formées et composées systématiquement par de profonds penseurs. Les
espèces qui forment les plus curieuses transitions entre les genres y
sont richement représentées. C'est là qu'on voit bien mieux qu'ailleurs
ce qu'ont dit Linné et Lamark: qu'à mesure que nos musées
s'enrichiraient, deviendraient plus complets, auraient moins de lacunes,
on avouerait que la nature ne fait rien brusquement, mais par
transitions douces et insensibles. Où nous croyons voir dans ses oeuvres
un saut, un vide, un passage brusque et inharmonique, accusons-nous
nous-mêmes; cette lacune, c'est notre ignorance.
Arrêtons-nous quelques moments aux solennels passages où la vie
incertaine semble osciller encore, où la nature paraît s'interroger
elle-même, tâter sa volonté. _Serai-je poisson ou mammifère?_ se dit
l'être; il hésite, et reste poisson à sang chaud; c'est la bonne et
douce tribu des lamentins, des phoques. _Serai-je oiseau ou quadrupède?_
Grande question, hésitation perplexe, long combat et varié. Toutes les
péripéties en sont racontées, les solutions diverses des problèmes
naïvement posées, réalisées, par des êtres bizarres, comme
l'ornithorynque, qui n'aura d'oiseau que le bec, comme la pauvre
chauve-souris, être innocent et tendre dans son nid de famille, dont la
forme indécise fait la laideur et l'infortune. En elle, on voit que la
nature cherche l'aile, et ne trouve encore qu'une membrane velue,
hideuse, qui toutefois en fait déjà la fonction.
Je suis oiseau; voyez mes ailes.
Mais l'aile même ne fait pas l'oiseau.
Placez-vous vers le centre du musée, et tout près de l'horloge. Là, vous
apercevez, à gauche, le premier rudiment de l'aile dans le manchot du
pôle austral, et dans son frère le pingouin boréal, plus développé d'un
degré. Ailerons écailleux, dont les pennes luisantes rappellent le
poisson bien mieux que l'oiseau. Sur terre, c'est un infirme; la terre
est difficile pour lui, l'air impossible. Ne le plaignez pas trop. Sa
prévoyante mère le destine aux mers des pôles, où il n'aura guère à
marcher. Elle l'habille soigneusement d'un beau fourreau de graisse et
d'une imperméable robe. Elle veut qu'il ait chaud dans les glaces. Quel
en est le meilleur moyen? Il semble qu'elle ait hésité, tâtonné; à côté
du manchot, on voit avec surprise un essai d'un tout autre genre, mais
non pas moins frappant comme précaution maternelle: c'est un gorfou
très-rare, que je n'ai vu dans nul autre musée, habillé d'une rude
fourrure de quadrupède, comme d'une sorte de poil de chèvre, mais plus
luisant peut-être dans l'animal vivant, et certainement impénétrable à
l'eau.
Pour mettre ensemble les oiseaux qui ne volent pas, il nous faudrait
rapprocher de ceux-ci le navigateur du désert, l'oiseau-chameau,
l'autruche analogue au chameau même par la structure intérieure. Du
moins, si son aile ébauchée ne peut l'enlever de terre, elle l'aide
puissamment à marcher, lui donne une extrême vitesse; c'est sa voile
pour traverser son aride océan d'Afrique.
Revenons au manchot, véritable point de départ de la série, au manchot
dont l'aile vraiment rudimentaire ne sert point comme voile, n'aide
point à la marche, n'est qu'une indication comme un souvenir de la
nature.
Elle s'en détache, se soulève péniblement dans un premier essai de vol
par deux figures étranges, qui nous semblent grotesques et
prétentieuses. Le manchot ne l'est pas: honnête et simple créature, on
voit qu'il n'eut jamais l'ambition du vol. Mais en voici qui
s'émancipent, qui semblent chercher la parure, ou la grâce du mouvement.
Le gorfou paraît être un manchot décidé à quitter sa condition; il prend
une aigrette coquette qui met en relief sa laideur. L'informe macareux,
qui semble la caricature d'une caricature, le perroquet lui ressemble
par un gros bec, mal dégrossi, mais sans tranchant ni force, sans queue
et mal équilibré, il peut toujours être emporté par le poids de sa
grosse tête. Il se hasarde à voleter pourtant au risque des culbutes. Il
plane noblement tout près de terre et fait l'envie peut-être des
manchots et des phoques. Parfois il se hasarde en mer; malencontreux
vaisseau, le moindre vent fait son naufrage.
On ne peut le nier pourtant, l'essor est pris. Des oiseaux de diverses
sortes continuent plus heureusement. Le genre si riche des plongeons,
dans ses espèces très-diverses, relie les voiliers aux nageurs: telles,
d'une aile accomplie, d'un vol hardi et sûr, font les plus grands
voyages: telles, encore revêtues des pennes luisantes du manchot,
frétillent et jouent au fond des mers; les nageoires seules leur
manquent et la respiration pour être des poissons parfaits; ils
alternent, ils sont maîtres de l'un et de l'autre élément.
LE TRIOMPHE DE L'AILE.
LA FRÉGATE.
N'essayons pas d'énumérer tous les intermédiaires. Passons à l'oiseau
blanc que je vois là-haut dans les nues, oiseau qu'on voit partout, sur
l'eau, sur terre, sur les écueils couverts et découverts des flots,
oiseau qu'on aime à voir, familier et glouton, et qu'on peut appeler
petit vautour des mers. Je parle de ces myriades de goëlands ou de
mouettes, dont toute côte répète les cris. Trouvez-moi des êtres plus
libres. Jour et nuit, midi ou nord, mer ou plage, proie morte ou
vivante, tout leur est un. Usant de tout, chez eux partout, ils
promènent vaguement des flots au ciel leur blanche voile; le vent
nouveau qui tourne et change, c'est toujours le bon vent qui va où ils
voulaient aller.
Sont-ils autre chose que l'air, la mer, les éléments qui ont pris aile
et volent? Je n'en sais rien: à voir leur oeil gris, terne et froid
(qu'on n'imite nullement dans nos musées), on croit voir la mer grise,
l'indifférente mer du Nord, dans sa glaciale impersonnalité. Que dis-je?
cette mer est plus émue. Parfois phosphorescente, électrique, il lui
arrive de s'animer bien plus. Le vieux père Océan, sournois, colère,
souvent sous sa face pâle roule bien des pensées. Ses fils, les
goëlands, semblent moins animaux que lui. Ils volent de leurs yeux morts
cherchant quelque proie morte, s'attroupant, hâtant en famille la
destruction des grands cadavres qui pour eux flottent sur la mer. Point
féroces d'aspect, égayant le navigateur par leurs jeux, par l'apparition
fréquente de leurs blanches ailes, ils lui parlent des terres
lointaines, des rives qu'il quitte ou qu'il va voir, des amis absents,
espérés. Et ils le servent aussi à l'approche des orages, qu'ils
annoncent et prédisent. Souvent leur voile éployée lui conseille de
serrer les siennes.
Car ne supposez pas que, l'orage venu, ils daigneront plier les ailes.
Tout au contraire, ils partent. L'orage est leur récolte; plus la mer
est terrible, moins le poisson peut se soustraire à ces hardis pêcheurs.
Dans la baie de Biscaye, où la houle, poussée du nord-ouest, traversant
l'Atlantique, arrive entassée, exhaussée à des hauteurs énormes, avec
des chocs épouvantables, les goëlands placides travaillent
imperturbablement. «Je les voyais, dit M. de Quatrefages, décrire en
l'air mille courbes, plonger entre deux vagues, reparaître avec un
poisson. Plus rapides quand ils suivaient le vent, plus lents quand ils
restaient en face, ils planaient cependant avec la même aisance, sans
paraître donner un coup d'aile de plus que dans les plus beaux jours. Et
cependant les flots remontaient les talus, comme des cataractes à
l'envers, aussi haut que la plate-forme de Notre-Dame, et l'écume plus
haut que Montmartre. Ils n'en semblaient pas plus émus.»
L'homme n'a pas leur philosophie. Les matelots sont fort émus lorsque,
le jour baissant, une subite nuit se faisant sur les mers, ils voient
autour du navire voler une sinistre petite figure, un funèbre oiseau
noir. Noir n'est pas le mot propre, le noir serait plus gai; la vraie
nuance est celle d'un brun fumeux qu'on ne définit pas. Ombre d'enfer,
ou mauvais songe, qui marche sur les eaux, se promène à travers la
vague, foule aux pieds la tempête. Ce pétrel (ou Saint-Pierre) est
l'horreur du marin, qui croit y voir une malédiction vivante. D'où
vient-il? D'où peut-il surgir, à des distances énormes de toute terre?
que veut-il? que vient-il chercher, si ce n'est le naufrage? Il voltige
impatient, et déjà choisit les cadavres que lui va livrer sa complice,
l'atroce et méchante mer.
Voilà les fictions de la peur. Des esprits moins effrayés verraient dans
le pauvre oiseau un autre navire en détresse, un navigateur imprudent
qui, lui aussi, a été surpris loin de la côte et sans abri. Ce vaisseau
est pour lui une île, où il voudrait bien reposer. Le sillage seul du
navire qui coupe et le flot et le vent, c'est déjà un refuge, un secours
contre la fatigue. Sans cesse, d'un vol agile, il met le rempart du
vaisseau entre lui et la tempête. Timide et myope, on ne le voit guère
que quand elle fait la nuit. Il nous ressemble, il craint l'orage, il a
peur, ne veut pas périr, et dit comme vous, marins: «Que deviendraient
mes petits?»
Mais le temps noir se dissipe, le jour reparaît, je vois un petit point
bleu au ciel. Heureuse et sereine région qui gardait la paix par-dessus
l'orage. Dans ce point bleu, royalement, un petit oiseau d'aile immense
nage à dix mille pieds de haut. Goëland? non: l'aile est noire. Aigle?
non, l'oiseau est petit.
C'est le petit aigle de mer, le premier de la race ailée, l'audacieux
navigateur qui ne ploie jamais la voile, le prince de la tempête,
contempteur de tous les dangers: le guerrier ou la frégate.
Nous avons atteint le terme de la série commencée par l'oiseau sans
aile. Voici l'oiseau qui n'est plus qu'aile. Plus de corps: celui du coq
à peine, avec des ailes prodigieuses qui vont jusqu'à quatorze pieds. Le
grand problème du vol est résolu et dépassé, car le vol semble inutile.
Un tel oiseau, naturellement soutenu par de tels appuis, n'a qu'à se
laisser porter. L'orage vient? Il monte à de telles hauteurs qu'il y
trouve la sérénité. La métaphore poétique, fausse de tout autre oiseau,
n'est point figure pour celui-ci: à la lettre il dort sur l'orage.
S'il veut ramer sérieusement, toute distance disparaît. Il déjeune au
Sénégal, dîne en Amérique.
Ou, s'il veut mettre plus de temps, s'amuser en route, il le peut; il
continuera dans la nuit indéfiniment, sûr de se reposer... sur quoi? sur
sa grande aile immobile, qu'il lui suffit de déployer sur l'air, qui se
charge seul de la fatigue du voyage, sur le vent, son serviteur, qui
s'empresse à le bercer.
Notez que cet être étrange a de plus cette royauté de ne rien craindre
en ce monde. Petit, mais fort, intrépide, il brave tous les tyrans de
l'air; il mépriserait au besoin le pycargue et le condor; ces énormes et
lourdes bêtes s'ébranleraient à grand'peine qu'il serait déjà à dix
lieues.
Oh! C'est là que l'envie nous prend, lorsque dans l'azur ardent des
tropiques nous voyons passer en triomphe, à des hauteurs incroyables,
presque imperceptible par la distance, l'oiseau noir dans la solitude,
unique dans le désert du ciel. Tout au plus, un peu plus bas, le croise
dans sa grâce légère un blanc voilier, le paille-en-queue.
Que ne me prends-tu sur ton aile, roi de l'air, sans peur, sans fatigue,
maître de l'espace, dont le vol si rapide supprime le temps? Qui plus
que toi est détaché des basses fatalités de l'être?
Une chose pourtant m'étonnait: c'était qu'envisagé de près, ce premier
du royaume ailé n'a rien de la sérénité que promet une vie libre. Son
oeil est cruellement dur, âpre, mobile, inquiet. Son attitude tourmentée
est celle d'une vigie malheureuse qui doit, sous peine de mort, veiller
sur l'infini des mers. Celui-ci visiblement fait effort pour voir au
loin. Et si sa vue ne le sert, l'arrêt est sur son noir visage; la
nature le condamne, il meurt.
En y regardant de près, on le voit, il n'a pas de pieds. Fort courts du
moins et palmés, ils ne peuvent marcher, percher. Avec un bec
formidable, il n'a pas les griffes du véritable aigle de mer. Faux
aigle, et supérieur au vrai par l'audace comme par le vol, il n'a
pourtant pas sa force, il n'a pas ses prises invincibles. Il frappe et
tue; peut-il saisir?
De là sa vie tout incertaine, de hasards, vie de corsaire, de pirate,
plus que de marin, et la question permanente qu'on lit trop bien sur son
visage: «Dînerai-je?... aurai-je ce soir de quoi donner à mes petits?»
L'immense et superbe appareil de ses ailes devient à terre un danger, un
embarras. Il lui faut, pour s'enlever, beaucoup de vent ou un lieu
élevé, une pointe, un roc. Surprise sur un sable plat, sur les bancs,
les bas écueils où elle s'arrête souvent, la frégate est sans défense;
elle a beau menacer, frapper, elle est assommée à coups de bâton.
Sur mer, ces ailes immenses, admirables quand elles s'élèvent, sont peu
propres à raser l'eau. Mouillées, elles peuvent s'alourdir, enfoncer. Et
dès lors malheur à l'oiseau! il appartient aux poissons, il nourrit les
basses tribus dont il comptait se nourrir: le gibier mange le chasseur,
le preneur est pris.
Et cependant comment faire? Sa nourriture est dans les eaux. Il faut
toujours qu'il s'en rapproche, qu'il y retourne, qu'il rase sans cesse
l'odieuse et féconde mer qui menace de l'engloutir.
Donc cet être si bien armé, ailé, supérieur à tous par la vue, le vol,
l'audace, n'a qu'une vie tremblante et précaire. Il mourrait de faim
s'il n'avait l'industrie de se créer un pourvoyeur auquel il escroque sa
nourriture. Sa ressource, hélas! ignoble, c'est d'attaquer un oiseau
lourd et peureux, le fou, excellent pêcheur. La frégate, qui n'est pas
plus grosse, le poursuit, le frappe du bec sur le cou, lui fait rendre
gorge. Tout cela se passe dans l'air; avant que le poisson ne tombe,
elle le happe au passage.
Si cette ressource manque, elle ne craint pas d'attaquer l'homme: «En
débarquant à l'Ascension, dit un voyageur, nous fûmes assaillis des
frégates. L'une voulait m'arracher un poisson de la main même. D'autres
voltigeaient sur la chaudière où cuisait la viande pour l'enlever, sans
tenir compte des matelots qui étaient autour.»
Dampier en vit de malades, de vieilles ou estropiées, se tenant sur les
écueils qui semblaient leurs Invalides, levant des contributions sur les
jeunes fous, leurs vassaux, et se nourrissant de leur pêche. Mais, dans
leur état de force, elles ne posent guère à terre, vivant comme les
nuages, flottant de leurs grandes ailes constamment d'un monde à
l'autre, attendant leur aventure, et perçant l'infini du ciel, l'infini
des eaux, d'un implacable regard.
Le premier de la gent ailée est celui qui ne pose pas. Le premier des
navigateurs est celui qui n'arrive pas. La terre, la mer, lui sont
presque également interdites. Et c'est l'éternel exilé.
N'envions rien. Nulle existence n'est vraiment libre ici-bas, nulle
carrière n'est assez vaste, nul vol assez grand, nulle aile ne suffit.
La plus puissante est un asservissement. Il en faut d'autres que l'âme
attend, demande et espère:
Des ailes par-dessus la vie!
Des ailes par delà la mort!
LES RIVAGES.
DÉCADENCE DE QUELQUES ESPÈCES.
J'ai maintes fois, en des jours de tristesse, observé un être plus
triste, que la mélancolie aurait pris pour symbole: c'était le rêveur
des marais, l'oiseau contemplateur qui, en toutes saisons, seul devant
les eaux grises, semble, avec son image, plonger dans leur miroir sa
pensée monotone.
Sa noble aigrette noire, son manteau gris de perle, ce deuil quasi-royal
contraste avec son corps chétif et sa transparente maigreur. Au vol, le
pauvre hère ne montre que deux ailes; pour peu qu'il s'éloigne en
hauteur, du corps il n'est plus question; il devient invisible. Animal
vraiment aérien, pour porter ce corps si léger, le héron a assez, il a
trop d'une patte; il replie l'autre; presque toujours sa silhouette
boiteuse se dessine ainsi sur le ciel dans un bizarre hiéroglyphe.
Quiconque a vécu dans l'histoire, dans l'étude des races et des empires
déchus, est tenté de voir là une image de décadence. C'est un grand
seigneur ruiné, un roi dépossédé, ou je me trompe fort. Nul être ne sort
à cet état misérable des mains de la nature. Donc, je me hasardai à
interroger ce rêveur et je lui dis de loin ces paroles que sa très-fine
ouïe perçut exactement: «Ami pêcheur, voudrais-tu bien me dire (sans
délaisser ta station) pourquoi, toujours si triste, tu sembles plus
triste aujourd'hui? As-tu manqué ta proie? Le poisson trop subtil a-t-il
trompé tes yeux? La grenouille moqueuse te défie-t-elle au fond de
l'onde?
--Non, poissons ni grenouilles n'ont pas ri du héron... Mais le héron
lui-même rit de lui, se méprise quand il entre en pensée de ce que fut
sa noble race et de l'oiseau des anciens jours.
«Tu veux savoir à quoi je rêve? Demande au chef indien des Chérokés, des
Jowais, pourquoi, des jours entiers, il tient la tête sur le coude,
regardant sur l'arbre d'en face un objet qui n'y fut jamais.
«La terre fut notre empire, le royaume des oiseaux aquatiques dans l'âge
intermédiaire où, jeune, elle émergeait des eaux. Temps de combats, de
lutte, mais d'abondante subsistance. Pas un héron alors qui ne gagnât sa
vie. Besoin n'était d'attendre ni de poursuivre; la proie poursuivait le
chasseur; elle sifflait, coassait de tous côtés. Des millions d'êtres de
nature indécise, oiseaux-crapauds, poissons ailés, infestaient les
limites mal tracées des deux éléments. Qu'auriez-vous fait, vous autres,
faibles et derniers nés du monde? L'oiseau vous prépara la terre. Des
combats gigantesques eurent lieu contre les monstres énormes, fils du
limon; le fils de l'air, l'oiseau prit taille de géant. Si vos histoires
ingrates n'ont pas trace de tout cela, la grande histoire de Dieu le
raconte au fond de la terre où elle a déposé les vaincus, les
vainqueurs, les monstres exterminés par nous et celui qui les détruisit.
«Vos fictions mensongères nous bercent d'un Hercule humain. Que lui eût
servi sa massue contre le plésiosaure? qui eût attendu face à face cet
horrible léviathan? Il y fallait le vol, l'aile forte, intrépide, qui du
plus haut lançait, relevait, relançait l'Hercule oiseau, l'épiornis, un
aigle de vingt pieds de haut et de cinquante pieds d'envergure,
implacable chasseur qui, maître de trois éléments, dans l'air, dans
l'eau, dans la vase profonde, suivait le dragon sans repos.
«L'homme eût péri cent fois. Par nous l'homme devint possible sur une
terre pacifiée. Mais qui s'étonnera que ces terribles guerres, qui
durèrent des milliers d'années, aient usé les vainqueurs, lassé
l'Hercule ailé, fait de lui un faible Persée, souvenir effacé, pâli, de
nos temps héroïques?
«Baissés de taille, de force, sinon de coeur, affamés par la victoire
même, par la disparition des mauvaises races, par la division des
éléments qui nous cacha la proie au fond des eaux, nous fûmes sur la
terre, dans nos forêts et nos marais, poursuivis à notre tour par les
nouveaux venus qui, sans nous, ne seraient pas nés. La malice de l'homme
des bois et sa dextérité furent fatales à nos nids. Lâchement, dans
l'épaisseur des branches qui gênent le vol, entravent le combat, il
mettait la main sur les nôtres. Nouvelle guerre, celle-ci moins
heureuse, qu'Homère appelle la guerre des pygmées et des grues. La haute
intelligence des grues, leur tactique vraiment militaire, n'ont pas
empêché l'ennemi, l'homme, par mille arts maudits, de prendre
l'avantage. Le temps était pour lui, la terre et la nature; elle va
desséchant le globe, tarissant les marais, supprimant la région indécise
où nous régnâmes. Il en sera de nous, à la longue, comme du castor.
Plusieurs espèces périront; peut-être un siècle encore, et le héron aura
vécu.»
Histoire trop vraie. Sauf les espèces qui ont pris leur parti, ont
délaissé la terre, se sont franchement vouées et sans réserve à
l'élément liquide, sauf les plongeurs, le cormoran, le sage pélican et
quelques autres, les tribus aquatiques semblent en décadence.
L'inquiétude, la sobriété les maintiennent encore. C'est ce souci
persévérant qui a doué le pélican d'un organe tout particulier, lui
creusant sous son bec distendu un réservoir mobile, signe vivant
d'économie et d'attentive prévoyance.
Plusieurs, comme le cygne, habiles voyageurs, vivent en variant leur
séjour. Mais le cygne lui-même, immangeable, ménagé de l'homme pour sa
beauté, sa grâce, le cygne, si commun jadis en Italie, et dont Virgile
parle sans cesse, y est rare maintenant. On chercherait en vain ces
blanches flottes qui couvraient de leurs voiles les eaux du Mincio, les
marais de Mantoue, qui pleuraient Phaéthon à l'ombre de ses soeurs, ou
dans leur vol sublime, poursuivant les étoiles d'un chant harmonieux,
leur portaient le nom de Varus.
Ce chant, dont parle toute l'antiquité, est-il une fable? Les organes du
chant, qu'on trouve si développés chez le cygne, lui furent-ils toujours
inutiles? Ne jouaient-ils pas dans une heureuse liberté quand il avait
une atmosphère plus chaude, quand il passait le meilleur de l'année aux
doux climats de Grèce et d'Italie? On serait tenté de le croire. Le
cygne, refoulé au nord, où ses amours trouvent mystère et repos, a
sacrifié son chant, a pris l'accent barbare, ou il est devenu muet. La
muse est morte; l'oiseau a survécu.
Sociable, disciplinée, pleine de tactique et de ressources, la grue,
type supérieur d'intelligence dans ces espèces, devait, ce semble,
prospérer, se maintenir partout dans son ancien empire. Elle a perdu
pourtant deux royaumes: la France, qui ne la voit plus qu'au passage;
l'Angleterre, où maintenant elle hasarde rarement de déposer ses oeufs.
Le héron, au temps d'Aristote, était plein d'industrie et de sagacité.
L'antiquité le consultait sur le beau temps, l'orage, comme un des plus
graves augures. Déchu au moyen âge, mais gardant sa beauté, son vol qui
monte au ciel, c'était encore un prince, un oiseau féodal; les rois
voyaient en lui une chasse de roi et le but du noble faucon. Si bien le
chassa-t-on que, sous François Ier, il devint rare; ce roi le loge
autour de lui, à Fontainebleau, y fait des héronnières. Deux ou trois
siècles passent, et Buffon croit encore «qu'il n'y a guère de province
où des héronnières ne se trouvent.» De nos jours, Toussenel n'en connaît
qu'une en France, au nord du moins, dans la Champagne; entre Reims et
Épernay, un bois recèle le dernier asile où le pauvre solitaire ose
encore cacher ses amours.
Solitaire! c'est là sa condamnation. Moins sociable que la grue, moins
familier que la cigogne, il semble devenu farouche même aux siens, à
celle qu'il aime. Court et rare, le désir l'arrache à peine un jour à sa
mélancolie. Il tient peu à la vie. Captif, il refuse souvent la
nourriture, s'éteint sans plainte et sans regrets.
Les oiseaux aquatiques, êtres de grande expérience, la plupart réfléchis
et docteurs en deux éléments, étaient dans leur meilleure époque, plus
avancés que bien d'autres. Ils méritaient les ménagements de l'homme.
Tous avaient des mérites d'originalité diverse. L'instinct social des
grues, leur singulier esprit mimique, les rendaient aimables, amusantes.
La jovialité du pélican et son humeur joueuse, la tendresse de l'oie, sa
faculté d'attachement, la bonté enfin des cigognes, leur piété pour
leurs vieux parents, attestée par tant de témoins, formaient entre ce
monde et nous des liens sympathiques que la légèreté humaine n'aurait
pas dû briser barbarement.
LES HÉRONNIÈRES D'AMÉRIQUE.
WILSON.