. Schweigend hörte er an, was sie vom Versöhnungstag erzählte. Dann
nahm er ihre Hand. »Nit trauern, Schwester! Soll man uns jede Bruck
zerbrechen. Es ist ein Baumeister, der einen neuen Weg für uns auftut.«
»Ja, Bub, da muß man glauben dran. Sonst tät man verzagen.«
Nachdenklich sah die Schneckin vor sich hin. »Jetzt weiß ich, warum
der Schneck heut nacht so gewesen ist. Falschheiten vertragt er nit.
So ist er! Jetzt kommt's auf, wo er den Bockmist hat schmecken müssen.
Verstehst?« Für alle Fälle wollte die Schneckin dafür sorgen, daß die
empfindsam gewordene Nase des Hiesel wenigstens unter dem eigenen Dache
nimmer gekränkt würde. Drum leistete sie an diesem Tag im Geißstall
eine Arbeit, daß sie an den König Augias hätte denken können, wenn sie
was von ihm gewußt hätte.
Zur Mahlzeit kam der Schneck nicht heim. Erst am Abend. Der Schneckin,
die gleich zum Herd sprang, um sein Essen aufzuwärmen, vergönnte er
keinen Blick. Er ging zum Bett und griff in den Rucksack. »Heut in der
Nacht, verstehst, da hab ich vergessen, daß mir die Mälzmeisterin was
mitgegeben hat für dich.«
»Die Mutter?« fuhr Leupolt in Freude auf.
»Ob's deine Mutter ist, weiß ich nit,« sagte der Hiesel gallig, »auf
der Welt gibt's allerlei Verwandtschaften. Himmelkreuzbluthöllement, es
könnt am End gar noch aufkommen, daß du mein Schwager bist.«
Der Sinn dieser Worte war für die Schneckin eine dunkle Sache. Und
Leupolt hörte nicht, was der Hiesel redete; langsam, weil seine
entzündeten Hände noch nicht gehorchen wollten, wickelte er das Päckl
auf und schälte das braune Tiegelchen aus der Leinwand. Eine Salbe?
Sonst nichts? Kein Gruß, keine Nachricht? Endlich fand er das kleine,
versteckte Blättl und las bei der Feuerhelle des Herdes die winzig
zusammengedrängte Schrift: »Mein herzlieber Bub! Die Sorg ist linder,
seit ich weiß, wo du bist. Es wird sich schon geben, daß ich schicken
kann, was du nötig hast. Kommen darf ich nit. Tu mir bald gesunden, tu
allweil hoffen, Bub, Hoffnung ist eine so feste Sach wie Gott, der sie
uns armen Menschen gegeben hat. Das Sälbl ist vom Luisli. Sie hat's
selber gebracht, das liebe Kind, hat's in der Sonn geläutert und hat
dich lieb. Alles ander müssen wir in Gott befehlen. Ich tu dich grüßen.
Bleib, wie du bist, mein Bub, da bist du kein schlechter nit. Das weiß
ich, deine Mutter in Treu.«
Hätten der Schneck und die Schneckin jetzt hinübergeguckt zu ihrem
zwieschläfrigen Bett, so hätten sie sehen können, wie die Augen eines
Glücklichen leuchten. Aber die Schneckin mußte auf die Schüssel achten,
die sie zum Tische trug, und der Hiesel starrte kummervoll in den
Herrgottswinkel. Das Schneckweibl hielt es für nötig, zu fragen: »Wie
hat's denn die Mälzmeisterin erfahren, daß der Leupi bei uns ist?«
»Was weiß denn ich?« brüllte der Hiesel.
»Kreuzhimmelhundblutshöllement, es gibt halt söllene Fensterln, wo
einer was auskundschaften kann, wenn er ausputzte Luser hat!« Wie
sonderbar, daß der Hiesel jetzt so unverständliche Sachen redete!
Sonst pflegte er nur Dinge zu sagen, die jedes Kind verstand. Seufzend
ging die Schneckin zum Herd. Und Leupolt sagte wie ein Träumender: »In
der tiefsten Freud wird auch die höchste Not ein Lindes. Magst du mir
nit erzählen, Schneck, wie's gestern gewesen ist?« Der Hiesel beutelte
wütend den Kopf, schob die Schüssel fort, riß den Tabakbeutel vom
Gürtel und begann die Holzpfeife zu stopfen. »So was ist schauderhaft!
Ganz schauderhaft!« Das bezog die Schneckin natürlich auf den Bockmist
und sagte gekränkt: »Schau hinaus ins Geißstallerl! Ob's nit so sauber
ist, daß man am Sonntag vom Stallboden essen könnt.« Mit Tränen in den
Augen zündete sie einen Kienbrand an und verließ die Stube, um draußen
noch ein bißchen nachzufegen. Da wurde plötzlich der Hiesel Schneck ein
völlig anderer. Alle Wut erlosch in ihm. Schweigend sah er die kleine
Stalltür an, in den kreisrunden Augen einen so hilflosen Kummer, daß
sein weißschnauziges Gesicht etwas Kindhaftes bekam. Wie zerschlagen an
allen Knochen trat er zum Herd, um ein glühendes Kohlenbröckl in die
Pfeife zu legen.
»Schneck!« sagte Leupolt. »Weil das gute Weibl draußen ist, wollen
wir's ausreden als grade Menschen. Ich spring nit hinüber zum
Grenzbaum, tu nit flüchten. Vergönn mir das Plätzl in deinem Haus! Ich
will's vergelten. Sobald die Füß mich tragen, leg ich mich hinauf ins
Heu. Kann ich wieder laufen, so mußt du mich helfen lassen bei deinem
harten Dienst. Daß du's leichter hast. Ich versprech dir, daß ich
nichts tu, was dir Ungelegenheiten macht. Ich will nit konventikeln und
heimlichen Weg laufen. Will sein, wie du wollen mußt, daß ich bin. Ist
dir's recht so?« Er streckte die Hand.
»Meintwegen!« murrte der Hiesel, ohne die Hand zu fassen. »Stapfen wir
selbander durchs Holz, so kannst du mir auseinanderkletzeln, was denn
eigentlich dran ist -- an der luthrischen Narretei? Daß in der besten
Menschenseel so ein Unsinn zündet! Es ist halt, weil einer verstehn
will, was er nit versteht. Verstehst?«
»Fragst du, so geb ich Antwort.« Wieder streckte Leupolt die Hand.
»Magst du nit einschlagen? Wir sind doch Gesellen, wo Verlaß ist auf
einander. Nit?«
Der Hiesel bewies, daß er trotz aller Bescheidenheit seines Verstandes
klüger sein konnte als andere Menschen. »Mannderl,« sagte er, »wenn
ich dein verschwollenes Pratzl drucken tät, möchtest du einen
schönen Brüller machen!« Er guckte über die Schulter, weil er aus
dem Geißstall ein heftiges Wassergeplätscher vernahm. »So was ist
schauderhaft! Ganz schauderhaft!« Er sprang zur Stalltür hinüber. »Du!
Kreuzhimmelhundshöllement und christgläubiges Elend! Wirst du nit bald
auf'n Strohsack rutschen? Verkühlst dich ja draußen! Du Zeiserl ohne
Kröpfl!« Keinen Kropf zu haben, ist eigentlich eine schöne Sache. Aber
der Hiesel dachte bei diesem wütenden Kosenamen an einen Vogel, dem
Gott wohl keinen Gesang gegeben hatte, dafür aber Federn, mit denen man
schreiben kann.
Die gekränkte Schneckin plätscherte noch eine Stunde lang. Als sie
endlich die Ruhe suchte, lag ihr Schneck schon hinübergedreht nach der
feindseligen Seite. »So,« sagte sie, »jetzt wirst du ihn aber nimmer
schmecken!« Das stimmte. Gegen den Knasterqualm, den der Hiesel in die
Stube geblasen hatte, kam der Geißstall nicht merklich auf. Dennoch
knurrte der Unversöhnliche in die Nacht: »Ganz schauderhaft ist so
was! Schauderhaft!« Da drehte sich auch die Schneckin beleidigt auf
die andere Seite, und während ihre Tränen kollerten, hielt der Hiesel
verzweifelt seinen brennenden Schädel zwischen den Fäusten. Die Stube
des Grenzjägers beim Hallturm war in dieser Nacht eine Parabel des
Lebens, in welchem Trostlosigkeit und Hoffnung, Glück und Not, Zorn und
Liebe in unvereinbarem Widerspruche bei einander wohnen.
Leupolt sah mit offenen Augen ins Dunkel, das braune Tiegelchen
zwischen den Händen. Wie in der klingenden Mondnacht auf dem Königssee,
so waren wieder in ihm zwei kämpfende Gedanken, die einander hart
bedrängten. Seine Trauer über das üble Herrenwerk des Versöhnungstages
und seine Sorgen um die leidenden Brüder umschatteten die blühende
Botschaft der Mutter: »Sie hat dich lieb.« Aus dieser Zwiesprach
seines Kummers und seiner Träume riß ihn ein Himmelsköter des Hiesel
Schneck, der wütend in die Finsternis hineinbellte: »Wie, du -- jetzt
hätt ich vor lauter Schauderei schiergar vergessen! Hörst oder nit? Du
Haubenstock ohne Mascherl! Wirst du dich bald umdrehen, ja? Und den
überbeinigen Ellbogen gib her! Verstehst?« Der Hiesel mochte schneller
zugegriffen haben, als die Schneckin zu geben bereit war. Sie ließ ein
so wehleidiges Quieksen vernehmen, daß Leupolt erschrocken fragte:
»Schneck? Was tust du denn deinem Weibl?«
»Nit mehr, als was mir der Jud zur Schuldigkeit auftragen hat,
verstehst? Soll die saumäßige Zeitnot ausschauen, wie sie mag, ein
Überbein ist allweil ein Überbein.« In der Finsternis bügelte der
Hiesel Schneck das neugewachsene Ellbogenknöcherl seiner Schneckin.
Weil sie wieder ein bißchen wimmerte, brüllte er: »Ja, pfeif nur,
pfeif, du Spinnrädl ohne Schmier! Wenn's dir wohltät, gelt, da
könnt ich rippeln bis vierzehn Täg nach der Ewigkeit.« Nun ließ das
Schneckenweibl keinen Laut mehr vernehmen. Als der Hiesel mit dem
Knochenbügeln endlich Feierabend machte, konnte die Schneckin nicht in
Abrede stellen, daß ihr Überbein sich merklich verkleinert hatte. Sie
beobachtete auch noch eine andere Wirkung der gewalttätigen Kur: ihr
Schneck war von der >jüdischen Dokterei< so müde geworden, daß er vor
dem Einschlafen vergaß, sich auf die feindselige Seite hinüberzudrehen.
Mit Vorsicht rückte die Schneckin auf der Raschelmatratze ein bißchen
näher, fand das Kissen wieder, an das sie seit fünfunddreißig Jahren
gewöhnt war, und schloß als zufriedenes Menschenkind die Augen.