Zuhörer waren sichtbarlich gefesselt von der Kraft einer Sprache,
die mit vielem Glück die südliche Glut der Renaissancestimmung
wiedergab. Die reichen Kleidertrachten, die den Augen von den Bildern
der italienischen Meister her bekannt waren, erschienen seltsam und
doch vertraut. Man kannte die Fabel des Stückes nicht; die Geschichte
des Hauses Braglione war nicht genügend bekannt, um den Ausgang
vorherwissen oder auch nur ahnen zu lassen. Darum nahm man den ersten
Akt mit einem Wohlgefallen auf, der Thereses Herz in hellen Jubel
versetzte.
Der zweite Akt brachte den Konflikt zwischen den feindlichen
Verwandten. Da stand auf einer Seite das Paar, dem die Sympathie
gehörte, Astorre mit der ihm angetrauten Lavinia. Die Bösewichter, die
feindliche Partei, schmieden im Garten ihre finstern Pläne, während der
Freudenlärm des Hochzeitsbanketts die Säle durchrauscht. Ein Engel wird
mit den Guten sein, wird die Schwachen stützen, die feindlichen Mächte
zunichte machen! -- Der Akt ging zu Ende, die Jungvermählten wurden
in strahlender Fackelprozession ins Hochzeitsgemach geführt. Dieses
reizende Bild entzückte und riß hin; der Name des Dichters erklang von
hundert Lippen, und wieder einmal, wie vor acht Monaten, stand Freidank
vor einer Menge, die ihm Beifall klatschte... Irgendwo pfiff einer; der
wurde niedergeklatscht ...
Hinter dem Vorhang beglückwünschten sie den Dichter, umarmten ihn in
auflodernder Begeisterung. Holderbaum schüttelte ihm wild die Hände,
gratulierte ihm und sich:
„Himmel, Mensch! Herr Freidank! freuen Sie sich denn gar nicht?“
In ihm war etwas... wie eine große Enttäuschung ... Wie anders hatte
der Beifall einst im Odeontheater geklungen, da Tausende seinem
schlanken Leibe, seiner Kraft und Schönheit freiwillig huldigten! Das
war gewesen wie ein Meer, das dröhnend und schmeichelnd zu seinen Füßen
rauschte....
„Einer hat gepfiffen!“ erwiderte er und lachte, „einer hat gepfiffen,
Herr Holderbaum!“ --
„Sie sind nicht recht gescheit! Und die andern, die Bravo klatschten?“
„Immerhin!“ sagte Freidank eigensinnig, „es hat doch einer gepfiffen!“
Nein, sie huldigten nicht einem Geiste, der ihnen etwas zu sagen
hatte, der sein Herzensblut und die Arbeit langer Tage und Nächte in
sichtbare und hörbare Formen gepreßt hatte, um ihnen Geist von seinem
Geiste darzubringen. Sie waren alle, fast alle! nur gekommen, um an
dieser Stätte ihre eigenen Ideen nachgebetet, ihre privaten Meinungen
bestätigt zu hören. Sie wollten gar nicht, daß der starke Überwinder
Sieger bleibe und die Braut heimführe. Sie gönnten Astorre, dem
guten, schwachen, friedliebenden Astorre Triumph über den kraftvollen
Schurken. Ein Schrei des Mitgefühls, der Entrüstung bebte auf allen
Lippen, als Astorre unter dem Mordstahl seines Feindes fiel... O,
dennoch wird der Mörder unterliegen! niemals wird er Lavinia, die
wunderschöne Lavinia, sein eigen nennen! -- Da... wer sollte es
glauben? -- Lavinia, von der gesagt ist, daß sie „schön und stark
ist, wie ein Tier der Wildnis,“ -- sie wendet sich, wie ein Tier der
Wildnis, dem siegreichen Nebenbuhler zu... Ohne Scham und ohne Mitleid,
wie eine Löwin, die ohne Besinnen dem stärksten Männchen nachgeht,
reicht sie dem Mörder die Lippen zum Kusse, die noch von den Küssen des
ermordeten Gatten brennen...
Ein Sturm der Empörung brach los. Wie? so sollte ein Mensch, einfach
weil er physisch größer und stärker war, über Moral und Recht
triumphieren? Der Legitime, auf dessen Seite das Recht und die
Ehre waren, mußte der brutalen Übermacht der Körperkraft weichen?
Und das zuchtlose Weib dort oben, auch sie warf sich in tierischer
Wahl dem kräftigen Mörder in die Arme? Ein Dichter wagte also,
aller Gerechtigkeit zum Hohne, die rohe Faust zu verherrlichen,
den Friedliebenden ein solches Entsetzen einzuflößen, den Frauen
ein solches Beispiel aufzustellen? An allen Enden des Hauses brach
der Tumult aus. Jeder einzelne fühlte sich ins Gesicht geschlagen.
Jeder einzelne wollte dazu beitragen, diese Moral der Kraft
niederzuschreien... niederzutreten... totzupfeifen... Einige Hände
klatschten zum Hohn Applaus, einige Stimmen schrien aus Freude am
Skandal nach dem Dichter. Da erschien Eberhard, der bei dem Übermaß
von Wut und Mißfallen plötzlich befreit und wie erlöst sich selbst
wiedergefunden hatte. Mit Entrüstung sahen es die Tobenden: er stand
selber da, als der Stärkste von Allen, und er war nicht blaß, und er
war nicht verlegen, sondern er lachte und machte in den Spektakel
hinein eine ironische Verbeugung. Damit noch nicht genug, begann er
als Antwort auf das Pfeifen und Heulen seinem eigenen hoffnungslos
verlorenen Drama Beifall zu klatschen. --
Dann, als der Vorhang gefallen war, stand Direktor Holderbaum vor dem
ausgepfiffenen Dichter. Er gestikulierte wild mit den Händen, schrie
Eberhard an und weinte fast:
„Ich habe es Ihnen gesagt: hätten Sie auf mich gehört! Aber Sie mußten
-- ach, dieses Unglück! -- Ihr Stück herauskriegen, statt meiner
Idee...“
„Ihre Idee ist ebenfalls Dreck!“ sagte Freidank grob, „gehen Sie zum
Teufel mit Ihrer Idee! Ich habe genug von den Ideen...“
Mama Ambrosius war nach Hause vorausgefahren; Therese stand vor dem
Theater und hatte das Spitzentuch, das den Kopf verhüllte, bis übers
Gesicht gezogen, um die unwillkürlich rinnenden Tränen zu verbergen.
Als Eberhard kam, tupfte sie schnell mit dem Taschentuche die Augen
trocken, aber er hatte ihre Tränen schon gesehen und rief mit hellem,
echtem Lachen:
„Mein Liebling! Du weinst?! Aber lache doch, Therese! Aber freu’ dich
doch, mein Herz, daß nun alles klar ist und klarer, als es früher war!“
Er sandte eine Botschaft nach Hause an Mama Ambrosius, daß er mit
Therese noch eine Flasche Wein trinken wollte und daß er seine Braut
später wohlbehalten heimbringen werde. Dann fuhren sie, fest aneinander
geschmiegt, Hand in Hand, im offenen Wagen fort. Er schlug ihr mit der
freien Hand die Kopfmantille zurück und sah ihr fröhlich in die Augen:
„Gott sei Dank, Therese, nun lachst du doch wieder!“
Sie fuhren durch stillere Straßen, in denen der Tageslärm schon
verhallt war, durch die warme, dunkle Sommernacht dahin. Sie waren
allein, erregt von den wilden Ereignissen des Abends und erfüllt von
der Freude, einander so nahe zu sein.
„Ich bin so froh, Therese!“ sagte er immer wieder. „Was kann uns
anfechten, Therese, da wir jung und stark und gesund sind? Heute abend
wollen wir nicht von der Zukunft sprechen, mein Liebes. Heute wollen
wir uns allein unserer Liebe freuen! Aber wenn du mit mir einig bist,
Therese, so weiß ich, was ich tu’!“
„Ich auch!“ sagte Therese, nun ganz getröstet, „ich auch!“
Am andern Tage kam er gegen Mittag zu seiner Braut, hübsch, energisch
und aufgeräumt. Mama Ambrosius tat pikiert, weil Therese viel später,
als es sich nach Ansicht der Mutter geziemt hätte, nach Hause gekommen
war. Sie machte Freidank darüber Vorwürfe und sagte, daß er zu allem
Unrecht, was er ihrer Tochter bereits angetan habe, nun noch die
schlimmste Sünde füge, ihren ehrbaren Ruf zu rauben.
„Ich will gar nicht von der entsetzlichen Blamage des gestrigen Abends
reden,“ fuhr sie bitter fort. „Sie wollten den Erfolg mit aller Gewalt
erzwingen... Da haben Sie das, was man mit Gewalt ausrichtet! -- Hätten
Sie Ihr Staatsexamen gemacht... nachher, wenn es Sie schon dazu zog,
für Zeitungen geschrieben... kleine Artikel...“
„Wie Adolf Tönnies, nicht wahr?“ fuhr er dazwischen.
„Allerdings! -- Er hat bescheiden angefangen... er wird sich
hinaufarbeiten...“
„Erlauben Sie, liebe Schwiegermama,“ sagte Freidank höflich, „daß
Therese und ich es anders anfangen! Nämlich, daß wir es doch mit der
Gewalt erzwingen. Ich bin doch kräftig genug... nicht wahr?“
Er lächelte gutmütig und streckte seine großen, starken Hände aus.
Ehe indessen der Sinn seiner Rede der zornigen Dame ganz klar geworden
war, schellte es und es kam Besuch; Therese, die durch einen Spalt in
der Türe hinausgelugt hatte, kam zurückgesprungen, flog Eberhard um den
Hals und flüsterte lachend:
„Es ist Adolf Tönnies!“
Tönnies wußte nicht, daß Eberhard und Therese Verlobte waren und war
darum ein wenig erstaunt, Freidank bei den Damen zu finden. Er hätte
viel darum gegeben, wenn er sich in diesem Augenblicke hätte unsichtbar
machen können; aber er war nicht nur gezwungen, zu bleiben, sondern
er mußte sogar höflich mit dem Manne reden, mit dem er vor Monaten so
auseinandergegangen war! Denn Eberhard, der den Damen offenbar nichts
von den Ereignissen auf jener Weihnachtskneipe der Gryphianer erzählt
hatte, hielt die hellen Augen so befehlend, so zwingend auf den kleinen
Tönnies gerichtet, daß Adolf die schreckliche Empfindung hatte, unter
den herrischen Blicken des andern gleichsam zusammenzuschrumpfen.....
„Nun, Tönnies,“ sagte Eberhard in einer Aufwallung von Mitleid, um dem
unglücklichen Kleinen über die Situation hinzuwegzuhelfen, „hast du die
Zeitungskritiken über meinen ergötzlichen Skandal gelesen? Ich habe sie
nämlich nicht gelesen!“ setzte er lachend hinzu.
„Ich bin wirklich -- wirklich entzückt, Freidank, dich trotz dem
ärgerlichen Ereignisse bei so gutem Humor zu finden! -- Ja, ich habe
die Kritiken gelesen... Wie? du hast in der Tat noch keine Zeitung zur
Hand genommen!“
„Warum sollte ich?“ fragte er munter, „kann ein Zeitungsbericht an den
Tatsachen etwas ändern?... Nun also! -- Damit soll keineswegs gesagt
sein, daß ich mich jetzt nicht noch dafür interessiere... Hast du
zufällig Morgenblätter bei dir?“
Tönnies zog dienstbeflissen mehrere Zeitungen heraus. Da fand sich,
daß die Kritiker der Zeitungen das vernichtende Urteil der Zuschauer
nicht bestätigten. Sie rühmten die Fabel, sie lobten den Dialog, aber
sie verwarfen eines: das, was sie die Tendenz des Stückes nannten. Die
Zuschauer, so behaupteten sie, hätten ein richtiges, gesundes Gefühl
bewiesen, indem sie eine Dichtung ablehnten, in der die verwerflichen
Instinkte des Menschen: Mißbrauch seiner Stärke, verbunden mit Roheit
und Grausamkeit, auf den Thron gehoben würden...
„Nebenbei...,“ sagte Eberhard mit freundlichem Ernste, „nebenbei
hatte mein Stück keine Tendenz. Böswilligkeit hat eine Absicht
hineingelegt... Das ist aber nun gleichgültig. Mich treffen keine
Pfeile mehr. Die fliegen daneben. In die Luft!“
Er lachte, sein gutes, gesundes Knabenlachen, welches dem jungen Manne,
der schon einige frohe und schmerzliche Erfahrungen hatte, ebenso schön
anstand, wie es ihn in der sorgenlosen, unschuldigen Jünglingszeit
geschmückt hatte. Tönnies sah es und fühlte, daß dieser jungen Kraft
nicht durch Verrat der Freunde, nicht durch Verachtung, noch durch
Mißerfolge und Widerwärtigkeiten beizukommen war. Der war aus dem
Eichenholze seiner Niedersachsenheimat, der stand auf starken Wurzeln,
freute sich in naiver Selbstsucht der eignen Kraft und verspottete, die
ihm feind waren!
Als Tönnies sich empfahl, reichte er dem ehemaligen Freunde die Hand.
Es war fast, wie eine Abbitte, und er tat es nicht ohne Überwindung.
Aber Eberhard nahm sie nicht. Heut’ stand er, obwohl er dazu gar keinen
Grund zu haben schien, wie ein Sieger da und rächte sich an Tönnies,
der seine runden Augen auch jetzt noch in heller Bewunderung auf
Thereses Dianengestalt ruhen ließ:
„Ja -- du kannst mir auch gratulieren, Tönnies! Therese und ich, wir
haben uns lieb! Und wir heiraten in der allernächsten Zeit... Du
siehst, ich habe mehr wie gewöhnliches Glück gehabt!“
-- „Wie stellen Sie sich das ‚Heiraten in der allernächsten Zeit‘, von
dem Sie soeben Herrn Tönnies Mitteilung gemacht haben, vor, Eberhard?“
fragte Mama Ambrosius giftig, als kaum die Schritte des Besuchers auf
der Treppe verhallt waren.
„Sehr einfach, liebe Schwiegermama! -- Sie glauben doch selbst
nicht, daß ich mich nach dem negativen Erfolg meines Stückes auf
diesem Gebiete noch öfter auslachen lassen möchte? -- Ich hätte auch
nicht die Mittel zu solchem Luxus. -- Und soll ich mich in irgendeine
Schreibstube setzen? Vielleicht Bureaubeamter werden? -- Ach nein! Dazu
hat mir der liebe Gott die gesunden Glieder nicht gegeben. Auch will
ich meiner Frau eine bessere Zukunft bieten, als die, die sie an der
Seite eines schlechtbezahlten Beamten erwarten würde!“
„Was haben Sie also vor?“ fragte Frau Ambrosius beunruhigt.
„Erraten Sie es nicht? Ich werde sofort wieder Ringkämpfer!“ sagte
Eberhard gelassen. „Die Gage, die ich dabei verdiene, erlaubt mir,
mich in wirklich sehr kurzer Zeit zu verheiraten... Und das ist unser
sehnlichster Wunsch!“ setzte er hinzu und blickte Therese innig an.
Frau Ambrosius war außer sich. Wie? das wagte er ihr zu sagen? Hatte
er denn vergessen, was sie ihm vor acht Monaten deutlich genug
gesagt hatte? Wäre es noch nicht genug des Unerfreulichen, ja, des
Skandalösen! das er über sie gebracht hätte? -- Niemals würde ihre
Tochter Therese....
„Das traf vielleicht damals zu,“ sagte Eberhard sanft. „Heute, verehrte
Schwiegermama, ist Therese wohl anderer Meinung geworden. Liebe ich
Therese, weil sie das Telephon bedient? Nein! ich liebe sie selbst,
ihren Leib und ihre Seele. Nun, darum glaube ich auch und weiß, daß
Therese mich liebt, mich, und nicht meinen Beruf...“
Frau Ambrosius geriet in unendlichen Zorn. Mit ihrer Einwilligung, das
schwor sie, sollte Therese nicht die Frau eines Ringkämpfers werden,
der herumreiste, wie ein Zigeuner, der sich auf öffentlicher Bühne
preisgab, ja, allen Blicken preisgab!
Freidank antwortete auf ihre überstürzten Reden, auf ihre Vorwürfe und
ihre Tränen mit großer Sanftmut. Er wollte keine bindenden Zusagen
haben, nicht heute, nicht in dieser Stunde! In einigen Wochen würde
Frau Ambrosius ruhiger über diese Dinge denken.
„Nie werde ich darüber anders denken!“ rief Madame Ambrosius empört,
„nimmer werde ich dazu meine Einwilligung geben! -- Therese bleibt bei
mir..! Gar nichts gilt die Verlobung in meinen Augen! -- Oh! hätten
Sie nicht Ihren Ruf aufs Spiel gesetzt! hätten Sie meine Tochter nicht
kompromittiert -- --! Was Sie tun, geht mich und meine Tochter in
Zukunft nichts mehr an! Gehen Sie hin, werden Sie Ringkämpfer! Werden
Sie unserthalben Clown! Tun Sie, was Sie mögen, nur verlassen Sie mich
jetzt!“
„Leben Sie wohl, verehrte Schwiegermama!“ sagte Eberhard gelassen. „Sie
werden gestatten, daß ich mich von Therese verabschiede... Therese,
mein Lieb!“ -- -- --
Frau Ambrosius verließ das Zimmer, Eberhard und Therese waren allein.
Der junge Mann reichte dem Mädchen die Hand und sagte, während seine
Augen hell lächelten:
„Ob das nun sein mußte?“
„Laß es gut sein,“ lächelte Therese vertrauensvoll zurück. „Sie meint
es zuletzt doch herzensgut, die Mutter!“
„Auf Wiedersehen, Liebe!“
„Auf Wiedersehen, mein Freund!“
Unter so wenig tragischen Worten gingen sie auseinander, während sie
sich warm die Hände schüttelten.
* *
*
„Liebe Therese!“ schrieb er ihr einige Tage später, „Thyssen war
gestern hier. Er kam zu spät nach Berlin, um bei der Première klatschen
zu helfen. Nun, er wäre ja nicht dazu gekommen! -- Liebe Therese,
morgen abend geht’s mit dem Nachtschnellzuge davon, nach Wien, zu
Thyssens Konkurrenz! Herzinnig Dein E.“
Es war der erste Brief, den er ihr seit dem Auseinandergehen schrieb;
sie hatten sich inzwischen nicht gesehen und nichts verabredet. Er
erwartete auch keine Antwort auf den Brief und stand am Abende des
folgenden Tages im Vorraume des Bahnhofes, immerfort zwischen Gewißheit
und halben Zweifeln schwankend, ob sie wohl kommen würde. Nun trat er
an den Billettschalter -- sie war noch nicht erschienen -- und warf
noch einen Blick auf den Eingang. Da trat sie gerade ein, und ihre
Augenpaare trafen sich über die Schar der Reisenden hinweg mit dem
Gruße des Einverständnisses.
„Zwei Billetts nach Wien!“ forderte er, ohne sich erst überzeugt zu
haben, ob sie mit ihm fahren wollte. Kaum hatte er die grünen Kärtchen
in der Hand, so war auch schon Therese bei ihm und sagte lächelnd:
„Du hast doch beide Karten, nicht wahr!“
„Aber gewiß, Therese! Wie könnte es anders sein?“
[Illustration]
XIII.
Sie lebten gemeinsam in jenem morgenfrischen Glück, das allein denen
zuteil wird, die zum ersten Male in aller Reinheit und ohne Zagen den
Kelch der Liebe an unentweihte Lippen führen. Der Mutter sandte Therese
jeden Monat eine Summe Geldes, welche der gleichkam, die sie vorher im
Amte verdient hatte. Sie schrieb auch Briefe. Wenn sie nun nichts von
dem, was sie sandte, zurück erhielt, so bekam sie von der Mutter auch
keine Antwort. Zu tief waren die mütterlichen Begriffe von dem, was man
seinem Stande schuldig war, verletzt worden, als daß Frau Ambrosius in
kurzer Zeit über die Flucht ihrer Tochter hinweggekommen wäre.
Die künftigen Wochen und Monate fanden Eberhard und Theresen fast immer
beisammen in einer glücklichen Intimität, die sie beide noch nirgends
kennen gelernt hatten. Therese ging an jedem Abend mit ihrem Geliebten
in den Zirkus, in dem die Schar der Athleten ihre Kraft erprobte. Nach
der Vorstellung verbrachten sie zuweilen Stunden und halbe Nächte
mit den Freunden, mit denen Therese harmlos, wie eine Schwester,
umging. Eine vertrauensvolle Einfalt ließ in Eberhard nicht einmal den
Gedanken aufkommen, Therese von den Kollegen fernzuhalten. Ihre Gefühle
waren viel zu einfach, ihre Liebe viel zu kräftig, um in Eifersucht
auszuarten. Tagsüber waren sie lachend, scherzend und plaudernd
beieinander, wie zärtliche und manchmal gar unvernünftige Geschwister.
In der Nacht aber, wenn Eberhards Haupt auf dem blühenden Busen seiner
Freundin ruhte und er durch das Nachtgewand hindurch das gleichmäßige
Pochen ihres Herzens hörte, wurde seine Liebe so tief und groß, daß es
ihnen beiden täglich von neuem schien, als sei dieses Heute der erste
Tag ihres Lebens und der erste Tag der Schöpfung überhaupt, und als sei
die ganze schöne, selige Welt nur geschaffen worden, um Eberhard und
Therese zur Lust und Freude zu dienen.
Thereses Heiterkeit wurde sanfter, wandelte sich in Weichheit und
Süßigkeit um. Es trat in die Reihe ihrer Empfindungen eine zarte,
frische und naive Sinnlichkeit ein, die ihr ganzes Wesen durchdrang,
untrennbar von der Summe ihres Daseins, doch nach einiger Zeit auch
untrennbar selbst von der geringsten ihrer Gesten. Sie wußten in
unschuldiger, verliebter Genügsamkeit beide nicht, daß Thereses
sinnenfesselnde Schönheit einer reizend erblühten Rose Aufsehen und
Bewunderung erregte.
Vier Wochen waren sie in Wien gewesen, dann einen Monat in Lemberg und
einen und einen halben Monat in Warschau. Hier trennte sich Freidank
von Thyssen, der auf Weihnachten in seine Heimat reiste, und trat
alsbald in die Konkurrenz Gregor Kaufmanns ein, der zu Sankt Petersburg
dreißig der größten Champions zum Kampfe um die Meisterschaft von
Rußland vereinigt hatte. Im Laufe der Konkurrenz sollte zwischen
einigen ausgewählten Ringern der Kaufmannschen Konkurrenz und einer
anderen, die ein französischer Champion zusammengestellt hatte, ein
Wettbewerb um das Championat von St. Petersburg ausgetragen werden.
Gregor Pawlowitsch Kaufmann selbst kam zu Roland ins Hotel, um
die Gagebedingungen und die besonderen Abmachungen innerhalb der
Konkurrenz mit ihm durch einen geschriebenen Kontrakt festzulegen.
Er fand Eberhard und Therese am Frühstückstische, als er sehr
ungeniert eintrat; Therese erhob sich alsbald in einer Verwirrung,
die ihr ungemein anmutig stand; denn sie befand sich in einem lichten
Morgenkleide, welches nur für den häuslichen Gebrauch bestimmt und
mit seinem legeren Schnitte, der manche Reize des jungen Mädchens
enthüllte, keineswegs für fremde Augen berechnet war.
„Bleiben Sie, Madame, bleiben Sie!“ rief Gregor Kaufmann in seinem
harten Russendeutsch, „sonst, bei Gott, laufe ich Ihnen nach und
schließe mit Ihnen den Kontrakt ab...“
„Bleibe, Therese!“ lächelte Freidank. Sie sah ihren Geliebten
freundlich an und ließ sich leise wieder nieder, indem sie mit einer
lieblich schamhaften Bewegung ein weißes Tüchlein, das ihr von den
Schultern geglitten war, um den Hals zog und seine Enden vorne
kreuzweise übereinander legte.
Der fremde Ringkämpfer sah ihr interessiert zu. Gewöhnt, daß die
Frauen ihm zufielen, wie reife Äpfel beim Schütteln, fand er die
wenigen Frauen, die sich nicht um ihn kümmerten, originell und
begehrenswert. Ihm fiel übrigens soeben der Handel ein, der sich unter
den Ringkämpfern herumgesprochen hatte, jene unbedenkliche Vereinbarung
zwischen Freidank und Thyssen, bei der Freidank den dritten Platz in
der Konkurrenz gegen Abtretung seiner Freundschaftsrechte auf Fräulein
Fritzi l’Alouette erhalten hatte ... Eine sonderbare Gedankenverbindung
durchkreuzte sein Hirn:
„Madame, wollen Sie, daß Roland Zweiter wird?“
„Habe ich das zu wollen?“
„Würde ich Sie sonst fragen, Madame?“
Sie sah ihn an, zweifelnd, ob er scherze. Aber er sah gar nicht
scherzhaft aus. Er lehnte nachlässig an dem Kamine und rauchte eine
dünne, parfümierte Zigarette. Seinen kurzgeschorenen Kopf mit dem
scharfen Profil, dessen Züge gleichzeitig Begehrlichkeit, Übersättigung
und gesunde Roheit verrieten, hatte er weit nach hinten auf das grüne
Kachelsims gelegt. Er trug keine weiße Wäsche. Sein Hals ragte aus
einem gleichgültig umgeschlungenen, baumwollenen Tuche empor, und seine
Kleider sahen aus, als wenn sie nicht für ihn gemacht wären.
„Also bitte, Madame,“ sagte er zwischen zwei Zügen, ohne die Zigarette
aus dem Munde zu nehmen.
„Gewiß,“ sagte Therese verlegen, „natürlich, Herr Kaufmann!“
„Sie hören es, Roland,“ sagte Gregor nonchalant, „ce que femme veut,
Dieu le veut, Sie wissen...! Also ich engagier’ Sie als Zweiter.
Championat von Sankt Petersburg gehört dazu. Unterschreiben Sie doch
diesen Wisch da... Madame, sind Sie die junge Frau, die Roditscheff die
„Thres’ Roland“ nennt?“
„Wenn Herr Roditscheff sich so ausdrückt,“ sagte Therese nun tief
errötend, „so bin ich dieselbe....“
„Aha,“ sagte Kaufmann, ohne etwas hinzuzufügen, stülpte seine
Kosakenmütze auf den kahlgeschorenen Schädel, fuhr in seinen dicken
Pelz und verabschiedete sich, ohne ein weiteres Zeichen irgendwelcher
Teilnahme zu geben.
-- -- Frühling wird zu Sommer, Tulpen, Narzissen und Hyazinthen müssen
abblühen und die Flamme auch der höchsten Leidenschaft muß nach einer
gewissen Zeit auf eine Weile kleiner und matter brennen: so will es ein
ewiges Naturgesetz.