jouer, sauter, et les voilà les meilleurs amis du monde.
La mère était aux anges, tant l'enfant était charmant.
Après avoir joué, le bambin disparaît, et Barthet fort encouragé par le
bon accueil, faisait de louables efforts pour être aimable.
Mais il n'était pas aimable du tout; un noir pressentiment agitait son
âme; il sentait l'approche d'un malheur. Il tourne machinalement la
tête, et il pâlit.
Voilà ce qui s'était passé:
Henry, armé d'une paire de ciseaux, avait tondu le chapeau neuf du
poète, et, armé d'une paire de baguettes, il tambourinait, joyeux, sur
le couvre-chef devenu horriblement chauve.
—Ah! monsieur, que d'excuses..... s'écria madame Houssaye. Henry,
maudit enfant! qu'as-tu fait là?
—Les poils rendaient le son sourd, répondit l'enfant. Et il se remit
tranquillement à battre un pas redoublé.
—Maudit crapaud! disait Barthet quinze ans après, je le vois encore
cisaillant mon chapeau; on n'a pas idée combien il était gentil.
Avec la nouvelle législation sur le duel, Barthet aurait certainement
conservé sa fortune, car il ne serait jamais sorti de prison.
Il s'était battu vingt fois, et était témoin dans tous les duels.
Lui et O'Connel étaient, du reste, de précieux témoins; ils ont empêché
bien des combats, le premier par ses emportements fantastiques, l'autre
par son inaltérable sang-froid.
Avait-on une affaire, on allait chercher Barthet; Barthet allait
chercher M. O'Connel, ou Villems, le grand peintre que vous savez.
Les témoins se réunissaient, et, après les salutations d'usage, l'un
d'eux prenait la parole:
—Messieurs, disait-il, suivant la tradition, dans les circonstances qui
nous rassemblent, nous pensons que notre premier devoir est d'essayer
de concilier autant que possible...
Barthet s'élançait comme un chacal.
—Pardon! auriez-vous la prétention de nous enseigner ce que nous avons
à faire?
—Pas le moins du monde.
—A la bonne heure! Ça ne se serait pas passé comme ça.
—Mais...
—Mais quoi? Si vous n'êtes pas content, nous allons commencer tous
deux, et mon ami se chargera de monsieur.
Le duel s'arrangeait immédiatement, en ce sens que Barthet se battait
lui-même.
Parfois, les témoins adverses, peu habitués à ces étranges façons, se
récusaient ou signaient ce qu'on voulait.
Ce n'était pas un calcul de la part de Barthet: il était ainsi fait.
Pendant la guerre, Barthet partit en habit de velours vert et son fusil
de chasse sur l'épaule: il voulait tuer un Prussien; c'était une idée
fixe.
Il alla à Nancy et fut s'asseoir au beau milieu du café hanté par les
officiers allemands.
Il regarda tout le monde avec son air gouailleur et sortit.
Il traversa toute l'armée prussienne sans être tracassé, sans être même
interrogé; enfin, après un mois, il revint chez lui, et jeta son fusil
avec tristesse.
—Pas un de ces brigands ne m'a rien dit. Et il se mit à pleurer.
C'était vrai, les Prussiens avaient respecté cet homme hardi; ils
l'avaient pris pour un fou.
Hélas! ils ne s'étaient pas complètement trompés, Barthet est mort
privé de sa raison!
MYSS AMY SHERIDAN
Une jeune et belle personne qui paraît avoir très envie de vivre, c'est
mademoiselle Amy Shéridan.
Amy Shéridan est une anglaise naturellement douée d'une très jolie
figure, et certainement la plus belle femme de la Grande-Bretagne; elle
a six pieds de haut.
Les formes de son corps sont admirables...
Mais certainement, vous pensez peut-être que je m'aventure beaucoup en
donnant ce renseignement intime, ou que je suis un vaniteux qui veut à
tout prix avoir l'air informé. Ces deux hypothèses sont injustes.
Un million d'anglais et autant d'anglaises et d'étrangers en savent
autant que moi sur ce chapitre. Vous voyez que j'aurais bien tort de
prendre un petit air mystérieux.
Amy Shéridan est une artiste qui joint plusieurs talents à sa grâce,
entre autres celui de monter à cheval comme Ducrow. Aussi a-t-elle un
succès immense dans cette orgie de théâtre que provoquent tous les ans
les fêtes de Noël à Londres.
Ce qu'elle fait est assez difficile à raconter. Le peuple le plus
pudibond du monde, choisit ses affarouchements. Il a une censure sévère
qui interdit les pièces de Dumas fils; et voilà que moi, qui ai fait
_la Timbale d'argent_, je veux bien être pendu, si je sais comment vous
raconter la pièce dans laquelle joue la belle Amy, pièce destinée aux
joies des petits réformés en congé ou des jeunes misses de la cité.
Enfin, essayons; je gazerai autant que je pourrai, c'est tout ce que je
puis faire pour vous. Voici l'histoire:
Le comte de je ne sais quel comté possède une femme charmante et qui
est bonne. Voilà un comte régnant qui, au premier abord, a l'air d'être
heureux. Eh bien, non, il ne faut pas se fier aux apparences; le comte
n'est pas heureux du tout, sa femme est trop bonne et trop charmante.
Il lui passe par la tête les idées les plus bizarres. Ainsi, un matin,
elle se lève avec le désir d'affranchir tous les serfs de sa ville.
Elle rêve une ville où il n'y ait que des bourgeois.—Drôle de goût!
Le comte n'est pas content du tout; mais bon gré mal gré, il lui faut
céder, en pensant qu'il ne profitera pas de l'affranchissement général.
Quand la comtesse a obtenu de son époux la grâce qu'elle désire, il lui
passe par la tête une autre vision.
Avant d'affranchir ses serfs, elle veut tenter une épreuve qui lui
réponde de leur respect et de leur obéissance; alors elle fait
proclamer qu'elle va se promener dans les rues de la ville, montée
sur son cheval blanc, et qu'elle ordonne à ses sujets de ne la point
regarder, de rester dans leurs caves pendant tout le temps qu'il lui
plaira de chevaucher dans les rues.
Tous les habitants se cachent avec empressement, bien contents
d'obtenir la liberté au prix d'un sacrifice si facile.
Eh bien, non, pas si facile, car la comtesse,—diable! voilà le
difficile qui arrive,—la comtesse a eu une autre vision; elle est
sortie à cheval, mais sans vouloir faire toilette. Ne croyez pas
qu'elle ait un négligé galant; non, elle n'a pas voulu faire toilette
du tout, elle n'a même pas de selle à son cheval.
Pendant qu'elle se promène tranquillement dans les rues, il y a un
tailleur,—on sait combien l'engeance est indiscrète,—il y a un tailleur
qui regarde à travers les carreaux.
Il se dit que si la comtesse, qui donne le ton à la ville, fait adopter
cette mode nouvelle, Worth lui-même pourrait bien faire faillite.
La comtesse, qui suppose que le tailleur pense à tout autre chose,
descend de cheval, et flanque à l'artisan curieux une roulée de coups
de poings, mais de si bons coups de poings, qu'on aurait envie d'en
emporter pour les placer à la Caisse des consignations, en attendant
qu'on en dispose en faveur d'un drôle qui les mérite réellement.
Voilà la pièce qui fait la joie de la vieille Angleterre; tous les ans,
on la représente dans plusieurs théâtres à la fois.
On comprend le succès d'une gaillarde taillée comme la Shéridan!
La pauvre Menken avait joué le rôle bien souvent, et elle racontait
ses succès à Alexandre Dumas, le vieux, et ce cher grand homme,
qui était doux et bon comme personne, peut-être parce qu'il était
si admirablement doué qu'il n'avait personne à envier, Alexandre
Dumas disait, en entendant les récits du théâtre contemporain des
compatriotes de Shakspeare:
—Mon père avait bien raison de ne pas aimer les anglais.
Qu'aurait-il dit s'il avait su que, dix ans plus tard, les pièces de
son fils ne trouveraient pas grâce devant l'hypocrisie britannique?
ALFRED QUIDANT
Si l'on riait encore, on s'amuserait beaucoup de l'aventure bizarre
arrivée dernièrement à l'un de nos artistes les plus aimés.
Au beau milieu de la nuit, Alfred Quidant entend carillonner à sa
porte. Toute la maison est en l'air, et lui-même se lève croyant que le
feu est au logis.
—Qui est là?
—Ouvrez vite!
—Mais encore!
—Est-ce ici chez le pianiste?
On ouvre, et un domestique apparaît tout essoufflé:
—Ah! monsieur, vous voilà! habillez-vous et venez vite chez la
princesse.... off.
—Pour quoi faire?
—Pour les faire danser.
—Vous êtes fou!
—Non, monsieur, la princesse arrive de Nice, elle a invité du monde à
dîner, maintenant ils veulent danser; on m'a dit d'aller chez un bon
pianiste et je suis venu chez vous.
—Mais, mon brave, vous vous trompez, fait le spirituel auteur du _Petit
enfant_.
—Oh! que non; monsieur ne me reconnaît pas, mais je connais bien
monsieur; j'étais chez le comte de V... où monsieur donnait des leçons
à la demoiselle.
—Mais...
—Ah! monsieur peut venir, il sera bien payé, madame la princesse est
très généreuse.
—Mais, mon ami, vous confondez, je...
—Monsieur! la voiture est en bas.
—Eh bien, j'y vais, dit l'artiste après une seconde de réflexion.
Il s'habille à la hâte, monte en voiture et arrive à l'hôtel de la
princesse, et entre gravement au salon où les convives sont en liesse.
A sa vue, il se fait un silence plein d'étonnement.
—Madame la princesse m'a fait demander, dit Quidant en s'inclinant avec
la grâce qui le caractérise, je suis à ses ordres.
—Mais, cher maître, s'écrie la princesse, qui a reconnu son professeur
d'autrefois, vous n'y pensez pas; pardonnez, je vous prie, c'est une
erreur; je ne sais comment m'excuser.
Quidant va au piano et se met à improviser une mazourka des plus
entraînantes, puis une polka, puis une valse; on ne vit plus dans le
salon, on tourne.
Le souper est annoncé; la princesse, avec une grâce charmante, dit au
brillant pianiste.
—Cher maître, votre bras.
Étonnement des convives étrangers, sourire des invités parisiens,
stupéfaction du domestique.
Au bout d'une heure, Quidant s'esquive et demande son pardessus dans
l'antichambre.
Le domestique, encore stupéfait, le lui passe respectueusement.
—Je suis sûr, dit-il, que monsieur n'est pas fâché d'être venu.
—Non, mon ami, répond l'artiste en lui glissant un louis dans la main.
Je vous remercie d'avoir pensé à moi.
—Oh! monsieur, ce n'est pas par intérêt, croyez-le bien; mais,
voyez-vous, moi, j'aime les artistes!
EDMOND VIELLOT
Un très bon garçon.
Tout Paris le connaissait, il s'appelait Edmond Viellot. C'était une
nature douce, honnête et timide, serviable et désintéressée.
La façon dont il entra chez Dumas mérite d'être citée.
Dumas demeurait alors rue Bleue; c'était en 1847. _Monte-Cristo_ et
_les Mousquetaires_ venaient de faire fureur, et tous les journaux
de Paris cherchaient à arracher au _Siècle_ l'illustre romancier qui
faisait sa gloire.
Dumas, en manches de chemise, abattait la besogne que Maquet et autres
préparaient pour lui. Dumas était obligé de recopier jusqu'à la ligne
la plus insignifiante, le rédacteur en chef ayant déclaré qu'il
n'accepterait la copie que lorsqu'elle serait de la main de Dumas
lui-même, sachant bien que le cher grand homme ne copierait jamais les
autres et serait ainsi forcé de donner du sien.
Or, un matin qu'on était dans le coup de feu, on ne prit pas le temps
de se mettre à table. Celui qui devait plus tard faire un dictionnaire
de cuisine de mille pages déjeuna ce jour-là de menue charcuterie.
En coupant un morceau de galantine, il poussa un cri, s'empara de la
feuille de papier qui l'enveloppait, et, l'ayant regardée, il s'écria:
—Voici mes autographes chez le charcutier. Ce que c'est que la gloire!
Le grand romancier se trompait; le papier graisseux n'était pas un
autographe de lui. Bocage et Philibert Audebrand l'avaient examiné:
c'était un mémoire d'entrepreneur de bâtiment.
Dumas sonna son domestique.
—Où as-tu acheté cela?
—Chez un charcutier.
—Je m'en doutais. Quel charcutier?
—Le charcutier du coin?
—Quel coin?
—Rue Saint-Lazare.
—Allez chez ce charcutier, dit Dumas à l'un des familiers de la maison,
Fontaine, je crois; allez et rapportez-moi l'homme qui a écrit cela.
Le charcutier déclara qu'il tenait son papier d'un confrère de la rue
d'Amsterdam. Celui-ci déclara qu'il tenait le papier du marchand de
tabac, lequel marchand affirma l'avoir acheté du commis d'un toiseur
vérificateur qui demeurait vis-à-vis.
Fontaine alla chez le toiseur.
—Qui a écrit cela? demanda-t-il.
—Moi, dit un grand jeune homme pâle.
—Suivez-moi.
En arrivant rue Bleue, Fontaine dit:
—Voilà le bonhomme.
—Qui es-tu? demanda l'auteur d'_Antony_; moi, je suis Alexandre Dumas.
—Moi, Edmond Viellot.
—Me connais-tu?
—Quelle bêtise! je sais _les Mousquetaires_ par cœur, et, toutes les
fois que je passe l'eau, je m'arrête sur les quais pour lire _Térésa_,
_Angèle_ ou _Don Juan de Marana_.
—Tu n'es pas courtisan.
—Je suis toiseur.
—Veux-tu être mon secrétaire? Dix-huit cents francs et nourri, c'est
trois fois ce que Louis-Philippe d'Orléans me donnait lorsque j'avais
ton âge.
—Accepté, fit Viellot avec joie.
Le pauvre diable acceptait d'autant plus volontiers qu'il ne gagnait
que cent francs par mois chez son vérificateur et qu'il n'était pas
nourri du tout.
Hélas! il eût peut-être mieux valu pour le pauvre garçon rester maçon,
puisque c'était son métier. On a tant démoli pendant vingt ans, qu'il
aurait probablement trouvé à bâtir et à faire fortune comme ses anciens
camarades; mais la gloire de servir un aussi illustre maître lui tourna
la tête, et franchement il y avait de quoi.
Viellot copia, copia à la toise la moitié des _Quarante-Cinq_,
vingt-deux gentilshommes et demi lui passèrent par les mains sans
compter la moitié de _la Dame de Monsoreau_, _Pitou_, _Joseph Balsamo_
et quantité d'autres récits du prestigieux conteur.
Viellot n'avait pas changé de plume, qu'il se figurait de bonne foi
être le collaborateur de Dumas.
Il y avait tant de gens qui, à cette époque, entretenaient la même
illusion, que Viellot était bien pardonnable.
Pendant sept ou huit ans, la vie fut aimable pour lui. Bien nourri,
bien ou à peu près exactement payé, bien traité par tout le monde en
considération du maître, il n'était pas trop à plaindre.
Tout passe, même le goût des romans; l'ingratitude du lecteur et des
dissensions intestines suspendirent les travaux de Dumas, qui, après
avoir fait le journal _le Mousquetaire_, se reposa sur ses lauriers.
Viellot se reposa sur un canapé de l'hôtel Dumas, rue d'Amsterdam, très
convaincu qu'il se reposait sur sa part de lauriers.
Un matin, Dumas lui dit:
—Mon pauvre garçon, il n'y a plus rien à faire ici pour vous, vous
devriez chercher de l'ouvrage ailleurs.
Viellot répondit:
—Moi, chercher ailleurs? il n'y a pas de danger.
Dumas ouvrit ses bons yeux émerveillés et dit:
—Ah! et pourquoi donc?
—Parce que je vous suis dévoué corps et âme, parce que j'ai partagé
tous vos succès, parce que je vous suis dévoué comme un chien, et que
je mourrai sur le paillaisson de votre porte, à moins que vous ne me
chassiez, ce qui ne serait pas à souhaiter.
—Moi, vous chasser? je n'y ai jamais songé.
—Ah! maître, s'écria Viellot, vous êtes bien le plus grand et le
meilleur d'entre nous.
Le soir, Dumas disait:
—Cet animal de Viellot, quel brave garçon!
Viellot n'ayant plus rien à faire que quelques rares commissions,
n'était plus payé; de temps en temps, le bon maître, s'apercevant que
les souliers de son secrétaire étaient par trop éculés, lui donnait
un louis; quand les habits étaient trop râpés, il en donnait trois; à
l'époque du terme, il en donnait cinq, et Vieillot se disait:
—Toujours des à-compte; j'aimerais mieux être payé régulièrement; mais
enfin _il_ fait ce qu'il peut, ce n'est pas moi qui _le_ tourmenterai
jamais.
Viellot ne dînait jamais quand il y avait du monde, à moins qu'il n'y
fût convié; or, comme la table d'Alexandre Dumas était autrement facile
à prendre que Sébastopol, il s'ensuivait qu'il y avait toujours du
monde; ce qui faisait que Viellot dînait assez rarement.
Quand il ne pouvait plus différer d'accomplir ce devoir, il allait chez
un des cent mille amis de Dumas.
—Le maître me doit six ans d'appointements, quelque chose comme une
dizaine de mille francs, parce que j'ai touché des à-compte; je suis
sans argent. Si vous pouviez me prêter quelque chose, je vous donnerais
une délégation sur mes appointements.
—Que désirez-vous?
—Mon Dieu! disait le pauvre garçon, je ne vous cache pas que j'aurais
besoin d'une pièce de quarante sous.
Viellot vivait ainsi; mais chaque jour usait ses habits; l'oisiveté
usait son caractère, si bon et si honnête. Il se mit à boire. Dumas
détestait les ivrognes; il commença par tenir Viellot à distance: la
maison était pleine de farceurs éhontés qui pillaient à qui mieux
mieux, et qui naturellement se détestaient les uns les autres.
Un soir, Dumas, rentrant, donna cent sous à Viellot en lui disant:
—Tiens, va payer ma voiture.
—Combien?
—Une heure: 2 francs 50.
Viellot exécuta l'ordre, revint prendre son chapeau et sortit.
—Il n'a pas rendu la monnaie, s'écrièrent les parasites indignés, il
n'a pas rendu la monnaie!
—Bah! fit Dumas, la belle affaire!
Les parasites prirent des airs indignés; Alexandre Dumas continua:
—Depuis vingt ans, j'ai confié des sommes énormes à Viellot, peut-être
deux millions; je lui en confierais encore, et il mourrait de faim
avant d'y toucher.
L'auditoire était incrédule.
—Je vous affirme sur l'honneur, dit gravement Alexandre Dumas, qu'on
peut confier un million à Viellot, mais...
—Mais?
—Mais il ne faut pas lui confier cent sous.
Pendant que les rats de la maison riaient à gorge déployée de la
plaisanterie du maître, Viellot consommait dans une gargote du quartier
un dîner qui lui semblait d'autant meilleur qu'il n'avait pas de
comparaison à craindre avec le déjeuner du matin.
Il n'en resta pas moins avéré qu'il ne fallait pas confier cinq francs
au brave secrétaire, et, comme les gens qui peuvent prêter un million
sont très rares, il perdit beaucoup de clients.
Dumas mourut, et la douleur de Viellot fut navrante. Quand on parlait
devant lui de l'illustre maître, il fondait en larmes, et ses pleurs
étaient si sincères, qu'ils donnaient envie de pleurer.
A son tour, le pauvre garçon mourut après une longue maladie, aggravée
par une poignante misère.
La veille de sa mort, il disait:
—Je vais aller _le_ retrouver là-haut; c'est _lui_ qui sera étonné
quand je _lui_ dirai comment ses amis m'ont lâché, moi, _son_ plus
vieux _collaborateur_.
Un mot de Viellot pour ne pas rester sur cette tristesse.
Un jour, Dumas devant qui il se plaignait, lui dit:
—Pourquoi, puisque tu n'es pas bien ici, ne vas-tu pas à la _Revue des
Deux Mondes_?
—Moi, vous abandonner? jamais de la vie!
—Bah! tu dis cela.
—Je le dis parce que c'est vrai, et la preuve, vous me croirez si vous
voulez, si Buloz m'offrait dix sous la ligne, je refuserais.
—Et s'il t'en offrait vingt?
—Pour ne pas succomber à la tentation, je me boucherais les oreilles et
je _m'ensauverais_.
MICHELET
Le chantre de l'amour, de la mer et de l'oiseau, Michelet l'historien,
est mort.
Il n'est pas probable qu'à son âge il laisse des mineurs, néanmoins on
a vendu sa bibliothèque aux enchères.
Pendant qu'on adjugeait les livres de l'éloquent professeur du Collège
de France, madame Janin offrait ceux de son mari à l'Académie française.
Les héritiers se suivent, mais ne se ressemblent pas.
A cela on dira que madame Janin est riche.
C'est vrai. Mais la bibliothèque de l'auteur de _Barnave_ est d'un prix
inestimable, celle de Michelet, ou du moins ce qui a été vendu, n'a pas
atteint trois cents francs.
On dira peut-être que je me mêle de choses qui ne me regardent point.
Eh bien! si, cela me regarde parce que dans ces volumes, vendus à un
prix si infime que le commissaire-priseur et les commissionnaires ont
dû faire la grimace, il y avait des envois d'auteurs.
Deux ou trois cents pauvres diables, poussés par le respect ou
l'admiration, avaient inscrit leurs noms au bout d'une formule,
grotesque peut-être, mais, à coup sûr, honorable pour celui auquel elle
s'adressait.
Eh bien, ces livres-là, quelle que soit l'obscurité de ceux qui les ont
signés, on les brûle, on en fait des allumettes, mais on ne les vend
pas.
LOUIS D'AVYL
La première fois que j'eus l'honneur de voir M. d'Avyl, il y a quelque
vingt ans de cela, ce jeune gentleman portait un habit marron à boutons
d'or; déjà, à cette époque, c'était assez étrange.
C'était un beau gaillard à l'œil franc et intelligent. Il passait alors
pour étudier le droit, et délaissait volontiers l'école de la place du
Panthéon pour les bureaux des petits journaux.
Un duel au fusil qu'il eut avec un autre de mes amis, Jules Vallès, et
une plaisanterie faite à l'auteur de ses jours lui avaient constitué
une certaine célébrité parmi nous.
Le duel avait fini par quelques trous dans la peau des deux adversaires
devenus grands amis depuis. La plaisanterie paternelle s'était terminée
par un immense éclat de rire.
Un matin, M. d'Avyl père, président de cour dans l'Ouest, arrive chez
son fils au quartier Latin.
Le fils dormait et eut un fâcheux réveil; son père arrivait justement
le lendemain d'une orgie, les bouteilles vides encombraient la table et
jonchaient le sol.
—Hum! fit le président, qu'est cela?
—Des bouteilles.
—Je vois bien; mais quel désordre!
—Je travaille tant, que je ne veux pas perdre mon temps à ranger tout
cela.
—Mon enfant, il est bon sans doute de travailler, mais il ne faut pas
se tuer.
En faisant cette sage recommandation, les pieds du magistrat
rencontrèrent un objet sans nom.
Cet objet, c'était une paire de bottes, si odieuses, si crottées, si
trouées, que Privat d'Anglemont lui-même en eût rougi.
Le magistrat repoussa avec dégoût ces atroces bottes; mais il sentit
une résistance.
—Qu'est-ce encore? fit-il.
—Des bottes.
—Je vois bien; mais il y a quelque chose dedans?
—Oui, papa: des pieds.
—A qui?
—Silence, mon père! N'éveillez pas le duc d'Olivarès que les malheurs
de sa patrie empêchent de dormir depuis bien longtemps.
—Ça, un duc?
—Oui, c'est un duc.
—Impossible, fit le magistrat, en considérant l'horrible bohème
déguenillé qui dormait les poings fermés.
—C'est tellement un duc, reprit le fils, que, pas plus tard
qu'hier,—voici la lettre,—ses cousins, les Medina-Cœli, lui ont
envoyé un demi-million de réaux, soit cent vingt-cinq mille francs,
pour mettre de l'ordre dans ses petites affaires; mais le duc les a
malheureusement refusés, ne voulant rien accepter d'une famille rivale
qui a abandonné la cause du roi.
—Brave garçon, fit le vieux Breton, essuyant ses yeux. Grands cœurs,
ces Olivarès!
Louis d'Avyl, appréhendant le réveil du duc, s'empressa de s'habiller,
et, prétextant ne pouvoir manquer le cours, il s'éclipsa, laissant son
père avec le dormeur.
Que se passa-t-il entre le duc et le président? Nul ne le sut
jamais. Ce qui est certain, c'est que, vers les onze heures,
le duc, splendidement vêtu de la tête aux pieds, sortait de la
Belle-Jardinière, et allait déjeuner en compagnie du magistrat, son
hôte, dans un restaurant du Palais-Royal.—On remarqua qu'il demanda
dix-sept fois du pain.
Tromper un père, cultivateur à Beuvron, un marchand de cuirs à Privas,
un propriétaire à Landernau, cela n'a rien de bien extraordinaire; mais
mettre dedans un magistrat qui a été juge d'instruction, on avouera
que ce n'est pas chose facile; le quartier Latin poussa un éclat de
rire qui fit trembler Paris.
Les petits journaux du temps racontèrent l'histoire, et le président,
pas content du tout, lança l'anathème sur son fils.
Quelques amis conseillèrent à Louis d'Avyl de se mettre dans
l'industrie, de devenir un homme sérieux, afin d'apaiser la colère
paternelle. Il eut la faiblesse de suivre ce conseil.
La colère paternelle s'apaisa, l'industrie ne s'apaisa pas. Elle ne
voulut jamais sourire à ce brave rêveur qui, n'ayant pu devenir ni
homme de lettres, ni avocat, la prenait comme pis aller.
Après dix ans d'une lutte acharnée, d'Avyl jeta le grand-livre aux
orties et s'en alla, dans la forêt de Fontainebleau, s'enfermer dans
une petite maison ombragée de vignes et de lierre, en attendant la Muse.
La Muse vint. Peut-être le petit enfant du poète Charles Bataille, que
d'Avyl avait recueilli à la mort de son père, ne fut-il pas étranger à
cette visite.
Ah! comme elle fut choyée, la chère Muse insouciante! si choyée,
qu'elle s'établit dans l'endroit.