Pfarrer Ludwig trat in das Fürstenzimmer, aus dem die verschnörkelte
Pariserei allen deutschen Hausrat verdrängt hatte.
Herr Anton Cajetan, in einem Hofkleid aus schwarzem Atlas, unter
frischgepudertem Lockenbau, schlürfte seine Morgenschokolade. Er
hatte unausgeschlafene Augen. Spinettspiel und Cyperwein hatten
sich wirkungsloser erwiesen als sonst. Zehntausend Untertanen und
siebentausend Abtrünnige! Und die innersten Regierungsstätten ein
Tummelplatz erschreckender Mirakel -- die gereizten Seelenzustände der
schönen Freundin _en titre_ noch gar nicht in Rechnung gezogen -- wie
soll man da schlafen können als Fürst? Mit einem Augenwink schickte
Herr Anton Cajetan den Lakai aus dem Zimmer und trat erregt auf den
Pfarrer zu. »Was sagst du zu dieser konsternierenden Sache! Fast
siebentausend!« Da sah er die verschwollene Nase des Pfarrers und wich
zurück. »Es scheint, daß du *wirklich* katarrhalisch bist?«
»Haben Euer Liebden daran gezweifelt? Aber es wird schon besser. Und im
Abflauen ist eine Krankheit nimmer ansteckend.«
»Immerhin wollen wir vorsichtig sein und den Tisch _entre nous_
postieren. Nimm Platz -- da drüben!« Forschend betrachtete Herr Anton
Cajetan den Greis. »Ich will deine Meinung hören. Man muß zu einer
Dezision kommen, was man tun soll. Der Salzburger Hof, an den ich einen
Kurier detaschiert habe, schweigt sich aus. Und die Gehirne meiner
eigenen Kanzleikamele befinden sich in einer desolaten Konstitution.«
»Wenn man nur merkt, wie man dran ist mit ihnen. Da schadet's minder.«
»Weißt du mir einen Rat?«
Dem Pfarrer stieg das Blut ins Gesicht. Er hatte sich nichts Gutes von
dieser Stunde erwartet. Nun fühlte er ihre Verantwortung. War es nicht
denkbar, daß diese Stunde auch Segen bringen konnte? »Einen Rat?« Er
atmete tief und nickte. »Es geht da um unser Ländl und Volk. Kann sein,
um *mehr*! Um ein notwendiges Ding im Reich --«
»Was, Reich!« lehnte Anton Cajetan verdrießlich ab. »Laß
Nebensächliches _à part_! Was soll ich tun in dieser desperaten
Fatalität?« Der Fürst tauchte ein Biskuit in die Schokolade.
Pfarrer Ludwig zog die Brauen zusammen. »Man kann von zehntausend
Untertanen nit siebentausend über die Grenz jagen. An verläßlichen
Stiftsleuten bringen Euer Liebden kein halbes Hundert nimmer auf.
Fünfzig wider siebentausend, das ist so siegreich wie ein Frosch wider
einen Ochsen.« Zur Bekräftigung dieser Wahrheit mußte der Pfarrer
niesen.
Anton Cajetan streckte mißmutig die Hand. »Rück weiter vom Tische!«
Seufzend schob er das lindgeweichte Biskuit an seinen Bestimmungsort.
»Du meinst also?«
»Daß Euer Gnaden sich mit den Siebentausend in Güt verständigen müssen.«
»Ganz meine Meinung.«
»Ja, Herr?« fuhr es dem Pfarrer mit freudigem Laut heraus.
»Wie denkst du dir die Bekehrungsmethode?«
»Bekehrung?« Dem Enttäuschten wurden die Augen groß. »Freilich, wenn es
an den Brotkorb geht, werden viele umfallen. Alle Schwachmütigen. Zu
Eurem Nutzen wär es, Euch die Tüchtigen zu erhalten. Oder Euer Ländl
wird blutarm werden wie ein junges Weib, dem der Mann genommen ist.«
»Ludwig, du bist opulent an unpriesterlichen Bildern. Oder --« Anton
Cajetan richtete einen mißtrauischen Blick auf den Pfarrer. »Bist du
vielleicht deines eigenen Glaubens nicht mehr sicher?«
»Doch, Herr!« Die große Warze des Pfarrers zuckte ein bißchen. »Aber
ich spür, daß viele von diesen Abtrünnigen die besseren Menschen sind,
als manche von den Treugebliebenen.«
Zornig fuhr der Fürst vom Sessel auf und bespritzte die schimmernde
Hose mit Schokolade. Auf das weiße Fenster zutretend, tupfte er mit dem
Spitzentuch die Flecken vom schwarzen Atlas. Dann lachte er kurz und
murrte: »Die besseren Menschen! Diese Treulosen an ihrem Fürsten und
Gott!«
»Alles Neue faßt am tiefsten die Menschen an, in deren Seelen der
fruchtbarste Boden ist. Was blüht in einer sehnsüchtigen Seel, erhebt
den Menschen, macht ihn stärker und schöner in allen Kräften, zündet in
seinem Blut und Herzen ein lauteres Feuer an. Und *das* sind die Leut,
die Ihr nit verjagen dürft. Bekehren? Nein, Herr! Und hält man sie nit
zurück, so wird das Land seine fleißigsten Händ verlieren.«
Etwas ruhiger geworden, kehrte Anton Cajetan zum Tisch zurück und
setzte sich wieder zu seiner Schokolade. »Man darf doch diese
üblen Dinge nicht laufen lassen, wie sie laufen? Wenn sich auch ein
hilfreicher Weg im Augenblick nicht präsentiert, so hat man als Fürst
doch seine Verpflichtungen. Wer Herr heißt, trägt das Schwert nicht
umsonst. Man muß die Rädelsführer zu fassen suchen, muß aus dem Weg
räumen, was der Ordnung _contre coeur_ ist. Ein Fürst, der es
unterließe, wäre ein Erwürger seiner eigenen Herrschaft.«
Der Pfarrer bekam eine rote Stirn. »So sprachen wohl auch die römischen
Cäsaren, als sie das Christentum zu verfolgen begannen. Haben sie es
ausgerottet?«
Anton Cajetan verlor seine gebesserte Laune wieder. »Christentum und
evangelische Narretei sind verschiedene Dinge.«
»Für Euch als Priester. Nit für Euch als Fürst. Ist das deutsche Blut
im Schwedenkrieg umsonst geflossen? Sind die Protestanten nach den
Satzungen des Westfälischen Friedens nit privilegiert im ganzen Reich?«
Der Fürstpropst, vom Sessel aufspringend, vergaß seiner Würde so weit,
daß er mit der Faust wie ein Bauer losdrosch auf die Tischplatte.
»Diese siebentausend Rebellen meines Landes *sind* keine Protestanten.
Das sind hirnverdrehte Schwarmgeister, die ihren Wahn herausspinnen aus
besoffenen Gehirnen. Diese verrückten Kujons haben doch niemals noch
einen Prediger ihres Glaubens gehört.«
»Vielleicht ist eben deswegen ihr Glauben so fest!«
»Oh? Pamphletierst du gegen den eigenen Stand?«
»Das nit! Ich glaub, daß für die Menschen nichts nötiger ist als eine
hilfreiche Seelenweisung. Aber es kann die Schwachgewordenen nit arg
im Glauben festen, wenn neben dem Priester allweil der Muckenfüßl mit
seinem gefährlichen Notizbuch steht: Brauchst du das Weihwasser und den
Rosenkranz? Glaubst du ans Fegfeuer? Und wenn du nit glauben magst, so
mußt du zahlen!«
Der Fürstpropst wurde nachdenklich.
Das sah der Pfarrer und sagte mit herzlicher Mahnung: »Ihr spürt es
doch in Euch selber, daß da endlich ein Wandel kommen muß. Lieber Herr!
Schauet das Leben doch an! Sonst überall ist Wahl und Freiheit. Was tät
man sagen, wenn der Muckenfüßl austrommeln wollt: >Subjekt, du darfst
nur den schwarzen Rettich essen, nit den weißen!< Oft vertragt einer
halt den schwarzen nit, weil er so raß ist.«
Empört fuhr Anton Cajetan auf: »Vergleichst du die Religion mit einem
Rettichschwanz?«
»Ach, Herr, so ein kleines, unverdauliche Schwänzl hat *jedes* Ding auf
der Welt.«
»Das sind Parabeln, auf die ich mich nicht einlassen kann.« Heißer
Unmut begann im Fürsten zu wühlen. »Das Volk ist undankbar. Es sollte
kapieren, daß es heute besser dran ist, als in vergangenen Zeiten.«
»Besser?« Der Blick des Pfarrers war wie ein Rückschauen in grauenvolle
Bilder. »Wahr ist's, der Henker hat ein bißl weniger Arbeit heut, als
vor hundert Jahren. Da hat man dem deutschen Land durch Ketzerbrennen,
Ersäufen und Köpfen eine schauderhafte Zahl von rechtschaffenen Leuten
entzogen. Und hat für die Kirch nichts anderes zustand gebracht als
üblen Geruch.«
»Sie hat ihren Schaden observiert und hat es abgestellt.«
»Um ihre widerspenstigen Kinder leben zu lassen und sie lieber so lang
zu peinigen, bis sie die Rute küssen.«
Der Fürst machte echauffiert einen Gang durch das Zimmer und sagte
gereizt: »Rom könnte nicht mehr bleiben, was es ist, wenn es aufhören
wollte, die Widersacher zu bestrafen. In solchen Dingen muß man
konsequent sein.«
»Was hat's geholfen, Herr? Aus lauter römischer Konsequenz ist das
halbe deutsche Reich schon lutherisch. Und haben die justiziarischen
Seifenschläger bei uns nit ausposaunt: das Land ist rein, und wollt
man suchen mit des Diogenes Latern, es wär kein Evangelischer nimmer
zu finden. Und jetzt? Siebentausend bei uns! Und in Salzburg waren es
über die Dreißigtausend! Gefahr und Ketten, Not und Armut haben die
Salzburger lieber ertragen wollen, als untreu werden ihrem Seelentrost.
Man hat die Weiber aus den Armen der Männer gerissen, Tausende von
Kindern hat man ihnen weggenommen --«
»Ludwig?« unterbrach Herr Anton Cajetan. »Hast du geheime Verbindung
mit Salzburg? Da müßte ich deiner Neugier einen Riegel vorschieben.«
»Mich wird er nit drucken, Herr!« Der Pfarrer zog den Atem rückwärts,
um nicht niesen zu müssen. »Drucken und einengen wird er nur Euch.
Verschließt alle Grenzen mit eisernen Mauern und tausend Musketieren
-- die Botschaft, die Euer Völkl hören *will*, wird allweil einen
Weg zu seinem Herzen finden.« Er streckte die Hände. In seiner
Erregung fiel es ihm nicht auf, wie schnell der Allergnädigste vor
der Infektionsgefahr retirierte. »Herr! Ich bitt Euch, laßt Euch
raten von mir! Rühren Euch die Kanzleischöpse einen bösen Brei in den
fürstlichen Topf, so seid doch Ihr es, der ihn austunken muß. Was in
den Siebentausend zu heißem Leben geboren ist, das macht der Muckenfüßl
nimmer zum Kadaver. Das ist in ihnen wie gesundes Frühlingsholz.
Versenkt es in Eurem Königssee bis auf den Grund, beschwert es mit
Steinen, laßt eine Eisdeck drüberwachsen! Das Eis wird springen, die
Felsbrocken werden zerfallen, und das gute Holz steigt wieder in die
Höh. Es wird aus der schmerzhaften Tief heraufbrausen mit einem Stoß
und Auftrieb -- -- das könnt Euch umschmeißen, Herr!«
Der Fürst war bleich geworden, ging hastig zur Tür und schrie in den
Flur hinaus: »Ist dieser gottverlassene Filou noch immer nicht zurück?«
Man hörte die verneinende Antwort eines Lakaien.
Stumm betrachtete Pfarrer Ludwig den Fürsten, jäh herausgerissen aus
aller keimenden Hoffnung. Der Ausdruck schweren Kummers sprach aus
seinem verschwollenen Gesicht, aus den vom Schnupfen tränenden Augen.
Anton Cajetan hatte die Türe krachend ins Schloß geworfen, wanderte
hilflos durch die prunkvolle Stube und sagte ein paarmal flink
hintereinander: »Das muß man überlegen! Das muß man sich doch
überlegen!«
»Ja, Herr! Ein füreiliger Entschluß könnt Euch ein böses Sträßl in die
Zukunft bauen.« Die Stimme des Pfarrers klang so hart, daß der Fürst
verwundert aufsah. Ganz still war's einen Augenblick in dem großen
Raum. »Zu End müssen wir das allweil reden, Herr! Ich tu's und wenn's
um den Hals geht.«
»Eine anrüchige Einleitung! Was willst du sagen?«
»Ich mein', es handelt sich da nit *nur* um Gott und Himmel. Es kommt
mir so für, als tät hinter dem unverträglichen Eigensinn, mit dem die
Katholiken und Evangelischen gegeneinander hadern, noch was anderes
stecken. Römisch? Evangelisch? Das liegt doch nit so weit überzwerch,
daß man sich unter deutschen Nachbarsleuten nit verstehen könnt.«
Verdrossen murrte der Fürst: »Gott muß sich schön was denken, wenn er
dich als katholischen Priester so räsonnieren hört!«
»Da glaub ich erstens, daß Gott was Gescheiteres zu tun hat, als auf
mich aufzupassen. Und zweitens mein' ich, daß es ihm gleich ist, ob
die Menschen von rechts oder von links zu ihm kommen. Wenn sie nur
nit ausbleiben. Und schauet, Herr, zwischen einem Katholiken, wenn es
kein schlechter, und einem Evangelischen, wenn es ein rechter ist, wär
allweil ein ruhvolles Nebeneinanderleben möglich. Nit zwischen den
Hetzern und Streithammeln. Da ist Krieg, bis ihnen die bösen Kräft
entrinnen. Ich will hoffen auf den Sieg des Guten. Hoffnung muß das
ewige Laster aller Menschheit bleiben. Und da glaub ich, Herr, daß
der Hader um die Religion in Deutschland nur halb herausgewachsen ist
aus dem Kirchboden. Das geht noch auf was anderes zurück, als auf die
sprenkligen Glaubensfarben und auf das dreißigjährige Morden im Reich.
Das Ding ist älter. Der Gegensatz im Glauben hat's nur erneut und
aufgeblasen zu gefährlicher Unform.«
»Ich verstehe nicht. Was meinst du damit?«
»Den bockbeinigen Eigensinn und die händelsüchtige Rechthaberei der
Deutschen! Der tiefe Graben, der überall aufgerissen ist zwischen
allen deutschen Stämmen, will ein Sumpfloch werden, in dem das Beste
der deutschen Kraft versinkt. Sonst ist die unglückselige Torheit nur
daheimgewesen in den Herbergen und Studentenbursen, auf den Märkten
und Kirchweihen. Jetzt hängen sich die landsmännischen Galläpfel an
alles Große und Wichtige im Reich. Ein verzweifeltes Elend! Überall die
gleiche Narretei und Unvernunft: daß man den anderen, weil er anders
redet, in anderem Hut oder Kittel geht, allweil minder einwertet als
sich selber.«
Ungeduldig sagte Herr Anton Cajetan: »Das war so, seit es Deutsche
gibt. Und es wird so bleiben.«
»Dann werden die Deutschen dran zu Grund gehen.«
»Ach, Torheit! Und hat es sich seit zwei Jahrhunderten immer mehr
verschärft -- wer ist der Schuldige?«
Der Pfarrer nickte. »Wahr ist's, er hat uns Römischen eine bittere
Mahlzeit eingebrockt. Aber wer weiß, ob das Ding mit ihm so weit
gegangen wär, wenn man auf unserer Seit ein bißl einsichtsvoller hätt
sein können, ein bißl menschlicher und -- weniger konsequent.«
»Ludwig?« fiel Herr Anton Cajetan dem Pfarrer zornig in die Rede.
»Willst du nicht lieber gleich hinübergehen zur Ketzerliste und dich
inskribieren?«
Der Pfarrer lächelte. »Ich? Nein, Herr! Ich mein' nur, eine Sonn, die
sticht, bleibt allweil auch eine Sonn, die geleuchtet hat.« Etwas
Heißes und Bestürmendes kam in den Klang seiner Worte, obwohl sie
leiser wurden. »Herr? Habt Ihr nie seine Bibel gelesen? Nur um der
Sprach willen? Als deutsches Buch?«
Anton Cajetan machte mit den Schultern eine graziöse Bewegung.
»Deutsch!«
»Ein kurzes Wörtl! Aber die kürzesten, Herr, sind allweil die tiefsten
-- wie Gott und Herz, wie Glück und Not.« Noch leiser wurde die von
Erregung bebende Stimme des Pfarrers. »Herr! Des Luthers Bibel, und
wär's nur um ihrer kraftvollen und neugeborenen Sprach willen, ist
ein Gesundbrunnen, eine heimatliche Erweckung für uns Deutsche. Wie
der Heiland gesprochen hat zur Tochter des Jairus, so spricht jedes
Blatt dieses Buches zum deutschen Volk: Steh auf und rede! Und *das*,
Herr, *das* vor allem ist der geheimnisvolle Zauber, den dieses
Buch auf unsere deutschen Bürger und Bauern übt! Da verstehen sie,
wenn sie lesen. Und spüren, daß sie dem vaterländischen Boden noch
nit entwachsen, noch nit pariserisch oder spanisch geworden sind,
sondern allweil noch mit Blut und Herz an der Heimat hängen.« Die
hagere Gestalt des Greises streckte sich, und in seinem Blick war
ein Hoffnungsglanz, wie in den Augen eines Jünglings, der von den
Heiligkeiten seiner Liebe spricht. »Besinnen sich die Herren ihrer
Pflicht und Herkunft nit, ihres nötigen Rückwegs in die Heimat, so wird
das deutsche Bürgertum und das Volk der deutschen Bauern dem kranken
Reich einen Weg zu gesundem Heil und zu neuer Zukunft bauen -- auch
*ohne* die Herren!« Pfarrer Ludwig vermochte nicht weiter zu sprechen,
weil er heftig niesen mußte, so unerwartet, daß er sich nimmer völlig
beiseite wenden konnte.
Der Fürstpropst war in aufmerksamer Spannung nähergetreten. Jetzt wich
er fluchtartig zurück, brachte sein Spitzentüchelchen und das goldene
Riechsalzfläschl in flinke Tätigkeit und klagte erbittert: »_Eh bien_,
nun hast du mir auch noch mitten in die Physiognomie hineingenossen.«
Der Pfarrer tat einen schweren Atemzug. »Das ist traurig, Herr: denken
müssen, daß ich Euch vielleicht beredet hätt zu einem verständigen
Entschluß -- wenn ich nit katarrhalisch wär. Ja, ja: die kleinen
Ursächlen und die betrübsamen Wirkungen!« Er versuchte sich seiner
Erregung durch ein heiteres Wort zu entwinden. »Vielleicht wär auch die
Welt nit erschaffen worden, wenn sich der liebe Gott vor dem ersten
Schöpfungstag im kühlen Chaos ein Tropfnäsl geholt hätt.«
»_Mon cher!_ Du beginnst impertinent zu werden. Es war nicht nur
gesundheitsgefährlich, heute mit dir zu konferieren, ich muß auch
die Wahrnehmung machen, daß ich mich gründlich in dir getäuscht
habe. Inkommodiere mich nicht mehr mit deinem Volk! Wo tauber Same
in morastigem Acker fault, da siehst du Frühlingssaat. Dein Volk ist
widerspenstig und voll Eigennutz. Dein Volk ist dumm. Dein Volk ist
schlecht.«
Das Gesicht des Pfarrers bekam so grimmige Züge, daß es mit seinen
häßlichen Warzen dem Antlitz eines mehr als verdächtigen Menschen
glich. »Nein, Herr! Das Volk ist weder gut noch bös, ist weder weiß
noch schwarz. Das Volk ist grau, wie sein Elend ist. So hat man das
Volk mit Seelenzwang, mit Jammer und Not gefärbt. Und nit zu verkennen
ist das, Euer Liebden, daß in geistlichen Fürstentümern das Volk weit
elender ist, als unter weltlichen Herren. Die geistlichen Fürsten
sagen: Selig sind die Armen, denn ihrer ist das Himmelreich. Und weil
sie als Priester wollen müssen, daß jeder selig wird, drum sorgen sie
als Fürsten dafür, daß jedermann arm ist.«
In Zorn machte Herr Anton Cajetan eine Bewegung, als möchte er auf den
Pfarrer zuschreiten. Doch er hielt sich ferne. »Mein langer Ludovice!
Du bist entweder ein großer Mensch, oder ein ganz erstaunlicher Narr.«
»Wofür entscheiden sich Euer Liebden?«
»Für das letztere.«
»Da werde ich mit dem Ratschlag, den ich noch geben muß, kaum Glück
haben. Aber geben muß ich ihn. Und daß ich vom fürstlichen Priester hab
reden müssen, ist schon eine Staffel gewesen. Den Entschluß, den die
Not Eures Lands und die Sorg um das Reich von Euch fordern, könnt Ihr
niemals finden als Priester. *Nur* als Fürst. In Euch selber könnt Ihr
Euch nit auseinander schneiden. So müßt Ihr den Schnitt zwischen Euch
und Eurem Ländl machen.«
»Oh?« Herr Anton Cajetan schien sich sehr zu amüsieren. »Abdanken,
meinst du?«
»Wär nit genug.«
»Wie anspruchsvoll!«
Je mehr im Fürsten die Heiterkeit erwachte, um so ernster wurde der
Pfarrer. »Schauet das Reich doch an! Wie ist da alles zerstückelt
und zerrissen! Festen Halt hat nur das groß und stark aneinander
Geschmiedete. Es gibt Stimmen, die sagen, es wär die einzige Genesung
der Deutschen: *ein* Volk, *ein* Reich, *ein* Herr! So sag ich nit. Die
Stammverschiedenheit ist wie gute Hefengärung im schweren deutschen
Teig. Nur fest aneinanderschlingen müßt man sich. Und müßt das wüst
ins Unkraut schießende Spötteln, das sinnlose, hochmütige, blitzdumme
Aufmucken unterlassen, bei denen im Süden wider die im Norden, bei den
Schwaben gegen die Sachsen, bei denen im Norden wider die im Süden.
Ist denn das um Herrgottswillen so ein schweres Kunststück, von einem
Bruder zu sagen: So ist er, und wie er ist, so müssen wir ihn nehmen
und nutzen!«
»Laß das!« unterbrach der Fürst. »Was geht das *mich* an! Ich bin
kuriös auf dein Rezept.«
»Wollt Ihr handeln als deutscher Fürst, so müßt Ihr aus der Landsnot,
die Euch bedrückt, einen Nutzen heraushämmern für das Reich. Müßt
helfen dazu, ein Fürbild der Verträglichkeit zu geben. Müßt helfen
dazu, daß ein gewichtiger Teil im Reich noch standhafter ins Wachsen
kommt.«
»Ich verstehe deine sibyllinische Weisheit nicht.« Der sarkastische
Ton verriet, daß Herr Anton Cajetan doch schon ein bißchen was zu
ahnen begann. Es gewitterte sehr merklich in seinen schwarzgefärbten
Augenbrauen.
»Beugt sich in Euch der Fürst vor dem Priester, so macht Ihr unser
Völkl elend, und Euer Land verblutet. Stellt Ihr den Fürsten *über* den
Priester, laßt Ihr Euch das Landwohl nit verpanschen von der berühmten
Konsequenz und macht Ihr Frieden mit den Siebentausend, so fallt Ihr in
Streit und Hader mit allen Hitzköpfen unseres geweihten Standes. Herr!
Da gibt's nur einen einzigen Ausweg.«